Bajar es lo peor - Mariana Enriquez

tan lejano que le costaba creer que alguna vez él mismo hubiera estado así
de desbordante por las cosas nuevas.
Esteban hablaba y hablaba y tomaba vino. Narval descubrió de pronto
que se le estaba haciendo muy difícil escucharlo. Y no por la música. Todo
se había alejado súbitamente; todo era distinto. No porque las cosas
hubieran cambiado de lugar, sino porque Narval sintió que su posición era
distinta. De pronto, era un espectador, un testigo. Dejó de sentir el vaso en
la mano; hasta lo sorprendió que Esteban siguiera mirándolo: sentía que
ya no estaba sentado a una mesa tomando un vino con un amigo, sentía
que estaba en otro lado. Me estoy poniendo muy borracho o eso vuelve
otra vez, pensó.
Narval se concentró en la cara de Esteban, trabando las mandíbulas,
tratando de escuchar esa voz ahora lejana y distinta que decía algo así
como que vinieron a bardearme unos giles viejita rolling stone y no te
puedo explicar la calentura que me agarró, pero todo era inútil porque por
el rabillo del ojo Narval la había visto a Ella, parada entre la gente,
mirándolo, y la atracción era irresistible.
Habló consigo mismo mentalmente, sintiendo un murmullo incontenible
en su cerebro, como miles de voces susurrando al mismo tiempo: «Narval,
hacé el favor de ignorarla, quedate quieto, ni se te ocurra ir con Ella, mirá
para otro lado, pero no puedo, estoy parándome, quiero estar con Ella, la
puta madre que lo parió».
A Esteban lo asombró que Narval lo dejara hablando solo; no era normal
que se levantara y se fuera en medio de una charla, y mucho menos
dejando un vaso de vino por la mitad.
—Che, Narval, adonde vas, hermano, pará que te cuento.
Pero Narval parecía no escucharlo, cosa esperable con el estruendo de la
música. Esteban lo tomó del brazo, pero lo soltó instantáneamente, como
si hubiera recibido una descarga eléctrica. Narval lo había mirado con sus
ojos tan raros, hundidos, de color indefinible... Nunca, nunca, ni cuando
estaba tan drogado que no podía mantenerse en pie, Esteban había visto así
los ojos de Narval, con esa horrible perversidad sonriente y desganada. El
pánico que sentía era comparable al de tocar una de esas formas que le
daban miedo en la oscuridad de su pieza, como si de pronto el montón de
ropa que parecía un monstruo sobre la silla hubiera empezado a moverse y,
mientras él atravesaba cortinas de miedo para prender la luz, al
encenderla, tuviera razón, no fuera un montón de ropa.