Bajar es lo peor - Mariana Enriquez

se emborracharon como nunca y prometieron no volver a joderse. Lo cual
significaba dos cosas: que Carolina no volvería a hacerle planteos y que
Facundo no reanudaría una relación con ella. Peor es nada, pensaba
Carolina. No podía evitar sentir que Facundo era el mejor hombre que
había tenido jamás, pero tampoco podía estar con él porque dolía
demasiado: ella adoraba su voz profunda, su indiferencia, su cinismo.
Habían charlado mucho esa noche. Entre otras cosas, Facundo le contó
que vivía solo, en un departamento del centro, y en una servilleta había
anotado la dirección con el lápiz labial de Carolina. Ella no le había
preguntado cómo hacía para pagar el alquiler; se lo imaginaba. Le pareció
raro que Facundo hubiera abandonado el boliche de la Diabla, donde había
vivido en una época. Pero, cuando le preguntó por qué, la cara de Facundo
se llenó de un dolor tan auténtico que Carolina se asustó y no intentó
averiguar nada más.
Ahora Carolina volvió a mirarse intensamente en el espejo. Le resultaba
rarísimo verse con esa melena rubia, parecía una peluca. Enchufó el
secador y empezó a arreglarse el pelo mientras pensaba en lo extraño que
era que Facundo se hubiera transformado en su amigo. Con el tiempo, ella
se había autoconvencido de que ya no estaba enamorada de él y actuaba en
consecuencia: instinto de conservación, decía Mauri. Pero funcionaba. Lo
que sí evitaba era volver a acostarse con Facundo: sabía demasiado bien
adonde podía llevarla una noche con él.
Cuando terminó con el pelo, se puso unos vaqueros y una remera
ajustada y corta. Hacía calor para botas; se las puso igual. Seguro que esa
noche vería a Narval y quería estar linda, porque últimamente Narval, la
más reciente adquisición de Facundo, la estaba trastornando. Narval casi
nunca le dirigía la palabra, cosa rara porque se había hecho bastante amigo
de Esteban; pero con ella nada, salvo algún «gracias» o «pasame la
cerveza». No importaba; Carolina tenía esperanzas de conquistarlo. No
puede ser tan difícil, se decía.
Rápidamente, se pintó los labios de rojo, agarró las llaves, plata y salió.
Gritó «chau, vuelvo mañana» y dio un portazo. Caminó unas cuadras para
esperar el colectivo; esa noche no le habían prestado el auto. Después del
último choque (iba con Esteban, los dos borrachos), el tema del auto se
había vuelto un poco complicado.