Bajar es lo peor - Mariana Enriquez

La segunda mostraba a un hombre de más o menos treinta años que, por
el parecido, Narval dedujo que sería el padre de Facundo. Tenía el pelo
castaño claro, no muy corto, y la barba crecida. Pero los ojos y la boca
eran iguales a los de Facundo. Narval se quedó mirando un rato esa
fotografía antes de pasar a la siguiente, que lo descolocó totalmente
porque no tenía idea de quién podía ser ese chico de pelo rubio ceniza y
ojos azul oscuro, sentado con las piernas cruzadas y en cuero sobre una
cama revuelta. Cuando iba a guardar las fotos para seguir revolviendo, oyó
las llaves en la cerradura y la puerta se abrió para dejar entrar a Facundo
con dos atados de cigarrillos en la mano. Subió por las escaleras, fue todo
lo que pudo pensar Narval.
—¿Estás revisando mis cosas? —dijo Facundo, y sonrió burlonamente.
Narval clavó los ojos en el piso para evitar la mirada de Facundo
mientras una voz canturreaba en su cabeza: «Se puso colorado, se puso
colorado».
—Culpable —murmuró.
—Por lo menos, no me pedís perdón —dijo Facundo, y apoyó los
cigarrillos en la cama—. No importa. No te quedes ahí con cara de
compungido porque es repugnante. No me importa. No voy a enojarme.
Podés mirarme si querés.
Pero Narval siguió con la cabeza gacha cuando le tendió las fotos a
Facundo, que las dejó caer despreocupadamente junto a los cigarrillos.
—¿Sabés por qué no me importa? Porque no tengo nada en esos cajones
que me importe que alguien vea. Si no, no dejaría a la gente sola acá. Si
este lugar se quema, lo lamentaría por los libros y el gato. Lo demás puedo
comprarlo todo otra vez.
Narval miró a Facundo esperando verlo sonreír cínicamente, pero estaba
tan serio que se sintió aún más avergonzado.
—Me imagino que no soy el primero —dijo.
—No. Ni el último, seguramente. La gente tiende a pensar que soy un
misterio. O se enamoran, que es muchísimo peor.
Facundo agarró las fotos y apagó el cigarrillo, aunque no había
terminado de fumarlo. Hizo una seña para que Narval se sentara a su lado.
—Supongo que habrás adivinado que éste soy yo, con mi señora madre.
No cambié mucho, ¿no? El pelo y, bueno, ahora ya soy un hombre. Pero no
estoy tan distinto. Y éste es mi viejo. No sé por qué guardo esta foto;
supongo que porque no me acuerdo de él y a veces tengo ganas de verle la