REVISTA NENCATACOA - Volumen I (Septiembre - Diciembre)
La Revista Nencatacoa es una publicación periódica enfocada en el arte literario y grafico desde diversas perspectivas y temas. Hace parte de la colección permanente de la Editorial Nencatacoa (BOG, COL). En este primer volumen exploramos la noción de terror desde el gótico tropical (de tierra caliente), siguiendo el recorrido literario iniciado por Álvaro Mutis (1923-2013). Se compilan textos literarios (poesía y narrativa) junto arte gráfico (ilustración, creación digital y fotografía) de artistas emergentes colombianos. Síguenos en nuestras redes sociales para recibir nueva información sobre publicaciones y convocatorias: https://linktr.ee/ednencatacoa Instagram: https://www.instagram.com/editorial_nencatacoa Facebook: https://www.facebook.com/EditorialNencatacoa/ Twitter: https://twitter.com/enencatacoa #NencatacoaShorts en Youtube: https://www.youtube.com/channel/UCey8jfGOGedMCC1JkZX0Rrw
La Revista Nencatacoa es una publicación periódica enfocada en el arte literario y grafico desde diversas perspectivas y temas. Hace parte de la colección permanente de la Editorial Nencatacoa (BOG, COL). En este primer volumen exploramos la noción de terror desde el gótico tropical (de tierra caliente), siguiendo el recorrido literario iniciado por Álvaro Mutis (1923-2013). Se compilan textos literarios (poesía y narrativa) junto arte gráfico (ilustración, creación digital y fotografía) de artistas emergentes colombianos.
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HOY ES JUEVES
Killin
Era delicadeza en cada acto y movimiento. Infalible en los detalles y cuidadosa
en cada duda que se le presentaba.
Hablamos de la maldad, de la locura y de cómo poco a poco y con pequeños
artilugios, puedes crear el escenario ideal para que la locura envuelva el alma y
habite en la cabeza de alguien.
Teníamos como ejemplo a su expareja, un hombre con un futuro prometedor
que dedicaba sus días a vivir en la desesperanza, la culpa, ataques de pánico y cuidar
a sus hijos, mientras ella y yo despegábamos en una cama nueva cada jueves.
De vez en cuando y con cada conversación, yo me veía inmerso en el miedo;
podía leer entre las líneas bien hiladas de sus palabras, destellos que la delataban,
maldades planeadas que además me incluían, pero no como cómplice o secuaz; en
ellas yo era la próxima víctima.
Mi cabeza comenzaba a dar vueltas; los muros se hacían gigantes, densos y
oscuros. No había más miedo en una cámara de gas que entre mis cobijas, porque
ese miedo, esa angustia y esos sueños con mi muerte, con la de ella, la de mi familia
e incluso la de mis gatos y perros, se afianzaban cada noche que no pasábamos
juntos...
Las noches se convertían en largometrajes. Mi imaginación estaba atrapada
en una realidad volátil; una hipérbole en cada pensamiento. Su muerte era el centro,
pero pensar en su muerte, venía acompañado de la muerte de cada persona
que posiblemente tuviese relación íntima con ella y conmigo. Nadie podría salir
en paz de esta historia, porque simplemente no sería justo que sin ella, la historia
continuara. No habría protagonista, no habría sentido y mucho menos, la creadora
del escenario perfecto.
Hoy es jueves, tocaron a mi puerta dos policías. Uno tenía su rostro un tanto
afligido, se veía impactado por algo; con mirada de mil yardas, como quiénes han
visto el terror, la violencia y la sangre de frente. El otro, intentaba no darle vueltas
al sobre de manila que tenía en sus manos, pero ya estaba a punto de romperlo por
la fricción con sus dedos largos y huesudos.
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