REVISTA NENCATACOA - Volumen I (Septiembre - Diciembre)

corazón, con todo su cuerpo, alma y vida”. Luego coges una aguja fina y la enhebras
con seda verde. Coses con ella los parpados del sapo, mucho cuidado con
pinchar los ojos o la persona puede quedar ciega.
La bruja acaba su cigarrillo, antes de irse te lanza una sonrisa coqueta, sabes
que es peligrosa. Le arrancas una pluma a la gallina negra, te excusas por
tener que marcharte, quisieras quedarte más, encuentras su compañía agradable.
Se parece más a ti que todos los parásitos con los que compartes a diario.
—Lo siento, es que tengo un tumor–, le dices y sales del cementerio, la
boca te sabe a alquitrán y tienes ganas de un bareto. Ya no tienes la moto, te
toca caminar, paseo de olla, una visita a los extramuros. Arribas a la zona de
tolerancia y sabes dónde buscar al Mocho.
Una mujer fuma bazuco de una pipa de aluminio y palito de bombón. Te
mira con los ojos del diablo, le sonríes devuelta. Le preguntas por el Mocho,
te señala una puerta verde, la entrada a un inquilinato. Huele a orines y humedad.
Entras con confianza, tu segundo hogar, una suite de lujo en el último circo
del infierno zoocial, de la que te tocó vivir, donde el estado mata impune y
quienes dan la orden son narcoparamilitares, vestidos de blanco y amparados
por dios, dios en minúscula, porque para vos no hay más deidad que la noche,
la que corta tus grilletes y te anestesia, dulce anestesia.
Escuchas disparos, es la tomba, tierra de nadie. El Mocho inyectado flota en
el colchón comido por las ratas. Tratas de tirarte al suelo y rodar, como te enseñaron
de pequeño. Vas a empacar tu ansiedad como si fuera un regalo, hueles a
tierra, asepsia y formol. Otra limpieza social, otro día en la oficina, te salió caro
el paseo de olla y a dónde van los muertos cuando tienen entre las bolas la pluma
de una gallina negra. A dónde van las madres a reclamar a sus necios, las balas te
impactan en cabeza, cuello y vientre, miras al Mocho, te susurra “lo siento”, no
es su culpa, al Mocho y a vos los mató el estado.
No te pudiste fumar el porro. Al ver tu cuerpo se espantan, tu ropa, tu pelo,
mataron a un gomelo, te van a inculpar de algún crimen, van a achacarte conciertos,
orquestas, recitales de delincuencia. Piensas en mamá antes de morir, ella te
dejó ¿No? Te vio por lo que eras, egoísta y solitario. Deberías estar en el hospital
con ella, porque ahí es donde perteneces. Porque estás enfermo y estás cansado,
necesitas estar solo y lejos de la gente. Ahora estás en una mesa metálica, te sacan
las balas, te inyectan químicos para que no te pudras tan rápido. La de tu cabeza
se instaló junto a la protuberancia, lo notan al sacarla, no tiene relevancia.
—Igual lo iba a matar el tumor–, dice un hombre con la cara comida por el
acné. Pasas la noche en una nevera. No puedes abrir los ojos, no puedes moverte,
no te necesitan en ninguna parte. Has encontrado paz y entre tus bolas, la
pluma de una gallina negra.
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