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Nuestra profesora, la señora Rank, estaba ahí de pie, frente a nosotros,
conjugando despacio unos verbos latinos. Primero nos daba la versión
traducida y después la forma original y, a medida que lo hacía, las palabras
que pronunciaba iban apareciendo tras ella de modo automático en la
pantalla pizarra. Cada vez que practicábamos aquellas monótonas
conjugaciones acudía a mi cabeza la letra de una canción antigua de
Schoolhouse Rock!, a lo Barrio Sésamo, que se me había quedado clavada en
el cerebro. «Correr, ir, tomar, dar. ¡Verbo! Tú eres la acción.»
Estaba canturreando mentalmente la canción, cuando la señora Rank
empezó a conjugar la forma latina del verbo «aprender». «Discere —dijo, y
añadió—: Éste debería resultaros fácil de recordar, porque se parece a
nuestro verbo “discernir”, que en cierto modo es una forma de aprender.»
Oír a la señora Rank repetir el verbo «aprender» me llevó
involuntariamente a pensar en «La quintilla». «Mas mucho has de aprender
si esperas acceder al podio de los más altos honores.»
La señora Rank puso entonces el verbo conjugado en una frase, a modo
de ejemplo.
—«Vamos a la escuela a aprender» —dijo—. «Petimus scholam ut
litteras discamus.»
Y entonces se me ocurrió. Como si hubiera caído un yunque del cielo y
me hubiera dado en la cabeza. Miré a mis compañeros de clase. ¿Qué grupo
de personas tiene «mucho que aprender»?
Los alumnos. Los estudiantes de los institutos.
Yo me encontraba en un planeta lleno de alumnos y todos ellos «mucho
debían aprender».
¿Y si lo que decían aquellos versos fuera que el sepulcro estaba oculto
allí mismo, en Ludus? ¿El planeta donde llevaba cinco años varado,
tocándome las narices?