Ready Player One - Ernest Cline

Anorak, desde Akalabeth hasta Zaxxon. Y jugaba a ellos hasta dominarlos. Sólo
entonces pasaba al siguiente.
Os asombraría saber todo lo que se puede investigar cuando uno no tiene vida
propia. Doce horas al día, siete días a la semana, son un montón de horas destinadas
al estudio.
Estudiaba todos los géneros de videojuegos, todas las plataformas. Los clásicos
de arcade, los de ordenadores personales, los de consolas, los de videoconsolas
portátiles. Aventuras basadas en textos, videojuegos de tiroteos con planos subjetivos,
juegos de rol en tercera persona. Clásicos viejísimos de 8, 16 y 32 bits escritos en el
siglo pasado. Cuanto más difícil resultaba ganar en algún juego, mejor lo pasaba. Y
mientras practicaba con aquellas reliquias digitales antiguas, noche tras noche, año
tras año, descubría que aquello se me daba bien. Era capaz de dominar casi todos los
videojuegos de acción en cuestión de horas y no había aventura ni juego de rol que no
lograra resolver. No me hacía falta recurrir a atajos ni a códigos trampa. Todo
encajaba. Y lo que mejor se me daba eran los juegos de las viejas máquinas arcade,
las que funcionaban con monedas. Cuando estaba en racha con alguno de esos
clásicos rapidísimos, Defender, por ejemplo, me sentía como un halcón en pleno
vuelo, o como un tiburón debía de sentirse nadando en el fondo marino. Por primera
vez, sabía lo que era haber nacido para algo. Tener un don.
Pero no había sido mi afición a las películas antiguas, a los cómics, a los
videojuegos, la que me había llevado hasta la primera pista real. La primera pista me
llegó mientras estudiaba la historia de los primeros juegos de rol tradicionales, los de
lápiz y papel.
Impresos en la primera página del Almanaque de Anorak figuraban los cuatro
versos que Halliday había recitado en el vídeo Invitación de Anorak.
Ocultas, las tres llaves, puertas secretas abren.
En ellas los errantes serán puestos a prueba.
Y quienes sobrevivan a muchos avatares
llegarán al Final donde el trofeo espera.
Al principio, aquélla parecía ser la única referencia directa a la competición que
aparecía en todo el almanaque. Pero con el tiempo, enterrado entre las dilatadas notas
del diario y todos los artículos sobre cultura pop, descubrí un mensaje oculto.
Esparcidas por el texto había una serie de letras marcadas. Cada una de ellas
presentaba una especie de muesca diminuta, casi invisible, que se hundía en su borde.
Yo ya me había fijado en ellas un año después de la muerte de Halliday. En aquella
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