Ready Player One - Ernest Cline

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Después de comer regresé al colegio y me dispuse a asistir a mi clase favorita:
Estudios Avanzados de Oasis. Se trataba de una asignatura optativa del último curso
en la que se aprendía la historia de la simulación y de sus creadores. En esa materia
iba a sacar un sobresaliente, seguro.
Durante los cinco años anteriores había dedicado mi tiempo libre a aprender todo
lo posible sobre James Halliday. Había estudiado de manera exhaustiva su vida,
logros, intereses. Había leído las diez o doce biografías sobre él, publicadas tras su
muerte. También se habían hecho varios documentales, y los había visto todos. Había
analizado todas y cada una de las palabras que Halliday había escrito y había jugado a
los videojuegos que había creado. Tomaba apuntes, anotaba los detalles que me
parecía que podían estar relacionados con La Cacería. Lo apuntaba en un cuaderno
(que había empezado a llamar mi Diario del Grial tras ver la tercera película de la
serie de Indiana Jones).
Cuanto más aprendía sobre la vida de Halliday, más lo mitificaba. No en vano era
un dios para los geeks. Una superdeidad para los obsesos de los ordenadores, a la
altura de Gygax, Garriott y Wozniak. Se había ido de casa al terminar la secundaria
llevándose consigo sólo su imaginación e ingenio, que había usado para alcanzar
fama mundial y amasar una inmensa fortuna. Casi sin ayuda de nadie había creado
una realidad totalmente nueva, que proporcionaba una vía de escape a la práctica
totalidad de la humanidad. Y, por si fuera poco, había convertido sus últimas
voluntades y su testamento en la mejor competición de todos los tiempos.
De modo que me pasé casi toda la hora que duró la clase de Estudios Avanzados
de Oasis metiéndome con nuestro profesor, el señor Ciders, señalándole los errores
que aparecían en el libro de texto y levantando la mano para aportar detalles sobre la
vida de Halliday que consideraba relevantes y que a mí (y sólo a mí) me parecían,
además, interesantes. Tras las primeras semanas de clase, el señor Ciders había
dejado de preguntarme nada, a menos que nadie más en el aula conociera la respuesta
a sus preguntas.
Ese día el señor Ciders leía fragmentos de El hombre del huevo, la biografía de
Halliday que se había convertido en éxito de ventas y que yo había releído cuatro
veces. Mientras él leía, yo debía reprimirme para no interrumpir y señalar la gran
cantidad de cosas importantes que aquel libro dejaba en el tintero. Lo que hacía era
tomar nota mental de cada omisión y, cuando el señor Ciders empezó a relatar las
circunstancias de la infancia de Halliday, intenté, una vez más, reconstruir los
secretos sobre la manera tan extraña en que Halliday había vivido su vida y sobre las
extrañas pistas que él mismo había decidido dejar tras su muerte.
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