Vivir para contarla - Gabriel Garcia Marquez

escritorio de oficina con el uniforme de sus días de gloria. Mi abuelo me sacó de
dudas con una frase terminal:
—Él era distinto.
Luego, con una voz trémula que no parecía la suya, me ley ó un largo poema
colgado junto al cuadro, del cual sólo recordé para siempre los versos finales:
« Tú, Santa Marta, fuiste hospitalaria, y en tu regazo, tú le diste siquiera ese
pedazo de las play as del mar para morir» . Desde entonces, y por muchos años,
me quedó la idea de que a Bolívar lo habían encontrado muerto en la play a. Fue
mi abuelo quien me enseñó y me pidió no olvidar jamás que aquél fue el hombre
más grande que nació en la historia del mundo. Confundido por la discrepancia
de su frase con otra que la abuela me había dicho con un énfasis igual, le
pregunté al abuelo si Bolívar era más grande que Jesucristo. Él me contestó
moviendo la cabeza sin la convicción de antes:
—Una cosa no tiene nada que ver con la otra.
Ahora sé que había sido mi abuela quien le impuso a su marido que me
llevara con él en sus paseos vespertinos, pues estaba segura de que eran pretextos
para visitar a sus amantes reales o supuestas. Es probable que algunas veces le
sirviera de coartada, pero la verdad es que nunca fue conmigo a ningún lugar que
no estuviera en el itinerario previsto. Sin embargo, tengo la imagen nítida de una
noche en que pasé por azar de la mano de alguien frente a una casa desconocida,
y vi al abuelo sentado como dueño y señor en la sala. Nunca pude entender por
qué me estremeció la clarividencia de que no debía contárselo a nadie. Hasta el
sol de hoy.
Fue también el abuelo quien me hizo el primer contacto con la letra escrita a
los cinco años, una tarde en que me llevó a conocer los animales de un circo que
estaba de paso en Cataca bajo una carpa grande como una iglesia. El que más
me llamó la atención fue un rumiante maltrecho y desolado con una expresión
de madre espantosa.
—Es un camello —me dijo el abuelo.
Alguien que estaba cerca le salió al paso:
—Perdón, coronel, es un dromedario.
Puedo imaginarme ahora cómo debió sentirse el abuelo porque alguien lo
hubiera corregido en presencia del nieto. Sin pensarlo siquiera, lo superó con una
pregunta digna:
—¿Cuál es la diferencia?
—No la sé —le dijo el otro—, pero éste es un dromedario.
El abuelo no era un hombre culto, ni pretendía serlo, pues se había fugado de
la escuela pública de Riohacha para irse a tirar tiros en una de las incontables
guerras civiles del Caribe. Nunca volvió a estudiar, pero toda la vida fue
consciente de sus vacíos y tenía una avidez de conocimientos inmediatos que
compensaba de sobra sus defectos. Aquella tarde del circo volvió abatido a la