Vivir para contarla - Gabriel Garcia Marquez

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El día en que fui con mi madre a vender la casa recordaba todo lo que había
impresionado mi infancia, pero no estaba seguro de qué era antes y qué era
después, ni qué significaba nada de eso en mi vida. Apenas si era consciente de
que en medio del falso esplendor de la compañía bananera, el matrimonio de mis
padres estaba ya inscrito dentro del proceso que había de rematar la decadencia
de Aracataca. Desde que empecé a recordar, oí repetirse —primero con mucho
sigilo y después en voz alta y con alarma— la frase fatídica: « Dicen que la
compañía se va» . Sin embargo, o nadie lo creía o nadie se atrevió a pensar en
sus estragos.
La versión de mi madre tenía cifras tan exiguas y el escenario era tan pobre
para un drama tan grandioso como el que y o había imaginado, que me causó un
sentimiento de frustración. Más tarde hablé con sobrevivientes y testigos y
escarbé en colecciones de prensa y documentos oficiales, y me di cuenta de que
la verdad no estaba de ningún lado. Los conformistas decían, en efecto, que no
hubo muertos. Los del extremo contrario afirmaban sin un temblor en la voz que
fueron más de cien, que los habían visto desangrándose en la plaza y que se los
llevaron en un tren de carga para echarlos en el mar como el banano de rechazo.
Así que mi verdad quedó extraviada para siempre en algún punto improbable de
los dos extremos. Sin embargo, fue tan persistente que en una de mis novelas
referí la matanza con la precisión y el horror con que la había incubado durante
años en mi imaginación. Fue así como la cifra de muertos la mantuve en tres mil,
para conservar las proporciones épicas del drama, y la vida real terminó por
hacerme justicia: hace poco, en uno de los aniversarios de la tragedia, el orador
de turno en el Senado pidió un minuto de silencio en memoria de los tres mil
mártires anónimos sacrificados por la fuerza pública.
La matanza de las bananeras fue la culminación de otras anteriores, pero con
el argumento adicional de que los líderes fueron señalados como comunistas, y
tal vez lo eran. Al más destacado y perseguido, Eduardo Mahecha, lo conocí por
azar en la cárcel Modelo de Barranquilla por los días en que fui con mi madre a
vender la casa, y tuve con él una buena amistad desde que me presenté como el
nieto de Nicolás Márquez. Fue él quien me reveló que el abuelo no había sido
neutral sino mediador en la huelga de 1928, y lo consideraba un hombre justo.
De modo que me completó la idea que siempre tuve de la masacre y me formé
una concepción más objetiva del conflicto social. La única discrepancia entre los
recuerdos de todos fue sobre el número de muertos, que de todos modos no será
la única incógnita de nuestra historia.
Tantas versiones encontradas han sido la causa de mis recuerdos falsos. Entre
ellos, el más persistente es el de mí mismo en la puerta de la casa con un casco