Vivir para contarla - Gabriel Garcia Marquez

la paz de los muertos con sus aullidos de perra feliz, pero cuanto más fuerte
aullaba más felices debían estar los muertos de ser perturbados por ella.
En la primera semana tuve que escaparme del cuarto a las cuatro de la
madrugada, porque nos equivocamos de fecha y el oficial podía llegar en
cualquier momento. Salí por el portón del cementerio a través de los fuegos
fatuos y los ladridos de los perros necrófilos. En el segundo puente del caño vi
venir un bulto descomunal que no reconocí hasta que nos cruzamos. Era el
sargento en persona, que me habría encontrado en su casa si me hubiera
demorado cinco minutos más.
—Buenos días, blanco —me dijo con un tono cordial. Yo le contesté sin
convicción:
—Dios lo guarde, sargento.
Entonces se detuvo para pedirme fuego. Se lo di, muy cerca de él, para
proteger el fósforo del viento del amanecer. Cuando se apartó con el cigarrillo
encendido, me dijo de buen talante:
—Llevas un olor a puta que no puedes con él.
El susto me duró menos de lo que yo esperaba, pues el miércoles siguiente
volví a quedarme dormido y cuando abrí los ojos me encontré con el rival
vulnerado que me contemplaba en silencio desde los pies de la cama. Mi terror
fue tan intenso que me costó trabajo seguir respirando. Ella, también desnuda,
trató de interponerse, pero el marido la apartó con el cañón del revólver.
—Tú no te metas —le dijo—. Las vainas de cama se arreglan con plomo.
Puso el revólver sobre la mesa, destapó una botella de ron de caña, la puso
junto al revólver y nos sentamos frente a frente a beber sin hablar. No podía
imaginarme lo que iba a hacer, pero pensé que si quería matarme lo habría
hecho sin tantos rodeos.
Poco después apareció Nigromanta envuelta en una sábana y con ínfulas de
fiesta, pero él la apuntó con el revólver.
—Esto es una vaina de hombres —le dijo.
Ella dio un salto y se escondió detrás del cancel.
Habíamos terminado la primera botella cuando se desplomó el diluvio. Él
destapó entonces la segunda, se apoy ó el cañón en la sien y me miró muy fijo
con unos ojos helados. Entonces apretó el gatillo a fondo, pero martilló en seco.
Apenas si podía controlar el temblor de la mano cuando me dio el revólver.
—Te toca a ti —me dijo.
Era la primera vez que tenía un revólver en la mano y me sorprendió que
fuera tan pesado y caliente. No supe qué hacer. Estaba empapado de un sudor
glacial y el vientre pleno de una espuma ardiente. Quise decir algo pero no me
salió la voz. No se me ocurrió dispararle, sino que le devolví el revólver sin
darme cuenta de que era mi única oportunidad.
—Qué, ¿te cagaste? —preguntó él con un desprecio feliz—. Podías haberlo