Vivir para contarla - Gabriel Garcia Marquez

convirtió en un espectáculo insólito desde el puente.
Algún mensaje de sus muertos debió recibir mi madre en un sueño revelador,
porque antes de dos meses me sacó de la imprenta sin explicaciones. Yo me
oponía por no perder la edición dominical de La Prensa que recibíamos en
familia como una bendición del cielo, pero mi madre la siguió comprando
aunque tuviera que echar una papa menos en la sopa. Otro recurso salvador fue
la cuota de consuelo que durante los meses más ásperos nos mandó tío Juanito.
Seguía viviendo en Santa Marta con sus escasas ganancias de contador
juramentado, y se impuso el deber de mandarnos una carta cada semana con
dos billetes de a peso. El capitán de la lancha Aurora, viejo amigo de la familia,
me la entregaba a las siete de la mañana, y y o regresaba a casa con un mercado
básico para varios días.
Un miércoles no pude hacer el mandado y mi madre se lo encomendó a Luis
Enrique, que no resistió a la tentación de multiplicar los dos pesos en la máquina
de monedas de una cantina de chinos. No tuvo la determinación de parar cuando
perdió las dos primeras fichas, y siguió tratando de recuperarlas hasta que perdió
hasta la penúltima moneda. « Fue tal el pánico —me contó y a de adulto— que
tomé la decisión de no volver nunca más a la casa» . Pues sabía bien que los dos
pesos alcanzaban para el mercado básico de una semana. Por fortuna, con la
última ficha sucedió algo en la máquina que se estremeció con un temblor de
fierros en las entrañas y vomitó en un chorro imparable las fichas completas de
los dos pesos perdidos. « Entonces me iluminó el diablo —me contó Luis Enrique
— y me atreví a arriesgar una ficha más» . Ganó. Arriesgó otra y ganó, y otra y
otra y ganó. « El susto de entonces era más grande que el de haber perdido y se
me aflojaron las tripas —me contó—, pero seguí jugando» . Al final había
ganado dos veces los dos pesos originales en monedas de a cinco, y no se atrevió
a cambiarlas por billetes en la caja por temor de que el chino lo enredara en
algún cuento chino. Le abultaban tanto en los bolsillos que antes de darle a mamá
los dos pesos de tío Juanito en monedas de a cinco, enterró en el fondo del patio
los cuatro ganados por él, donde solía esconder cuanto centavo encontraba fuera
de lugar. Se los gastó poco a poco sin confesarle a nadie el secreto hasta muchos
años después, y atormentado por haber caído en la tentación de arriesgar los
últimos cinco centavos en la tienda del chino.
Su relación con el dinero era muy personal. En una ocasión en que mi madre
lo sorprendió rasguñando en su cartera la plata del mercado, su defensa fue algo
bárbara pero lúcida: la plata que uno saca sin permiso de las carteras de los
padres no puede ser un robo, porque es la misma plata de todos, que nos niegan
por la envidia de no poder hacer con ella lo que hacen los hijos. Llegué a
defender su argumento hasta el extremo de confesar que y o mismo había
saqueado los escondites domésticos por necesidades urgentes. Mi madre perdió
los estribos. « No sean tan insensatos —casi me gritó—: ni tú ni tu hermano me