EL COLLAR DE LA REINA

Rohan, claro. Sí, yo he escrito a De Guéménée y a De Rohan; uno de los dos me ha
contestado, es muy sencillo... Pero el escudo no está dividido en cuarteles, y la carta es
del cardenal... El cardenal de Rohan, ese galanteador, ese mujeriego, ese ambicioso; él
vendrá a ver a madame de la Motte, si madame de la Motte le abre su puerta... Pues que
esté tranquilo; la puerta le será abierta... ¿Cuándo? Mañana a la noche.
Y se puso a soñar.
«Una dama de caridad que da cien luises puede ser recibida en un desván; puede helarse
sobre mi suelo, sufrir sentada en mis sillas, duras como la parrilla de san Lorenzo y sin
fuego. Pero un príncipe de la Iglesia, un hombre de salón, un conquistador de
corazones... No, no; no es la miseria lo que visitará semejante limosnero.»
Después, volviéndose hacia la doncella, que acababa de prepararle el lecho, dijo:
—Mañana, ama Clotilde, no os olvidéis de despertarme temprano.
Y luego, para poder quedar más a sus anchas, le hizo un ademán para que se fuera.
Clotilde reavivó el fuego que había enterrado en las cenizas para dar un aspecto más
miserable al apartamento, cerró la puerta y se retiró a su cuchitril.
Juana de Valois, en lugar de dormir, pasó la noche soñando agradablemente. Tomaba
notas con el lápiz a la luz de la lamparilla; después, segura de la jornada del día
siguiente, hacia las tres de la madrugada, se adormeció, y Clotilde, que tampoco había
dormido más que ella, obedeció sus instrucciones, despertándola al amanecer. Hacia las
ocho se había peinado y puesto su mejor vestido.
Transformada en gran dama y en hermosa mujer, la mosca sobre el pómulo izquierdo y
los puños bordados, envió a buscar una litera a la plaza, donde se solía encontrar ese
género de carruajes, cerca de la calle de Pont-aux-Choux.
Ella hubiera preferido una silla de manos, pero habría que ir a buscarla demasiado lejos.
La silla rodante, tirada por un robusto auvernés, recibió la orden de dejar a la señora
condesa en la Place Royal, donde, bajo los Ares du Midi, en los bajos de un palacio
abandonado, se albergaba el maestro Fingret, tapicero, decorador que vendía y alquilaba
muebles de ocasión a un precio muy asequible.
El auvernés llevó rápidamente a su cliente de la calle Saint-Claude a la Place Royal.
Diez minutos después, la condesa llegaba a la tienda del maestro Fingret, donde vamos
a encontrarla inmediatamente admirando y eligiendo en una especie de pandemónium,
del que intentaremos hacer un esbozo.
Figurémonos unas caballerizas de una longitud de cincuenta pies y de unos treinta de
ancho y una altura de diecisiete; en las paredes las tapicerías de los reinados de Enrique
IV y Luis XIII, y los techos disimulados por la serie de objetos suspendidos, desde las
arañas de cristal del siglo xii a los lagartos disecados, las lámparas de iglesia y los peces
voladores.
En el suelo y amontonados, tapices y esterillas, muebles de columnas torneadas con pies
labrados, alacenas de encina esculpida, consolas Luis XV de patas doradas, sofás
forrados de damasco rosa o de terciopelo de Utrecht, lechos de reposo, amplios sillones
de cuero, como le gustaban a Sully; armarios con los paneles de ébano en relieve y
varillas de cobre, mesas de Boule bajo porcelanas, juegos de damas, muebles de
tocador, cómodas cuyas marqueterías eran instrumentos o flores.
Lechos de encina con estrados y baldaquinos, y cortinas de todas las formas, de todos
los gustos, de todos los tejidos, se amontonaban, se confundían, armonizaban o
chocaban en la penumbra del local.
Clavecinos, arpas y sistros sobre veladores; el perro de Marlborough disecado con ojos
de esmalte.
Más allá, lienzos de toda calidad, vestidos colgados al lado de trajes de terciopelo,
puñales de acero, de plata, de nácar.