EL COLLAR DE LA REINA

disposición, una vez que haya salido de aquí, os pediré permiso para gritar: ¡Viva otro
rey!, al que precisamente me gustaría mucho servir si no tuviese ya tan buen señor.
Levantando su vaso, monsieur de La Perouse saludó humildemente al conde de Haga.
—Ese saludo —dijo madame du Barry, sentada a la izquierda del mariscal— lo
compartimos nosotros también. Pero sería preciso que el decano de esta reunión lo
transmitiese al Parlamento.
—¿La proposición se dirige a vos, De Taverney, o a mí? —preguntó el mariscal.
—Yo no lo creo —dijo un nuevo personaje, situado frente al cardenal Richelieu.
—¿Qué es lo que no creéis, monsieur de Cagliostro? —dijo el conde de Haga, fijando
su aguda mirada sobre su interlocutor.
—No creo, señor conde —dijo De Cagliostro, inclinándose—, que monsieur de
Richelieu sea el mayor de nosotros.
—¡Bien dicho! —agregó el mariscal—. Según parece, el más viejo sois vos, De
Taverney.
—Pues tengo ocho años menos que vos. Nací en 1704 —replicó el anciano caballero.
—Infame —exclamó el mariscal—. ¡Revelar mis ochenta y ocho años!
—Pero ¿de verdad tenéis ochenta y ocho años, señor duque? —preguntó De Condorcet.
—Dios mío, sí. El cálculo es fácil de hacer, y por lo mismo es indigno de una persona
que cultiva el álgebra con la fortuna que vos, marqués. Pertenezco al otro siglo, el gran
siglo, como ahora se le llama: nací en 1696. Hermosa fecha.
—¡Imposible! —replicó De Launay.
—Si estuviese vuestro padre aquí, señor gobernador de la Bastilla, no diría que es
imposible. El me tuvo en pensión allí en 1714.
—El decano en este lugar, os lo aseguro —dijo De Favras—, es el vino que el conde de
Haga vierte en este momento en su vaso.
—Un Tokay de ciento veinte años. Tenéis razón, monsieur de Favras —repuso el
conde—. A este Tokay corresponde el honor de brindar por la salud del rey.
—Un instante, señores —dijo De Cagliostro, irguiendo por encima de la mesa su rostro
deslumbrante de vigor y de inteligencia—; ese honor lo reclamo yo.
—¿Reclamáis el derecho de primogenitura sobre el Tokay? —replicaron a coro los
invitados.
—Naturalmente —dijo el conde con calma—, ya que fui yo quien precintó la botella.
—¿Vos?
—Sí, yo, y precisamente el día en que Montecuccoli ganó la gran batalla a los turcos: en
el año 1664.
Una gran carcajada acogió las palabras que De Cagliostro acababa de pronunciar con
una gravedad imperturbable.
—Según estas cuentas, monsieur —dijo madame du Barry—, tenéis alrededor de los
ciento treinta años, porque supongo que tendríais por lo menos diez años, pues de otro
modo os habría sido imposible llenar de vino una botella tan grande.
—Tenía más de diez años cuando llevé a cabo esa operación, madame, ya que, al día
siguiente, tuve el honor de recibir de Su Majestad el emperador de Austria el encargo de
felicitar a Montecuccoli, quien, con la victoria de Saint-Gothard, había vengado la poca
fortuna de D'Especk en Eslavonia, en la jornada en que los infieles derrotaron
brutalmente a los imperiales, mis amigos y mis compañeros de armas, allá por 1536
Con la misma frialdad que De Cagliostro, habló el conde de Haga:
—Es lógico que tuvieseis entonces más de diez años, dado que tomasteis parte en tan
memorable batalla.
—¡Una horrible derrota, señor conde! —dijo De Cagliostro, inclinándose.