EL COLLAR DE LA REINA

—Vamos, mi buena De Misery —dijo—, enviadme a Léonard y a mi sastre.
Después, habiendo observado a madame de Misery mientras se retiraba y viendo que la
puerta se cerraba detrás de ella, dijo:
—El rey ha estado encantador; ha reído y le he desarmado.
—¿Pero él está enterado? —preguntó Andrea.
—Comprenderéis, Andrea, que no se miente cuando se ha equivocado uno y se es reina
de Francia.
—Es verdad, madame —respondió Andrea, enrojeciendo.
—Sin embargo, mi querida Andrea, parece que hemos cometido una equivocación.
—¿Una equivocación, madame? Sin duda más de una.
—Es posible, pero he aquí la primera: haberme quejado de la situación de madame de la
Motte; el rey no la aprecia. Confieso, sin embargo, que a mí me ha gustado.
—Vuestra Majestad tiene demasiado buen juicio para no inclinarse ante sus mandatos.
—Aquí está Léonard —dijo madame de Misery, volviendo a entrar.
La reina se sentó a su tocador y el célebre peluquero comenzó su trabajo. La reina tenía
los más hermosos cabellos del mundo y su coquetería consistía en hacerlos admirar.
Léonard lo sabía, y en lugar de proceder con rapidez, como hubiera hecho con otra
mujer, dejaba a la reina el tiempo suficiente para que se admirase a sí misma. Esta
mañana María Antonieta estaba contenta y más bella que nunca; a través del espejo
contemplaba a Andrea y le dirigía las más afectuosas miradas.
—A vos no os han reñido. Vos sois libre y orgullosa, porque todo el mundo os tiene un
poco de miedo, pues, como la divina Minerva, sois demasiado sabia.
—Yo, madame —balbució Andrea.
—Sí, vos, vos, la aguafiestas de todos los pisaverdes de la corte. ¡Qué feliz sois de ser
doncella, Andrea, y sobre todo, de sentiros feliz siéndolo!
Ella enrojeció y esbozó una triste sonrisa.
—Es un voto que he hecho.
—¿Y que vos mantendréis, mi bella vestal?
—Eso espero.
—A propósito —repuso la reina—; me acuerdo ahora...
—¿De qué, Majestad?
—Que sin estar casada, tenéis un dueño desde ayer.
—¿Un dueño, madame?
—Sí, vuestro querido hermano. ¿Cómo le llamáis? Felipe, me parece.
—Sí, madame; Felipe.
—¿Ha llegado?
—Ayer, como Su Majestad acaba de decirme.
—¿Y no lo habéis visto todavía? Qué egoísta soy por haberos apartado de él ayer para
llevaros a París; es algo imperdonable.
—Madame —dijo Andrea sonriendo—, os perdono con todo el alma, y Felipe también.
—¿Estáis bien segura?
—Segura.
—¿Por cuenta propia?
—Por mí y por él.
—¿Cómo es él?
—Siempre gentil y bueno, madame.
—¿Qué edad tiene ahora?
—Treinta y dos años.
—Pobre Felipe... ¿Sabéis que tenía catorce años cuando yo le conocí y que sobre esos
catorce años han corrido nueve o diez sin verle?