EL COLLAR DE LA REINA

—¡Por favor!
—Diablo, madame, acostaos en la ciudad. ¿No es ésa una bella aventura? Si me
cerrasen la puerta del cuartel en la nariz, encontraría pronto otro lugar. Idos.
—Granadero, escuchad —dijo, con resolución, la mayor—. Veinte luises para vos si
nos abrís.
—Y diez años de cárcel; gracias. Cuarenta y ocho libras por año no es bastante paga.
—Os haré nombrar sargento.
—Sí, y el que me ha dado la consigna me hará fusilar. Gracias.
—¿Quién os ha dado esa consigna?
—El rey.
—¡El rey! —repitieron las dos mujeres, con espanto—. ¡Oh! Estamos perdidas.
La más joven parecía casi enloquecida.
—Veamos, veamos —dijo la mayor—; ¿no hay otras puertas?
—No, madame; si han cerrado ésta, han cerrado las otras.
—Y si nosotras no encontramos a Laurent en esta puerta, que es donde suele estar,
¿dónde creéis que lo encontraremos?
—No lo sé.
—Es verdad, tienes razón, Andrea. El rey ha dado una horrible orden. ¡Dios mío!
Y la dama acentuó sus últimas palabras con un desprecio amenazador. La puerta de los
reservados se abría en medio de una muralla, con una especie de vestíbulo. Había en
cada lado un banco de piedra, y las damas se dejaron caer en uno de ellos, en un estado
de desesperada agitación.
Se veía bajo la puerta una raya luminosa; se oía detrás el paso del suizo que de cuando
en cuando dejaba en descanso su fusil. Detrás de este pequeño obstáculo de encina
esperaba la vergüenza, el escándalo, casi la muerte.
—¡Oh! Mañana, cuando todo se sepa... —gimió la mayor.
—Pues diréis la verdad.
—¿La creerán?
—Tenéis las pruebas, madame. Además, el soldado no va a velar toda la noche —dijo la
joven, que parecía recobrar valor a medida que lo perdía su compañera—. Dentro de
una hora se le relevará y su sucesor será más complaciente. Esperemos.
—Sí, pero las patrullas van a pasar dentro de un minuto; se me encontrará delante de
esta puerta, ocultándome. Es horrible. Ved, Andrea, la sangre me sube al rostro y me
sofoca.
—¡Vamos! Valor, madame; vos, tan fuerte de costumbre, yo tan débil siempre, y soy yo
quien os tiene que sostener.
—Hay un complot detrás de todo esto. Y nosotras somos las víctimas. Jamás me ha
ocurrido algo semejante. Jamás la puerta me ha sido cerrada; esto me mata, esto me
mata.
Y cubrió la cara con las manos, como si efectivamente se ahogase.
En el mismo instante, sobre este pavimento seco y blanco de Versalles que tan pocos
pasos cruzan hoy día, sonaron unas pisadas. Al mismo tiempo una voz se hizo oír, voz
ligera, alegre; era la voz de un joven que cantaba.
Cantaba una de esas canciones currilonas que pertenecían esencialmente a la época que
nosotros tratamos de reflejar.
¿Por qué no puedo creerlo?
¿Es que no es para ser creído
lo que tú y yo entre las sombras
esta noche hemos sido?