EL COLLAR DE LA REINA

—¡Franceses cobardes! ¿No me defendéis? ¿Dejáis que se me torture?
—¡Callaos!— gritó el escribano.
—¡Callaos!— le gritó el comisario.
—¡Callarme!... Bien, sí, ¿qué me harán?... Sí, sufro esta vergüenza, pero es por mi
culpa.
—¡Ah! ¡Ah!—gritó la muchedumbre interpretando mal el sentido de esta confesión.
—¡Callaos!— repitió el escribano.
—Sí, por mi culpa— continuó Juana retorciéndose— porque si hubiera querido hablar...
—¡Callaos!— gritaron rugiendo escribanos, comisarios y verdugos.
—Si hubiera querido decir todo lo que sabía de la reina..., pues bien, entonces hubiera
sido colgada; no hubiera sido deshonrada.
No pudo añadir nada más; porque el comisario subió al cadalso seguido de agentes que
amordazaron a la miserable y la entregaron, palpitante, flagelada, con el rostro
hinchado, lívida, sangrando, a los dos ejecutores, uno de los cuales había hecho inclinar
a la víctima y al mismo tiempo se apoderaba del hierro que su ayudante había
conseguido darle.
Pero Juana aprovechó como una culebra la insuficiencia de esta mano que le estrechaba
la nuca; saltó por última vez y dándose vuelta con alegría frenética, ofreció su pecho al
verdugo mirándole provocativamente; de manera que el instrumento fatal, que
descendía sobre su hombro, vino a herirla en el seno izquierdo dejando en el mismo
sobre la carne, su huella humeante y abrasadora, arrancando a la víctima, a pesar de la
mordaza, uno de esos aullidos que no tienen equivalente en ninguna de las entonaciones
que puede reproducir la voz humana,
Juana se doblegó ante el dolor y la vergüenza. Estaba vencida. Sus labios no dejaron
escapar ya el menor sonido, sus miembros no se estremecieron más; se había
desvanecido.
El verdugo se la llevó, cargándola sobre sus hombros, y descendió con ella, con paso
incierto, la escalera de la ignominia.
En cuanto al pueblo, silencioso también, ya porque aprobase o porque estuviese
consternado, no se dispersó por las cuatro salidas de la plaza sino cuando vio cerrarse
las puertas de la Conserjería tras Juana; después de haber contemplado cómo demolían
lentamente el cadalso, pieza a pieza; después de haberse convencido de que no había
epílogo en el drama espantoso cuya representación le había sido ofrecida.
Los agentes vigilaron hasta las últimas manifestaciones de los asistentes; sus primeras
órdenes habían sido expresadas tan claramente, que hubiera sido una locura oponer
alguna objeción a la lógica, armada de garrotes y de esposas.
La objeción, si se produjo, debió ser tranquila e interiormente. Poco a poco la plaza
adquirió su calma ordinaria; sólo en el extremo del puente, cuando este tropel se hubo
disgregado, dos jóvenes irreflexivos, que se retiraban como los demás, tuvieron entre
ellos el siguiente diálogo:
—¿Ha sido realmente la señora de La Motte la que el verdugo ha marcado? ¿Lo creéis,
Maximiliano?
—Se dice, pero yo no lo creo...— replicó el mayor de los dos jóvenes.
—De manera que opináis que no era ella, ¿verdad?— añadió el otro, un hombre de corta
estatura, ojos grandes y luminosos como los de las aves nocturnas y cabello corto y
grasoso—. No; ¿verdad que no ha sido la señora de La Motte a la que han marcado? Los
agentes de estos tiranos han apartado a su cómplice. Hallaron para descargar la
acusación que pesaba sobre María Antonieta, una señorita Olive que se ha confesado
entregada al cardenal; y una supuesta señora de La Motte que se reconoció falsaria. Me