EL COLLAR DE LA REINA

El carcelero se pegó contra la muralla del calabozo, mostrando así que quería quedar
como espectador pasivo de lo que allí iba a ocurrir.
Juana fue interrogada antes de que se le ocurriese tomar la palabra.
Lo hizo uno de los tres hombres, el más joven. Iba vestido de negro. Llevaba el
sombrero en la cabeza y daba vueltas con las manos a unos papeles enrollados.
Los otros dos, imitando la actitud del carcelero, se sustrajeron a las miradas colocándose
en la parte más sombría de la sala.
—¿Sois, señora— dijo el desconocido—, Juana de Saint-Remy de Valois, esposa de
María-Antonio Nicolás, conde de la Motte?
—Sí, caballero— replicó Juana.
—¿Nacisteis en Fontette, el día 22 de julio de 1756?
—Sí, caballero.
—¿Vivís en París, calle de Neuve-Saint-Gilles?
—Sí, caballero..., pero, ¿por qué me hacéis todas estas preguntas?
—Señora, lamento que no me conozcáis; tengo el honor de ser el escribano del tribunal.
—Os reconozco.
—Entonces, señora, ¿puedo cumplir mis funciones en la calidad que acabáis de
reconocerme?
—Un momento, caballero. ¿En qué consisten esas funciones?
—En leeros, señora, la sentencia que ha sido pronunciada contra vos en la sesión del 31
de mayo de 1786.
Juana se estremeció. Dirigió a su alrededor una mirada llena de angustia y desconfianza.
No en balde escribimos en segundo término la palabra desconfianza que puede parecer
más débil que la otra. Juana se estremeció con angustia irreflexiva; puesta en guardia,
sus ojos centelleaban en las tinieblas.
—Sois el escribano Bretón— dijo ella—. ¿Pero quiénes son estos caballeros acólitos
vuestros?
El escribano iba a responder, cuando el carcelero, anticipándose, corrió hacia él y
deslizó en su oído estas palabras llenas de miedo o de elocuente compasión:
—¡No se lo digáis!
Juana oyó; miró a los dos hombres más atentamente que hasta entonces. Le extrañó ver
el traje gris con botones de hierro del uno y la casaca y el gorro de pelo del otro; el
extraño mandil que cubría el pecho de este último llamó la atención de Juana; parecía
quemado en algunas de sus partes y manchado de sangre y aceite en otras. Retrocedió,
atónita.
El escribano, acercándose, le dijo:
—De rodillas, señora.
—¿De rodillas?— exclamó Juana—. ¡De rodillas yo! ¡Yo, una Valois, de rodillas!
—Es la orden, señora— dijo inclinándose el escribano.
—Pero caballero— objetó Juana con fatal sonrisa—, ¿no pensáis que hace falta que os
enseñe la ley? No se puede colocar a nadie de rodillas sino para imponerle la
retractación pública.
—¿Y bien, señora?
—Y bien, caballero, no se obliga a la retractación pública sino en virtud de sentencia
que imponga una pena infamante. El destierro, no es, que yo sepa, una pena infamante
en la ley francesa.
—Yo no os he dicho que fueseis condenada al destierro— dijo el escribano con grave y
triste gesto.
—Entonces— exclamó Juana arrebatada—, ¿a qué se me condena?