EL COLLAR DE LA REINA

—No me engañaba; no hay más que cincuenta monedas.
Roto el papel, rodó sobre la mesa.
—¡Luises! ¡Dobles luises! —gritó la condesa—. ¡Cincuenta dobles luises! ¡Dos mil
cuatrocientas libras!
La alegría y la avidez se pintaban en sus ojos, y el ama Clotilde, despierta ante el
espectáculo de una cantidad de oro que no había visto jamás, permanecía con la boca
abierta y las manos juntas.
—¡Cien luises! —repetía Juana de la Motte—. ¿Estas damas son, pues, tan ricas? ¡Oh,
tengo que encontrarlas!...
IV
«PELUS»
Madame de la Motte no se había engañado al suponer que el cabriolé que acababa de
desaparecer llevaba a las dos damas de la caridad.
En efecto, habían encontrado junto a la casa un cabriolé construido según la época, es
decir, alto de ruedas, caja ligera, techo elevado y con una banqueta para el lacayo que
iba detrás.
Ese cabriolé, tirado por un caballo de cola corta, grupa carnosa y color bayo, había sido
llevado por la calle de Saint-Claude, y guiado por el mismo conductor del trineo, al cual
la dama de caridad había llamado Weber, como hemos sabido anteriormente.
Weber sujetaba al caballo y trataba de moderar la impaciencia del fogoso animal, que
removía con sus cascos nerviosos la nieve que se iba endureciendo poco a poco, a
medida que anochecía.
Cuando las dos damas aparecieron, dijo Weber:
—Siñoga, quisiera haber traído a «Scibión», que es muy suave y fácil de llevar, pero
«Scibión» cayó enfermo anoche; no haber más que «Pelus», y «Pelus» es díscolo.
—Pero no para mí; ya lo sabéis, Weber —repuso la mayor de las damas—. La cosa no
tiene importancia; tengo mano firme y estoy acostumbrada a conducir.
—Yo sé que siñoga conducir bien, pero los caminos estar bien malos. ¿Dónde ir?
—A Versalles.
—¿Por los bulevares, entonces?
—De ningún modo, Weber; ha helado y los bulevares estarán llenos de un hielo
homicida. Las calles deben ofrecer menos resistencia, gracias a los millares de
transeúntes que aplastarán la nieve. Vamos, Weber, de prisa.
Weber sujetó al caballo mientras las damas subían rápidamente en el cabriolé. Después
se colocó detrás y advirtió que había montado.
La mayor de las damas, dirigiéndose a su compañera, dijo:
—Andrea, ¿qué os parece esa condesa?
Seguidamente aflojo las riendas y el caballo partió como un relámpago y dobló la
esquina de la calle de Saint-Louis.
Era el momento en que Juana de la Motte abría su ventana para llamar a las damas de la
caridad.
—Pienso, madame —respondió la que se llamaba Andrea—, que madame de la Motte
es pobre y muy desgraciada.
—Y bien educada, ¿verdad?
—Sin duda.
—Parece que te muestras fría cuando hablas de ella, Andrea.
—No sé, pero..., lo confieso, tiene cierta astucia en su fisonomía que no me agrada.