EL COLLAR DE LA REINA

Una vez terminados los debates, después del alboroto del interrogatorio y las emociones
del banquillo, los acusados quedaron alojados por aquella noche en la Conserjería.
Como hemos dicho, la muchedumbre volvió al anochecer, en grupos silenciosos,
aunque animados, a la plaza del Palacio, para recibir la noticia de la sentencia tan pronto
como se hubiese dictado.
En París —cosa extraña— los grandes secretos, son precisamente aquellos que la
muchedumbre conoce antes de que se hayan esclarecido por completo.
Hacía calor. Las nubes de junio se amontonaban como penachos de humareda espesa. El
cielo brillaba en el horizonte iluminado por relámpagos intermitentes.
Mientras el cardenal, al que se había concedido el favor de pasear por las terrazas que
comunicaban los torreones, hablaba con Cagliostro del éxito probable de su mutua
defensa; mientras Olive en su celda, acariciaba a su hijito y lo balanceaba en sus brazos,
y Reteau, en la suya mordiéndose las uñas, contaba con el pensamiento los escudos
prometidos por el señor de Crosne y los comparaba con los meses de cautividad que le
prometía el parlamento, Juana, que estaba en la habitación de la conserje, la señora
Hubert, trataba de distraer su acalorado ánimo con algo de ruido y movimiento.
Esta pieza, de alto plafón, vasta como una sala, enlosada como una galería, recibía luz
del muelle por medio de una gran ventana de forma ojival. Los pequeños vidrios de esta
ventana interceptaban la mayor parte de la luz y como si en la habitación, donde se
alojaban personas libres, se hubiese deseado espantar a la libertad, una enorme reja de
hierro colocada desde fuera sobre la ventana, venía a aumentar la oscuridad con su
tejido de barras de hierro y listones de plomo que unían cada rombo de cristal.
Por otra parte, la luz que llegaba después de ser tamizada por esta doble criba, resultaba
dulce para la vista de los presos. No tenía nada de ese resplandor insolente del sol libre
ni ofendía para nada a los que no podían salir. Hay en todas las cosas, inclusive en las
malas, que el hombre ha hecho, armonías que dulcifican el dolor y permiten una
transición entre éste y la sonrisa, si el tiempo, ese elemento de ponderación
intermediario entre Dios y el hombre ha pasado por ellas.
Desde su reclusión en la Conserjería, era en esta sala donde vivía la señora de La Motte,
en compañía de la conserje, de su hijo y de su marido. Ya hemos dicho que tenía el
espíritu sutil y un carácter seductor. Se había hecho querer por esta gente; había hallado
el medio de demostrarles, que la reina era culpable.
La señora de La Motte iba, pues— lo dice en sus Memorias—, a olvidar en compañía de
esta conserje y sus amigos, sus ideas melancólicas y correspondía con su buen humor a
las complacencias que se le tenían. El día en que se clausuraron las audiencias, Juana
llegó a hacer compañía a aquellas buenas gentes, y las halló pensativas y molestas.
Para la astuta Juana no podía pasar desapercibido semejante matiz. Trató en vano de
arrancar la verdad a la señora Hubert, pero ésta y los suyos se limitaron a contestar con
banalidades.
Aquel día, decíamos, Juana divisó en una esquina de la chimenea a un abate, frecuente
comensal de la casa. Era un antiguo secretario del preceptor del señor conde de
Provenza; hombre de sencillas maneras, cáustico con mesura, que sabía desenvolverse y
que, alejado desde hacía tiempo de la casa de la señora Hubert, se había hecho asiduo
concurrente desde la llegada de la señora de La Motte a la Conserjería.
Había también dos o tres altos empleados del Palacio. Se miraba mucho a la señora de
La Motte y se hablaba poco.
Ella tomó alegremente la iniciativa.
—Estoy segura— dijo— de que se habla arriba con más calor que aquí.
Un débil murmullo de asentimiento fue la única respuesta a esta tentativa.