EL COLLAR DE LA REINA

—Nada.
"¡Dios mío!— pensó inquieta la reina—. ¿Fracasaré?"
Y un estremecimiento mortal recorrió sus venas.
"Tratemos de tentarla— se dijo—. Si este medio fracasa, tendré que acudir a las
súplicas. ¡Oh, suplicarle para que haga esto, para que acepte al señor de Charny!
¡Bondad del cielo, hay que ser muy desgraciada para llegar a tal extremo!"
—Andrea— prosiguió María Antonieta dominando su emoción —, acabáis de expresar
vuestra satisfacción en unos términos que me sacan la esperanza que yo había
concebido. —¿Qué esperanza, señora?
—Si como parece, estáis decidida, no vale la pena que hablemos... ¡Ay! ¡Era para mí
una ilusión placentera que huye! Todo ha quedado ahora en una sombra. No pensemos
más en ello.
—Pero en fin, señora, si esto os tenía que producir una satisfacción, explicadme...
—¿Para qué? Os habéis retirado del mundo, ¿verdad?
—¿Y ratificáis lo hecho?
—Sí, señora.
—¿Con gusto?
—Con mi mejor voluntad.
—¿Y ratificáis lo hecho?
—Más que nunca.
—Ya veis que es una cosa superflua el que hable. Pero Dios es testigo de que por un
momento he creído que os iba a hacer feliz.
—¿A mí?
—Sí, a vos, ingrata, que me acusáis.
Pero hoy, que entrevisteis otras alegrías, debéis conocer mejor que yo vuestros gustos y
vuestra vocación. Renuncio...
—En fin, señora, hacedme el honor de contarme.
—¡Oh, es una cosa sencilla! Quería haceros volver de nuevo a la corte.
—¡Yo!— exclamó Andrea con una sonrisa llena de amargura—. ¿Yo volver a la
corte?... ¡Dios mío! ¡No! ¡No señora; jamás..., aunque esto implique una desobediencia
a Vuestra Majestad!
La reina se estremeció. Un dolor inexplicable embargó su corazón. Ella, poderoso
navío, se estrellaba ante un átomo de granito.
—¿Os negáis?— murmuró.
Y para ocultar su turbación escondió la cara entre sus manos.
Andrea, creyéndola abatida, acercóse a ella y se arrodilló como para dulcificar con su
respeto el golpe que acababa de darle a la amistad o al orgullo.
—Veamos— dijo—, ¿qué hubieseis hecho de mí en la corte? ¡De mí, triste,
insignificante, pobre, maldita que ni siquiera he sabido inspirar, miserable de mí, a las
mujeres la vulgar inquietud de la rivalidad ni a los hombres la vulgar simpatía de la
diferencia de los sexos!... ¡Ah, querida soberana, dejad a esta religiosa no aceptada aún
por Dios que la encuentra demasiado defectuosa, Él, que ha sentido los dolores del
cuerpo y del corazón! Dejadme en mi miseria y en mi soledad... Dejadme.
—¡Ah!— dijo la reina levantando su mirada— la situación que venía a proponeros
suponía un mentís a todas las humillaciones de que os quejabais. El matrimonio de que
se trataba os convertía en una de las más grandes damas de Francia.
—¿Un... matrimonio?— balbuceó Andrea estupefacta.
—¿Os negáis?— interrogó la reina, cada vez más desanimada.
—¡Oh! Sí; me niego. ¡Me niego!
—Andrea...— aventuró María Antonieta con suplicante acento.