EL COLLAR DE LA REINA

—¡Oh, madame...! —repuso ésta con una sonrisa amarga—. Mi padre las hizo ordenar,
y al morir me las legó todas a cambio de otra herencia; pero, ¿de qué valen las pruebas
de una inútil verdad o de una verdad que nadie quiere reconocer?
—¿Vuestro padre murió? —preguntó la más joven de las damas.
—Ay, sí.
—¿En provincias?
—No, madame.
—¿En París, entonces?
—Sí.
—¿En este apartamento?
—No. Mi padre, barón de Valois, nieto del rey Enrique III, murió de miseria y de
hambre.
—¡Imposible! —exclamaron a la vez las dos damas.
—No aquí —continuó Juana—; no en este pobre refugio, no en su lecho, aunque éste
fuera un camastro. No. Mi padre murió en el Hótel-Dieu de París.
Las dos mujeres dieron un grito de sorpresa que más pareció de espanto.
Juana, satisfecha del efecto que había producido, del arte con que había conducido la
conversación hasta su desenlace, continuó inmóvil, los ojos bajos y la mano inerte.
La mayor de las damas la examinaba con atención e inteligencia, y, al no ver en su
dolor, tan simple y natural, nada que denunciase el charlatanismo o la ordinariez, volvió
a tomar la palabra.
—Después de lo que me decís, madame, comprendo que habéis sufrido grandes
desgracias, la muerte de vuestro padre, sobre todo...
—¡Oh...! Si os contase mi vida, veríais que no ha sido nada corriente.
—¿Cómo, madame? ¿Consideráis como una desdicha menor la muerte de un padre? —
dijo la dama, frunciendo el ceño con severidad.
—Así es, madame, y al decir esto, me muestro como una hija piadosa, porque la muerte
libró a mi padre de todos los males que llenaron su vida y continuaron persiguiendo a su
desgraciada familia. Aunque su pérdida me causó un gran dolor, hoy me consuelo
pensando que mi padre está muerto y que un descendiente de reyes no se vio reducido a
mendigar su pan.
—«Mendigar su pan.»
—Oh, lo digo sin vergüenza, porque ni mi padre ni yo somos responsables de nuestras
desgracias.
—Pero, ¿vuestra madre...?
—Así como agradecí a Dios el que llamara a mi padre, lamento que dejara viva a mi
madre. Sí, os lo aseguro.
Las dos mujeres se miraron, asombradas por tan extrañas palabras.
—¿Sería una indiscreción pediros un relato más detallado de vuestras desgracias? —
dijo la mayor.
—La indiscreción, madame, sería mía por fatigar vuestros oídos con una relación
completa de dolores que sólo pueden seros indiferentes.
—Os escucho, madame —dijo la mayor de las damas, a quien su compañera dirigió una
mirada de advertencia para invitarla a observar.
En efecto, a Juana de la Motte la había impresionado el acento imperioso de la dama, y
la miraba con asombro.
—Os escucho —volvió a decir ella con voz menos acentuada—, si queréis hacerme el
honor de contestarme.