EL COLLAR DE LA REINA

gesto significativo de la compañera obligaba al orador a bajar el diapasón de sus elegías.
La reina guardaba un obstinado silencio.
El otro, dirigiendo súplica tras súplica, según adivinaba Charny por la melodía vibrante
de las inflexiones de su voz, no obtenía más que el dulce consentimiento del silencio,
insuficiente favor para los labios ardientes que han empezado a libar las dulzuras del
amor.
Pero de pronto la reina dejó escapar algunas palabras. Al menos así parecía. Palabras
ahogadas, extinguidas, que sólo el desconocido pudo oír, y que hicieron exclamar a éste
en alta y jubilosa voz:
—¡Gracias, gracias, mi dulce señora! Hasta mañana entonces.
La reina ocultó por entero su rostro, que resaltaba a medias ya.
Charny sintió un helado sudor, el de la muerte, descender lentamente por sus sienes.
El desconocido acababa de ver las manos de la reina extendidas hacia él. Las cogió
entre las suyas y las besó tan larga y tiernamente que Oliverio conoció durante el tiempo
que duró el sufrimiento, los suplicios que la ferocidad humana ha extraído de las
barbaries infernales.
Una vez recibido el besó, la reina se levantó vivamente, apoyándose en el brazo de su
compañera.
Ambas huyeron, pasando, como la víspera, cerca de Charny.
El desconocido, por su lado, huía también. El joven, que no había podido abandonar el
suelo en que estaba encadenado por la postración de un dolor indecible, percibió el
ruido simultáneo de dos puertas que se cerraban.
No trataremos de pintar la situación en que se halló Charny después de este horrible
descubrimiento.
El desventurado pasó la noche vagando frenético por el parque y las calles de árboles, a
los cuales reprochaba con desesperación su criminal complicidad.
Enloquecido durante algunas horas, no recuperó la razón más que chocando en su
carrera ciega con la espada que había tirado para no caer en la tentación de servirse de
ella.
Esta hoja, que trabó sus pies y originó su caída, le hizo recordar de pronto el sentido de
su fuerza, así como el de su dignidad. Un hombre que siente una espada en la mano no
puede hacer otra cosa, si está loco, todavía, que atravesarse con ella o herir a quien le
ofende; no tiene el derecho de ser débil o de tener miedo.
Charny volvió a ser, pues, lo que era siempre; un espíritu bien templado, un cuerpo
vigoroso. Dejó de caminar de aquella manera insensata que le hacía tropezar con los
árboles y se dirigió rectamente y en silencio por la avenida en la que se notaban aún las
huellas de las dos mujeres y del desconocido.
Fue a visitar la plazoleta en que se había sentado la reina. El musgo, aun aplastado,
demostraba a Charny su desgracia y la dicha del otro. En lugar de gemir y dejar que su
furor se adueñase otra vez de su cabeza, Oliverio se puso a reflexionar sobre la
naturaleza de este amor oculto y la condición de la persona que lo inspiraba.
Empezó a explorar los pasos de este señor, con la fría atención que hubiese puesto en
examinar las huellas de una fiera. Hizo un reconocimiento en la puerta de los baños de
Apolo; vio, escalando la albardilla del muro, pisadas de caballo y hierba comida.
"¡Viene por aquí! Viene, no de París, sino de Versalles— pensó Oliverio—. Viene solo
y mañana volverá, puesto que ha dicho: "¡Hasta mañana!"
"Hasta mañana devoraré silencioso, no las lágrimas que vierten mis ojos, sino la sangre
que sale a oleadas de mi corazón.
"Mañana será el último día de mi vida, o seré un cobarde y demostraré que no he amado
nunca.