EL COLLAR DE LA REINA

En menos de quince días conoció todas las costumbres del castillo, las de los guardias,
las horas en que el pájaro viene a beber a la balsa y en las que el gamo pasa alargando la
cabeza asustado. Conoció los momentos del silencio, los de los paseos de la reina y sus
damas, las horas en que se efectuaban las rondas; vivió, en una palabra, con aquellos
que vivían en este Trianón, templo de sus insensatas adoraciones.
Como la estación se presentaba magnífica, como las noches dulces y perfumadas
permitían más libertad a sus ojos y sueños más alados a su alma, pasaba parte de ellas
sobre los jazmines de sus ventanas, tratando de recoger los rumores lejanos que llegaban
del palacio, de seguir a través de los huecos del follaje el juego de luces, puesto en
movimiento hasta la hora de acostarse.
Muy pronto no le bastó la ventana. Se hallaba demasiado alejado de estos rumores y de
estas luces. Saltó desde la casa sobre el césped, cierto como estaba de no hallar, a
aquella hora, ni perros, ni guardias, y buscó la deliciosa, la peligrosa voluptuosidad de
llegar hasta el lindero del seto, el límite que separaba la sombra espesa del espléndido
claro de luna, para tratar de ver desde allí las siluetas negras y pálidas que pasaban tras
los cortinajes blancos de la habitación de la reina.
De esta manera la veía todos los días, sin que ella lo supiese.
Reconocíala desde un cuarto de legua, cuando caminando con sus damas o con algún
gentilhombre amigo, jugaba con la sombrilla china que tapaba su ancho sombrero
adornado de flores.
Ningún paso ni actitud podía inducirle a engaño. Sabía por instinto cuáles eran los
vestidos de la reina y adivinaba, a través de las hojas, el abrigo verde con listas de
muaré dorado, que el airoso cuerpo de María Antonieta hacía ondular con donaire
castamente seductor.
Y cuando la visión había desaparecido, cuando la noche, al alejar a los paseantes, le
permitía llegar hasta las estatuas del peristilo y desde allí, acechar los últimos
movimientos de esta sombra amada, Charny volvía a su ventana, miraba de lejos, por un
hueco que había sabido hacer en el oquedal, la brillante luz en los cristales de la reina y
vivía entonces del recuerdo y de la esperanza, de la misma manera que había vivido
hasta aquel momento con la vigilancia y la admiración.
Una noche, dos horas después de haber dado su último adiós a la sombra ausente,
mientras el rocío que caía de las estrellas empezaba a deslizar sus perlas blancas sobre
las hojas de la hiedra, Charny iba a dejar su ventana y a meterse en el lecho, cuando el
ruido de una cerradura hirió levemente su oído. Volvió a su observatorio y escuchó.
Era una hora avanzada, la medianoche se oía dar en las parroquias alejadas de Versalles.
Charny se asombró al oír aquel crujir de cerrojos al que no estaba acostumbrado.
La cerradura correspondía a una pequeña puerta del parque, situado a unos veinticinco
pasos de las cercanías de la casa de Oliverio y no se abría nunca sino en los días de gran
caza, para dar paso a los canastos en que se transportaban las piezas.
Charny notó que los que abrían la puerta no hablaban; echaron los cerrojos y penetraron
en la alameda que pasaba por debajo de su casa.
Los setos, los pámpanos colgantes, disimulaban bastante los postigos y las paredes para
que un paseante las viese.
Por otra parte, los que caminaban por allí, bajaban la cabeza y apresuraban el paso.
Charny les distinguía confusamente en la sombra. Sólo en el ruido de las faldas
ondulantes reconoció que eran dos mujeres cuyas capitas de seda rozaban el ramaje.
Al dar vuelta por la gran avenida situada frente a la ventana de Charny, quedaron de
pronto envueltas por los rayos de la luna y Oliverio estuvo a punto de lanzar un grito de
alegre sorpresa al reconocer el contorno y el peinado de María Antonieta, así como la