EL COLLAR DE LA REINA

que contra lo que sostenía el moralista: "la virtud produce la felicidad", era la felicidad
lo que conducía indefectiblemente a la virtud.
Por desgracia faltaba en esta felicidad un elemento indispensable para que realmente
durase. Olive era feliz, pero se aburría.
Libros, cuadros, instrumentos de música, no podían distraerla suficientemente. Los
libros no eran lo bastante libres, o los que lo eran habían sido leídos muy aprisa. Los
cuadros siempre son la misma cosa cuando se les ha mirado una vez— es Olive quien
juzga— y los instrumentos de música no tienen más que un ruido y nunca una armonía
para la mano inexperta que acude a ellos.
Es preciso confesar que Olive no tardó en aburrirse soberanamente de su felicidad, y a
menudo añoraba, con los ojos inundados de lágrimas, sus agradables mañanas pasadas
en la ventana de la calle de la Delfina, cuando sugestionándolos con sus miradas, hacía
levantar la cabeza a todos los transeúntes.
Y aquellos alegres paseos por el barrio de Saint-Germain, cuando sus coquetones
zapatos, que dejaban ver un pie de perfil voluptuoso, proporcionaban a la linda doncella
un triunfo en cada paso y arrancaban exclamaciones, a los paseantes cuando un
vientecillo indiscreto, levantando ligeramente su vestido, hacía entrever las bien
torneadas piernas.
Esto era lo que Nicolasa pensaba mientras estaba encerrada. Bien es verdad que los
agentes del señor de Crosne eran temibles; que el hospital, en el que las mujeres se
agostaban en una cautividad sórdida no podía compararse al encierro efímero y
espléndido de la calle de Saint-Claude. ¿Pero de qué le serviría ser mujer y tener el
derecho a los caprichos, si algunas veces no pudiese sublevarse contra el bien para
trocarlo por el mal, aunque sólo fuese en sueños?
Y además, todo se le oscurece pronto a quien se aburre. Nicolasa comenzó a echar de
menos a Beausire, después de añorar la libertad. Confesamos que nada ha cambiado en
el mundo de las mujeres, desde el tiempo en que las hijas de Judea, la víspera de su
casamiento de amor, iban a una montaña a llorar la pérdida de su virginidad.
Hemos llegado a un día de duelo y de exasperación para Olive, que privada de toda
compañía, de toda visita, desde hacía dos semanas, entraba en el más triste período del
mal del hastío.
Habiéndolo agotado todo, y no atreviéndose a salir ni asomarse a las ventanas,
empezaba a perder su apetito, aunque no su imaginación, que aumentaba a medida que
aquél iba disminuyendo. Fue en este momento de agitación moral cuando recibió la
inesperada visita de Cagliostro.
Como siempre, entró éste por la puerta baja del palacio y llegó, a través del pequeño
jardín recién trazado en los patios, a golpear en la puerta de la habitación ocupada por
Olive.
Cuatro golpes, dados a intervalos, eran la señal fijada de antemano para que la joven
abriese la cerradura que había creído conveniente pedir, como medida de seguridad
entre ella y algún visitante provisto de llaves.
Olive no creía que las precauciones resultasen inútiles para conservar una virtud que, en
ciertas ocasiones, le resultaba ya pesada.
Al oír la señal dada por Cagliostro, abrió con una rapidez que demostraba claramente lo
ansiosa que se hallaba de tener una conversación.
Lista como una modistilla parisiense, adelantóse al noble carcelero para recibirle, y con
voz irritada, ronca, entrecortada, exclamó:
—Caballero, tenéis que saber que me aburro de verdad.
Cagliostro la miró, al tiempo que movía ligeramente la cabeza.
—¿Os aburrís?— dijo cerrando la puerta—. ¡Ay, hija mía, es una lástima!