EL COLLAR DE LA REINA

No obstante, comenzaba ya a inquietarse y a adquirir informes, tratando de hallar un
medio de hablar con el señor de Calonne sin comprometerse, cuando recibió la siguiente
nota:
"Esta noche será firmado, en el consejo, el asunto que Vuestra Majestad me hizo el
honor de encargarme. Los fondos estarán en vuestro poder mañana por la mañana".
María Antonieta recuperó toda su confianza. No pensó en nada más, ni siquiera en aquel
mañana que tardaba tanto en llegar.
Se la vio buscar en sus paseos las avenidas más escondidas, para aislar sus
pensamientos de todo contacto material y mundano.
Paseaba con la princesa de Lamballe y con el conde de Artois, que se habían unido a
ella, cuando el rey entró en el consejo, después del almuerzo.
El monarca estaba de muy mal humor. Las noticias de Rusia eran malas. En el golfo de
León se había perdido un buque. Algunas provincias se negaban a pagar los impuestos.
Un hermoso mapamundi, terminado y barnizado por el propio monarca, se había abierto
por la acción del calor y la Europa se hallaba cortada en dos partes, en la intersección
del grado 30 de latitud con el 55 de longitud. Su Majestad le ponía mala cara a todo el
mundo, inclusive al señor de Calonne.
En vano este último le presentó con semblante sonriente su hermosa cartera perfumada.
El rey, silencioso y taciturno, se puso a trazar en un papel blanco líneas cruzadas, lo que
significaba tormenta, de la misma manera que los caballos y muñecos denotaban buen
humor. Porque la manía del rey era la de dibujar durante el consejo. Luis XVI no miraba
de frente: era tímido. Una pluma en la mano le daba aplomo y seguridad. Mientras él
estaba ocupado en esta forma, el orador podía ir desarrollando sus argumentos; el rey
levantaba sólo de tanto en tanto la vista, aunque lo suficiente para no olvidar al hombre,
y al mismo tiempo, penetrándose de la expresión de sus ojos, juzgar las ideas que vertía.
Cuando hablaba él mismo, y lo hacía bien, esa costumbre de dibujar quitaba todo aire de
pretensión a su discurso; no tenía que hacer ningún gesto; podía interrumpirse o
animarse a voluntad, y los trazos en el papel suplían los ornamentos de la palabra.
El rey tomó la pluma, según su costumbre, y los ministros comenzaron la lectura de sus
proyectos y notas diplomáticas.
Luis XVI no movió los labios; dejó pasar el despacho extranjero como si no
comprendiese una palabra de este trabajo.
Pero cuando se llegó al detalle de las cuentas del mes, levantó la cabeza.
El señor de Calonne había empezado la memoria relativa al empréstito proyectado para
el año próximo.
El rey púsose a borronear el papel con verdadero furor.
—¡Siempre pidiendo prestado—dijo— sin saber cómo podrá pagarse! Esto es un
problema, señor de Calonne, y un problema difícil.
—Sire, un empréstito es una sangría hecha a un manantial; el agua desaparece de un
punto para resurgir en otro. Es más, se ve doblada por las aspiraciones subterráneas. Y
antes que nada, en lugar de decir cómo pagaremos, sería necesario preguntar: ¿cómo y
dónde pediremos prestado? Porque el problema de que hablaba Vuestra Majestad no
consiste en saber cómo se pagará, sino en averiguar dónde se hallará quién dé crédito.
El rey convirtió el papel en un gran borrón, tal era su malhumor, pero no añadió una
palabra; los rasgos de su semblante hablaban con harta elocuencia.
Habiendo expuesto su plan el señor de Calonne, con la aprobación de sus colegas, el rey
lo firmó, aunque suspirando.
—Ahora que tenemos dinero— dijo riendo el señor de Calonne—, gastemos.