EL COLLAR DE LA REINA

—Si me parece imposible. José Bálsamo vivo, cuando se le creía muerto en aquel
incendio. José Bálsamo...
—Conde de Fénix vivo; sí, monseñor, y más vivo que nunca.
—Pero, monsieur, ¿con qué nombre os presentáis ahora, y por qué no habéis
conservado el antiguo?
—Precisamente porque es antiguo y recuerda, a mí antes que a nadie, y a los demás
luego, demasiados recuerdos tristes y fastidiosos. Me refiero incluso a vos, monseñor.
Decidme, ¿no habríais negado la entrada a José Bálsamo?
—No, monsieur, no.
El cardenal, todavía estupefacto, se olvidó de ofrecer asiento a De Cagliostro.
—Entonces, Vuestra Eminencia tiene más memoria y honradez que todos los hombres
juntos.
—Monsieur, en otra época me rendisteis tan gran servicio...
—¿No es verdad, monseñor —interrumpió Bálsamo—, que no he cambiado y que soy
una muestra de los resultados de mi elixir de vida?
—Cierto, sí, pero vos que estáis por encima de la humanidad y dispensáis liberalmente
el oro y la salud a todos...
—La salud, no digo que no, pero el oro... no, eso no.
—¿Ya no hacéis oro?
—No, monseñor.
—¿Por qué?
—Porque perdí la más indispensable de las combinaciones que mi maestro, el sabio
Althotas, me dio cuando salió de Egipto. No tuve la precaución de sacar una copia en
previsión de un posible extravío. Y la memoria ya no me ha valido.
—¿El se la guardó?
—No..., es decir, sí, guardada o llevada a la tumba, como vos queráis.
—¿Murió?
—Le he perdido.
—¿Cómo, pues, no habéis prolongado la vida de ese hombre, único poseedor del
portentoso secreto, vos que os habéis conservado vivo y joven durante siglos?
—Yo lo puedo todo contra la enfermedad y contra las heridas, pero no puedo nada
contra el accidente que mata sin que se me llame.
—Y fue un accidente lo que terminó con la vida de Althotas.
—Vos habéis debido saberlo, puesto que sabíais mi muerte.
—Ese incendio de la calle Saint-Claude, en el que vos desaparecisteis.
—Ese incendio mató a Althotas, o el sabio, cansado de la vida, quiso morir.
—Es extraño.
—No, es natural. Yo mismo he pensado cien veces en terminar con mi vida.
—Sin embargo, habéis seguido viviendo.
—Porque he elegido un estado de juventud en el cual la salud, las pasiones, los placeres
carnales me procuran todavía alguna distracción, y Althotas, por el contrario, había
elegido el estado de la vejez.
—Althotas debía hacer lo mismo que vos.
—No, él era un hombre profundo y superior; de todas las cosas de este mundo no quería
más que la ciencia, y la juventud, con la sangre ardiente, con sus pasiones y sus excesos,
le habrían apartado de la eterna contemplación, monseñor, es necesario estar libre
siempre de flaquezas; para pensar bien, importa ante todo el conocimiento de sí mismo.
El anciano medita mejor que el joven, pero cuando la tristeza se apodera de él, ya no
halla remedio. Althotas murió víctima de su devoción por la ciencia. Yo vivo como un