EL COLLAR DE LA REINA

—Es difícil, Majestad. Quizá os baste saber que la enfermedad del conde de Charny es
más bien moral. La herida es la causa de su sufrimiento y del sufrimiento proviene el
delirio.
—¿De Charny sufre un mal moral?
—Moral, madame. No me permitáis decir más a Vuestra Majestad.
—Queréis decir que el conde...
—¿La reina le profesa afecto?
—Naturalmente, porque lo merece.
—Debo deciros que el conde está enamorado. Vuestra Majestad pide una explicación y
yo se la doy.
La reina hizo un leve movimiento de hombros, como si no acabase de comprender.
—¿Creéis que ese mal se cura como una herida? El mal empeora, y del pasajero delirio
De Charny caerá en una gravísima obsesión. Entonces...
—¿Entonces, doctor?
—Vos habréis perdido a ese joven.
—Doctor, me confunde ese lenguaje. ¿Que yo habré perdido a ese joven? ¿Soy yo la
causa de que él esté loco?
—Sin duda.
—¿He de ofenderme, doctor?
—Si vos no sois la causa ahora, lo seréis más tarde.
—Aconsejadme entonces —pidió la reina.
—¿O sea, que yo ordene un tratamiento? Sólo veo éste: que De Charny sea curado por
el bálsamo o por el hierro, que la mujer que él invoca a cada instante le mate o le cure.
—Veo que recurrís a los extremos —interrumpió la reina, reprimiendo su
impaciencia—. Matar..., curar... Solemnes palabras. ¿Se mata a un hombre con la
dureza? ¿Se cura a un loco con la sonrisa?
—Si vos también sois incrédula —dijo el doctor—, sólo puedo presentarle su humilde
respeto a Vuestra Majestad.
—¿Pero es que se trata de mí?
—Yo no sé nada, ni quiero saber nada; repito solamente que monsieur de Charny es un
loco razonable, que la razón puede enloquecerle y matarle, y que la locura puede
devolverle el juicio y curarle. Entonces, si queréis librar este palacio de gritos, de
sueños y de escándalos, tomad partido.
—¿Cuál?
—¿Cuál? Yo no doy más órdenes ni aconsejo. ¿Me he vuelto sordo oyendo lo que he
oído, o ciego habiendo visto lo que he visto?
—Suponed que os comprendo. ¿Qué resultará de todo ello?
—Hay dos perspectivas: una, la mejor para vos y para los demás, es que el enfermo,
herido el corazón por ese puñal que se llama la pasión, pierda la noción del mundo en
que vive. La otra... Madame, no hay más que una para María Antonieta, para la reina de
Francia.
—Habéis hablado con franqueza, doctor. Queréis decir que la mujer, por la cual
monsieur de Charny ha perdido la razón, se la devuelva, sea cruel o benigno el
procedimiento.
—Eso es.
—Debo tener el valor de triturar sus sueños, de extirpar ese sentimiento que le roe el
corazón.
—Sí, Majestad.
—Llamad a mademoiselle de Taverney, pero... es tan expuesto ese paso, del que
depende la vida o la muerte de un hombre.