EL COLLAR DE LA REINA

Después volvió a examinar los barrotes de hierro, la tristeza del patio vecino, y en la
escalera los largos surcos que el incendio había abierto, destruyendo todo lo que se
oponía a las llamas.
¡Espectáculo bello y siniestro! La cámara de Althotas había desaparecido, y no
quedaban de los muros más que siete u ocho sillares, en los cuales el fuego se había
ensañado, ennegreciéndolo todo.
Quien hubiese ignorado la dolorosa historia de Bálsamo y de Lorenza, difícilmente
habría deplorado estas ruinas. Todo respiraba la grandeza abatida, el esplendor
extinguido, la perdida felicidad.
De Cagliostro seguía sumergido en sus sueños. El hombre había descendido de las
alturas de su filosofía para reconcentrarse en este poco de humanidad tierna, los
sentimientos del corazón, y que no pertenecen al razonamiento. Después de evocar los
dulces fantasmas de la soledad y rehuir todo lo que le hablaba al espíritu, y creía
haberse repuesto de su debilidad humana, sus ojos se detuvieron en un objeto que
brillaba entre tanto desastre y tanta miseria. Se inclinó y vio en una grieta del suelo, casi
enterrada en el polvo, una horquilla de plata que parecía como si hubiese caído
recientemente de los cabellos de una mujer. Era uno de esos broches italianos con que
las damas de aquel tiempo se sujetaban los bucles.
El filósofo, el sabio, el profeta, el que despreciaba a la humanidad, ese que quería que
hasta el cielo contase con él; ese hombre que había concentrado tantos dolores en sí
mismo y arrancado tantas gotas de sangre del corazón de los demás; De Cagliostro, el
ateo, el charlatán, el risueño escéptico, recogió la horquilla, se la llevó a los labios, y
seguro de que nadie podía verle, dejó que una lágrima brotase de sus ojos, mientras
murmuraba:
—Lorenza...
Esto fue todo. Latía un demonio dentro de ese hombre. Buscaba la lucha, y para su
propia felicidad, la nutría de sí mismo.
Después de besar con pasión esa reliquia sagrada, abrió la ventana, pasó su brazo a
través de los barrotes y arrojó el frío trozo de metal al recinto del convento vecino, en
las ramas de los árboles, en el aire, en el polvo, no se sabe dónde.
Se castigaba por haberse visto débil el corazón. «Adiós —dijo al insensible objeto que
se perdía quizá para siempre—. Adiós, recuerdo enviado para enternecerme, para
empequeñecerme. Desde ahora sólo pensaré en la tierra. Sí, esta casa va a ser profanada.
¿Qué es lo que digo? Lo ha sido ya. He vuelto a abrir sus puertas, he traído la luz a estos
muros, he visto el interior de la tumba, he removido las cenizas de la muerte. Profanada
está la casa. Que lo sea y para el bien de alguien. Otra mujer atravesará este patio, otra
mujer pisará la escalera, otra mujer cantará quizá bajo esta bóveda donde vibra todavía
el último suspiro de Lorenza... Sea. Pero todas estas profanaciones tenderán a un fin,
servir a mi causa. Y si Dios me la hace perder, Satanás me ayudará a ganarla.» Dejó la
linterna sobre un peldaño.
«Esta escalera caerá, esta casa se derrumbará también. El misterio se desvanecerá, el
palacio se convertirá en escondrijo y dejará de ser santuario.»
Y escribió apresuradamente sobre unas tablillas las líneas siguientes:
«A monsieur Lenoir, mi arquitecto: Limpiar patio y vestíbulos, restaurar bajos y
caballerizas, demoler el pabellón interior, reducir el palacio a dos pisos... en ocho días.»
«Veamos ahora si se ve bien desde aquí la ventana de la condesita.»
Se acercó a una ventana del segundo piso del palacio, desde donde se dominaba parte de
la calle Saint-Claude por encima de la puerta cochera. Poco más allá, se veía el
alojamiento de Juana de la Motte.
«No puede fallar. Las dos mujeres tienen que verse.»