EL COLLAR DE LA REINA

esquebrajándose y desmoronándose. Cascotes, polvo, hierbajo... El tiempo —¿cuántos
años?— testimoniaba una vez más su capacidad devastadora.
De Cagliostro consiguió subir por entre los tramos que se estremecían bajo su pie y,
valiéndose de otra llave, entró en una inmensa sala, encendiendo la linterna que traía
consigo, la cual en el acto apagó el viento, o el hálito siniestro que planeaba bajo el
carcomido techo. El aliento de la muerte reaccionaba contra la vida; la oscuridad mataba
la luz.
De Cagliostro volvió a encender su linterna y continuó su camino. En el gran comedor,
los armarios, enmohecidos y destrozadas sus líneas, habían perdido casi su primitiva
forma, y las baldosas resbaladizas eran un peligro. Todas las puertas interiores estaban
abiertas, dejando que la mirada penetrase libremente entre aquellas fúnebres
profundidades por donde había ya pasado la muerte.
El conde sintió un estremecimiento, porque en el extremo de la sala, allí donde en otro
tiempo empezaba la escalera, había oído un ruido. En otro tiempo, cierto ruido
anunciaba una presencia querida, y despertaba en los sentidos del dueño de esta casa la
vida, la esperanza, la felicidad. Y ese ruido de ahora, que no representaba nada en la
hora presente, evocaba todo un pasado.
De Cagliostro, con rostro grave, la respiración lenta, y las manos heladas, se dirigió
hacia la estatua de Harpócrate, cerca de la cual había el resorte de una antigua puerta de
comunicación, lazo misterioso que unía la casa conocida con la mansión secreta.
El resorte funcionó sin obstáculos, aun cuando las ensambladuras oxidadas chirriasen,
pero apenas el conde puso el pie en el primer peldaño de la escalera secreta, el extraño
ruido se repitió. De Cagliostro alargó su mano levantando la linterna para descubrir a
qué se debía, y vio una enorme serpiente que bajaba muy despacio por la escalera y se
valía de su cola como de un látigo golpeando cada escalón. El reptil fijó su negra pupila
sobre De Cagliostro, y después se escurrió por el primer agujero de la ensambladura,
desapareciendo ante su mirada. Sin duda era el genio de la soledad.
El conde prosiguió su marcha. Por todas partes le acompañaba un recuerdo, o una
sombra, y cuando sobre las paredes la luz dibujaba una silueta móvil, el conde se
estremecía, pensando que su sombra le era ya como una sombra extraña, que resucitaba
para visitar también el misterioso lugar. Caminando y soñando, llegó hasta la plancha
que cerraba la chimenea que servía de paso entre la cámara de armas de Bálsamo y el
gabinete perfumado de Lorenza Feliciani. Los muros estaban desnudos, y las cámaras
vacías. En el hogar todavía dispuesto había un gran brasero lleno de cenizas, entre las
cuales centelleaban algunos mínimos medallones de oro y de plata.
Esa fina ceniza, blanca y perfumada, era la del mobiliario de Lorenza que Bálsamo
había quemado hasta el último barrote; eran los armarios de ébano, el clavicordio y el
canastillo de palo de rosa, el bello lecho con dosel, las porcelanas de Sévres; eran las
molduras y los ornamentos de metal, fundidos en el gran fuego hermético; eran las
cortinas y los tapices de brocado de seda; eran las cajas de áloe y de sándalo, cuyo
penetrante olor que trepaba por las chimeneas había perfumado toda la zona de París por
donde se había extendido la humareda, por lo que durante dos días los transeúntes
levantaban la cabeza para respirar los raros aromas empujados por el viento, y el hortera
del distrito de Halles y la modistilla del distrito Saint-Honoré se sentían como
embriagados por esos átomos violentos y encendidos que la brisa robaba a las terrazas
del Líbano y a las llanuras de Siria. Aquellos perfumes todavía vagaban por la cámara
desierta y fría. De Cagliostro se inclinó y cogió un poco de ceniza, y aspiró su olor largo
tiempo con una especie de pasión salvaje.
«También podré aspirar un resto de esta alma que en otra época fue el alma de lo que
ahora es polvo.»