EL COLLAR DE LA REINA

—No quiero conquistaros por el hambre, querida niña. Si queréis verme, llamadme y
vendré en seguida si estoy en mi casa, o a mi regreso si he salido.
Le besó una mano y se fue.
—Monsieur —le suplicó ella—, hacedme sobre todo llegar noticias de Beausire.
—Cuanto antes —respondió el conde.
Mientras bajaba las escaleras, De Cagliostro dialogaba consigo.
«Será una impiedad alojarla en esta casa de la calle Saint-Claude, pero es necesario que
no la vea nadie, y en esta casa nadie la verá. Y si por el contrario conviene que una
persona la vea, sólo la verá aquí. Vamos, un sacrificio más todavía. Apaguemos esta
débil llama de la antorcha que brilló en otro tiempo.»
El conde se puso un abrigo muy holgado, buscó entre las llaves que tenía en su
escritorio y eligió algunas después de mirarlas detenidamente. Solo y a pie salió de su
palacio, subiendo por la calle Saint-Louis de Marais.
XLVI
LA CASA DESIERTA
De Cagliostro llegó solo a esta antigua casa de la calle Saint-Claude, la cual nuestros
lectores no habrán olvidado. La noche caía como si se detuviera frente a la puerta, y no
se veían más que algunos raros transeúntes a lo largo del bulevar.
Los cascos de un caballo que resonaban en la calle Saint-Louis, una ventana que se
cerraba con un gemido de las viejas cerraduras, el chirriar de los goznes de la puerta
cochera tras el retorno del dueño del palacio vecino... Estas eran a esa hora las únicas
señales de vida del distrito.
Un perro ladraba, o más bien aullaba, en el pequeño cercado del convento, y una ráfaga
de viento tibio llevaba hasta la calle Saint-Claude los tres melancólicos cuartos que
acababan de sonar en el reloj de Saint-Paul.
Eran las nueve menos cuarto.
El conde llegó frente a la puerta cochera, se sacó del abrigo una pesada llave, y para
hacerla entrar en la cerradura tuvo que extraer el polvo y la arena que la taponaba,
acumulados por el viento en el transcurso de varios años. Al lograr que diese una vuelta
la llave trató de abrir la puerta, pero el tiempo había hecho su obra: la madera estaba
hinchada en las junturas y la herrumbre había mordido los goznes. La hierba crecía por
entre los intersticios del empedrado, llenando de verdín la parte baja de la puerta, una
especie de barro, parecido al de los nidos de las golondrinas, calafateaba cada grieta, y
las vigorosas vegetaciones se aferraban a la madera...
De Cagliostro notaba la resistencia de la puerta y apoyó la mano, después el codo, luego
el hombro..., y la hizo girar con un crujido que pareció un gemido de la madera herida.
De Cagliostro vio ante sí el patio, solitario, desolado, lleno de musgo como un
cementerio abandonado.
Cerró la puerta detrás suyo, y sus pisadas se grabaron en la grama áspera y rebelde que
lo invadía todo, ocultando incluso el embaldosado. Nadie le había visto entrar, ni nadie
le veía en el recinto, cercado por los altos muros. Se detuvo un momento, y poco a poco
su pensamiento retrocedió al pasado, lo mismo que acababa de reintegrarse a su antigua
casa.
Del pasado le quedaba la desolación y el vacío, y de la vivienda no veía más que sus
ruinas desiertas.
La escalinata de doce peldaños no tenía más que tres escalones intactos. Los otros,
minados por el agua y las lluvias, por las ortigas y las adormideras, terminaron