EL COLLAR DE LA REINA

nos atormenta con sus profecías. Porque si lo tiráis no podrá envenenaros, y como es lo
que monsieur de Cagliostro pretende, entonces le dejaremos por embustero.
—La señora condesa tiene razón —dijo el conde de Haga.
—Bravo, condesa —dijo Richelieu—. Vamos, marqués, arrojad ese veneno; además,
ahora que sé que lleváis en la mano la muerte de un hombre, temblaría cada vez que
brindásemos juntos. La sortija puede abrirse sola, y...
—Dos vasos que se entrechocan están demasiado cerca el uno del otro —dijo De
Taverney—. Tiradlo, marqués, tiradlo.
—Es inútil —aseguró, con la mayor tranquilidad. De Cagliostro—. Monsieur de
Condorcet no lo hará.
—No —dijo el marqués—, no lo haré, es verdad, y no porque trate de ayudar al destino,
sino porque Cabanis me ha preparado este veneno, que es único, una sustancia
solidificada por efecto de un azar que seguramente no se repetiría si lo tirase; he aquí
por qué no pienso hacerlo. Daos por ganador si lo deseáis, monsieur de Cagliostro; el
destino...
—El destino —repuso De Cagliostro— encuentra siempre a gentes fieles que le ayudan
a la ejecución de sus designios.
—Entonces, yo moriré envenenado —dijo el marqués—. Está bien. No muere
envenenado quien quiere. Es una muerte admirable la que me predecís; un poco de
veneno en la punta de mi lengua, y habré terminado. No es «más» la muerte; es
«menos» la vida, como decimos en álgebra.
—Yo no discuto lo que vos sufriréis —indicó con frialdad De Cagliostro, e hizo un
gesto en el que manifestaba su deseo de no seguir la discusión con monsieur de
Condorcet.
—Monsieur —dijo entonces el marqués de Favras, quien se inclinó sobre la mesa, como
para situarse mejor ante De Cagliostro—, he aquí un naufragio, un disparo y un
envenenamiento que me producen envidia. ¿No me concederéis la gracia de predecirme
a mí alguna muerte del mismo género?
—Señor marqués —dijo De Cagliostro, que comenzaba a animarse ante la ironía—, no
tenéis necesidad de envidiar a estos señores, porque, por mi honor de gentilhombre,
tendréis una muerte mejor.
—¿Mejor? —gritó De Favras, riendo—. Procurad no comprometeros demasiado.
¿Mejor que el mar, el fuego y el veneno? Lo veo difícil.
—Queda la cuerda, señor marqués —dijo, sonriendo, De Cagliostro.
—La cuerda... ¿Qué queréis decirme con eso?
—Os digo que seréis ahorcado —respondió De Cagliostro con una especie de ira
profética que le fue imposible dominar.
—¿Ahorcado? —repitió la asamblea—. ¡Diablo!
—Olvidáis que soy un gentilhombre —dijo monsieur de Favras fríamente—, y si por
casualidad quisiera pensar en un suicidio, os anuncio que me respeto lo bastante para, en
el último momento, no servirme de una cuerda mientras tenga una espada.
—No os hablo de un suicidio, monsieur.
—Entonces, habláis de un suplicio.
—Sí.
—Sois extraño, monsieur, y debido a esta condición os perdono...
—Perdonarme, ¿qué?
—Vuestra ignorancia. En Francia se decapita a los gentilhombres.
—Vos arreglaréis ese asunto con el verdugo —dijo De Cagliostro, apabullando a su
interlocutor con esta brutal respuesta.
Por un instante la perplejidad reinó en la asamblea.