EL COLLAR DE LA REINA

—Ah..., en una batalla —dijo—. ¡La muerte de un soldado! Gracias, monsieur de
Cagliostro, cien veces gracias. Ah..., preveo batallas, y Gustavo Adolfo y Carlos XII me
han enseñado cómo muere un rey de Suecia.
De Cagliostro bajó la cabeza sin responder. El conde de Haga frunció las cejas,
murmurando:
—Entonces, entonces... ¿No se producirá ese disparo en una batalla?
—No, Sire.
—¿En una sedición? Sí, también es posible.
—Tampoco será en una sedición.
—¿Pues dónde ocurrirá eso?
—En un baile, Sire.
El rey enrojeció, y De Cagliostro, que se había levantado, se volvió a sentar y ocultó la
cabeza entre sus manos.
Palidecieron todos los que rodeaban al autor de la profecía y al que era objeto de ella.
Monsieur de Condorcet se aproximó al vaso de agua en el que el adivino había leído el
siniestro augurio, lo tomó por debajo, lo levantó a la altura de sus ojos y examinó
minuciosamente sus brillantes facetas y el misterioso contenido.
Su inteligente mirada, fría y escrutadora, parecía buscar en el doble cristal, sólido y
líquido, la solución de un problema que su razón reducía al valor de una especulación
puramente física.
Efectivamente, el sabio sondeaba la profundidad, las refracciones luminosas y los
juegos microscópicos del agua. Y se preguntaba cuál podría ser la causa de todo, la
causa y el pretexto de un charlatanismo vertido sobre hombres de la valía de los que
rodeaban la mesa, y por un hombre al cual no se podía negar un aspecto fuera de lo
corriente.
Sin duda no encontró la solución de su problema, porque cesó de examinar el vaso, lo
colocó sobre la mesa, y, en medio del estupor que originó el pronóstico de monsieur de
Cagliostro, dijo:
—Bueno, yo rogaría a nuestro ilustre profeta que interrogase su espejo mágico. Por
desgracia —añadió— yo no soy un señor poderoso, no tengo órdenes que dar, y mi
oscura vida no pertenece a millones de hombres.
—Monsieur —dijo el conde de Haga—, vos mandáis en nombre de la ciencia y vuestra
vida no solamente importa a un pueblo, sino a la humanidad.
—Gracias, señor conde, pero quizá vuestra opinión sobre el particular no es la de
monsieur de Cagliostro.
Este volvió a levantar la cabeza, como hace un corcel al sentirse espoleado.
—Sí lo es, marqués —dijo con un principio de irritabilidad nerviosa, que en tiempos
más antiguos se habría atribuido a la influencia del dios que le atormentaba—. Sí lo es.
Vos sois un señor poderoso del reino de la inteligencia. Veamos, miradme de frente:
¿queréis también, deseáis en verdad que os haga una predicción?
—De verdad, señor conde —repuso De Condorcet—. Os lo juro por mi honor. De
verdad.
—Bien, marqués —dijo De Cagliostro con voz ronca; y bajando los párpados añadió—:
Vos moriréis del veneno que hay en esa sortija que tenéis en el dedo. Vos moriréis...
—¿Y si lo tiro? —interrumpió De Condorcet.
—Tiradlo.
—¿Confesáis que es así de fácil?
—Tiradlo, os digo.
—¡Oh, sí, marqués! —gritó madame du Barry—. Por favor, tirad ese maldito veneno;
arrojadlo aunque no sea más que para dejar por mentiroso a este siniestro profeta que