EL COLLAR DE LA REINA

—Yo creeré todo lo que Vuestra Majestad me ordene creer —respondió De Charny,
emocionado ante la insistencia de la reina, ante tanta humildad en una mujer tan altiva.
—Hermana, hermana, es demasiado —murmuró el conde de Artois al oído de María
Antonieta.
Esta escena había aturdido a todos. A unos por el dolor de su amor o de su amor propio
herido, y a los otros por la emoción que siempre despierta una mujer a quien se acusa y
que se defiende con valor contra pruebas abrumadoras.
—¡Se la cree, se la cree! —gritó la reina, ciega de cólera, y, descorazonada, cayó sobre
un sillón, enjugándose con la punta de un dedo una lágrima que la quemaba. De pronto
volvió a levantarse.
—Hermana, querida hermana, perdóname —dijo tiernamente el conde de Artois—.
Estáis rodeada de amigos devotos; ese secreto, del que os asustáis en exceso, sólo lo
conocemos nosotros, y de nuestro corazón, donde está enterrado, nadie lo arrancará,
más que con nuestra vida.
—¡El secreto! ¡El secreto! —gritó la reina—. No es eso lo que quiero.
—Hermana...
—Nada de secreto; una prueba.
—Madame —dijo Andrea—, alguien llega.
—Madame —dijo Felipe en voz baja—, el rey.
—El rey —anunció un húsar en la antecámara.
—¿El rey? Tanto mejor. El rey es mi único amigo; el rey no me juzgará culpable, aun
cuando creyera esa falta. Bien venido el rey.
El rey entró. Su mirada contrastaba con la desolación que se veía en los rostros que
rodeaban a la reina, quien exclamó:
—Sire, llegáis oportunamente. Se trata de una calumnia más, de otro insulto que
tenemos que combatir.
—¿Qué ocurre? —preguntó Luis XVI mientras avanzaba.
—Monsieur, un rumor, un rumor infame. Y va a propagarse. Ayudadme, ayudadme,
Sire, porque esta vez no son los enemigos los que me acusan, sino mis amigos.
—¿Vuestros amigos?
—Estos señores; mi hermano..., perdón, el conde de Artois, monsieur de Taverney y
monsieur de Charny aseguran, me aseguran, que me vieron en el baile de la Ópera.
—¿En el baile de la Ópera? —exclamó el rey, frunciendo las cejas.
—Sí, Sire.
Un silencio amenazador planeaba sobre cada uno.
Juana de la Motte vio la sombría inquietud del rey, la palidez mortal de la reina, y con
una palabra, con una sola palabra, podía hacer cesar una pena tan lamentable; podía con
una palabra triturar todas las acusaciones del pasado, y salvar a la reina para el porvenir.
Pero ni su corazón ni su interés la impulsaban a ello, y se dijo que no era el momento
oportuno, que ya con motivo de la cubeta había mentido, y que retractarse de su palabra,
dejando ver que había mentido una vez, demostrando a la reina que mintió en la primera
acusación, la nueva favorita se arruinaría, sacrificando el provecho que esperaba de los
futuros favores reales. Y se calló.
Entonces, el rey repitió con voz angustiada:
—¿En el baile de la Ópera? ¿Quién habla de eso? ¿El conde de Provenza lo sabe?
—¡Pero si no es verdad! —gritó la reina, con el acento de una inocencia desesperada—.
No es verdad; el conde de Artois se equivoca, monsieur de Taverney se equivoca. Vos
os engañáis, monsieur de Charny. ¿Es tan fácil equivocarse?
Todos se inclinaron.