EL COLLAR DE LA REINA

—Nada de eso; yo no presto una espada honrada a ese individuo; aquí tengo mi bastón,
si vos no tenéis bastante con el vuestro. Pero, en conciencia, no puedo hacer otra cosa
por él, ni por vos.
—¡Un bastón! —dijo Reteau, exasperado—. ¿Sabéis, monsieur, que soy gentilhombre?
—Pues prestadme vuestra espada a mí —dijo De Charny, arrojando la suya a los pies
del gacetillero—. Yo le dejaré la mía para que él no toque la vuestra.
Felipe no podía objetar nada, y desenvainó su espada, dándola a De Charny a través de
la verja.
De Charny la tomó y le dirigió un saludo.
—¿Conque tú eres gentilhombre? —dijo, volviéndose a Reteau—. Eres gentilhombre y
escribes sobre la reina de Francia tales infamias... Muy bien. Recoge esa espada y
demuestra que eres gentilhombre.
Pero Reteau no se movió; se hubiera dicho que tenía tanto miedo de la espada que
estaba a sus pies como del bastón que hacía un instante había visto sobre su cabeza.
—Demonios —dijo Felipe, desesperado—, abridme la verja.
—Perdón, monsieur —le contestó De Charny—; habéis convenido que este hombre me
pertenece a mí primero.
—Pues apresuraos y acabad de una vez, porque yo tengo prisa por comenzar.
—Deseo agotar todos los medios antes de llegar a ese extremo —dijo De Charny—,
porque pienso que los bastonazos cuestan casi tanto al que los da como al que los
recibe; pero puesto que decididamente monsieur prefiere una paliza a un duelo, será
servido como desea.
Apenas había terminado de decir estas palabras cuando un grito de Reteau anunció que
De Charny acababa de unir la acción a la palabra. Cinco, seis golpes vigorosamente
aplicados, arrancando cada uno un grito equivalente al dolor que producía, siguieron al
primero, y los gritos atrajeron a la vieja Aldegonde, chillando ella también, pero De
Charny se inquietó tan poco por sus gritos como por los de su amo.
Durante este tiempo, Felipe, colocado como Adán al otro lado del Paraíso, se comía las
uñas, lo mismo que los osos cuando huelen carne fresca al otro lado de los barrotes.
Por fin De Charny se detuvo, cansado de apalear, y Reteau se arrodilló, cansado de que
lo apaleasen.
—¡Por fin! —dijo Felipe—. ¿Habéis terminado, monsieur?
—Sí.
—Muy bien. Ahora, devolvedme mi espada, que os ha sido inútil, y abridme, os lo
ruego.
—Monsieur, monsieur —imploró Reteau, que veía un defensor en el hombre que había
terminado sus cuentas con él.
—Comprenderéis que no puedo dejar a este monsieur en la puerta —dijo De Charny—.
Tengo que abrirle.
—¡Esto es una agonía! —gimió Reteau—. Matadme de una cuchillada y terminemos.
—Ahora —dijo De Charny— tranquilizaos; creo que monsieur no piensa tocaros.
—Tenéis razón —dijo, con olímpico desprecio, Felipe al entrar—. No lo haré. Habéis
sido golpeado, de acuerdo. Y como dice el axioma legal: Non bis in idem. Pero aún
quedan ejemplares de la edición y hay que destruirlos.
—¡Muy bien! —dijo De Charny—. Más vale ser dos que uno solo; es posible que lo
hubiese olvidado, ¿pero por qué azar os encontrabais en esta puerta, monsieur de
Taverney?
—Os lo explicaré —dijo Felipe—. En el barrio me informé de las costumbres de este
pillo. Y supe que tiene el hábito de huir cuando se le aprieta demasiado fuerte. Entonces
me enteré de sus métodos para escapar, y pensé que al presentarme por la puerta falsa