EL COLLAR DE LA REINA

madame du Barry deslizó en su bolsillo alguno de esos exquisitos cordiales que son tan
dulces para el viajero, a los cuales, sin embargo, él no presta nunca atención y que le
recuerdan a los amigos ausentes durante las largas noches de marcha en medio de un
frío glacial.
De la Perouse, siempre riendo, saludó respetuosamente al conde de Haga y tendió la
mano al viejo mariscal.
—Adiós, mi querido De la Perouse —le dijo el duque de Richelieu.
—No, señor duque; hasta la vista —repuso De la Perouse—. En verdad se diría que
parto para la eternidad. Todo el mundo lo hace después de todo. Cuatro o cinco años de
ausencia no son motivo para decirse adiós.
—¡Cuatro o cinco años! —gritó el mariscal—. ¡Eh, señor! ¿Por qué no decís cuatro o
cinco siglos? Los días son años a mi edad; adiós os digo yo.
—Bah... Preguntadle al adivino —dijo De la Perouse, riéndose—; él os prometerá
veinte años todavía. ¿No es así, monsieur de Cagliostro? Ah, señor conde, ¿cómo no me
habéis hablado antes de vuestras mágicas gotas? A cualquier precio que fuera habría
embarcado un tonel en el Astrolabe. Es el nombre de mi navío, señores. Madame,
todavía un beso en vuestra hermosa mano, la más hermosa que, estoy seguro, encontraré
a mi vuelta. Hasta la vista.
Y salió.
De Cagliostro seguía guardando el mismo silencio de mal augurio.
Se oían los recios pasos del capitán en los peldaños de la escalinata exterior, y su voz
siempre alegre en el patio, así como sus últimos cumplidos a las personas reunidas para
verle.
Después se oyó cómo las monturas sacudían las colleras, la portezuela de la silla se
cerró con un ruido seco, y las ruedas rechinaron sobre el pavimento empedrado de la
calle. De la Perouse acababa de dar el primer paso de ese viaje misterioso y del cual no
debía volver.
Cada uno escuchaba, y cuando ya no se oyó nada, todas las miradas se concentraron,
como movidas por una fuerza superior, sobre De Cagliostro. Había en aquel momento,
en los rasgos del hombre, una iluminación profética que hizo sentir escalofríos a los
convidados.
Un silencio extraño se prolongó durante algunos instantes; el conde de Haga lo rompió.
—¿Por qué no le habéis respondido?
Esta pregunta era la expresión de la ansiedad general. De Cagliostro se estremeció como
si, al oírla, le hubiesen arrancado de su contemplación.
—Porque —replicó el conde— habría tenido que decirle una mentira o una crueldad.
—¿Cómo es eso?
—Porque habría tenido que decirle: «Monsieur de La Perouse, el duque de Richelieu ha
tenido razón al deciros adiós y no hasta la vista.»
—¡Diablos! —exclamó Richelieu, palideciendo—. Monsieur de Cagliostro, ¿qué es lo
que decís de monsieur de La Perouse.
—Tranquilizaos, señor mariscal —repuso vivamente De Cagliostro—. No es a vos a
quien concierne este augurio tan triste.
—¿Cómo? —preguntó madame du Barry—. El pobre De la Perouse, que acaba de
besarme la mano...
—No solamente no os la besará más, madame, sino que no volverá a ver a ninguno de
los que se ha despedido esta tarde —dijo De Cagliostro, observando atentamente su
vaso lleno de agua, en el cual, por la forma en que estaba colocado, se juntaban dos
conchas luminosas de un color ópalo, y cortadas transversalmente por las sombras de
los objetos circundantes.