EL COLLAR DE LA REINA

nosotros hemos emitido sobre su buena apariencia. Sólo veía en él una mirada
amenazadora y un aspecto muy inquietante.
En efecto, la mano derecha la apoyaba en el puño de la espada, y la izquierda en el puño
de un bastón.
—¿Qué puedo hacer en vuestro servicio, monsieur? —preguntó Reteau, con una especie
de temblor que le atacaba en cada ocasión difícil, y como las ocasiones difíciles no eran
raras, Reteau temblaba con frecuencia.
—¿Monsieur Reteau? —preguntó el desconocido.
—Soy yo.
—¿El que se dice De Villette?
—Soy yo, monsieur.
—¿Gacetillero?
—El mismo.
—¿Autor de este artículo? —dijo fríamente el desconocido, sacando de su bolsillo un
ejemplar, fresco todavía, de la gaceta del día.
—Sí, pero no soy precisamente el autor —dijo Reteau—, sino el editor.
—Muy bien; viene a ser exactamente lo mismo, porque si no habéis tenido el valor de
escribir el artículo, habéis tenido la cobardía de dejarlo publicar. Y digo cobardía —
repitió el desconocido fríamente— porque siendo gentilhombre, debo ser comedido en
mis términos, incluso dentro de este tugurio. Pero no es preciso tomar lo que digo al pie
de la letra, porque lo que digo no expresa mi pensamiento. Si lo expresara, diría: «El
que ha escrito este artículo es un infame, y el que lo ha publicado es un miserable».
—Monsieur... —dijo Reteau, palideciendo.
—He aquí un mal asunto, peor que malo —continuó el joven, animándose a medida que
hablaba—, pero escuchadme, monsieur folletista, y cada cosa a su tiempo: hace un
momento que habéis recibido un dinero, y ahora vais a recibir una paliza.
—¡Cómo! —replicó Reteau—. Eso vamos a verlo.
—¿Y qué vamos a ver? —dijo en tono seco y belicoso el joven, quien, tras estas
palabras, avanzó hacia su adversario.
Pero como no era el primer asunto de este género, y el periodista conocía todos los
recursos de su propia casa, no tuvo más que volverse para encontrar una puerta y
franquearla, y, volviendo a cerrarla, servirse de ella como de un escudo y pasar a una
habitación cuya puerta daba a la calle de los Vieux-Augustins.
Una vez allí, estaba a salvo. Había otra pequeña verja que una vuelta de llave (y la llave
estaba siempre puesta) abría, y pudo salvarse valiéndose de las piernas. Pero ese día era
nefasto para el pobre gacetillero, porque en el momento en que ponía la mano en la
llave, apercibió por la claraboya a otro hombre que, agrandado sin duda por su propio
miedo, le pareció un Hércules, el cual, inmóvil, amenazador, parecía esperar, como en
otro tiempo el dragón de las Hespérides aguardaba a los ladrones de las manzanas de
oro.
Reteau hubiera deseado volver sobre sus pasos, pero el joven del bastón, el que primero
se le presentó, había derribado la puerta de una patada, le había seguido, y ahora que
estaba parado ante la aparición del nuevo centinela, armado también de una espada y de
un bastón, no tenía más que tender una mano para cogerle.
Reteau se encontraba entre dos fuegos, entre dos bastones, en una especie de patinillo
oscuro, perdido, sórdido, situado entre las últimas habitaciones del apartamento y la
bienhechora verja que daba a la calle de los Vieux-Augustins, y si el paso hubiese
estado libre, a la salvación y a la libertad.
—Monsieur, dejadme pasar, os lo ruego —dijo Reteau al joven que guardaba la verja.