EL COLLAR DE LA REINA

—Sí, sin duda, pero...
—Pero no otros —dijo madame du Barry.
—Esto, madame, es una pregunta que trataremos de inmediato. Yo siempre he seguido
el régimen de mis gotas, y como son la mejor realización del sueño eterno de los
hombres de todos los tiempos; como son lo que los antiguos buscaban bajo el nombre
de agua de juventud, lo que los modernos han buscado bajo el nombre de elixir de vida,
he conservado constantemente mi juventud y, en consecuencia, mi salud y mi vida. Está
claro.
—Sin embargo, todo se gasta, conde, y el más hermoso cuerpo igual que los otros.
—El de París como el de Vulcano —dijo la condesa.
—¿Sin duda habéis conocido a Paris, monsieur de Cagliostro?
—Exactamente, madame. Era un fuerte y atractivo muchacho, pero no mereció que
Homero dijese que las mujeres se morían por él. En primer lugar, era pelirrojo.
—¿Pelirrojo? ¡Qué horror! —dijo la condesa.
—Por desgracia —añadió De Cagliostro—, Helena no era de vuestra opinión, señora;
pero volvamos a nuestro elixir.
—Sí, sí —clamaron todas las voces.
—Vos pretendéis, pues, monsieur de Taverney, que todo se gasta. Sea. Pero vos sabéis
también que todo se reajusta, todo se regenera o se reemplaza. El famoso cuchillo de
san Humberto, que tantas veces ha cambiado de hoja y empuñadura, es un ejemplo,
porque, a pesar de ese doble cambio, continúa siendo el cuchillo de san Humberto. El
vino que conservan en su celda los monjes de Heidelberg es siempre el mismo vino, y
sin embargo, se vierte cada año en el gigantesco tonel de la nueva cosecha. De ese modo
el vino de los monjes de Heidelberg es siempre claro, vivo y sabroso, mientras que el
vino precintado por Opimus y yo en ánforas de barro era, cien años después, cuando
traté de beberlo, un barro espeso, que seguramente se podía comer, pero que no podía
beberse. Así pues, en vez de seguir el ejemplo de Opimus, he adivinado el que debían
dar los monjes de Heidelberg. Me entretuve vertiendo cada año nuevos elementos
encargados de regenerar los viejos. Todas las mañanas, un átomo joven y fresco ha
reemplazado en mi sangre, en mi carne y en mis huesos a la molécula usada e inerte.
»He reanimado los detritus mediante los cuales el hombre vulgar ve invadir
insensiblemente toda la masa de su ser; he reforzado a todos los soldados que Dios dio a
la naturaleza humana para defenderse contra la destrucción, soldados que las criaturas
vulgares deforman o dejan paralizar en el ocio. Les he empujado a un trabajo continuo,
que facilitaba, que ordenaba la introducción de un estimulante siempre nuevo. Y así
resulta, de este estudio asiduo de la vida, que mi pensamiento, mis gestos, mis nervios,
mi corazón, mi alma, no han olvidado sus funciones, y como todo se encadena en este
mundo, como siempre tienen mayor éxito en una empresa los que se dedican por
completo a la misma, me he encontrado mucho más hábil que los demás para evitar los
peligros de una existencia de tres mil años, y eso porque he conseguido asimilar, de
todo cuanto ocurre, tal experiencia que preveo los riesgos, los peligros de cualquier
posición. Por lo tanto, no conseguiríais hacerme entrar en una casa a punto de
derrumbarse. Desde luego que no. He visto demasiadas casas para que a la primera
ojeada no distinga las buenas de las malas. No me haréis acompañar en la caza a un
hombre que use con torpeza su arma. Desde Céfalo, que mató a su esposa Procris hasta
el Regente, que hizo saltar el ojo del Príncipe, he visto demasiados torpes en mi vida.
No conseguiríais que ocupase, en la guerra, tal o cual puesto que cualquier recién
llegado aceptaría, puesto que en un instante habría calculado todas las líneas rectas y
todas las líneas parabólicas que conducen de una manera fatal a ese lugar. Me diréis que
es difícil prevenirse contra una bala perdida. Por favor, no hagáis gestos de