EL COLLAR DE LA REINA

haciéndole partícipe de un plan tan ventajoso. Sabía que entre las gentes de la academia
no se peca siempre de escrúpulos, y era una razón para apresurarse el que los ausentes,
saliendo siempre perjudicados cuando se ausentan por azar, eran más perjudicados
todavía cuando se aprovechaban de su ausencia.
Beausire tenía entre los socios de la academia una reputación de hombre terrible. Esto
no era asombroso ni difícil. Beausire había sido exempt, había llevado uniforme, sabía
ponerse una mano sobre la cadera y con la otra sostener en guardia la espada. Tenía por
costumbre, a la menor palabra, hundirse el sombrero hasta los ojos, y todo eso, para
gentes mediocremente valientes, resulta terrible, sobre todo si temen a exponerse a un
duelo y a la curiosidad de la justicia.
Beausire contaba, pues, vengarse del desprecio que se le había hecho, asustando de
alguna manera a sus compadres del garito de la calle de Pot-de-Fer. Desde la puerta de
Saint-Martin a Saint-Sulpice no hay mucha distancia, pero Beausire se sentía rico, y se
metió en un coche de alquiler prometiendo una gratificación de una libra; la carrera
nocturna valía en esa época lo que vale hoy durante el día.
Los caballos arrancaron al trote. Beausire adoptó un aire de matasiete, y a falta del
sombrero que no tenía porque llevaba el dominó y recurriendo a la espada, su gesto era
feroz, imponente, para asustar incluso a su propia sombra.
Su entrada en la academia produjo cierta sensación. Había en el primer salón, un bonito
salón gris con una lámpara y mesas de juego, unos veinte jugadores que bebían y
sonreían de dientes para fuera a siete u ocho mujeres grotescamente pintarrajeadas que
seguían el juego.
Se jugaba al faraón en la mesa principal, y las apuestas eran pequeñas. La animación
estaba en proporción a las apuestas. A la llegada del dominó, algunas mujeres se
pusieron a fisgar y a sonreírse entre sí, burlonas y zalameras, pues Beausire era apuesto
y las mujeres no le hacían dengues.
Sin embargo, avanzó como si no se hubiera dado cuenta de nada ni visto nada, y una
vez cerca de la mesa, esperó en silencio, sin disimular su mal humor.
Uno de los jugadores, un viejo financiero algo equívoco, cuyo rostro parecía el de un
bonachón, fue el primero que se dirigió a Beausire.
—Caballero, parece que llegáis del baile un poco aturdido.
—Es verdad —dijo una dama.
—Querido caballero —añadió otro jugador—, ¿el dominó os ha causado dolor de
cabeza?
—No es el dominó lo que me ha fastidiado —respondió Beausire con aspereza.
—Vaya, vaya... —dijo el banquero, que acababa de recoger una docena de luises—. El
caballero Beausire nos ha sido infiel. ¿No veis que ha estado en el baile de la Ópera, y
que ha jugado y que seguramente ha perdido?
Algunos se rieron, otros le miraron con indiferencia y las mujeres le miraron apiadadas.
—No es verdad que sea infiel a mis amigos —replicó Beausire—. Soy incapaz de
infidelidades. Eso es lo que suelen hacer ciertas gentes que yo me sé; traicionar a sus
amigos.
—¿Qué queréis decir, caballero? —preguntó uno de los socios.
—Sé muy bien lo que quiero decir.
—Pero eso no nos basta —observó el viejuco con buen humor.
—Eso no os atañe a vos, señor financiero —replicó desdeñosamente Beausire.
Una mirada expresiva del banquero advirtió a Beausire que su frase era poco oportuna.
Ciertamente no era preciso hacer distinción entre los que pagaban y los que se
embolsaban el dinero.