EL COLLAR DE LA REINA

—Yo, al contrario, más que nunca; y fue este amor el que me perdió. Yo soy bella, soy
orgullosa, y cuando quiero, soy insolente. Yo pondría mi cabeza sobre un tajo para
hacerla abatir, antes que permitir que se diga que la he inclinado.
—Tenéis valor, Nicolasa.
—Sí, lo he tenido... en otro tiempo —dijo la muchacha suspirando.
—¿La conversación os entristece?
—No, al contrario, me hace bien. ¡Remontar hasta mi juventud! Ocurre en la vida como
en los ríos. El río más turbulento ha tenido una fuente pura. Continuad y no prestéis
atención a un pobre suspiro perdido que sale de mi pecho.
—¡Oh! —dijo el dominó azul con un dulce balanceo que traicionaba una sonrisa oculta
bajo la máscara—. De vos, de Gilberto y de otra persona, yo, mi pobre niña, sé todo lo
que vos podéis saber.
—Entonces —gritó Olive—, decidme por qué Gilberto huyó del Trianón; y si vos me lo
decís...
—¿Os habré convencido? ¡Pues bien! Yo no os lo diré, y os convenceré aún mejor.
—¿Cómo?
—Preguntándome por qué Gilberto ha abandonado el Trianón no es una verdad que vos
queréis constatar en mi respuesta, es algo que no sabéis y que deseáis saber.
—Es verdad.
De pronto, ella se estremeció tan vivamente como no lo había hecho hasta entonces y
tomó las manos del hombre entre las suyas crispadas.
—¡Dios mío! —dijo—. ¡Dios mío!
—¿Qué ocurre?
Nicolasa pareció querer apartar la idea que le había llevado a esta demostración.
—Nada.
—Si queréis preguntarme algo...
—Sí. Decidme con toda franqueza lo que ha sido de Gilberto.
—¿No habíais oído decir que había muerto?
—Claro.
—Pues bien, está muerto.
—¿Muerto? —dijo Nicolasa con aire de duda.
Después, con un brusco estremecimiento que se parecía al primero, añadió:
—Por favor, monsieur, hacedme otro servicio.
—Y dos, y diez, tantos como vos queráis, mi querida Nicolasa.
—Yo os he visto en mi casa hace dos horas, ¿no es verdad?
—Sin duda.
—Hace dos horas no buscabais ocultaros de mí.
—Al contrario; buscaba hacerme notar.
—¡Oh, loca, loca que soy! Yo que os he mirado tanto. ¡Loca, loca, loca, estúpida!
¡Mujer y nada más que mujer!, como decía Gilberto.
—¡Está bien! Dejad vuestros bellos cabellos. Y dejad de censuraros.
—No. Quiero castigarme por haberos mirado sin haberos visto.
—No os comprendo.
—¿Sabéis lo que yo os pido?
—Pedid.
—Quitaos vuestra máscara.
—Aquí es imposible.
—¡Oh! No es el temor de ser visto por los demás, por otras miradas que las mías, lo que
os impide hacerlo; detrás de esta columna, en las sombras de la galería, si quisierais
hacerlo, sólo os vería yo.