La Sirena Varada: Año II, Número 10

· NOIR · CIENCIA FICCIÓN · TERROR ·
La sirena varada
R E V I S T A L I T E R A R I A
es una publicación de
EDITORIAL DREAMERS
libros digitales, gratuitos y legales
LA SIRENA VARADA: REVISTA LITERARIA BIMESTRAL
Año 2, N° 10, agosto 2018 es una publicación mensual
editada por Digital Robotic Entity Assembled for Masterful
Editing and Rational Sabotage S.A.S. de C. V.:
Tlalnepantla de Baz, C.P. 54170, Estado de México, México.
www.editorialdreamers.com
Director y editor responsable: José Luis Vázquez
Ilustración de portada: Alexandra Petruk
Ilustraciones: The British Library’s collections
Las opiniones expresadas por los autores no necesariamente
reflejan la postura del editor, sin embargo, la
editorial respalda todas las opiniones al aceptar su aparición
en esta revista.
Queda estrictamente prohibida la reproducción total o
parcial de los contenidos e imágenes de la publicación
sin previa autorización de Digital Robotic Entity
Assembled for Masterful Editing and Rational Sabotage
S.A.S. de C. V. o los respectivos autores.
© 2018
DIGITAL ROBOTIC ENTITY ASSEMBLED
FOR MASTERFUL EDITING AND
RATIONAL SABOTAGE S.A.S. DE C.V.
todos los derechos reservados
SOBRE
ESTE
NÚMERO
El arte, como disciplina, es una actividad
que está cayendo en desuso.
¿Por qué? Eso es muy sencillo de responder:
no deja dinero.
Y es que en estos tiempos en los que
lo más importante es tener la cartera
llena que cualquier otra cosa, y son pocas
personas son las que van a dedicarse
a hacer algo, cualquier cosa, si esto
no les representa un beneficio económico
a corto o largo plazo.
Debido a esto, pocos son los espacios
que realmente ofrecen un escaparate
al verdadero arte.
Y sí, me atrevo a hablar de verdadero
arte porque no tolero la idea de que
unas cubetas de colores llenas de agua
que, supuestamente, representan a la
Ciudad de México sean consideradas
como una obra de arte y tengan espacio
en un museo...
Los pocos espacios que ofrecen un
espacio al arte regularmente no están
a la vista del espectador, hay que buscarlos,
ya sea en persona o por internet
(porque hay más talento en DevianArt
que en las exposiciones que hacen sobre
el grafitti en el museo del Chopo o
en el museo Jumex), y los espacios que
sí están a la vista del expectador dependen
de curadores que, o buscan quedar
bien con quien está poniendo el dinero
de sus sueldos, o con los amigos del director
que le están pasando donativos
jugosos, o incluso por seguir la moda y

las tendencias que el arte posmoderno
está tratando de imponer.
¿Pero por qué pasa eso? Pues porque
deja dinero, no hay mayor respuesta.
Las galerías de arte son los que, actualmente,
deciden quién tiene derecho
de ser llamado artista y quien no,
porque finalmente esos artistas son los
que van a tener un contrato con ellos y
la venta de sus obras les va a generar
una ganancia muy buena. El dinero es
el que manda.
Tristemente eso pasa también con la
música, el teatro, y la literatura.
¿Hay solución? Yo no lo creo, porque
la tendencia de nuestra sociedad
es siempre hacia el consumo y eso no
va a cambiar, aunque las ideologías de
izquierda se empeñen en creer lo contrario,
finalmente el hombre es egoísta
por naturaleza y siempre va a buscar su
beneficio, ya sea por los medios correctos
o chingando a los demás.
Con esto no quiero decir que no les
debe de gustar lo que está de moda,
porque ni soy esnob ni soy mamón,
como muchos intelectuales de Starbucks
suelen ser, pero si les quiero decir
que no solo se centren en las modas,
busquen por otros lados, consuman
también los productos que los artistas
independientes producen pues, finalmente,
el éxito para muchos de ellos
no está en lo económico, sino en la satisfacción
de haber creado algo.

18
ESCRIBIR CUENTOS
DE CIENCIA FICCIÓN
34
ESCRIBIR EN TIEMPOS
DE OSCURIDAD
50
EQUIVOCARSE
66
EL POEMA
DE LA REALIDAD

82
EL ARTE
Y LO COTIDIANO
98
MITO
E INFANCIA
102
138
SELECCIÓN
DEL EDITOR
120
NUESTROS
ARTÍCULOS
148
NOVELAS POR
ENTREGAS
MICROCUENTOS

¿CUÁL ES LA FRASE
MÁS PELIGROSA
QUE PUEDE
PRONUNCIAR
UN HUMANO?
Por Ricardo Ernesto Sánchez Mejorada Ramírez
6

La violencia es algo que ha germinado
fructíferamente en el ser
humano con el paso del tiempo,
llegando así a formar parte indispensable
del proceso evolutivo y tecnológico
al que nos hemos visto sometidos a lo
largo de los siglos. Cosas que tampoco
escasearon cuando decidimos poner
nuestra mirada en las estrellas, con el
deseo de los antiguos conquistadores
de conocer y apropiarnos de estas desconocidas
tierras escondidas entre la
negrura del espacio.
Pero para responder a esto no podemos
limitarnos a una vulgar amenaza,
pues cualquier especie que habite en
esta galaxia es perfectamente capaz de
acabar con la vida de un ser humano,
descartando así a la agresividad arcaica
como el verdadero peligro detrás
de una frase humana. Por otro lado se
presenta una simple Idea, pero tampoco
puede esta ser descartada de inmediato,
pues una idea no distingue fronteras,
razas o sexos, no es importante
para ella si la comprenden, ni tampoco
le causa mayor problema el cómo
pueden llegar a interpretarla, lo único
que tiene una verdadera relevancia en
la vida de una Idea es su propagación,
pues la efectividad de la misma se basa
únicamente en cuantas mentes pudo
cambiar, cuantas fantasías pudo generar,
y de cuantos sueño se le pueden
atribuir a su autoría.
Como la más infecciosa de las fiebres
es capaz de esparcirse por el mundo
con la misma facilidad con la que una
mancha de pintura le roba el panorama
a un lienzo en blanco, una idea cumple
su propósito al arrebatar a la población
de un país de su idiosincrasia ya establecida.
Todo esto por medio de una infección
(en algunos casos voluntaria) que
es capaz de generar envidia en el más terrible
de los parásitos, pues se presenta
como una utopía para su existencia. Si
acaso, el idioma es en ocasiones el único
freno que suele ver en toda su vida, y
digo freno a propósito, pues en ningún
momento es capaz de frenar como tal su
incipiente conquista incorpórea.
Llegados a este punto, considero
bastante sencillo entender el peligro
que supone el esparcimiento aleatorio
e indiscriminado de ideas, y aún así no
todas las ideas son capaces de impactar
al mundo de la forma que otras lo
han hecho en el pasado, lo cual nos
lleva a los nutrientes que requiere una
idea para convertirse en la suprema expresión
de la capacidad humana a la
que nos referimos con anterioridad.
• Un ser capaz
• Una idea
• Un pueblo para compartirla
Lo más complicado de esta receta se
encuentra en encontrar un ser que se
pueda clasificar como «capaz», pues
aún no es posible identificar las características
aisladas que lo llegan a conformar,
pues como tal, solo ha existido
un ente así en toda la historia de nuestra
tan querida especie.
Todo esto cambió cuando este único
ser humano «capaz» decidió ceder su privilegiado
lugar a todos los seres humanos
del planeta. Dando así el primer paso
para lo que se convertiría en la Gran Peregrinación
del hombre hacia las estrellas.
Cualquier parásito se hubiera visto
asqueado de presenciar el desastre que
provocó la introducción del ser humano
dentro de la población espacial.
Klogs, Resps, Tranus y Artens tuvieron
su primer contacto con otra especie
inteligente portando el papel de víctimas,
ya que al ser las primeras especies
7

que nos encontramos en nuestra sanguinaria
expedición, todo preparado a
la perfección por nuestros antepasados
en las incontables guerras en las cuales
con enfrascamos unos con otros. Las
despiadadas conquistas del macedonio
Alejandro durante su incursión en
la India, pecaban de inocentes frente
al exterminio suscitado por el miedo
y el desconcierto a lo desconocido y,
principalmente, a lo que la humanidad
fracasaba en controlar.
Tanto el arte como la guerra comparten
ciertos factores que los vuelven
más parecidos de lo que uno podría
deducir a primera vista. Una de estas
características es la necesidad de una
correcta ejecución para que se obtenga
el resultado deseado, el repentino
brote de creatividad expresado en una
brillante aplicación de conocimientos
previos, suele dar como resultado un
nuevo tipo de técnica, que, dependiendo
del resultado, puede llegar a consolidar
un nuevo paradigma en cualquier
ámbito que se plantee. Y eso fue justamente
lo que hicimos...
¿En qué momento Dios decidió que
nuestros sueños serían los que reinaran
por encima de los del resto? O viéndolo
con una diferente perspectiva…
¿Qué tan lejos nos encontramos de él
en este momento? Babel se pierde en
el oscuro fondo de un pozo el cual hace
tanto tiempo dejamos atrás.
Y aquí nos encontramos, como los
líderes autoproclamados de la galaxia,
con un planeta disponible para los deseos
de cualquier ser humano, sin importar
las suplicas o clemencias de las
especies inteligentes, o la bendita ignorancia
procedente de especies menos
desarrolladas; el sentimiento de superioridad
se esparció por el universo al
paralelo del exterminio, ambos de la
mano de los hijos del hombre.
Y aun viendo mi sueño cumplido, soy
incapaz de identificar las cualidades
que en cierto momento me maravillaban,
aquellas que yo mismo proclamaba
como parte intrínseca de nuestra
humanidad. Ahora veo mi error. Me veo
en la abrupta necesidad de reconocer
que nunca merecí el nombrarme a mí
mismo como «capaz» Y siento una necesidad
de corregir el rumbo que hemos
tomado. Así que…
Creo que tengo una idea…
8

LIBROS
GRATIS
www.editorialdreamers.com
9

10
¿HACHA
O NAVAJA?
Por Ariel Cortes

Es una pésima idea —dijo Paulina
después de que le conté mi plan, por
supuesto que ella no podría entenderlo,
pero a alguien se lo tenía que decir
ahora que la fecha de mi viaje se acercaba.
Solo era cuestión de días para que
pudiera poner en marcha mi gran plan
y la espera era agonizante, así que decidí
visitarla para poder compartir con alguien
mis ideas, de cualquier modo ella
siempre había sabido de mi proyecto y
era alguien en quien podía confiar.
—Has estado mucho tiempo trabajando
en esto, solo mira cómo te has
puesto por casi no comer ni dormir, ¿y
lo utilizarás para esto?
—En mi opinión mi objetivo es más
que suficiente, dentro de pocas semanas
seré lo suficientemente rico para
no tener que preocuparme por dinero
el resto de mi vida —le contesté.
—Supongo que sí, pero cuando comenzaste
todo esto imaginaba que
utilizarías el artefacto para algún fin
más científico o algo que ayudara a la
humanidad, no que sería solo una herramienta
para ganar la lotería —no
parecía estar muy contenta con lo que
le había dicho, ni tan interesada como
había esperado que lo estuviera.
—Podría, pero no estoy del todo seguro
de lo que podría llegar a ocurrir. He
visto muchas películas, pero nada de lo
que ahí se ve es seguro y dudo mucho
que pueda confiar en mi suerte para
hacer ese tipo de cosas. Después de
todo, con el tiempo no se juega.
—¿Qué acaso no es un juego lo que tu
planeas hacer con eso?
—¡Claro que no! He estado trabajando
muy duro como para tomar mi proyecto
como un juego. Ya lo he planeado
todo de manera más que detallada. En
diez días revisaré los números y haré
el viaje. El monto de mi victoria será
de cuarenta y cinco millones de pesos,
sumando las tres loterías, he revisado
bien que ninguna de las tres esté relacionada
con la otra para que las sospechas
sean menores, y de cualquier
modo no podrían probar nada. Cualquier
rastro que deje será borrado junto
con esta línea del tiempo.
—Cuando lo dices suena raro, es
como si yo fuera a desaparecer de la
existencia. ¿Moriré cuando lo hagas, o
solo transcurrirán los días como siempre,
excepto que tú estarás en algún
otro lado haciéndote rico sin mí?
—No lo sé, pero no te preocupes por
eso, planeo compartir mi dinero contigo
cuando mi plan este hecho, o incluso
podría llevarte conmigo, aunque
preferiría que no fuera así, es muy peligroso
y ni yo mismo estoy seguro de si
lo lograré o solo explotaré.
—¿De verdad no lo has probado ni
una sola vez? —su preocupación parecía
crecer.
—Lo probé con las ratas, y pase bastantes
días tratando de averiguar si las
había enviado al pasado o al futuro, solo
sé que realicé tres viajes y solo una rata
llegó, según la etiqueta que traía puesta
se suponía que sería la cuarta que envié,
pero llegó antes de que la lanzara.
Quizás las otras tres están en distintas
líneas del tiempo con dobles del mismo
modo que yo tengo dos número cuatro.
—¿Dos? Pero eso significaría que
cuando tú viajes te vas a encontrar con
otro tú, el del pasado.
—Preferiría no hablar de eso, por supuesto
que ya tengo contemplado eso, pero
creo que será la parte más difícil del viaje.
—¿A qué te refieres? —parecía saber a
lo que me refería, pero de todos modos
quería confirmarlo.
11

—Tú sabes, no puede haber dos yo
en el mismo lugar. Al principio pensé
en inventarme un hermano gemelo
secreto, y otras fantasías tontas, pero
el único plan que tendría sentido seria,
bueno, ya sabes.
—¿Planeas asesinarte?
—Sí, eso. No quiero pensar en lo difícil
que será, pero no tengo otra opción.
Trataré de hacerlo rápido y sencillo.
—Estás llevando esto demasiado lejos.
Será una creación del artefacto, pero
también serás tú mismo, un ser humano,
matarlo sería casi desquiciado.
—Viajaré en el tiempo, creo que todo
el asunto ya es bastante desquiciado.
—¿Te dispararías solo por dinero?
—Será mucho dinero, y no será un disparo,
no tengo una pistola y no estoy
seguro de donde podría conseguir una
así que usaré un hacha.
—Has perdido el juicio.
—¿Crees que debería de usar una navaja?
Quizá el hacha haga mucho desastre,
y limpiarlo será más difícil.
—Hacha o navaja será absurdo de todos
modos. Esto es un acto de ambición
desmedida. Cuando comenzaste parecías
seguro de hacer una diferencia en
el mundo, de utilizar el artefacto para
fines magníficos que ayudaran a las personas,
y ahora planeas tu propio asesinato…
¿Qué te ha pasado? ¿Qué has
perdido la razón y caído en la locura?
—Creo que fue mucho esperar que
comprendieras mis intenciones. Este
artefacto no puede traerme mayor uso
que el que le estoy dando, y no confió
12

en nadie, ni siquiera en mí mismo, para
usarlo de otro modo, por lo que lo destruiré
en cuanto termine mi plan.
—Para entonces será muy tarde, ya habrás
cometido la atrocidad que planeas.
—Una atrocidad necesaria, he trabado
mucho para detenerme por ello ahora.
Me voy, y espero que la próxima vez que
nos veamos ya puedas comprenderme.
Salí y decidí caminar a casa, estaba solo
a seis manzanas y tenia muchas cosas
que pensar. Y es que la conversación que
había tenido con Paulina me había dejado
una duda que no quería salir de mi cabeza,
¿debería de usar el hacha o una navaja? El
hacha parecía más eficaz para la tarea,
pero la navaja podría ser más limpia y dejaría
menos rastros, además de que sería
mucho más fácil de manejar, con el hacha
tal vez mi otro yo podría dar más pelea y
escapar. Era una lástima porque ya tenia
lista esa hacha desde hace tiempo, pero
creo que no había pensado en las desventajas
que me hubiera traído usarla, contra
todas las ventajas que implicaba la navaja.
Aunque un golpe certero con el hacha podría
finalizar el trabajo rápido, sin gritos, la
navaja tardaría más en asesinarme.
Mientras mantenía mi debate conmigo
mismo escuché algo caer detrás de
mí, quise voltear para ver que era, pero
una mano fue puesta sobre mi boca
mientras sentía el frio acero contra mi
cuello. La sangre no tardó en salir, del
mismo modo que la fuerza me dejaba,
pero aun tuve unos segundos antes de
morir para darme cuenta de algo: al final
había escogido la navaja.
13

14
ASIA GREEN
Por Alejandra Arce

—¡Buenos días, Asia! —Camila me saluda
con un gran abrazo y un beso.
—¡Hola, Cami! ¿Cómo estás? —nos
sentamos en una mesa para dos en
nuestra cafetería favorita.
—Bien. Oye, ¿cómo va el trabajo? Oí
que Jefferson salió de la cárcel —me
mira de una forma muy misteriosa y
atemorizante mientras bebe su café.
—Pues, bien por él, cumplió su condena.
—¿No lo extrañas? Hace mucho que
no lo ves —me mira con una cara bastante
insinuante.
—¡Por Dios, Camile! Claro que no.
Hace muchísimo, como tú dices, no lo
veo y estar con él sería sinónimo de
perder mi trabajo. Además, después de
todo lo que ha hecho, no creo que mis
amigos de la comisaría me vuelvan a
ver de la misma manera —bebo de mi
café mientras la fulmino con la mirada—.
Además, ni le importo. Nunca le
he importado.
Jefferson ha sido el mayor criminal
que ha existido desde que todo el
mundo volvió a la normalidad. Cuando
éramos mundo y teníamos continentes.
Cuando éramos más poderosos y grandes.
Jefferson ha sido un demonio que
se ha colado en la mente de todos los
policías de Pangea. Jefferson es la persona
que robó mi corazón, solamente
para utilizarlo.
Me estremezco al recordar todo. Me
da mucho miedo pensar que ese homicida
está en las calles. Probablemente
pensando cuál será su próxima víctima.
Camila se da cuenta de mi lucha interna
y me agarra la mano.
—Asia, todo va a estar bien —sonríe y
me ve con esos ojos verdes, que siempre
me consuelan.
Camila ha sido mi mejor amiga desde
que tengo memoria. Su papá, que era
de origen africano, y su única familia,
murió cuando Cami tan sólo tenía diez
años. Por lo que mi familia la hospedó.
—Ah… Me tengo que ir —Camila me
saca de mis pensamientos y me devuelve
a la actualidad.
—¿Por qué? —le pregunto mientras
ella guarda su celular en el bolso.
—Me llamó mi jefa, quiere que esté en
Canfis en diez minutos, espero que no
haya tráfico.
—Lo dudo, es bastante tarde como
para que haya tráfico. Nos hablamos
luego —me levanto y la abrazo.
—No te preocupes por Jeff, no va a
pasar nada —Camila me ve con una
gran sonrisa y va hacia la puerta.
—Espero que así sea.
Me estoy terminando el café que compré
mientras veo el periódico. Veo un artículo
que me llama mucho la atención,
porque no suelo oír a ningún periodista
mencionando el mundo anterior.
Extraterrestres, ¿mito o realidad?
¿Qué pasaría si un extraterrestre
nos pregunta qué pasó con el mundo?
Este artículo le va a explicar a
usted lo qué le pasó al mundo y por
qué Asia Green lo quiere ocultar…
Absurdo, yo no lo quiero ocultar. Cierro
el periódico con enfado y reflexiono lo
que acabo de leer. Todos saben lo que
pasó. China y Estados Unidos empezaron
la guerra. Luego, cuando Japón
e Inglaterra se vieron afectados por la
batalla, formaron una alianza para atacar
a los otros países, por lo que crearon
unas bombas.
Esas bombas provocaron una explosión
que hizo que la tierra se hundiera,
matando a miles de personas. Los
15

científicos nunca se explicaron por qué
sucedió aquello y menos yo, un policía.
Luego, las personas que quedaron vivas
se escondieron durante un año. Después,
empezaron a investigar si quedaba algo
más de tierra. Según los que fueron a investigar,
solamente hay un veinte por ciento
de tierra. Ese suelo ahora se llama Pangea.
Pangea tiene tres estados. Lunfis, es
donde se produce la comida y la energía.
Canfis es donde las personas trabajan. Y la
capital, Menfis. En Menfis es donde está la
policía, los bomberos y los hospitales.
Yo trabajó en la policía. Soy la directora
del departamento judicial de
Pangea, por lo que yo soy como la presidenta.
Me da asco pensar eso, los presidentes
en el pasado no eran muy bien
vistos por las personas.
Mi padre era antes el director. Hace
un año sufrió un grave accidente que lo
dejó en una silla de ruedas, por lo que
yo tomé el cargo. Richard, mi papá, es
un líder nato. Yo, en cambio, no sé si
sea buena. Los periodistas siempre hablan
de mí, no de muy buena manera.
Ellos creen que soy una criminal, porque
tuve una relación con Jefferson.
Me levanto de la mesa y le dejo una
propina al mesero, mientras me voy a
trabajar a la comisaría.
Cuando entro a la comisaría, Marco
me sonríe. Él me irrita bastante.
—¡Hola, Asi! —me habla con una voz
muy acaramelada que me da un poco
de asco. En sus manos tiene unos papeles—.
El caso de Jefferson… —dice
mostrándome los papeles.
—¿Qué quieres que haga con eso? —le
pregunto mordazmente.
Marco es uno de mis mejores agentes.
Es muy bueno en lo que hace y si
16

no fuera porque me coquetea tanto, tal
vez sería más agradable estar con él.
—Pues… —Marco se acerca aún más
a mí—, pensaba que te iba a interesar
lo que hace tu exnovio —levanto la cabeza
de golpe y Marco retrocede. Estábamos
muy cerca.
—¿Por qué dices eso? —le pregunto
mientras veo sus ojos azules, y después
alzo una ceja.
—Jefferson estuvo en un lugar bastante
oscuro ayer por la noche —levanta
unas fotos del montón de papeles
que tiene en las manos y me las enseña—.
Es el laboratorio abandonado de
Canfis —veo las fotos con mayor detenimiento
y reconozco el laboratorio.
Era donde producían drogas. En la foto,
Jefferson entra al laboratorio.
—No te preocupes, esta mañana investigamos
el lugar. No hay rastro de droga —por
fin vuelvo a respirar. No me había dado
cuenta que estaba aguantando la respiración
durante todo este tiempo—. Pero puede
que no le haya funcionado el lugar y que
solo lo haya inspeccionado.
—Bueno, avísame si pasa algo más —le
digo mientras me encamino hacia mi oficina.
—Ok, A.
Abro la puerta de mi oficina y me encuentro
una cosa fuera de lugar. Hay
un fuerte olor a fragancia masculina,
que me hace recordar algo, pero no sé
qué. Entro a la oficina y cierro la puerta,
mientras saco la pistola de mi bolso.
Camino hacia mi escritorio buscando
algo o alguien, pero no encuentro nada.
—La pistola no es necesaria, amor —esa
voz, esa fragancia. Jefferson.
Antes que pueda decir algo o hacer algo,
mis piernas tiemblan y siento un fuerte
dolor en mi pecho. Jefferson me disparó.
17

ESCRIBIR
CUENTOS DE
CIENCIA FICCIÓN
Por Daniel Yagolkowski
Para entrar en tema, primero diremos
cuál es nuestra definición de ciencia
ficción: es el género literario comprendido
dentro de lo fantástico que narra
una situación ficcional, pero con una
base científica plausible que es el eje de
la narración y que, al completar la lectura
de la obra, deja al lector con la sensación
de que eso podría involucrarlo a él.
Una base científica posible es aquella
que responde a los conocimientos
18
actuales sobre algún fenómeno: el
viaje en el tiempo es imposible según
lo que sabemos pero, por otra parte,
¿qué pasaría si alguien pudiera hacerlo?
¿Qué ocurriría y cuáles serían las
consecuencias? CF significa cuestionar
lo aceptado y plantear otra posibilidad,
pero que debe tener su lógica propia: a
eso se lo llama plausibilidad.
En la CF podemos cuestionar los conocimientos
científicos aceptados e,

incluso, rechazarlos y crear otros, pero
debemos tener cuidado de crear una
lógica que explique esos cambios.
El otro punto esencial es que el lector
quede con la sensación de que quizá lo planteado
en nuestra obra podría ocurrirle a él.
Éste es, quizá, el aspecto más espinoso:
hacer C.F. no significa poner un
plato volador acá, un alienígena por
allá y alguno que otro robot, sino que
debemos involucrar a nuestro lector.
Julio Verne fue, innegablemente, un
autor que tuvo una envidiable visión
anticipatoria (el submarino de Nemo, la
máquina aérea de Robur, la previsión
de lanzar un cohete a la Luna desde la
península de Florida, para reducir el
peligro de que cayera en un centro poblado
en caso de accidente…), pero en
nuestra opinión no escribió CF porque
después de haber descripto minuciosamente
esos aparatos y los detalles de
19

un viaje a la Luna… no hay consecuencias:
el submarino de Nemo era molesto
para el orden establecido al atacar las
naves de guerra y lo mismo pasaba con
la aeronave de Robur, pero, después de
eliminados, la vida decimonónica prosigue
sin cambios; nadie parece darse
cuenta de, ni estar interesado en, las
posibles aplicaciones de esos ingenios.
Lo mismo podemos decir del encuentro
con los selenitas: nadie se preocupa por
el significado dela comunicación con
vida inteligente de otros mundos.
En otro plano, ya no de anticipación,
tenemos obras como la serie de Star
Wars: acá tenemos una cuento medieval,
con princesas, villanos y héroes, que
son samurái pero con sables láser en vez
de katanas de acero. Esto no degrada su
condición de entretenimiento, que es lo
que busca la serie, pero el espectador
no siente que lo que ocurrió en la pantalla
se relacione de algún modo con él.
Pero entonces, si anticipación no necesariamente
es CF, y tampoco lo es la presencia
de elementos futuristas, ¿qué ejemplos
hay de CF según nuestra definición?
1984, de George Orwell, es CF porque,
pero prevé el posible control por
medio de la TV y la lectura nos deja
pensando (desgraciadamente, la realidad
ya comprobó esa ficción) que a las
masas se las puede manipular sin que
se den cuenta y el Estado puede estar
controlándonos de manera feroz.
Los cuentos y novelas de CF dela década
de 1950, al explorar los miedos dela
Guerra Fría y de la nueva arma, la Bomba
Atómica, dejan en el lector la pregunta,
angustiosa, de si todo eso pueden ocurrirle
a él y el mundo que conoce. Por desgracia,
la respuesta fue sí en muchos casos.
20

Entonces vemos que escribir CF es mucho
más que pensar en el encuentro con
formas de vida inteligente alienígenas,
por ejemplo, sino que debemos crear en
nuestro lector la sensación de que, para
bien o para mal según lo que pensemos,
eso que está leyendo puede alcanzarlo.
La CF no es tranquilizadora sino movilizadora,
de la mente.
Para escribirla no es preciso ser
científico (aunque a veces ayuda) sino
mentalmente inquieto: ¿qué nuevo
descubrimiento se produjo en cualquier
campo de la ciencia? y nuestra
mente que no descansa, con la práctica
de la averiguación de esta información
(a través de publicaciones científicas,
por ejemplo), nos planteará la pregunta
esencial para escribir ficción, y más
aún en esta forma de literatura de lo
fantástico: «¿Qué pasaría si…?».
A menudo hemos visto que para escribir
CF se recomienda la «creación de mundos»,
y eso induce a creer que se debe pergeñar
todo un planeta, y no es así: señalar
pequeños detalles que revelen cambios
en la sociedad conocida, ya es haber creado
un nuevo mundo: alguien comiendo
píldoras de biftec, por ejemplo.
Con esto creemos haber dado otro enfoque
para la creación de CF e instamos
a los lectores a ejercitarse pensando en
cambios a partir de noticias en diarios,
por ejemplo y, sobre todo, a leer mucho
de todo, no sólo CF y a escribir todos los
días un poco sobre cualquier idea que
les venga: verán como gradualmente van
mejorando su estilo y su capacidad de
observación. Temas no les faltarán: un
vecino de hábitos singulares podría ser un
invasor alienígena; piensen en un mundo
en el que no existe el dinero;… Temas, hay.
21

22
JUSTICIA DE
AUTOSERVICIO
Por Emilio Suárez Acosta

Claro que estuve en los linchamientos
del 13 de junio, pero no
desde el principio. Aunque sigan
diciendo que yo fui la líder y que incité
a la violencia; es falso. Yo llegué ya que
todo estaba muy empezado. !Ni sabía
que estaba caminando hacia un linchamiento!
Tenía que ir por mi mandado y
cuando salí y vi la avenida llena de patrullas,
granaderos y hasta un helicóptero
pensé: «¡Dios mío, voy a conocer
al Presidente!». Aunque el Procurador
me señale como la líder, yo no estuve
desde el principio. Obvio sí, todos me
ubican en el pueblo, pero porque soy
la primera chica trans, no por otra cosa.
En este lugar o me aman o me odian,
pero todos me conocen.
Antes de los linchamientos la verdad
sí estaba muy fea la cosa. Unas semanas
antes de lo ocurrido había escuchado
del homicidio de una viejita que vivía
detrás de mi calle. También sabíamos
que el director de la primaria Santos Degollado
tenía que pagar cuotas mensuales
para que no asaltaran a sus alumnos
a la salida. En las noches se vaciaban
las calles, ya no podía una echarse una
monita afuera porque te la arrebataban.
Si te encontraban tomando o fumando
afuera de tu casa tenías que convidarles.
Lo bueno es que ya no me drogo y no
bebo, bueno, no así que digas cero gota,
pero ya no como antes. Si me acerqué a
la plaza aquel día fue más por el borlote
y la escandalera que porque conociera
alguno de esos fulanos. Sé que uno vendía
paletas en lo camiones, el güerito
joven, qué mal lo dejaron.
Salí de mi casa como a la una de la
tarde, madrugar no es lo mío. Salí más
fachosa que de costumbre; pantalones
deslavados y una blusa morada, el cabello
recogido en una cola de caballo,
nada sensacional. Nunca había visto
tantas patrullas juntas, llenaban los
dos sentidos de la avenida Leandro Valle,
que lleva a la plaza del pueblo. Me
encontré a Nora en el camino. Me dijo
córrele, Vanezza, a lo mejor y reconoces
a alguno. «¿Pues a quién habrán matado?»
pensé. Al llegar, la plaza estaba
irreconocible. Un escandalazo provocado
por una multitud de mínimo mil
personas, ni en los bailes lo había visto
tan lleno. Hasta atrás, pegados a las
casas, los granaderos formaban un círculo
y hacían como que no nos ponían
atención. En el centro de la explanada
una patrulla aún intacta guardaba a los
cuatro maleantes, ya estaban bien golpeados,
pobres. Junto a ellos empleados
de la delegación y de la Procuraduría
tenían la orden de negociar la salida
de la patrulla como fuera, con todo y
los criminales.
La verdad no me costó trabajo llegar
hasta el centro de aquel gallinero.
Entre saludando a mis vecinos y guardándome
algunas frases: «Oficiales,
ustedes también tienen familia, dejen
que nosotros arreglemos». El grito más
sonado era el de justicia y que venga el
delegado. Ahí me cayó el veinte. Fíjate
que ese Carlos Orvañanos está endeudado
conmigo. Me utilizó durante su
campaña para jefe delegacional y al
final me dejó como novia de pueblo.
Me prometió pintar la fachada de mi
estética, máquinas nuevas y hasta sillas
profesionales si me juntaba a sus
mentadas brigadas que ofrecían servicios
y regalaban despensas a cambio
del voto. Cuando ganó la delegación
dejó de contestar mis llamadas. Así
que cuando escuché a su achichincle
Camilo, no recuerdo su apellido, decir
que Orvañanos estaba en camino, dije
23

«ahora sí me la paga» y me subí al toldo
de la patrulla a brincar, no a bailar
como muchos todavía dicen, no a patear
en primera instancia, a brincar.
Jamás pensé que con eso daría el
banderazo para que los granaderos
arremetieran contra nosotras. Otra vez
Nora me salvó la vida. Tenían que proteger
la patrulla y lo primero era bajarme
de ella. El pueblo no se quedó de brazos
cruzados. Fueron por tabiques, los cristales
de la patrulla aguantaron bastante.
Pudimos sustraer a dos de los delincuentes
durante unos minutos, ahora sí
que casi consumamos el acto. Entre la
una cuarenta y las dos la campal estuvo
gruesa. Quien se quedara con la patrulla
ganaba. Nos golpeaban con cascos y
escudos, lanzaron gases lacrimógenos
para abrirse paso. Nosotros aventábamos
de todo, hasta los huacales de la
verdulería de Don Piter eran proyectiles.
Entre la confusión un pelado le jugó una
broma pesada a una vieja del Ministerio
Público, hizo como que le prendía fuego,
la ruca casi se infarta y tuvieron que sacarla
en hombros.
No supimos en qué momento nos
ganaron la cajuela de la patrulla, pero
quitaron el freno de mano y entre varios
empujaron la patrulla por Leandro
Valle. Ahí fue cuando más nos los surtimos.
Les quitamos radios, escudos,
unos vecinos aún conservan un casco
de granadero en su sala. Salieron tropezando,
cargando a sus heridos; los
24

que estaban de pie agotaron el gas que
les quedaba. Los primeros en la fila urgían
a seguir la corretiza: «No se tallen
los ojos, no se tallen los ojos, banda;
denle a los que se caigan». Pero al final
se nos fueron, llegaron a Monte de las
Cruces y encendieron los motores. Huyeron
en caravana, salvándole la vida a
cuatro rateros.
Nosotros no nos dispersamos, regresamos
al kiosko y en asamblea decidimos
que el día todavía no acababa.
Votamos por caminar hacia la Delegación,
bajamos de nuestra montaña para
asegurarnos que los juzgaran como se
debe. No fuimos todos, la verdad, pero
unos trescientos sí éramos. Caminamos
a nuestras anchas por la Carretera México-Toluca
en sentido a la capital. Al
llegar a Cuajimalpa avanzamos por la
avenida Veracruz y nuevamente comenzó
la gritadera. El clásico grito de justicia
y algunos cantos que hasta rima tenían.
Hay quienes dicen que la violencia
no resuelve nada, pero en Acopilco no
volvieron a robar. Seguro por el miedo,
pero en mi cabeza educada por telenovelas
y romances imposibles pienso
que entre los madrazos nos conocimos
y nos solidarizamos con el vecino. Durante
siete años no supimos de abusos
ni extorsiones hasta hace cuatro meses
que me abrieron la cortina del local, me
vaciaron la estética, hasta los tintes se
llevaron. Como que ya va siendo hora
otra demostración de fuerza.
25

26
LUNA
ÁCIDA
Por Oboe nocturno

Mi madre me contó que apareció
hace veinte años, sin avisar, Fue
como una nave que aterriza dijo.
La comunidad de científicos la nombró
Dría en honor a una vieja leyenda
de hace quinientos años sobre el fundador
de la ciudad de Rea que intentó
robar un lucero del cielo porque creía
que era su difunta esposa. Caí rendido
a su encanto como cualquier niño de
mi edad, hechizado por sus fases luminosas
tan diferentes a las caras oscuras
de las lunas azules, y me prometí pisar
algún día su superficie rosa.
Los años pasaron, la luna creció en
tamaño, estaba más cerca de nosotros
y orbitaba en sentido contrario a las demás
lunas: Tir, Mer y Oekna. Se especulaba
que su forma de ovoide y su naturaleza
rosa brillante eran producto de una
larga vagancia por el mar del vacío.
Fui uno de los que ayudó a planear
la primera exploración a Dría. Esperamos
el éxito rotundo de la tripulación;
en vez de ello sufrimos la más triste
de las tragedias. Después de despegar
algo salió mal, la nave atravesó la capa
densa de la atmósfera y simplemente
explotó. Organizamos nuestros respetos
para los muertos.
Propusimos un nuevo equipo que
llevara a cabo la exploración de la luna
rosada. La despedida fue amarga, en el
fondo supimos que ninguno de ellos regresaría.
Cuando el cohete ascendió y salió
del planeta, perdimos comunicación.
Terre dijo que tal vez la luna creaba
algún tipo de interferencia en nuestros
radios y nuestros equipos de localización.
Era cierto que la luna había acortado
su distancia con nosotros pero
permanecía dentro de la zona de la
frontera planetaria, su interferencia
era mínima o casi nula.
¿Y si no fuera una luna? algunos cuestionaron
aunque la mayoría lo negó. Si
fuera otro cuerpo se habría estrellado o
calcinado al planeta. En su lugar se había
convertido en parte de nuestro sistema
satelital ¿Eso no lo convertía en luna?
La tercera expedición fue equipada
con gases especiales, cada color significaba
algo diferente. Los más importantes
eran el amarillo que indicaba Éxito y
el rojo Misión fallida. Si bien precarios,
era lo único que tendrían si se perdía el
contacto con la base. Estábamos nerviosos
pero no dejamos que el miedo
nos detuviera, todos creímos que esta
vez lograríamos nuestro cometido.
La nave despegó, seguimos su recorrido
por medio de un localizador de
alta tecnología, se desprendió de la
atmósfera sin dificultad, atravesó el
espacio que separaba el planeta de la
luna. Las coordenadas se congelaron,
su ubicación fue imposible de precisar,
no logramos verla desde el observatorio.
Esperamos las señales luminosas
para decir «Por fin ganamos, hemos
llegado a Dría». Los gases amarillos
no aparecieron. Vigilamos día y noche
el cielo en busca de la señal, anhelando
y temiendo al mismo tiempo. Tres
meses después un fenómeno inusual
ocurrió en el distrito minero de Shavorek,
a diez mil kilómetros de distancia
de la base, llovió, todos los edificios
y campos se anegaron con un líquido
rojo sangre.
La cuarta expedición se perfeccionó.
Llegaríamos a Mer, la luna más próxima
a Dría, y desde ahí evaluaríamos las
condiciones para un posible aterrizaje
en ella. Si nuestras observaciones y estudios
eran positivos nuestro siguiente
paso sería aterrizar en Dría. Se usaron
mejores propulsores, cámaras de esca-
27

pe diseñadas para regresarnos sanos y
salvos al planeta. El casco exterior fue
reforzado para resistir presiones y temperaturas
extremas. Tecnología que
lamentablemente no se había desarrollado
para los tres viajes anteriores.
Fui a casa y le conté a mi madre, ansioso
pero feliz, mi sueño de niño estaba
por cumplirse.
—¿Y si no es una luna?
—¿A qué te refieres?
—¿Por qué apareció así de repente?
¿Qué quiere? —me preguntó con angustia
en los ojos, como si la luna fuese un
bebé caprichoso al que nadie satisface.
—No lo sabemos —me encogí de
hombros, sospechando una catástrofe.
Dos días después partí, en total éramos
seis individuos. El cohete despegó
sin dificultad, nos acercamos al límite
de la atmósfera donde todo era más negro
y el sol se veía más lejano. Cruzamos
las últimas capas del gas atmosférico.
Expulsados a la intemperie del espacio,
quedé fascinado por el escenario que se
desplegaba: la negrura total, la curvatura
del planeta, la iridiscencia de Dría y el
color de Oekna, nuestra luna enana. Al
dirigimos a Mer algo nos golpeó, la nave
se tambaleó y perdimos dirección.
—¿Qué fue eso? —Terre apenas si
pudo articular la pregunta pero nadie
contestó, estábamos petrificados.
La comunicación con la base se apagó.
El casco protector se deshacía a una velocidad
imposible en gigantescas burbujas
de gas para después esfumarse. Vimos
desprenderse dos propulsores secunda-
28

ios sin oponer resistencia. Todo estaba
rodeado de un silencio espectral.
Nos embargó la desesperación lívida,
cada quien intentó accionar las cámaras
de escape pero fue en vano, estábamos
atrapados en la nave a merced
de una especie de corriente ácida que
comenzaba a carcomerla. Perdimos
potencia, fuimos arrastrados hacia un
destino desconocido.
La nave comenzó a deteriorarse a
gran velocidad. Afuera vislumbramos
que uno de los motores flotaba a la
deriva mientras la fuerza ácida que nos
dominaba lo redujo a polvo en cuestión
de pestañeos.
Frente a nosotros apareció Dría,
perfectamente ovoide, omnisciente y
hacia ella nos dirigimos. Intentamos
modificar los comandos para reorientarnos,
los controles no respondieron.
Reiniciar el sistema como última solución
fue inútil. Instintivamente sospechamos
que la luna sabía nuestras
pretensiones, estábamos a su merced.
La muerte inevitable se tornó un vago
recuerdo, toda nuestra atención recaía
en la luna que nos jalaba, abrazándonos
con su aura mortal e iluminándonos con
sus rayos rosa pálido. Surgió una adoración
enferma por el cuerpo celeste y nos
rendimos a su intención.
Sin querer vino a mi mente un recuerdo,
la primera vez que mi madre
me contó sobre Dría Fue como una nave
que aterriza, y me di cuenta que ese inmenso
óvalo rosa no podía ser la hermosa
luna que de niño soñé explorar.
29

30
EL ASESINATO
DEL EMPERADOR
Por Alfonso Archundia

En el fondo de la cárcel había en
una celda dos personas, la primera
en un rincón, dormitaba, y otra
figura en el centro. La segunda estaba
postrada y lentamente deslizaba sus
pies haciendo círculos en el piso. La
mujer se dio cuenta de que la observan:
ágil se incorporó y empuñando su
daga se preparó para recibir al guardia
de la puerta.
Al instante, un hombrecillo abrió el
portón entrando a la hedionda celda.
De ojos chiquitos, papada protuberante
y nariz de castor, vestía un traje de
corte militar, tapizado por relucientes
medallas doradas y colguijes, detrás
de él, dos monigotes hacían de escolta.
—Comandante Liscurón, que súbita
sorpresa…
—Polindra, querida mía, te gratificará
saber que hoy me nombraron General,
después del duelo imperial, tras la deshonrosa
muerte de tu querido Pelafón…
Un grito salió de la boca de la raquítica
mujer, y blandiendo la daga intentó
apuñalar al General. Poco sirvió su movimiento,
cuando los monigotes la tumbaron
y dejaron tendida en el insalubre piso.
—¿Tan poco tiempo encerrada te ha
hecho olvidar los modales, mujer?
Sujétenla —ordenó el hombrecillo—.
Lo que me trae a tu inhóspita pocilga,
como seguramente sabes, es el conocimiento,
te volveré a preguntar una sola
cosa, ¿comprendes?
Los gorilas la ataron con pesadas cadenas
a la pared de la celda. Liscurón
sacó de su bolsillo una barra luminosa,
y pudo admirar la cara gélida y decadente
de Polindra. No hubo respuesta.
—¡Respóndeme, asquerosa sabandija!
—gritó el hombrecillo, sacudiendo
al esqueleto de mujer. Un murmullo
inaudible fue el poco resultado.
—Quiero saber dónde escondió el difunto
Pelafón el Ilidium…
—¿En serio…? ¿Lo mataste? —susurró
entre lágrimas.
—¡¿Dónde guardaron el Ilidium?!
Polindra rompió en amargo llanto. A
pesar de las sacudidas, los gritos y las
torturas físicas, el General no pudo sacar
a la mujer de su desquiciado y desgarrador
estado. Harto del hastío, el
hombrecillo gritó:
—¡Traigan al Veritador!
Los monigotes de grandes brazos
empujaron por el estrecho pasillo una
maquinaria grisácea.
A la desvencijada Polindra, quien ya
no podía mantenerse y sólo colgaba
como el Cristo de San Juan sobre la
nada, la conectaron al Veritador por el
casco relampagueante.
En el tablero del Veritador, el General
apretó los botones y, al no funcionar el
aparatejo, le dio una patada componedora.
La maquinaria soltó un quejido a manera
de protesta, pero al fin, soltó un bufido
en señal de poner las manos a la obra.
—¿Qué han hecho con el Ilidium?
Polindra recibió las descargas eléctricas
correspondientes al no responder.
—¿El Ilidium?
—Yo… ¿Qué le has hecho a Pelafón?
—Lo hemos enterrado, no has de preocuparte.
Responde…
—¡El Ilidium! —gritó Polindra, cuando
las descargas la forzaron a decir la
verdad absoluta—. Lo guardaba Pelafón,
siempre consigo…, en el compartimiento
de su Cruz de Caújar…
Chispas luminosas salían del monstruo
Veritador. Polindra dejó de recibir
la carga, pero azotó de cara contra
el suelo. Los monigotes se llevaron el
aparatejo, y se escuchó a Liscurón al
salir de la celda:
31

—Gracias, querida. Dejándola boca
abajo con la otra sombra que había
sido testigo de toda la escena.
La figura se acercó a Polindra, y con
su chisqueador encendió una pequeña
luz. La piel de Polindra había sido llagada,
ardía y humeaba, desprendiendo
un horroroso olor. La figura ayudó a
poner boca arriba a la mujer quemada,
quien al darse cuenta de que la movían
se apresuró a decir:
—¿Quién eres?
—Me llamo Pauda.
—Pauda, Pauda. ¿Por qué estás aquí?
—Porque robé un mendrugo de pan.
—Escucha, Pauda: es necesario que
salgas de aquí, ¡la vida del Emperador
está en riesgo!
—Señora, no sé de qué habla. Seguramente
son las consecuencias del Veritador,
cálmese.
—¡Escucha te digo! Yo soy Polindra, la esposa
del General Pelafón; hace unos días fui
llamada por su Majestad el Emperador, me
pidió desarrollar un cañón interestelar, que
deseaba implementar para apaciguar a los
rebeldes de Ancar y Bálgueda. Completé
la tarea deseada, pero aprovechando los
residuos de Ilidium creé una nueva arma,
más fuerte que los desintegradores; es sutil,
y como una pistola, es compacta. La cree
pensando en la seguridad de Su Majestad
y la llevé ante el Consejo de Ministros. Pero
ellos planeaban una insurrección. Mi marido
fue acusado de traición, siendo perdonado
por sus servicios al Imperio con el exilio,
acaba de ser asesinado por Liscurón, y yo
en prisión. ¡Ahora que saben dónde se guardó
el Ilidium van a matar al Emperador!
—En ese caso no hay nada que hacer.
—Sí lo hay: el Emperador puede ser
salvado si tú usas éste Ilidium —extra-
32

yendo de su cabellera un frasco diminuto,
Polindra se lo ofreció a Pauda.
—Pero… ¿Y tú?
—Yo no puedo sin Pelafón. Las armas
están en mi laboratorio, hay una compuerta
en las escaleras de las mazmorras.
Vierte el Ilidium en las armas y
ve con el Emperador. Tendrás tiempo,
porque para ellos conseguir el Ilidium,
tendrán que desenterrar a Pelafón.
—Pero…
—No hay peros… —y así expiró
Polindra.
⁂
—¡Más rápido, trabajen perezosos!
Pelafón, al ser un héroe de guerra en
las Conquistas de Zalaquí y las lunas
de Bauro, fue enterrado con toda la
pompa —aun cuando fue condenado
al exilio, por algo que no cometió—. Así,
los hombres de Liscurón rompieron el
mármol y perforaron el féretro.
Muy cuidadosamente despojaron al
difunto de su velo sepulcral. Un olor fétido
se propagó. Liscurón, complacido,
se apresuró a arrancar la Cruz de Caújar.
Apoderándose del corazón rojo, relleno
de Ilisium. Cerraron lo que quedaba de
sepulcro, y Liscurón se apresuró a la cita
que el Emperador tenía con la muerte.
Su Majestad, muy cómodo en sus aposentos,
disfrutaba de su harem. Cuando su
General Liscurón entró a la estancia empuñando
el arma que había creado la científica
esa, que había mandado a prisión. Y sin
palabra alguna disparó contra el Emperador,
desapareciendo sin más. Pauda salió
de prisión, no con la intención de ayudar
a Su Majestad. Él había pagado por toda la
esclavización de su Imperio Galáctico.
33

ESCRIBIR
EN TIEMPO
DE OSCURIDAD
Por Juan David Almeyda Sarmiento
34
«Tiempo de oscuridad». En Noruega
llaman tiempo de oscuridad a las
épocas en que el sol permanece por
debajo del horizonte; durante ese
tiempo la temperatura desciende
lentamente pero sin cesar. ¡Qué
maravilloso símbolo para todos los
pensadores ante los que se ha oscurecido
pasajeramente el sol del
futuro humano!
Con la cita anterior, Nietzsche hace
mención de lo que es el «tiempo de
oscuridad»; esa época en las cuales el
futuro se hace más lóbrego a medada
que pasa el tiempo, de forma taciturna
y anodina. En este pasaje, no es casualidad
que el famoso filósofo alemán
haga referencia al pensador, la relación
que se establece entre este último y el
«tiempo oscuro», como lo llama Nietzsche,
es de conflicto y de alerta. El men-

saje nietzscheano parece una sentencia
al pensador que, en la medida en
que el mundo se cae a su alrededor, no
solo no tiene la disposición dentro de
sí mismo para escribir sobre lo que lo
rodea; sino, que se ve impedido debido
a que el «tiempo oscuro» no le permite
escribir nada.
La idea de vivir en un tiempo como el
que describe Nietzsche no es una fantasía,
por el contrario, la vida moderna,
con todo y sus ideales de progreso y desarrollo,
no ha sido ajena a la excesiva
violencia y el incontrolable caos que
siempre ha marcado a la humanidad y
su historia. Hoy día, es fácil encontrar,
modelos de pensadores que no tienen
la posibilidad misma de escribir de
modo que sea posible un futuro como
el que describe Nietzsche.
El tiempo oscuro de la actualidad
es poseedor de una brutalidad desco-
35

munal, un poder incontenible y una
codicia sin límites. El pensador, aquel
que tenga la intención de escribir en un
contexto como el que rodea estos tiempos
oscuros. Las palabras se vuelven
impotentes ante el hedor a muerte que
rodea a los que escriben en respuesta
al tiempo oscuro, que tal y como menciona
Nietzsche, hace que la temperatura
descienda lentamente sin cesar.
Escribir en el tiempo oscuro es un
cortejo a la muerte. No es fácil para
un escritor, del tipo que sea, soportar
el frio que lo rodea y que poco a poco
apaga más el sol del futuro de la humanidad.
El mensaje nietzscheano invita a
la alerta y al ser intrépido; para un pensador,
que se ve obligado a hacer manifiesto
por escrito todo lo que proceda
en su intelecto, el escribir, el narrar historias,
el comunicar de forma escrita,
se vuelve una tarea suicida. Confrontar
la oscuridad no deja más que una estela
de muerte, como al que rodea a las
miles de víctimas que se encuentran a
lo largo de los países desafortunados
que se ven forzados a vivir guerras de
distinto tipo y que son ejemplo claro de
lo que es el escribir en el tiempo oscuro.
El acto de escribir se vuelve una condena.
Las obras son quemadas y desaparecidas,
por lo que la escritura de
vuelve fútil e insuficiente por sí misma,
dejando al pensador y sus escritos en
un punto de impedimento. El tiempo
de oscuridad moderno destaca por su
36

fuerza y su contundencia, los que pretendan
dedicarse a escribir caen víctimas
de la idea de absoluto que rodea el
tiempo de oscuridad, el pensador que
se arriesgue a poner en tinta sus ideas
se ve forzado a reducirse a la muerte.
Vivir y escribir, en el tiempo de oscuridad,
se vuelve imposible. Nietzsche
propone al pensador como ejemplo
paradigmático porque este último es el
único que es consciente de la manera en
que el frio a su alrededor aumenta lentamente.
El sol del futuro de la humanidad
se aleja del paisaje de los tiempos
de oscuridad, el escritor poco puede hacer;
puesto que esta encadenado a solamente
observar, al mero contemplar y a
no poder entrar en la vita activa.
La tarea del escritor se vuelve obsoleta
cuando, al momento de escribir,
las páginas se llenan de sangre debido
a la persecución que se encuentra alrededor
del tiempo de oscuridad. La vida
se pone en juego por la escritura y la
decisión de si se continúa escribiendo
o no, la cual también es una sentencia
de muerte, pone en un estado catatónico
al pensador. No es fácil vivir el
tiempo de oscuridad, sin embargo, no
quiere decir que sea imposible no sobrevivirlos.
Si bien el escribir se vuelve
una sentencia de muerte, no existe
otra forma de llegar al sol del futuro de
la humanidad que confrontando, por
medio de la escritura, a este tiempo
que poco a poco se vuelve más frio.
37

EL HIPÓDROMO
DE LONGCHAMP
Por BÁ.
38

Era la tercera vez en las últimas dos
semanas en la que veíamos como
étoile, el sobrevalorado caballo de
carreras, nos hacía perder los mil quinientos
euros que se suponía debían
durarnos hasta el próximo mes.
Las cosas no habían estado marchando
muy bien. El director del equipo de rugby
había catalogado a mi esposo, el entrenador,
de ser un neurótico que no tenía
paciencia para trabajar con los jugadores;
llevándolo a su consecuente despido.
En lo personal, nunca había sido
muy afín a esto de los deportes. Había
muchas cosas sobre ellos que no
entendía, como las riñas violentas
que solían causar o las estrambóticas
sumas de dinero que manejaban. Sin
embargo, Vincent amaba ese mundo
y si él era mi otra mitad, una parte de
mí también amaba ese mundo. Pero
me partía el corazón verlo sujetarse la
cabeza y golpear la barda, porque el dinero
que habíamos logrado triplicar un
mes atrás, ahora se hacía polvo.
—Putain de merde —exclamó, mientras
veía la clasificación en las pantallas.
No contesté. Me resigné a colocarme
los lentes oscuros y encender un cigarrillo
que había sacado de mi cartera.
Las dos primeras apuestas habían sido
de victoria y la última la habíamos hecho
para una tercera plaza. Todo era
una mierda. El maldito caballo llegó en
la sexta posición.
Mientras Vincent aullaba una serie
sandeces, yo veía el tablero de posiciones
y lo comparaba con el programa
que tenía en la mano.
—¡Ey, Vince! —le dije señalando el
panfleto—. ¿Te fijaste que este caballo
es el mismo que ganó?
—Claro que lo noté —me dijo—. Y si ves
su historial, ha ganado una vez en los últimos
dos años. Es un caballo que no vale
nada y ahora lo ha ganado todo —respondió,
frustrado por la derrota.
—¿Crees que sea el jinete? —pregunté.
—No lo sé. No lo creo. Tuvo que haber
sido uno muy bueno para dar la sorpresa
con este caballo. Bueno, qué importa.
Ese animal corre como si el diablo
lo estuviera persiguiendo —se resignó
a decir.
—Vámonos de aquí —continuó—. No
vale la pena que nos quedemos un minuto
más.
Las semanas siguientes Vincent y yo
trabajamos en cualquier cosa, incluso
nos dedicamos a la investigación de infidelidades,
a pesar de lo poco escrupuloso
que nos resultaba. Todo con tal de
reponer el dinero que habíamos perdido.
Una tarde yo leía el periódico y Vince,
fumaba pensativo en la ventana que
encaraba al Canal Saint Martin.
No hago mucha pompa respecto a
sus momentos de introspección. Vincent
es un obsesivo compulsivo y el
hecho de pasar parte del día cerciorándose
que su ambiente esté limpio, ordenado,
sincronizado, apto para él, le
resulta mentalmente agotador; por eso
debe aislarse durante un rato.
Sin embargo, el olor del humo me
antojó un cigarrillo de tabaco negro,
por lo que forjé uno en la mesa de centro,
lo encendí y continué hojeando la
sección deportiva con poco interés.
«Nadal gana oro en Río.» «Dybala
quedará fuera del mundial de Rusia»
y otros titulares seguían apareciendo
hasta que la verdadera noticia me atropelló.
«Peste equina arrasa con campeones.»
El resto del artículo era impresionante,
una extraña ola de peste
equina africana había devastado a los
mejores caballos.
39

Étoile, Ruibarbo, Jartum y otros corceles
con los que habíamos lucrado meses atrás,
luchaban por sus vidas sin mucha esperanza.
Mientras tanto las carreras continuaban
y algunos rocines ahora dominaban los
hipódromos; entre ellos se coronaba como
campeón el mediocre Clayton, otro integrante
del establo de Abdel Prahbat, dueño
del difunto triunfador Étoile.
Me levanté de inmediato y le enseñé el
periódico a Vincent, conmocionada. Él lo
revisó con atención y procedió diciendo:
—Me parece muy extraño. ¿Peste
equina a mitad del otoño? ¿En el norte
de París? ¿Llevándose a la mayoría
de campeones? Es difícil creer que sea
una consecuencia. ¿No te parece?
No me pareció extraña la reacción de
Vince. Él suele ser un tanto frío y siempre
interpreta las circunstancias de forma
científica, por eso me sentía enamorada
de él. Al cabo de un rato logré ignorar la
noticia, aburrida quizás de lo cotidiano
que suelen ser las atrocidades.
Vincent se puso de pie y se dirigió
hacia la puerta, el reloj de pared anunciaba
las seis de la tarde; hora en la que
él debía hacer sus paseos terapéuticos.
Por mi parte me quedé en casa y forjé
dos cigarrillos de tabaco negro.
Ingresé al estudio de Vincent a guardar
el periódico pero lo que encontré en la
gaveta de su escritorio me golpeó como
si hubiese sido un tren a toda velocidad.
Un revólver corto, varias fotografías
que parecían ser del mismo caballo pero
estaban rotuladas con sus respectivos
nombres y la póliza del seguro del actual
vencedor, Clayton, donde Vince aparecía
como beneficiario. Junto a ellos encon-
40

tré un pequeño frasco de vidrio en el que
se leía Culicoides imícola, el vector principal
de la enfermedad; una carta que al
leerla no sabía si era de amor o agradecimiento
firmada al final por el sobrenombre
Abi y entre estos documentos estaba
también mi póliza de seguros.
En ese momento Vincent abrió la
puerta de golpe.
—No quería que te enteraras de esta
manera —me dijo, mientras me veía
sujetando los papeles incriminatorios.
No lo podía creer, el hombre del que
estaba enamorada, al que le había confiado
una gran parte de mi vida, mantenía
una relación romántica con un
jeque millonario con quien había conspirado
para intercambiar caballos, deshacerse
de la competencia y finalmente,
el tiro de gracia, acabar conmigo.
El profundo sentimiento de traición
me daba arcadas pero también bombeaba
furia hacia todas mis extremidades.
En un acto súbito tomé el revólver y
le disparé cuatro tiros 38 Special que se
hundieron profusamente en su pecho.
«Vincent y yo nos amábamos pero si
no podíamos estar juntos en esta vida,
lo intentaríamos en la próxima…» pensé
mientras la combustión del último
disparo quemaba mi mandíbula y la
última bala destrozaba mi lengua, mi
paladar y finalmente salía por mi cabeza,
rajando mi parietal...
...si no podíamos estar juntos en esta
vida, lo intentaríamos en la próxima.
41

42
LA
SOMBRA
Por Joan Comas Vidal

Hace mucho tiempo, concretamente
a principios del periodo
Edo, en Japón viajar se había
vuelto más seguro, pues con el fin de
las grandes batallas la seguridad aparentemente
regresó en los caminos.
Digo aparentemente apreciado lector,
porque aunque las guerras habían
cesado, la gente tenía especial cuidado
cuando se adentraban en sitios como
los bosques. No solo por las criaturas
salvajes y los bandidos, sino porque al
anochecer, ese momento cuando todavía
hay luz pero la oscuridad empieza
a dominar el entorno; era el momento
del día cuando los seres naturales estaban
al acecho de viajeros incautos.
Evidentemente, los mercaderes cuyas
ganancias dependían del transporte
de sus productos, estaban muy preocupados
por este tema. No obstante,
gran parte de estas supersticiones eran
ignoradas por la elite samurái y el joven
Saburo no era la excepción.
Nuestro protagonista había nacido
en el seno de una familia guerrera,
quienes por generaciones habían servido
con gran destreza a un poderoso
clan de las provincias occidentales.
Como a muchos otros jóvenes samuráis,
encontraba sumamente aburrido vivir en
un país sin contiendas en las que poder
probar su valor y habilidades. Por consiguiente,
al alcanzar la mayoría de edad decidió
emprender un viaje entrenamiento;
donde alejado de familiares y amigos solo
podría contar con su pericia para superar
los obstáculos, mientras mejoraba sus habilidades
con la espada en duelos.
Su objetivo era adentrarse en la provincia
de Iga, una región montañosa,
alejada y famosa porque antaño albergó
la sede de uno de los clanes de ninjas
más celebres de la nación.
Con ello, la promesa de riesgos y
aventuras estaban más que asegurados.
¿Podía su corazón pedir algo más?
Cierto día, mientras se acercaba en una
posada, distinguió un grupo de tres
samuráis armados; intrigado, se acercó
a ver que podía averiguar.
Tras presentarse educadamente, enseñando
su salvoconducto y nombrando
su linaje, descubrió que se trataba
del ayudante del magistrado local y sus
dos alguaciles; lo que en términos actuales
equivaldría a un oficial policía y
dos agentes rasos.
Al parecer desde hacía meses, un
extraño suceso se había ido repitiendo
periódicamente y traía de revuelo
a las autoridades, pues los viajeros se
negaban a transitar por las calzadas y
el comercio empezaba a resentirse en
aquella región.
Viendo aquel panorama, no dudó
ni un instante en ofrecer su ayuda. Se
sentía estimulado, su cuerpo podría
estallar por la emoción de participar en
algo importante.
Acordaron dirigirse a la zona donde
se habían producido los sucesos
e investigar el motivo de tanto alboroto.
Si había habido tantos ataques,
seguramente debía tratarse de algún
criminal y analizando el escenario del
crimen obtendrían alguna pista sobre
su identidad.
El grupo se adentró por el bosque
hasta llegar a un arroyo. Era en efecto
hermoso paraje, donde el agua fluía
serpenteantemente al lado de una
pequeña capilla dedicada a la deidad
local. En su interior, Saburo leyó una
inscripción que contaba como hacia siglos
un monje derrotó y selló a un ogro
que acechaba por la zona y se comía a
los transeúntes.
43

La brisa soplaba fresca y suave, cosa
que con el calor del verano era de agradecer.
Los samuráis aprovecharon para
refrescarse mientras los pájaros cantaban
una alegre melodía; nada que pudiera
ayudarles en su investigación.
En aquel idílico lugar nadie hubiera
imaginado el terrible suceso que pronto
experimentarían. De repente, justo
cuando el sol se estaba poniendo, el
viento cesó de golpe, las aves dejaron
de cantar y volaron despavoridos.
Un fuerte escalofrío recorrió el cuerpo
de Saburo, ante los presentes una
figura empezó a materializarse, era
enorme, de aspecto humano, pero solo
era una sombra.
Estaba allí en medio, como si se tragara
toda la luz que había en el ambiente.
Nuestro protagonista se acercó y le dio
el alto, pero aquella figura ni siquiera se
inmutó; finalmente uno de los alguaciles
tomó un arco y le lanzó una flecha.
El proyectil atravesó la sombra sin
causarle daño alguno, pero esta vez se
giró hacia los guerreros. Dos grandes
ojos rojos dirigieron una sanguinaria
mirada, mientras una gigante boca llena
de afilados colmillos aparecía lanzando
un estridente bramido mientras
despedía un nauseando vapor como si
fuera una tetera.
Asustado, Saburo corrió hacia sus
compañeros, viendo de reojo como
unas largas y huesudas manos intentaban
atraparle. Los samuráis volvieron
a dispararle, pero nuevamente los ataques
no tuvieron efecto.
44

Al verse pronto acorralado, el joven
desenvainó su espada e intentó dar
muerte al monstruo, pero resultó estéril;
cada movimiento era como intentar
cortar las nubes. Aprovechando el
asombro de Saburo, aquella lúgubre
figura le desarmó de un golpe, tomó su
preciada arma y de un mordisco quebró
la hoja de la katana.
Todo parecía perdido, no había nada
que pudiera ni siquiera causarle una
herida. La tétrica figura lo agarró por la
cintura y alzó su otra zarpa para darle
el golpe de gracia.
Sin embargo, el joven no estaba dispuesto
a dejarse matar tan fácilmente.
Desenvainó su espada corta, el wakisahi,
lo mojó en las aguas del arroyo y
lo lanzó contra el cuerpo de aquel ser.
La figura lo soltó de golpe y empezó a
retorcerse de dolor. Lentamente se fue
desvaneciendo hasta que desapareció
por completo, dejando como único rastro
los huesos de las víctimas que había
devorado en un charco de sangre.
Conmocionados por lo sucedido, los
samuráis esperaron unos minutos para recuperar
el aliento. No daban crédito a lo que había
sucedido, estaban intrigados sobre cómo
había surgido aquella monstruosidad y
como es que el joven guerrero pudo vencerle.
La única explicación a su entender, fue que
la leyenda de la capilla era cierta y que el espíritu
de aquel ogro todavía acechaba pese
a haber perdido su forma corpórea y que el
agua cristalina del arroyo, purificada por la
zona sagrada; dotando la espada corta del
poder para destruir el recuerdo del monstruo.
45

46
LAZOS
FRATERNALES
Por Juan José Holguín Bernal

Un día más iniciaba para Sofía y
eso venía acompañado del inicio
de la rutina diaria. Para ella, eso
significaba desde hace trece años. La
rutina era enfrentar día con día sus más
grandes remordimientos y sus más tormentosos
miedos. Prosiguió como lo
hacía siempre. Se quitó la ropa, abrió
la regadera y entró justo en el segundo
exacto en el que el vapor comenzó a
hacer presencia en su espejo.
Sin excepción, entraba siempre, con
los ojos cerrados. Al hacerlo, por un
momento el miedo se disipaba e incluso
una pequeña fibra de orgullo la
abrazaba al realizar de manera perfectamente
coreografiada, con la precisión
que solo años de práctica da, lo
necesario para terminar de ducharse
en tres minutos exactos.
Casi sentía pena de que esa proeza
estuviera reservada para su soledad y
nadie pudiera presenciar lo habilidosa
que se había vuelto tras trece años
de perfeccionamiento. Al igual que en
la mayoría de las veces anteriores, ese
súbito pensamiento la devolvió a la
realidad y tras una repentina ráfaga de
desolación, le hizo apresurar el paso
para salir de ahí lo más pronto posible.
Estaba a punto de terminar. Solo faltaba
colocar su rastrillo de vuelta en el
estante para poder cerrar la llave, abrir
la puerta, tomar su toalla y prácticamente
correr a la seguridad de su habitación,
pero no fue así. Al devolver su
rastrillo, accidentalmente tiró su jabón
el cual sin piedad golpeó fuertemente
los dedos de su pie izquierdo.
No comprendió si fue el pánico o el
dolor lo que la tumbó, pero de un momento
a otro Sofía yacía en el suelo
gritando y diluyendo sus lágrimas en el
agua que aunque tibia; se sentía como
mil cuchillos helados perforando su
piel sin reparo. Por una breve fracción
de segundo, su mente no le alcanzó
para entender como el mundo no se detenía
por su sufrimiento y para cuando
volvió en sí ya era muy tarde para huir
de un enfrentamiento con sus miedos.
Este no era su primer incidente, tampoco
el segundo, o el tercero, pero sí
rompía con una buena racha de triunfos
que con el tiempo había conseguido.
El anterior había sido cuatro años
atrás. También el jabón le había jugado
una mala pasada y la había hecho resbalar.
No obstante en aquella ocasión,
la bendición del dolor físico nubló casi
completamente al emocional y todo
terminó sin complicaciones. Esto era
diferente, parecía la tormenta perfecta,
el destino y su inconsciente la habían
alcanzado y no había táctica para librarse
de ello.
Derrotada por sus recuerdos reprimidos,
se llevó las manos al rostro y aun
sin quererlo, permitió que la oscuridad
sirviera de transición y viajó al penoso
accidente del 9 de marzo de 1997. No
siempre Sofía tuvo fobia por el baño. A
la edad de ocho años se mostraba muy
entusiasta tanto por la idea de estar
limpia, como por el potencial de juego
que le ofrecía el agua.
Desafortunadamente eso se había
visto interrumpido por su hermano menor,
Hugo de apenas cinco años. El niño
era travieso como todos a su edad, pero
con la característica adicional de ser enfermizamente
curioso. Lo que más disfrutaba
en la vida era poner el bote de
la ropa sucia sobre el inodoro del baño
de su hermana mientras esta se bañaba,
escalar su escalera improvisada y observarla
durante los quince, veinte o hasta
treinta minutos que durara ahí.
47

Sofía además de penoso lo encontraba
repugnante. Amaba a su hermano
pero estaba profundamente decepcionada
por sus malos hábitos. En más de una
ocasión las victoriosas risitas de Hugo lo
habían delatado y Sofía al mirar hacia
arriba se hallaba con la mirada penetrante
y desvergonzada de su hermano.
Sofía gritó y protestó sin resultados
contra la hipnotizada mirada de su hermano.
La desesperación e impotencia
que le provocaba era un sentimiento
nuevo para su corta edad. Lo único que
lo había detenido, era que uno de sus
padres la escuchara y corriera a ver qué
pasaba; pero sin falla, siempre el escurridizo
niño había encontrado la manera
de salir impune.
Sofía no era tonta y no tardó mucho
en resolver la situación. Cada que
su mirada angustiada topaba con los
ojos de Hugo en el baño, esta se valía
de unos chorros de agua en dirección a
su hermano para ahuyentarlo de la escena.
De hecho, lo anterior le ayudó en
una oportunidad para dejar sin alternativa
a su hermano ante sus padres,
evidenciado por su ropa mojada.
La cosa se había convertido en una
especie de rutina alterna. El niño escabulléndose,
la niña defendiéndose y el
agua como medio para terminarlo todo.
Lamentablemente el 9 de marzo de 1997
no fue así. Sofía lanzó el agua por encima
suyo, su hermano al recibir el ataque
perdió el equilibrio y cayó sobre el lava-
48

o donde impactó, primero su nuca y
después su cráneo muriendo al instante.
Eso había sido trece años atrás, pero
el recuerdo vivía en ella y la seguía cada
mañana cuando la rutina estaba por iniciar.
Las terapias la ayudaron y hasta sus
destrozados padres la consolaron, pero
nada le ayudaba a superar el momento
de acercarse al baño. Las manos le sudaban
como el primer día, los escalofríos la
inundaban como en sus pesadillas y su
culpa se intensificaban cada vez más.
Encontró en sus movimientos mecanizados
y cabalmente bien ensayados
un escape breve para lidiar con la
situación; pero ese día era distinto. Su
sistema falló. Terminado su recuerdo;
seguía tirada en el suelo. Sintió el frío
de la soledad recorriendo su cuerpo
desnudo antes de incorporarse y sentada
en posición fetal con la cabeza en
las rodillas se soltó a llorar.
No duró mucho así. Como un reflejo
de su lejana pero familiar rutina de
niña de ocho, decidió por primera vez
en trece años, levantar su mirada por
encima del barandal de la regadera.
Cada músculo en ella se paralizó por
completo con un espasmo brusco y doloroso
al comprobar lo que había temido
cada día al iniciar la rutina desde el
accidente. Al mirar, se encontró con la
cabeza de su hermano y la misma mirada
penetrante posándose en ella. Ella
no lo había sabido hasta ese momento,
pero en realidad nunca estuvo sola.
49

EQUIVOCARSE
Por Agustín Gutiérrez Barragán
Como dijera Nikos Kazantzakas con
valentía: «Tenemos pintura y pinceles,
pintemos el paraíso y entremos en él».
La vida está llena de equivocaciones.
También es cierto que está
llena de aciertos, pero lo que uno
recuerda más, son las equivocaciones,
porque por un lado es lo que más nos
cuesta y por otro, es que debido a ello,
se nos permite corregir los desaciertos.
50
Una de las más grandes equivocaciones
es mantener la mente en el pasado.
Hay que reconocer que lo que pasó,
pasó, y ya no se puede remediar.
En la escuela, desde la primaria, nos
califican. La vida nos enseña a que por
alguna equis razón debemos de ser
medidos, calificados desde los años
escolares, vigilando nuestras respuestas
a preguntas y nuestro gran esfuerzo
de aprendizaje.

Derivado del resultado se puede decir
que uno aprueba la materia si obtiene
una calificación adecuada, no importa
si uno sabe mucho o poco de la materia
en cuestión, lo que importa es pasar aunque
sea de panzazo, como luego se dice.
Así nos trata la vida, aun con todo y
eso que nos han endilgado desde los inicios
de nuestra vida, nos seguimos equivocando,
seguimos cometiendo errores,
porque equivocarse es parte de la vida.
Siendo educados de esa manera, nos
preocupa el equivocarnos, no es bueno
equivocarse. Sin embargo, no es posible
avanzar en la vida sin equivocarse.
Obviamente que hay de equivocaciones
a equivocaciones.
Si uno escoge una carrera o un oficio
que no va con su vocación natural, pues
va a batallar muy bastante en el futuro.
Si uno elige mal una pareja o un parejo
y se compromete con ella en la fir-
51

ma de un contrato matrimonial, pues
seguramente, se va a dar cuenta que
tal decisión le va a afectar gran parte
de su vida. En ese caso, equivocarse es
un desastre y uno quisiera que tal equivocación
no fuera parte de la vida.
Por eso, el equivocarse no es bueno,
aunque sea parte de la vida.
Solo que si no nos exponemos a los
riesgos de la equivocación, hay muy
poca posibilidad de crecer y de avanzar
y de encontrar lo que uno (o una) ande
buscando en esta vida. Porque la equivocación
es la gota que alimenta el árbol
del crecimiento en esta vida.
Si yo me equivoco, me estoy ubicando
en la posibilidad de corregir y eso
mantiene la posibilidad de crecer al
realizar las cosas de diferente manera
para no volver a caer en el mismo error.
Es posible que me vuelva a equivocar,
pero ya di un paso en el avanzar y en el
crecer, para darme ánimo a volver a corregir
y así, sucesivamente, hasta eliminar
los riesgos en ese proceder de la vida.
Eliminar la equivocación no es el fin a perseguir,
porque se estaría eliminando uno de
los medios más importante para avanzar.
No hacerlo por la intención de corregir,
solamente, sino hacerlo con la
intención de optimizar la vida, mejorar
la forma de vivir para crecer y avanzar.
Si me equivoco, crezco.
Estancarse en la vida es fácil. Vivir la
vida sin haber subido un peldaño, fue
una vida sin fruto, sin atractivo, sin un
porqué vivir.
Cuando uno está niño o niña, quiere
ser grande y cuando se es grande, quiere
ser niño o niña, según sea el género.
Eso pasa en todos los ambientes, el auxiliar,
el aprendiz, el soldado raso, quieren
ser jefe, maestro, sargento, y cuando se logra,
añoran la etapa en la que empezaron.
52

En lo militar, imaginemos a un sargento
que no da órdenes, que no les
grita imprecaciones a sus soldados. En
una batalla de a de veras, el sargento
quisiera ser otra vez soldado, entre
paréntesis (a lo mejor hasta quisiera
ser niño) repito que tal vez quisiera ser
soldado cuando tiene que enfrentarse
al enemigo y tratar de conquistar una
trinchera o una colina estratégica. Ahí
es donde añora ser soldado y no tener
mayor responsabilidad que la de cuidar
por su vida y no tener que cuidar
también por la vida de otros.
Al ir creciendo en la vida profesional,
el ser humano adquiere responsabilidades
que antes no tenía y tampoco
tenía por qué tenerlas. Solo que ahora
ya dio un paso para un escalón más y
obviamente, le van exigiendo más.
Así que a cambiar y a aceptar las nuevas
responsabilidades.
Se vale dudar, se vale reflexionar si
todo esto vale la pena o si valdría más
la pena el volver a ser niño.
Esto es parte de la vida. Uno o una,
según sea el género, tiene que avanzar,
en el aprendizaje, en la enseñanza, en
orientar a otros. Si no hay avance, difícilmente
va a haber crecimiento.
Uno crece cuando se planta para no
retroceder, como dicen los chavos de
ahora: ¡para atrás, ni para agarrar vuelo!
Uno crece sin dejar de volar. Algo nos
está invitando a crecer y a vivir. El que
crece, vive y el que vive, crece.
Así las cosas, mi deseo es que:
con el mínimo de ilusión, sigan
viviendo;
con el mínimo de sueños, sigan creciendo;
y
con el mínimo de esperanza, sigan
amando.
53

54
EL
JARDÍN
Por Elizabeth Correa García

Cerré mi maleta a punto de estallar
de tanta cosa, no podía creer que
me despedía de mi lugar favorito,
esa mañana todo me había salido mal,
no encontraba tal cosa o me golpeaba
con otra, pero la verdad le echaría la
culpa a mudarme de casa. Con nostalgia
me dirigí hacia la puerta arrastrando
la maleta con mi chaqueta favorita
y en mis audífonos sonando la canción
más triste, voltee y vi por última vez
ese hogar, sin imaginar que lo extrañaría
más de lo pensado.
Mi madre y yo nos mudaríamos a un
lugar alejado de la ciudad en la que yo
había crecido, en realidad yo estaría
más sola que nunca pues por cuestiones
de su empleo tendría que esta
fuera la mayoría del tiempo, eso no
resultaba tan nuevo para mí, pero no
lo voy a negar, la duda y el temor me
empezaba a llenar, no sabía que tan
grande, lejana o tenebrosa podía ser
nuestra casa, tomando en cuenta que
se ubicaba en un pueblo.
Un golpe en el hombro me sobresaltó,
me quité los audífonos y mi madre
señalaba el lugar, una casa pacifica
alojada a mitad de calle, una sensación
de tranquilidad se adueñó de mí.
Comenzamos a bajar todas nuestras
maletas, pero al final de la calle observé
una casa más extraña, y con cierto
toque terrorífico, en ese instante supe
que algo andaba mal ahí.
Era tal vez la más antigua del pueblo,
se podía sentir un frío por la espalda
con tan solo quedarte mirándola. La
primera noche, tal como era de esperarse,
fue larga. La ventana de mi habitación
daba hacia nuestro patio, pero
la ventana del estudio del segundo
piso parecía el lugar perfecto para dejarse
envolver por la vista de esa casa
vieja del final de la calle. Dando vueltas
en la cama, me seguía preguntando si
estaba habitada, me sorprendería demasiado
si así fuera.
Yo tenía apenas catorce años, prácticamente
todo me parecía nuevo, pero
ese lugar me atraía, quería saber si mi
madre sentía lo mismo, pero ella estaba
todo el tiempo metida en su trabajo,
escribiendo sin parar.
Durante una semana se me hizo costumbre
salir a caminar por las tardes
con la esperanza de encontrar alguien
con quien hablar, o preguntar sobre la
historia de esa horrible casa.
Realmente era un vecindario tranquilo
en su mayoría, habitado por
personas mayores, con excepción de
Roberto. Lo conocí al tercer día de mi
mudanza. Roberto era un tipo de mi
edad que vivía dos casas de la nuestra,
pero siempre estaba metido en su botánica
y sus enormes libros de plantas,
me parecía extraño, pero probablemente
yo a él también, al verme vestida
de negro todos los días, con tenis y
uñas azul metálico, aun así había sido
el único vecino amable, su cabello café
claro, ojos verdes contrastaban muy
bien con sus montones de plantas.
Cuando salía a caminar evitaba pasar
sobre la cera de la casa que me asustaba,
pero ese día, Roberto estaba plantando
árboles en una casa a un costado
de la suya y me dio la confianza de
caminar por ahí. Pensé... «sí me pasara
algo un simple grito lo alarmaría».
Caminé hasta tocar la pared fría de
la entrada de esa casa, sentía la necesidad
de conocerla, había un pequeño
orificio que me dejaba ver por dentro y
era fascinante, un enorme jardín la rodeaba,
un oscuro, pero frondoso jardín.
Pensé de inmediato en si por excusa le
55

decía a Roberto que exploráramos y le
echara un vistazo a esas plantas raras.
Cuando trataba de enfocar mi vista por
ese pequeño orificio alcance a ver una
mujer que parecía de mi edad.
Era completamente extraña, su ropa
antigua y cabello blanco hasta los
hombros; como si escuchara mis pensamientos
volteo y me miró fijamente,
no es posible que pudiera verme, parpadee
rápidamente y, al abrir los ojos y
ver de nuevo por el orificio, ya no estaba
el jardín. Un ojo me observaba.
Un grito ahogado y un brinco involuntario
hacia atrás me desplomaron
sobre un montón de hojas de árbol.
¡No sé qué pasa! Caigo como dos metros
aproximadamente, estaba oscuro,
solo tocaba la tierra húmeda, pero...
¿qué pasa? ¡¿Era una trampa?!
—¡Roberto! ¡Roberto! —grité una y
otra vez, en vano.
Saqué mi móvil, ya estrellado por
el golpe de la caída, y activé la lámpara,
efectivamente había caído en una
trampa, pero lo que pareció una caída
de dos metros realmente era como de
cuatro, era imposible salir de ahí, era
una especie de túnel. Dentro de mi
existía el deseo de que ese túnel diera
a cualquier otro lado, menos a esa horrible
casa, pero era de esperarse pues
estaba sobre su entrada, me vieron.
Mi respiración se empezó acelerar, el
miedo me invadía, me preguntaba si Roberto
no habría escuchado algo cuando caí.
56

Seguía caminando por el pasillo del
túnel de tierra que le daba comienzo a un
jardín, ¿será el mismo que vi por el orificio?
Estaba muy confundida, no sabía si por
el golpe de la caída. Estaba oscureciendo
extrañamente rápido y yo solo deseaba
estar en mi aburrida casa o sosteniéndole
algún libro aburrido a Roberto. Caminaba
entre plantas dirigiéndome a no sé
dónde, ¡solo quería encontrar una salida!
Mientras seguía caminando mi pie derecho
topó con algo, cuando bajé la lámpara
mi corazón se paralizó y mis manos
comenzaron a temblar, era el zapato de
Roberto. Yo solía fijarme en los colores
de los zapatos, los míos eran azules, los
de él, cafés. Escuché el crujir de una
rama frente a mí, alguien la había pisado,
no quería voltear, levanté la luz y estaba
ella... mi mano temblaba junto con
la luz de mi lámpara, no quería ver que
tenía sostenido en su mano… de reojo
veía que era cabello, pero su sonrisa y
dientes afilados me tenían hipnotizada.
Parpadee fuertemente, abrí los ojos
lentamente, estaba parada en el estudio
de mi casa frente a la ventana, bajé
la mirada y autos de policías estaban
estacionados frente a la casa de Roberto,
su madre gritaba desesperada con
una fotografía de él en la mano.
«Fue un sueño» me repetía mientras
bajaba las escaleras de mí casa. Cuando
quise ver la hora en mi móvil me di cuenta
de que estaba estrellado y mis tenis
tenían lodo en toda la parte de abajo.
57

58
SE
TERMINÓ
Por Omar Aponte R.

Caminaba por los restos de la ciudad,
pisando sin cuidado interminables
montones de escombros.
Es increíble la facilidad con la que todo
se puede ir al infierno, y lo complicado
de enmendar errores. Nadie podría imaginar
que esto era una enorme ciudad
radiante de movimiento, la pesadilla de
cualquier habitante de una ciudad mediana
o pequeña; el tráfico interminable,
ruido, contaminación visual, malos olores,
en fin, todas esas cosas características
de las grandes urbes modernas.
Llevaba alrededor de tres meses
deambulando, o eso siento que ha transcurrido,
la verdad es que aquí el conteo
del tiempo ha dejado de importar.
En mí avanzar por el lugar obtuve
tres señales de lo que sería mi búsqueda.
No parece alentador, pero guardaba
la esperanza de lograrlo, al fin y al
cabo, debo admitirlo es la única razón
por la que sigo adelante.
La primera de ellas la encontré sin
querer buscarla, fue una bendición, el
universo me daba un propósito y lo
acepte. Iba desorientado por lo que alguna
vez fue una avenida, lo sé por que
el camellón seguía perfectamente distinguible,
me detuve a observar e intentar
adivinar en que parte de la ciudad
estaba cuando visualice un pequeño
bote de basura que me pareció conocido,
era azul y pequeño, justo como el de
mi casa y además estaba intacto, podría
jurar que era el mio, aunque ciertamente
en una ciudad como esta, cientos de
casas también tendrían uno igual, de todas
formas por nostalgia lo llevé conmigo
y así sin más me propuse encontrar
mi casa en todo aquel desastre.
Caminé durante algún tiempo con
paso firme pero cauteloso de no perder
de vista el camino, no me permito
levantar la vista, en cualquier momento
podría pisar mal y caer o torcerme un
tobillo, o peor, enterrarme una varilla.
Es un poco pesado imaginar estas cosas
cuando se está tan solo y en pleno
proceso de recuperación, aferrado a
una idea fortuita que da sentido a cada
paso que avanzo, pero que se le hará,
soy más fuerte de lo que pensaba o un
insensible hijo de perra, quizás solo siga
en shock. En fin, la segunda señal que
he encontrado, fueron los restos de un
espectacular de chocolates Reese´s,
lo cual es significativo porque eran sus
favoritos, de verdad esa mujer tenía un
problema, recordé cuando se hizo un
sándwich con seis de esos chocolates,
estaba aterrorizado y ella juraba que era
lo más delicioso que había podido probar.
No lo superé en semanas, me provocaba
náuseas el besarla y ella llegó a
la conclusión de que la engañaba. Fue
una tontería de los dos. Hoy la besaría
aunque se hubiese fumado toda la cajetilla
cigarrillos mientras masticaba unos
de esos horribles sándwich de Reese´s.
Pasé días sin comer, con el estómago
devorándose a sí mismo, es una sensación
desoladora, y la esperanza de conseguir
algo de alimento mermaba mi fe
en la búsqueda.
La tercera vino después de vagar un
rato sobre el sitio, pude notar la defensa
de mi malgastado automóvil, aún
conservaba la calca de mi equipo favorito.
Comencé a cavar en los escombros,
al comienzo fue fácil, pero conforme
me adentraba en los restos, fueron
apareciendo grandes bloques de material
que no pude mover con facilidad y
con ayuda de una maltrecha varilla comencé
a hacer palanca para mover los
escombros. Perdí la noción del tiempo,
seguí con mi trabajo, solo por la oscu-
59

idad noté que me llevó todo el día la
actividad, justo cuando pensaba en ir a
buscar un lugar para descansar, escuché
su voz y se me contorsionó el alma.
Me preguntó cómo había llegado y
porque me había alejado de nuestro hogar,
me reprochó el haberla abandonado.
Incapaz de contestarle, apenas pude
notar que pasó por todos los estados de
ánimo que existen. No paró de hablar en
mucho tiempo, horas tal vez, y yo no lograba
concentrarme, escuchaba frases
al azar, que la vida, que la cocina, que
sus papeles, que las alhajas de su madre.
Habló tanto y de tantas cosas que al
final, cansada, guardó silencio.
Dibujé en el suelo un elefante, ella
los odia, pensé que comenzaría a hablar
sin parar nuevamente, pero no lo
hizo, fue entonces que solté la bomba:
¿Estamos muertos?, pregunté en voz
baja y esperé por su respuesta.
Me contó la historia de nuestro mundo.
Comenzó por el día en que nos conocimos,
realizó una completa radiografía
de aquel momento, todos los detalles
posibles, mi camisa arrugada, el color
del pantalón, el sujeto de nariz graciosa
sentado en la banca de a un lado.
Cerré los ojos y reviví todos esos recuerdos
en mi mente, reí, sufrí, lloré, disfruté
y me olvidé de todo lo demás por un
60

tiempo, incluso no escuchaba el sonido
de mi estómago. En algunos momentos
agregué a su narración cosas que olvidó
mencionar, y eso la motivó más. Cuando
se acercaba al final, es decir al presente,
intentó disimular su tristeza, pero pude
notarla en el timbre de su voz, se frenó de
repente y soltó sin reparos su respuesta.
«Estamos muertos ya, pero teníamos que
desaparecer juntos», dijo.
Le creí por un momento, me levanté,
observé a mi alrededor, tenía sentido.
Le quise abrazar pero retrocedió, me
dijo que tenía que dejarme llevar, que
tenía un lugar para los dos. Le seguí, y
al contemplar el boquete en el suelo,
un escalofrío me recorrió el cuerpo. Ella
se dio cuenta y me dijo que era la única
forma, me habló dulcemente, con todo
el amor que recordaba que me tenía, y
ahí al borde de agujero, di media vuelta
y caminé con prisa. Ignoré sus reclamos
y su llanto, su voz me taladraba
la cabeza y quise regresar para decirle
cuanto lo sentía, pero sabía muy bien
que si lo hacía haría lo que ella dijera.
Apreté el paso sin rumbo y avanzo
con un lío en la cabeza, pero creo que
he tomado la decisión correcta, ella no
puede estar en lo cierto, ¿verdad?, después
de todo, si en verdad estuviera
muerto, ¿por qué tengo tanta hambre?
61

62
CARTA DE UN
ANDROIDEFÓBICO
A LA HUMANIDAD
Por María Cucurella Miquel

Queridos amigos,
Les escribo porque siento la necesidad
de comunicarme: he desarrollado una
extraña fobia que me impide adaptarme
a nuestra sociedad y no sé qué hacer.
Estoy desesperado. Los médicos lo
han intentado todo sin resultado. No
puedo compartir el salón-comedor con
mi mujer. No puedo realizar con naturalidad
ningún trabajo de oficina. Al
caminar por la calle, a menudo tengo
que cruzar la acera. No puedo tomar el
metro, ni el autobús. No puedo comunicarme
con mis hijos, que están de
viaje. Me siento solo y aislado.
Lo hemos intentado todo sin éxito.
Soy la primera persona en el planeta
que ha desarrollado esta enfermedad y
dicen que podría ser el primero de muchos.
Un filósofo, amigo mío, dice que
hasta podría ser sano. Pero yo estoy
muy asustado. Mucho. Tengo pesadillas
por las noches. Imagino que al despertar
por la mañana el ordenador ha succionado
a mi mujer. Levanto la pantalla
y veo su rostro allí atrapado. Me habla,
pero su voz es irreconocible: suena fría
y metálica. Otras veces sueño que a mis
hijos el teléfono les arranca los oídos.
Llegan a casa sangrando porque el aparato
les ha dado un mordisco mientras
hablaban. Pero lo peor es que estas
imágenes terribles me asedian también
cuando estoy despierto. Cuando
por las mañanas, antes de ir a trabajar,
me siento a tomar el café delante de mi
mujer, que a menudo a esa hora está ya
consultando el correo, veo unos rayos
plateados que emergen de la pantalla
y se introducen en su cuerpo a través
de los oídos y de los ojos. Veo cómo su
cerebro se pudre al contacto con esas
ondas extrañas y sus ojos, al dirigirme
la mirada, están totalmente vacíos, su
sonrisa plastificada. El primer día que la
vi me puse a gritar como un loco. Se lo
expliqué y no me creía. Pasaron unas semanas
y todo regresó a la normalidad.
Pero otro día, en el metro, me ocurrió
algo igualmente extraordinario.
Levanté la mirada del libro que estaba
intentando leer sin éxito y me di cuenta
de que todas las personas que estaban
mirando su teléfono se habían
convertido en zombis. La piel, que se
había tornado de un gris cadavérico, se
les caía a pedazos. Pero nadie se daba
cuenta y sonreían, encantados, frente
al resplandor que emergía de sus
pantallas. De las veinte personas que
éramos en aquel vagón solamente tres
no consultaban el teléfono. Entre ellas
yo. Aquel mismo día, en la oficina, tuve
otro ataque de fobia. Fue en el momento
en que vi levantarse de la silla a mi
compañero después de cuatro horas de
trabajo intensivo frente al ordenador:
su piel se había vuelto de color amarillo
tabaco, como sus dientes, y de su boca,
sus orejas y sus ojos salía un humo negruzco,
que teñía de ese mismo color
todo cuanto encontraba a su paso.
Amigos: escribo porque estoy desesperado.
Quisiera ser alguien en esta
sociedad, tener un lugar, como todos
vosotros. Pero me resulta imposible. Mi
vida se ha convertido en una pesadilla.
El teléfono móvil me quema; he visto
las quemaduras físicas en mis oídos
y en mis manos. Pero los médicos no
me creen, ni saben cómo medicarme.
Me dicen que evite el contacto con los
androides, sin darse cuenta de que estamos
rodeados. Los tienen tan cerca
que ni siquiera los ven.
He vivido un tiempo en la naturaleza.
Allí estoy decididamente mejor. Cada
63

vez que regreso, sin embargo, las alucinaciones
aumentan: veo cómo la piel de
mi mujer pierde su color y siento como
si también ella se estuviera convirtiendo
en uno de ellos. Ayúdenme, por favor. Lo
estoy perdiendo todo a causa de esta terrible
enfermedad: mujer, hijos, trabajo,
dinero. Solamente me queda una cosa:
la salud. Pero ahora todos me llaman
enfermo. ¿Realmente lo estoy?
Lo único que puedo decirles es que,
desde el momento en que mi mujer ha
trasladado pacientemente este texto
al ordenador, ya no he podido volver
a dormir por las noches. Me persigue
la idea de que el señor MacBook se ha
apropiado de una parte de mí, y esta-
rá ya tramando una terrible venganza.
Aún y así, asumo el riesgo de comunicar
este mensaje al mundo, consciente
de que podría suponer el final de mis
días, y de que todos los androides del
planeta se podrían confabular contra
mí. En el caso de que eso ocurra, les
ruego conserven este manuscrito como
un preciado tesoro que pueda servir de
testimonio para las futuras generaciones,
para que no se olviden del tacto del
papel y el olor de la tinta, y para que recuerden
algo fundamental: que antaño,
cuando era costumbre escribir a mano,
lo hacíamos sobre la piedra o la madera
de los árboles, mientras que ahora lo
hacemos sobre el petróleo y el plástico.
64

libros de
nuevos autores
sin costo
www.editorialdreamers.com
65

EL POEMA
DE LA
REALIDAD
Por Nicolás Esteban Fajardo
Arqueólogos y paleontólogos seducidos
por la memoria de mármol,
por los sueños de cristal
y por las acuarelas de muro, lanza y
corona del pasado, historiadores que
contemplan la evolución del hombre,
sus genocidios, luchas y descubrimientos,
poetas que celebran la muerte, filósofos
que cuestionan la justificación de
la vida, místicos que inventan Dioses y
profetas y aquellas sombras sin nom-
66
bre ni memoria, de rostro que se va con
el alba escarlata y de humanidad que
se disuelve en el infierno de una cripta,
los desdichados que habitan en el Universo
cruelmente indiferente de la historia
mundana sin emperadores ni héroes,
sin profetas ni tiranos, escrita en
ataúdes y arena, siendo protagonistas
únicamente de la más intrascendente
cotidianidad; convergen en un mismo
deseo de querer reconstruir el pasado,

de descifrar la poesía del olvido, la tétrica
insensibilidad de las civilizaciones
fantasma que albergan fósiles, coronas
oxidadas, soldados de piedra y lenguas
nocturnas de ceniza errante. Comparten
el mismo sueño, la ambición
desenfrenada de darle significado a
nuestro origen, de reconstruir nuestra
estirpe, de probar que surgimos como
melodías accidentales en la sinfonía
impredecible del átomo indiferente,
que existimos gracias al capricho del
número o que fuimos la creación de un
Dios imposible, la alucinación de una
inteligencia abstracta.
Pero lejos de los charlatanes que
aseguran una inmortalidad más allá de
toda razón, de toda naturaleza y esperanza,
más allá incluso de los materialistas
que pretenden arrebatarle belleza
a la magia de las neuronas, al baile
efímero de los pensamientos aseme-
67

jando el cuerpo a una maquina Cartesiana,
aquel que medita con la noción
clara e inflexible de que el Cosmos ha
existido y seguirá existiendo durante
largos y solitarios eones en su ausencia,
cuando su cuerpo no sea más que
polvo blanco, aquel que cierra los ojos
no para orar a un patriarca celestial
proyectado por la inseguridad de una
humanidad irremediablemente egocéntrica
sino para sentir la estela romántica
de las constelaciones, la edad
de la vía láctea, la infancia del átomo,
la energía del sol y de los planetas fluyendo
no como un ente metafísico o
como una fuerza astrológica sino como
una realidad tangible, sin emociones
ni recuerdos, recorriendo cada molécula,
célula y dimensión psicológica
de su ser; es capaz de ver a la muerte
no como un juez con cualidades humanas,
como una salvación religiosa o un
viaje espiritual sino como una consecuencia
inevitable del ser, sabe que las
galaxias se extinguen, que las estrellas
desaparecen, que los planetas se convierten
en fantasmas nebulares y que a
lo largo de la historia de la tierra han
existido millones de organismos desde
bacterias ,dinosaurios hasta homínidos
biológicamente indiferenciables
del humano moderno y que todos ellos,
tigres prehistóricos y neandertales
errantes, ahora no son más que polvo.
Aquel que es capaz de entender su
existencia no como una anomalía celestial,
como un regalo divino, como
un testimonio de algún mecanismo
sobrenatural sino como una parte de
la naturaleza que de por sí es mortal y
está sujeta a las transformaciones del
tiempo que hará en el futuro lejano un
abismo oscuro del Universo fundiendo
todos sus astros y mundos en un remolino
de eterna soledad; aquel que vea
sus recuerdos y sus sentimientos no
como un artificio suprasensible o un
mito más alá de la materia y del tiempo
mismo, sino como un milagro químico
y biológico, aquel que comprenda la
magnitud de los milenios, la inevitabilidad
y supremacía del olvido, será capaz
de sentir inmerso en sus latidos, las
metáforas galácticas y el alfabeto cósmico
con el que está escrito el poema
de la realidad.
68

LIBROS
GRATIS
www.editorialdreamers.com
69

70
EL ÁRBOL
DE LOS ESPEJOS
Por Miguel Cruz Espindola

El destino no está escrito sobre piedra,
o por lo menos, no debería de
estarlo; mi pueblo no era más llamativo
o relevante que cualquier otro,
hasta que el árbol de los espejos llegó.
Una mañana sin que nadie sospechara
de la visita de un nuevo habitante, apareció
en el centro del pueblo un árbol, no
muy grande, no muy robusto, solo apareció.
Aunque tenía muy pocos frutos, un
sinfín de espejos colocados en sus ramas
lo hacían una interesante atracción.
Mi primera impresión fue la de una
muestra de arte moderna de la cual seguramente
no entendería el significado,
nunca lo hago. La idea en el pueblo
no era diferente a la mía, suponían que
se trataba de una obra presentada en
el centro para que todos la observaran.
El tiempo pasaba sin encontrar al artista
que se esforzaba en mantener su
anonimato, contábamos los meses sin
saber qué hacer con el obsequio comunal
del que fuimos objeto.
Sin que pasara mucho tiempo, el
pueblo se acostumbró a vivir con el regalo
silencioso que algún voluntario al
arte nos entregó aquel día.
De la misma forma misteriosa en la
que apareció el árbol de los espejos, un
aparente turista fue encontrado sin vida
en la plaza, a un costado del árbol. Ese
fue el primero, el primero de varios casos
inexplicables en el que personas a las
que nadie conocía aparecían muertas.
Era cuestión de tiempo para que el
primer poblador apareciera sin vida
una mañana. Los fallecidos al pie del
árbol de los espejos comenzaron a tomar
nombre y apellido, ya no eran visitantes
que por muchas razones pudieron
morir, ahora era nuestra gente.
Las soluciones llegaban y nada funcionaba,
primero rompimos todos los
espejos del árbol creyendo que así lo
detendríamos, pero no funciono. Quisimos
quemarlo, pero el humo generado
del intento, termino por matar a
decenas de personas que lo respiraron,
dejando a algunas más en el hospital.
No paso mucho tiempo antes de que
la gente escapara del pueblo, sin prestar
atención a sus pertenencias y sin saber
a ciencia cierta hacia donde se dirigían.
El pueblo fantasma en el que nada pasaba,
ahora era literalmente un pueblo
fantasma: sin niños corriendo por la calle,
sin familias llenando el mercado con
el bullicio que solo ellos sabían hacer.
Solo yo, ante la oposición de mi familia,
regreso periódicamente al pueblo
donde el árbol de los espejos aún vive.
Regreso con la esperanza de que algún
día, de la misma forma autoritaria en
la que llegó, se vaya. Quizá también regreso
con la intención de entender que
es ese árbol.
¿Cuál es su poder? —si es que tiene
alguno— ¿Quién lo puso aquí? —si es
que alguien lo hizo.
La última ocasión que visite el ahora
pueblo abandonado, la noche me
atrapó recordando los momentos que
viví en ese lugar. No había pensado en
que mis padres quizá ya estarían preocupados,
decidí marcarles para que me
recogieran lo más pronto posible.
En la aburrida espera yo me mantenía
viendo las manchas en el techo de
mi habitación, solo me quedaban algunos
frascos de leche mientras esperaba
que llegaran por mí.
Entonces lo entendí, entendí que debía
enfrentarme al exterminador de mi
comunidad, me debía dirigir al árbol
de los espejos.
El frio era cada vez más intenso, la
respiración mucho más complicada y
71

la presión aplastaba los pulmones de
una forma que no tenía sentido; así
como tampoco lo tenía el hecho de que
yo siguiera caminando en esa dirección.
Quizá en ese momento no tenía el
pleno dominio de mi ser, quizá el gélido
ambiente nublo mis reflejos ante el peligro.
Aunque lo intenté no pude dejar de
caminar o simplemente es que no quería,
no hasta descubrir que paso con todos.
Un escalofrió recorrió mi cuerpo al
escuchar una voz ronca detrás de mí.
—Sabía que ibas a regresar, siempre
lo haces —dijo la voz sin que yo pudiera
girar para poder verlo.
—Es un manzanillo, mejor conocido
como el árbol de la muerte —la voz siguió
hablando mientras yo lo escuchaba
acercarse a mí.
—¿Por qué los espejos? —le pregunté.
—Por la ironía, el fruto de este árbol
es impensablemente toxico, yo no tuve
que matar a nadie, pero ellos podían ver
el rostro de sus asesinos antes de morir.
—Ellos mismos.
—Exactamente, su curiosidad, sus supersticiones
los mataron, incluso cuando
lo intentaron quemar, hicieron que su
toxicidad se esparciera en el aire —dijo
la voz detrás de mí, como si sintiera orgullo
de un éxito personal—. Cumplí con
mi misión de limpiar este lugar, solo me
falta una persona que sigue regresando.
—Yo.
—Otra vez, estás en lo correcto, esta vez
te daré una oportunidad que nadie más
tuvo, ante la finalización de mi misión, te
acompañaré a comer el fruto del árbol.
72

—¿Por qué tu misión era correr a todos
del pueblo? —Mientras preguntaba,
la voz se dirigía al árbol por los frutos
para ambos.
—Este pueblo ya estaba abandonado
antes de que yo decidiera hacerlo,
además, yo no los corrí, ellos huyeron,
pero si debes saberlo, no sé cuánto
tiempo más me quede.
—¿Había alguna forma de vencer a
ese árbol?
—Sí, sí la había, solo ha habido un caso
registrado de una especie de antídoto al
veneno del árbol de la muerte —al decirlo
extendía hacia mí su mano con los
frutos seleccionados.
Ambos comimos los frutos y con las
vías respiratorias cerrándose poco a
poco fuimos perdiendo la conciencia.
El destino no está escrito sobre piedra,
o por lo menos, no debería de estarlo; ese
único caso registrado al que la voz se refería
como antídoto… era leche, la cual
irónicamente al estar esperando a mis
padres yo estaba tomando aquella noche.
Cuando mi familia llegó a recogerme,
encontraron a dos personas inconscientes,
pero solo yo desperté en un
hospital días después. Una afortunada
coincidencia me permitió vencer a una
persona enferma, que al ver su vida
cerca del final, quiso quedarse totalmente
solo en nuestro pueblo.
No hay nada sobrenatural en el árbol
de los espejos, y con las precauciones
necesarias, podremos regresar a nuestro
pueblo, sin ninguna preocupación y
con la lección aprendida.
73

74
ECO
Por Tania Yareli Rocha Hernández

Deambula por los pasillos hacia el
amplio ventanal todas las noches.
Pero no por no ser visto durante
el día quiere decir que no habite, todos
saben que siempre está ahí, vagando
en la enorme estructura que es la fábrica
de Zapatos&Cinturones Urzúa.
Decían que la fábrica estaba maldita,
pero la historia comenzó aún antes de
su inauguración con aquellas sombras
misteriosas y frías, creciendo y encogiéndose
frente a la llama de su debilidad.
Ignacio, un campesino joven, las
vio en el rancho de Don Mario treinta
años atrás. Pero eso no paso en su primer
día de trabajo acarreando heno,
no, fue dos meses después, una noche
húmeda de octubre, cuando los sapos
croaban zambulléndose en los charcos
de la lluvia.
El viento silbaba a través de las tablas
viejas del establo donde dormía,
cuando un sonido irrumpió en sus oídos.
Era el resquebrajar de un vidrio.
Se levantó de un salto con los ojos
crispados y empujó la pesada puerta
del establo. Desde la lejanía miró una
ventana rota en la casa del patrón. La
puerta estaba abierta y en el pórtico
desierto las campanas de viento se agitaban
con fuerza.
Al subir las escaleras, los peldaños
chirrearon bajo su peso escandalosamente,
o quizás sólo fue en la mente de
Ignacio, cuyos sentidos amplificados
por el miedo le otorgaban una perspectiva
lóbrega de los hechos.
Caminó pasando la puerta hacia el
interior. Una veladora titilaba debajo
de un Santo colgado en la pared, juzgándolo
con el brillo del fuego anidado
en su mirada. ¿Dónde estaría Don
Mario y su esposa? Y entonces recordó
que la señora se había ido temprano a
visitar a sus hijos a la ciudad. Solo tenía
que encontrar al patrón y todo lo
demás se resolvería.
La quietud que conservaba se vio sofocada
por un alarido al fondo. Tomó la
veladora y avanzó cuidadosamente.
Más adelante, en un cuarto de descanso,
una lámpara de aceite vieja
iluminaba con su arder la escena espantosa
que se desarrollaba entre sus
paredes. Don Mario estaba siendo golpeado
por dos hombres.
En la pobre cabeza de Ignacio apabullada
por los acontecimientos, se
desbancó la razón que todo lo cuadra
colapsando en una torre de naipes. Así
que cuando su vista alcanzó las siluetas
salvajes de aquellos hombres proyectadas
sobre la pared del pasillo por
efecto de la lámpara, no pudo sino pensar
que esas sombras oscuras eran las
protagonistas de todo mal, sin darse
cuenta de que solo eran parte y figura
del peligro que lo amenazaba.
―Solo era meterle un susto al viejo ―expresó
una voz fastidiada.
―Vamos a tener que limpiar este desastre.
Urzúa se molestara.
Urzúa era el hombre que había estado
comprando los terrenos aledaños
al rancho con la intención de construir
una mega fábrica de zapatos y cinturones,
sin embargo no había logrado que
Don Mario le pusiera precio a su patrimonio
y eso lo había irritado.
Ignacio se inclinó para escuchar mejor
y entonces la silueta de su sombra
se extendió hacia la puerta a causa
de la luz en la veladora. Cómplice de
aquellos demonios, la sombra surgida
de sus entrañas lo había delatado. Las
sombras dentro de la habitación se
agitaron desfigurándose en los bordes
y comenzaron a acercarse.
75

Un zumbido le taladró los oídos
cuando los hombres le dieron frente.
Asustado, aventó la cera caliente de la
veladora al más alto. Éste gritó arrancando
la mezcla solidificada con sus
dedos. Entonces, la veladora resbaló
de los dedos sudorosos de Ignacio impactándose
contra el suelo.
El más bajo de los villanos alzó una
palanca y le dio en la cabeza. Herido,
corrió hacia la habitación y cerró la
puerta de golpe. Sentía la sangre tibia
escurriendo hacia su cuello, mientras
se apretaba contra la puerta para que
no entraran. Los pies también le comenzaron
a sangrar, pedazos de vidrio
se le habían encajado en los talones en
medio de su huida.
El cuerpo de Don Mario yacía sobre el
suelo, con los ojos mirando hacia el techo
y la mano suplicante extendida sobre
el rodete de su propia sangre, como
si la hubiera tendido hacia el espectro
de la muerte en sus últimos segundos.
La lámpara descansaba en el buró de
la cama, había una silla a un lado del ropero
y una ventana que daba al patio trasero.
Ignacio improvisó, alcanzó la silla
halándola por las patas con uno de sus
pies. Trabó la manija de la puerta con el
respaldo y caminó hacia el cadáver.
Ansioso, observó el tambalear de la
silla, mientras los vándalos forzaban la
puerta a golpes y embestidas. Sin pensarlo
tomó la lámpara de aceite y la estrelló
contra la entrada. El líquido baño
76

la madera y el fuego creció en una llamarada,
lamiendo las paredes.
Los hombres dejaron de golpear la
puerta e Ignacio aprovechó la distracción
para salir por la ventana. Corriendo
entre los gallineros, los vándalos
que ya habían salido de la casa lo sorprendieron
en su huida y lo siguieron.
Corriendo descalzo, sentía la mugre
y las piedras enterrándose en sus pies.
Dejando huellas de sangre tras su paso
gritaba: ¡Auxilio! ¡Auxilio!
Mas nadie salió en su defensa.
Lo persiguieron por un kilómetro hasta
la recién iniciada construcción de la
fábrica. Pasando entre tubos, máquinas
y sacos de cemento, Ignacio trataba de
ocultarse en la estructura tétrica y sin
forma. La cien le palpitaba en un latido
continúo y comenzó a sentirse mareado.
Los siniestros lo acorralaron en una esquina
y de una palada lo tumbaron por
la espalda y lo agarraron a puntapiés. La
sangre le escurría por la cara, apenas y se
movía cuando el más pequeño excavó su
tumba. Su respiración aún no se había
apagado cuando lo aventaron dentro y
la tierra comenzó a caer sobre su cuerpo
inerte como en un reloj de arena…
Dicen quienes lo han visto por la fábrica,
que primero se siente el correr de un viento
gélido, el respirar arde y un hedor a muerte te
quema en la nariz. Cuando su sombra aparece
erizándote la piel evades la mirada, pero pasa,
e inevitablemente lo vuelves a mirar, como un
eco en un acantilado, borroso e inestable.
77

78
LAS
ESCONDIDAS
Por Ulises Buendía Navarrete

Camila tenía más de cuarenta minutos
oculta, estaba esperanzada de
no ser encontrada nunca. Ya que
últimamente siempre era la primera en
ser descubierta y, cuando eso sucedía,
lloraba. Aunque desde hace dos semanas
Camila ya se había acostumbrado
a ser encontrada, siempre le quedaba
un espacio de vacío y miedo en el estómago
cada vez que la descubrían. Claro
que no era la única en esconderse, todas
las demás pequeñas se escondían
tan bien que a veces tardaban horas en
ser descubiertas. Para ella no era el juego
favorito, de hecho, no conocía otro,
pero de algún modo ya le dejaba de doler
cada vez que perdía.
Por las mañanas la pequeña Camila
se despertaba sin recordar algo del juego
nocturno, incluso lo único que pretendía
hacer era desayunar con el resto
de sus siete hermanas, qué, aunque no
compartían una madre, todas tenían el
mismo padre. Las ocho pequeñas vivían
en una gran y enorme casa con el mismo
número de habitaciones, Camila por
ser la más pequeña dormía con su padre,
bueno al menos eso era lo que ella
recordaba. La última vez que vio a su
madre fue en el parque, precisamente
estaba jugando a las escondidas.
Por la tarde, las ocho pequeñas que
iban desde los seis y hasta los catorce
años de edad, jugaban a ser muñequitas
de porcelana, competían por ver quién
se vestía mejor, Sasha siempre ganaba,
era la mayor y ya tenían bien definidos
sus gustos: tacones medianos, mallitas
rotas y un pequeño vestido sobre las
rodillas. Dafne por su parte no le preocupaba
mucho la ropa, de hecho, sabía
que era lo que menos importaba. Verónica
y Berenice (las gemelas) eran un
caso excepcional y muy especial pues
su padre siempre escogía la ropa que tenían
que vestir ellas, decía que eran las
más valiosas, por su puesto Sasha sabía
que era un amor doble, el resto de ellas
no comprendía esa diferencia. Las últimas
cuatro pequeñas, es decir: las de
menos edad eran vestidas por Cleo, su
nana, así que, Camila, Esmeralda, Rubí
y Jade esperaban su turno en la habitación,
mientras veían como el resto eran
vestidas y adornadas cuales princesas
de esos cuentos que Camila no escuchaba
desde hace mucho.
Así era la rutina todos los días, con
excepción de los lunes. Los lunes eran
para reír un poco y dormir mucho, pero
de martes a domingo era la misma rutina,
Camila no sabía hasta cuándo o
porqué ella tenía que seguir a pasos
exactos todas las reglas, pero lo que sí
sabía era que extrañaba a su madre. La
pequeña no entendía de fechas ni de
cantidades, sólo sentía el duro golpe
de ausencia, de hecho ya casi no recordaba
el día en que se escondió tan bien
que su madre no la encontró jamás,
a cambio su nuevo padre —Gil— fue
quien la rescató —según él dice— de no
ser encontrada jamás.
Ya en la tarde-noche, cuando el péndulo
del reloj marcaba siete tonos angustiantes,
todas las pequeñas con
mucho pesar iban a sus respectivas
habitaciones, las menores eran las que
se escondían en el último piso, puesto
que hacían más ruido, Sasha era la única
que permanecía en la planta baja,
junto con Cleo y Papá, entonces comenzaba
la cuenta regresiva. Esta noche ya
habían tardado, Camila tenía cuarenta
minutos escondida y no la encontraban,
tal vez por fin había de ganar.
Pasada la hora, la pequeña niña estaba
desesperada, salió del armario,
79

80
vio la cama, que, como siempre estaba
tendida a la perfección con un preservativo
en el centro, la niña vio el pequeño
sobriecillo cerrado —jamás conoció
su contenido— de pronto escuchó tres
largos golpeos en la puerta, eran más
fuertes de lo acostumbrado, de inmediato
volvió a su escondite, pero tras de
ellos se escuchó un chillido y un grito,
«policía federal», la pequeña no comprendía
nada, casi siempre un hombre,
amigo de papá, subía y la encontraba,
la desvestía y la hacía llorar, esa noche
no era uno, sino varios, todos encapuchados,
una mujer, quien la encontró,
al verla la enredó en una frazada, la pequeña
no comprendía que esa noche
por fin sería encontrada, por fin la banda
de las escondidas sería desmantela
y ella regresaría con su madre.

LIBROS
GRATIS
www.editorialdreamers.com
81

EL ARTE
Y LO COTIDIANO
Por Erika Areli Rosas Gonzalez
Intentando escribir escuchaba la banda
sonora de una película y, recordé
esa misteriosa y peculiar emoción
que se presenta después de salir de
una sala de cine, después de leer un
libro o escuchar una canción y no solo
hablo de los treinta segundos de liberación
de endorfinas que nos proveen
sino, de cómo algunas de esas cosas
aún en nuestros recuerdos, conforman
un estado de bienestar y fascinación in-
82
descriptible; aquello que algunas veces
llamamos arte.
El diccionario de la Real Academia
Española lo define como, una manifestación
de la actividad humana
mediante la cual se interpreta lo real
o se plasma lo imaginado con recursos
plásticos, lingüísticos o sonoros y
como la capacidad o habilidad de crear
algo. Sin duda surgen muchas más preguntas
ante esa definición. Maravilloso

esulta imaginar a unos seres dotados
de la sabiduría y magnanimidad de los
dioses, capaces de plasmar y trasmitir
elocuentes mensajes en sus creaciones,
sin embargo, la definición nos deja
abiertos a considerar arte a cualquier
creación ¿por qué entones no todo nos
parece arte?
Carl Gustav Jung, en su libro Sobre el
fenómeno del espíritu en el arte y la ciencia,
se refiere a este como un complejo
autónomo con una vida psíquica propia,
un ser vivo implantado en el alma
del hombre. Podría ser entonces que
el arte es una percepción inconsciente
que identifica en la obra, una imagen
o un símbolo traducible a nuestro presente,
y es capaz de ser interpretada
por cualquiera que así lo desee.
El arte es algo existente en nosotros
que busca ser plasmado o decidimos
plasmar. Llegado el momento se acude
83

a su encuentro, conducidos por un llamado
o fuerza sobrenatural y algunos
otros, buscan la senda por si solos, exista
o no un llamado a su «yo» creador.
Pensar en el artista como el portavoz
de un conocimiento o idea, capaz de viajar
en el espacio y el tiempo, resulta apropiado
desde el punto de vista de quien
busca trascender y, es que en la diversidad
de oficios hay lugar para todo tipo de
creaciones y distintas formas de perdurar.
Por otro lado, y regresando al arte como
la capacidad de crear, todo tiene el potencial
de ser ante nuestros ojos el arte que
nuestra alma anhele, ninguna creación es
nimia para su creador ni para quien en ella
encuentre un valor, una obra.
El arte de las palabras es sin duda,
algo que no pasa desapercibido, más
de uno ha encontrado en algún texto,
además de conocimiento, una guía o
medio de catarsis. Los artistas de la palabra,
han sido por mucho tiempo de
los más socorridos y en quienes se ha
permeado el concepto de artista.
Difícil es reconocerse como un artista,
intentar encontrar el impuso con
vida propia interno que nos dirija al camino
del texto. Es ese mi caso, al mirarme
solo encuentro un ente desprovisto
de un propósito real o una fuerza que le
conduzca a algo.
Hace algún tiempo leí en un libro
infantil de Muriel Barbery lo siguiente:
84

«Alors quoi, je devrais devenir toubib?
Ou bien écrivain? C’est un peu pareil,
non?» (Entonces qué, ¿Debería convertirme
en médico? ¿O quizá en escritora?
Es un poco lo mismo, ¿no?). Tal vez
de alguna forma lo es. Siempre imaginé
que los médicos eran una especie
de Hercule Poirot que indagaban en
la sintomatología de sus pacientes,
como detectives buscando pistas en
una escena del crimen para establecer
un diagnóstico. Y es que, aunque
en el mundo de las letras se escribe
mayormente por gusto, también existe
un deber moral ante los otros, los
que leen, el libro acoge a su lector
entre sus páginas y le proporciona un
cuidado tan importante como el de la
salud, el del alma. ¿Es acaso el escritor
y el médico una misma persona? ¿Se
auscultan dolores y se transforman
en realidades plasmadas en una hoja?
¿Es eso el arte? ¿O es la mera existencia
que en su belleza convierte cada
una de las creaciones en algo capaz
de maravillar a cualquiera?
Sin duda en las particularidades de
la cotidianeidad se encuentra una infinidad
de obras, artistas, seres creativos,
magos capaces de convertir una realidad
en otra, para ser interpretada por
los ávidos ojos de quien esté dispuesto
a encontrar, en una banda sonora o un
libro, el camino a un lugar distinto.
85

86
SEGUIR
A LOS MUERTOS
Por Lenin Trujeque Biberos

Habían pasado cerca de dos minutos
desde que dieron las doce.
El cielo brillaba gracias a las estrellas
y el mar se teñía negro. El clima
estaba tranquilo, y las aguas se movían
en una danza que aquietaba las olas de
cualquier corazón. Pero el de Pua estaba
demasiado agitado. Y decepcionado
por pasar su tercera noche en vela, regresó
en su balsa a casa.
Al entrar por la puerta de juncos no
creyó que el estado de su esposa estuviera
tan deteriorado. Sudaba y profería
incoherencias sin parar. Su papá, papa
Noa (como solía llamarlo Leilani cuando
todavía no se casaban y como ahora
todos los llamaban), le sostenía la mano
mientras le rezaba a Kanaloa una letanía
tan rápida que ni siquiera él entendía.
Cuando Leilani se mudó de la aldea
a la pequeña cabaña donde vivía él y
su padre, jamás pensó que su situación
sería parecida. Ella no creía en los
dioses de papa Noa, pero los respetaba
por Pua. Ahora que el médico había dicho
que no había cura, y que la única
solución era enviarla a un costoso hospital
de la capital, Pua se aferraba con
toda su fuerza a su antigua fe.
De acuerdo con papa Noa, Kanaloa el
dios del océano y los muertos, concedía
su gracia a aquellos que lo buscaran en
su hogar: el mar. Pero debía de ser en
la hora de los muertos, y el que lo hacía
lo tenía que hacer con la suficiente fe
para hacer que uno de los emisarios de
Kanaloa lo visitase. Por ello desde que
Leilani enfermó Pua asistía puntual a la
cita. Y buscaba en la negrura del agua
a ese emisario que, de acuerdo con las
leyendas, aparecía con forma de mujer
y cuerpo de pescado.
Pero no importaba lo que su padre
le hubiese enseñado cuando era niño,
ni que en la aldea le enseñaron sobre
ciencia y matemáticas, no importaba
quién tenía o no razón, Pua, de apenas
veinte años, nunca se había enfrentado
a la muerte y no estaba preparado para
ella. Así que buscaba en cualquier rincón
cómo salvar a su esposa. La amaba
tanto que no podía creer que el mundo,
o los dioses, fueran tan crueles para
arrebatársela. Y mirando a su papá
luchar por controlar los manoteos y
gritos de su mujer sintió ganas de también
gritar y llorar de impotencia.
Al no poder soportar la escena salió
de su casa. Corrió por la arena con toda
su fuerza, como si de alguna forma así
pudiera alejarse de sus problemas. Y
una vez agotado, se tendió en el suelo
húmedo por el mar, y empezó a llorar
mientras se cubría el rostro y se revolcaba
en la tierra. Estuvo así hasta que
sus fuerzas se agotaron, con mil preguntas,
o más bien quejas, de por qué
le arrebataban a su amada y por qué
la vida era tan injusta. Su agonía duró
tanto tiempo que terminó dormido.
Soñó con Leilani. Soñó que estaba sana.
Ambos tomados de la mano iban vestidos
de blanco, y rosicler en el cielo combinaba
de tal modo con el mar que Pua sintió felicidad
y deseo con más que nada que ese
lugar y ese momento fueran reales. Pero
cuando despertó el cielo era azul, y el ruido
del mar lo hizo acordarse de la tragedia
que se cernía sobre él.
Regresó a su cabaña caminando, y
antes de llegar pudo ver a su papá
afuera. No hubo necesidad de palabras,
entendió lo que había pasado, y corrió
a abrazar a su padre. Entre lágrimas y
condolencias papa Noa le explicó que se
había ido y que lo había hecho tranquilamente;
Pua sabía que eso no era verdad,
pero decidió creer en esa mentira.
87

Después de arreglar las disposiciones
funerarias, Pua se puso taciturno.
No hablaba con nadie y prefería permanecer
alejado de su familia y amigos.
Pese a que éstos querían consolarlo el
guardaba distancia, y no dijo nada ni
volvió a llorar en toda la ceremonia.
Cuando todo terminó ya era de noche.
Regresando a su casa Pua había tomado
una resolución, tomó su balsa y
entró en el mar. Cuando estuvo a una
buena distancia empezó a gritar y a llorar
otra vez. El mar estaba más agitado
que los otros días, y la oscuridad lo cubría
todo. Pero en medio de esa penumbra,
una luz verdosa iluminó la balsa de
Pua. Con sorpresa el viudo miró hacia
abajo y descubrió al emisario de Kanaloa.
Se había dignado a verlo cuando
todo era inútil, cuando su mujer ya no
le pertenecía y nunca la volvería a ver.
Aun así, la visión era impresionante, y
asombrado miraba las escamas esmeraldas
de la cola de la sirena; miraba
sus movimientos rítmicos y cómo ésta
lo llamaba con sus manos a entrar al
mar. Pua desconfió, pero hubo algo
que le pareció tan demoledor en la sirena
que por un momento quedó congelado:
la sirena sonreía. Y lo más terrible
era que pese a la noche y al agua, reconoció
en el rostro de la sirena al de su
mujer. No, no podía ser, pero lo era, y
lo veía con esa sonrisa enigmática que
lo sedujo de tal modo que no pudo resistir.
Entonces la oscuridad lo devoró
todo, y el hombre se dejó llevar por la
sonrisa de lo desconocido.
88

YA DISPONIBLE
ANTOLOGÍA
mar crepuscular
veinticuatro cuentos de terror, ciencia ficción y
policíacos de grandes autores hispanoamericanos
descárgala gratis
en google books
89

90
HASTA QUE
TU MUERTE NOS
SEPARE, MI AMOR
Por Nora Adriana Alvarez Bobadilla

Hola, cielo, ¿qué tal dormiste? Por
tu expresión de desconcierto supongo
que te estás preguntando
qué pasa aquí.
Tranquilo, mi amor, que todo tiene
una explicación; si bien para ti no puede
resultar razonable, para mí es muy
lógica. Pero primero permíteme ponerte
al tanto de los hechos.
¿Recuerdas aquella noche en la que
regresamos de festejar el tan esperado
ascenso que por fin te habían otorgado?
Por cierto, fue una hermosa noche
de luna llena. Si mal no recuerdo, de
eso hará casi un año.
Es probable que no recuerdes lo que
ocurrió después de que nos entregáramos
al amor, a la pasión que siempre reinó
en nuestra relación, y eso es porque
tú ya estabas profundamente dormido,
pero yo no, por eso tengo tan claro como
el agua las palabras que entre sueños
balbuceaste y punzaron mi corazón.
No, cielo, no me mires así, primero
déjame terminar mi justificación, entre
más pronto finalicemos con esto será
mejor para los dos.
Todo iba tan bien; según yo, teníamos
un maravilloso matrimonio. Reíamos,
platicábamos, salíamos de paseo los
fines de semana, compartíamos tantas
cosas y sobre todo nos amábamos.
Creí que éramos la pareja perfecta
que se complementaba como en los
libros más románticos; y digo éramos,
porque tú te encargaste de echar toda
ilusión a perder.
Cariño, si querías engañarme al menos
lo hubieras hecho bien.
Primero tus estúpidos murmullos
mientras dormías, por tu propia boca
te descubrí. Ahí fue cuando me empecé
a romper, cuando cada madrugada te
escuchaba susurrar su nombre, cuando
mientras tú dormías yo escuchaba
como la llamabas entre sueños.
¿Sabes? Siempre supuse que siendo
yo la mujer que estaba a tu lado, a la
que abrazabas cada noche antes de
dormir y le decías «Te amo» seguido de
un tierno beso, era la única. Qué equivocada
estaba y que triste es darme
cuenta que no era así.
O te amaba con locura o era una completa
imbécil al pasar por alto aquello.
Tal vez eran ambas.
Nunca antes me diste una razón
para desconfiar de ti, nunca mostraste
ni una señal de descuido o de falta de
amor hacia mí. Ahora pienso que era
la maldita culpa que te carcomía por
dentro la que hacía que fueras todo un
caballero conmigo, los días eran tan
bellos, tan fantásticos y apacibles, tan
diferentes a las noches.
Nuestra rutina prosiguió, tu amor
fingido era tan pleno. Tú eras agua y yo
una mujer perdida en medio del desierto
sedienta de ti.
¡Maldita sea! Si fingías, si ya no me querías,
¡¿por qué diablos seguías conmigo?!
Los días, qué magníficos días. Tal vez
era la luz del sol que me daba energía
y claridad para ver lo bueno de seguir
junto a ti, ahora pienso que esa luz llegó
a cegarme a tal grado que no me dejaba
ver cómo me mentías en la cara o
tal vez era yo la tonta sentimental que
no quería ver la realidad que me escupía
en el rostro.
¿Sorprendido? Más sorprendida estuve
yo al empezar a desmenuzar toda tu red
de porquería, todo tu espejismo de amor.
¿Qué dices? No te entiendo ya que la
mordaza me impide deducir tus intentos
de palabras. Debo confesar que estoy
tentada a prescindir de ella, pero temo
que la parte poco razonable y vulnerable
91

de mí regrese y crea todas las palabras
llenas de farsa que dirías si te la quito.
Seguramente expondrás que me
amas y que las cosas no son lo que imagino.
¡Ay, amor! Desistí de creer que
me amabas hace algunos meses atrás.
Ahora, si de verdad me amas, ¿no crees
que tienes una maldita y retorcida forma
de hacerlo?
Quisiera, realmente quisiera que
toda tu nociva inmundicia fuera producto
de mi imaginación, desgraciadamente
no es así, al final también acabaste
por destrozar mis días de luz.
¿Era tan difícil para ella controlar sus
impulsos de llamarte cuando sabía que
estabas conmigo? ¿O acaso es que te excitaba
el misterio y la aventura a la que
jugabas a costa mía? No lo sé, no sé cuál
era tu malévolo objetivo, sea como sea
terminaste descuartizando cualquier
rastro de confianza que te tenía.
A sus llamadas le siguieron tus venidas
tarde, tus excusas que en su mayoría
eran patéticas. ¡Vamos, que no soy
tan estúpida! Nadie llega con esa sonrisa
después de haber trabajado doce
horas seguidas.
Increíblemente aún así trataba de
mantener este matrimonio a flote, simulaba
demencia y pasaba por alto
todos tus errores. De forma inútil trataba
de ganar una guerra perdida. Creo
que esperaba un milagro divino que te
hiciera recapacitar, pero no fue así, por
más que oré ese milagro nunca llegó y
yo me cansé de esperar.
¿Te acuerdas de tú regalo de aniversario?
La sorpresa en tus ojos me
hace saber que sí, entonces recuerdas
que me preguntaste el por qué te había
regalado una navaja en lugar de
la acostumbrada corbata o la camisa
que esperabas. Recuerdo que respondí
92

que suelen ser muy útiles y prácticas y
que tal vez algún día la necesitaríamos.
Pues ese día llegó, mi amor.
¿Sabes? No me había dado cuenta de
lo patética y rota que estaba hasta ayer.
Sin querer, me olvidé de los documentos
que necesitaría para mi junta del medio
día, regresé a la casa, vi un auto azul
afuera, me extrañó porque según yo tú
estabas en el trabajo y no conocíamos a
nadie con un auto así. Abrí la reja y me
sorprendió ver tu carro en la cochera, fue
ahí que temí lo peor, pero tenía que verlo
para que así me diera cuenta de que era
real y que todo lo que había estado dando
vueltas en mi cabeza no era producto
de mis celos y mi mala alucinación.
Sí, amor, ayer te vi, te vi con ella, en
nuestra casa, en nuestra habitación, en
nuestra cama.
Fui tan cobarde que no pude enfrentarte
en ese momento, pero ahora,
ahora tengo todo el valor para hacerlo.
Tuve que planear todo con sumo cuidado
y para cuando descubran lo ocurrido
yo estaré muy lejos de aquí.
¿Tienes miedo? Yo también lo tendría
si fuera tú. Dudo que Dios acepte traidores
en su paraíso.
Bien podría irme y dejarte vivir con
tu maldita zorra, pero no, yo si pienso
cumplir mi juramento, aquel que
con entera fe confirmé en el altar: «Yo
te acepto a ti como mi esposo, en las
buenas y en las malas, en la salud y la
enfermedad y prometo amarte y respetarte
todos los días de mi vida».
He cumplido cada palabra, no te podrás
quejar de ello y para poder seguir mi
vida y tener al fin paz mental tengo que
cumplir hasta la última parte, sí, mi vida;
hasta que la muerte nos separe. Así que,
amor mío, fue un martirizado gusto vivir
contigo. Te amo… Descansa en paz.
93

94
EL
SENDERO
Por Daniel López Monterrubio

Mary nunca estuvo segura de
cuando empezó a sentir aprensión
al recorrer ese sendero.
Sonreía, y se animaba a sí misma para
continuar, pero al final terminaba recorriéndolo
tan rápido como podía correr.
Sobre aquella vereda solitaria no
existían más que unos pocos pinzanes,
y algunos arbustos resecos por el sol.
Fuese de día o de noche, el resultado
siempre era el mismo: comenzar sonriente
y salir corriendo. Tal vez porque
era la porción más sombría de su recorrido,
o quizá porque era el punto más
silencioso que conocía; pero aquella
trocha siempre le intimidaba.
Si encontraba a alguno de los hombres
del rancho que fuera en su misma
dirección, se le acercaba e inventaba
cualquier charla para mantenerse a su
lado. Con todo eso, a veces se despedía
precipitadamente para huir corriendo.
Las pocas veces que recorría el camino
entre su casa y la escuela en compañía
de su madre, o de sus hermanos mayores,
debía hacer esfuerzos para mantener
el paso tranquilo que todos llevaban. Tal
era el pánico que sentía siempre que llegaba
a esa vereda que a veces proponía
jugar una carrera para justificar el salir
corriendo a toda velocidad.
Cada mañana, mientras apuraba la
taza de chocolate y el pan dulce del
desayuno, examinaba la situación ¿Por
qué le daba tanto miedo ese lugar?
¿Por qué debía pasar corriendo? No era
ni la obscuridad, ni el silencio que reinaban
en el paraje aquel. Muchos otros
lugares de su recorrido diario eran tan
sombríos como callados, y no le causaban
inquietud alguna.
Siempre que llegaba a ese trecho
de su camino cotidiano se sentía observada,
aunque era evidente que no
había nadie por allí. Una vez le pareció
escuchar algo a sus espaldas, pero no
volteó, simplemente emprendió la más
veloz carrera de su vida. Jamás supo,
ni pretendió indagar, que fue lo que la
asustó esa madrugada cuando aún a
obscuras iba del ranchito donde vivía
con rumbo a la escuela.
Como era de esperar, Mary pensó en
dar un largo rodeo a fin de evitar esa
porción del camino; pero el nuevo recorrido
la hubiera obligado saltar cercas
de alambre de espino, encarar a feroces
perros guardianes que protegían
el ganado y las casas de los vecinos; y
por último a darle casi una vuelta entera
al cementerio del pueblo, del que se
contaban muchas historias de fantasmas
y aparecidos.
¿A quién podría recurrir? Preguntó a
su madre quien, después de escucharla
atentamente, le pidió que le dijera si
realmente deseaba continuar yendo a
la escuela; y cuando la niña le dio una
respuesta afirmativa, ella le acompañó
por el camino durante una semana
completa. Al lunes siguiente, el benjamín
de la familia amaneció afiebrado, y
la señora de la casa tuvo que quedarse
con él. Mary tuvo que enfrentar nuevamente
y a solas sus temores.
«Pero… ¿A qué le tienes miedo?» le
preguntaban con insistencia sus padres
y hermanos. «Muchas, muchas
veces hemos pasado por allí y nunca
sucede nada. Antes no te asustabas»;
concluían sonrientes. Las semanas
transcurrían, y Mary tenía cada vez
más miedo de ese lugar. Empezaba
un llanto incontrolable antes de salir
de casa, y para el momento de arribar
a ese trecho del recorrido, su cuerpo
temblaba sin control alguno, volvía entonces
a casa, sollozante y temblorosa.
95

Fue entonces que su madre decidió
llevarla con el médico del pueblo;
un viejo doctor conocido por la comunidad
desde mucho tiempo atrás.
Después de tomarle los signos vitales,
procedió al cuestionario de rigor, no
encontrando nada que justificara el
compor-tamiento melindroso de la jovencita.
Recetó entonces unas píldoras,
y pidió que le man-tuvieran informado
de cualquier evolución anormal del
comportamiento de la chica.
El doctor asentó en su diario personal:
«…hoy me trajeron a otra niña presa de
histeria al cruzar el campo algodonero.
Parece que mis vicios me han puesto en
el umbral de un importante descubrimiento
médico. Tengo la impresión que
de algún modo; por algún mecanismo
natural, pero todavía desconocido, de
defensa, estas muchachitas saben, o
por lo menos intuyen, lo que he hecho
en ese lugar. Si en lugar de secuestrar,
torturar, matar, y enterrar muchachas a
la vera del camino, procedo con varoncitos
¿a los muchachos también les sucederá
lo mismo? Solamente obtendré
una respuesta a esta pregunta mediante
una ordenada experimentación. Espero
poder presentar mis conclusiones
a la comunidad científica antes de que
me capturen…».
96

Publica
tu libro
editorialdreamers.com/publica
97

MITO E
INFANCIA
Por Alejo Molina
Hace poco descubrí que mi respuesta
favorita para ver las
inspiraciones de mis estudios
universitarios, los que convergen a la
filosofía, se hallaba en los placeres que
la mitología me dio cuando niño. En la
primaria tuve mi primer acercamiento
y mi madre no escatimó en comprarme
tres libritos de fantasía griega y egipcia
que la editorial Selector daba para el
pequeño público. Este encuentro con
98
lo fantástico tuvo en mí tal efecto que a
la postre derivó en el estudio del hombre
y de sus grandes razonamientos. El
objetivo de este ensayo es mostrar la
relación de la infancia, tanto en lo individual
como en la connotación colectiva,
con la lectura y escritura de la mitología
y el proyecto de pensamiento que
esto sugiere.
Cuánta fortuna encontré cuando vi
que no sólo como individuos nos pa-

saba esto, sino también como pueblo
y como seres históricos. Aunque lo
que diga a continuación suene vulgar
y un tanto vago, vale recordar que los
pueblos comienzan su cultura con un
toque de fantasía para después de ello
formular sistemas que recaigan en la
recta razón y en la acción virtuosa.
Homero y Hesíodo, piedras angulares
de la poesía griega, plasmaron
y comenzaron su pensar en la razón
divina: en la primera rapsodia de la
Ilíada, se dice: Canta, oh diosa, la cólera
del Pelida Aquileo; cólera funesta
que causó infinitos males a los aqueos
y precipitó al Hades muchas almas valerosas
de héroes… Y al principio de la
Teogonía: Comencemos nuestro canto
por las Musas Heliconíadas, que habitan
la montaña grande y divina del
Helicón. Gastan su inspiración y nos la
muestran; participan de lo divino, de lo
99

mágico, para repartir el conocimiento
al vulgo. La palabra carente del razonamiento
puro, calculador, científico, el
mitós, fue el precursor del bien portado
y recto lógos, que, por supuesto, luego
desembocará en la grandiosa pólis
griega, ateniense, del siglo IV a.C. Para
estos atenienses, Homero y Hesíodo
representaron la infancia del pueblo
griego; la madurez, el ser adulto, está
en apogeo en la Academia o en los teatros,
como Sófocles en su Edipo Rey lo
demuestra: …tiene demasiado en vilo
su corazón con aflicciones de todo tipo y
no conjetura, cual un hombre razonable,
lo nuevo por lo de antaño… Lo nuevo,
la madurez de pensamiento, la razón;
lo antaño, lo mágico y mítico.
Si la madurez estaba en boga en el
tiempo de Sófocles, ¿acaso el pensamiento
mitológico sólo era un lindo recuerdo,
sin significado para la gloriosa
razón, para el lógos? No, en absoluto. El
pensamiento desde los mitos era todo
un proyecto, un proceso y un origen. Al
igual que en la vida del ser humano, la
infancia es en donde se forma y se proyecta
la madurez, el molde para la realización
de la obra.
Por supuesto, los mitos no se quedaron
en el olvido ni como una reliquia, ni
mucho menos lo pensaron así los griegos.
Pongo de caso en este escrito a uno
de los más fértiles pensadores de occidente
de antes de nuestra era, Platón.
El filósofo ateniense tuvo dos grandes
formas de mostrarnos sus pareceres,
de aleccionarnos: el diálogo, aprendizaje
obtenido del maestro Sócrates y el
mito. No me cabe duda que Platón ha
sido el más grande filósofo que recurra
a imágenes irreales para dar sentido a
la propia estructura filosófica. Hacer
un análisis exhausto de las imágenes
100

platónicas es una tarea que sobrepasaría
mis fuerzas y no atendería el objetivo
de este breve ensayo.
Enfrentar la lectura platónica es
difícil y los interlocutores de su protagonista
en el diálogo, la mayor de las
veces, Sócrates, lo saben. No obstante,
Sócrates también tiene conciencia de
ello y vuelve a evocar nuestra infancia
haciéndonos aprender con imágenes:
cómo no hacer patente la idea de la
naturalidad de la injusticia en el hombre
mediante el mito de Er y su poder
de hacerse invisible; indiscutible es la
cátedra que nos da Platón mediante el
hombre encadenado y la valoración de
la realidad con el mundo de sombras y
representaciones de este mundo sensible;
no recordar el fundamento del
Amor, de las Ideas y la Verdad, basándonos
en el auriga, los caballos alados
y la vuelta a la morada de los dioses
en el diálogo Fedro, sería una falta de
atención y no de comprensión a tan
complejas ideas. En suma, las imágenes
que nos ofrece el fabuloso Platón
facilitan el entendimiento de sus ideas.
Con Platón podemos ver, entonces,
que la vuelta a la infancia, a lo primigenio,
no es un retroceso psicológico
o gnoseológico, sino más bien es un
recurso didáctico para llegar a la madurez
o para reforzar la estancia en ella.
Gracias al mundo imaginario, inocente,
fantástico, podemos hallar un sentido
profundo a nuestra lógica y, con ello,
quizá, a nuestra propia existencia: el
mito nos enseña a ver alrededor, a contemplar
y a reflexionar. Sigo, después
de estas líneas, defendiendo mi teoría:
lo que me hizo acercarme a la filosofía,
a sus sistemas, a un depurado Descartes
o a un escrupuloso Kant, fue la mitología,
la infancia del pensamiento.
101

102

SELECCIÓN
DEL EDITOR
103

104
LA PRIMERA
CITA
Por Reinier del Pino Cejas

Ernesto llegó a la casa veinte minutos
antes y dio una vuelta por el
sector. No quería llamar a la puerta
hasta la hora convenida. Se había
gastado la asignación del mes en un
ramo de flores naturales. Hacía tiempo
que no tenía vida social. Era difícil con
la ciudad llena de mutantes, tráfico de
órganos y gente rara.
Por eso la cautela de Ernesto en sus
salidas. Solo se aventuraba a los recorridos
en autotraslado hasta el trabajo
en la procesadora de verduras sintéticas.
Aquel día violaba sus costumbres.
Tenía una razón para hacerlo: Elisa.
Elisa tenía el rostro de un ángel. Ernesto
la vio por primera vez en la estación
de autotraslados frente a su
módulo. Parecía perdida y enseguida
entablaron una conversación.
―¿Es nueva en este sector? ―había dicho
Ernesto disimulando un tono casual.
―Así es ―le respondió la muchacha
sobresaltada.
―No se preocupe. No soy mutante ni
traficante de órganos. Vivo en este módulo
―había comentado el hombre extendiendo
la mano―. Me llamo Ernesto.
―Elisa ―sonrió la chica devolviendo
el saludo.
Desde aquel día los encuentros fueron
menos casuales y más prolongados.
Dejaban ir los autotraslados para
no cortar una conversación. Ernesto
pasaba los días pensando en la joven.
Soñaba con ella viviendo en su módulo,
compartiendo cenas suculentas
bajo paisajes holográficos de ensueño.
Finalmente ella lo había invitado a su
casa y eso solo se hacía con personas
de confianza. Nadie se atrevía a correr
tal peligro.
Ernesto introdujo su código en la
barra de entradas y sonrió cuando la
puerta cedió. En la cápsula de ascenso
escuchó la voz electrónica indicando el
traslado hasta el piso veintiuno. Elisa
esperaba sonriente. Se había arreglado
para él y eso lo puso de un humor
excelente. Le extendió las flores.
―¿Por qué te molestaste? ―protestó
ella―. Deben haberte costado la asignación
de una semana.
―Tranquila ―contestó Ernesto―. La
ocasión lo amerita.
Se saludaron y pasaron a una habitación
holográfica con ambientación japonesa.
―Mi madre adora la cultura oriental
del siglo veintiuno ―se adelantó Elisa―.
Espero que no te moleste.
―Por mí está bien ―dijo él, mientras
disfrutaba ver a la muchacha colocar
las flores en un jarrón de porcelana.
Elisa salió de la habitación y regresó
acompañada de su madre. Era una anciana
de apariencia piadosa y mirada
senil que sonrió mostrando una dentadura
desgastada.
―Bienvenido, joven. Elisa habla mucho
de usted.
―Espero que bien ―Ernesto se sintió
sonrojarse―. La aprecio mucho.
―Eso veo ―dijo la anciana, observando
las flores―. Un hombre de detalles
―suspiró con pesadumbre―. Ya no
abundan los caballeros.
―¿Una taza de té? ―sugirió Elisa.
La mujer contempló a su hija con
una ternura que conmovió a Ernesto.
No estaba habituado a las demostraciones
de afecto. La anciana salió de
la habitación y se quedaron solos. Tras
un pesado silencio Ernesto se atrevió a
una pregunta.
―¿Traes muchos amigos a tu casa?
―Es la primera vez que introduzco un
código de acceso en el módulo ―Elisa
bajó la vista, avergonzada.
105

―Entonces soy dichoso ―continuó
Ernesto―. Esto es mucho para un hombre
como yo.
―¿Un hombre como tú?
―Seamos honestos. Eres una mujer bella
y yo un hombre mayor. Tengo sobrepeso
y no poseo asignaciones altas. Brindarme
tu amistad es un acto muy hermoso.
Elisa tomó su mano. La sintió temblorosa
y fría. Miró a Ernesto con la
misma ternura que su madre le había
dedicado minutos antes y habló despacio,
como si contara las palabras.
―Son tiempos complicados de mucha
inestabilidad. Una mujer debe reconocer
el valor de un hombre al mirarle a los
ojos. Tú vales más de lo que crees.
Con la aparición de su madre, Elisa soltó
la mano de Ernesto en un gesto brusco.
La anciana traía una bandeja pintada
con motivos orientales y sobre ella las tazas
humeantes de un té que impregnó el
espacio de un aroma dulce y agradable.
―La especialidad de esta casa ―dijo
mientras colocaba la bandeja―. Espero
que le guste.
Ernesto tomó una de las tazas, también
con motivos asiáticos. La levantó dejando
el platillo sobre la bandeja y bebió el contenido
que calentaba su garganta provocándole
una sensación reconfortante.
―Muy sabroso ―dijo a la madre de
Elisa, todavía de pie―. Tendrá que darme
la receta o indicarme donde conseguir
esta maravilla.
Inmediatamente sintió que las piernas
le pesaban. Intentó ponerse de pie
y cayó al suelo golpeándose la cabeza y
con un dolor intenso en las articulaciones.
No podía hablar. Las dos mujeres
106

lo contemplaban sin inmutarse. En un
segundo Ernesto lo comprendió todo.
Había caído en una trampa.
―Debo reconocer que has mejorado,
Elisa querida ―dijo la anciana con una
voz distinta, sin la ternura de antes―. Con
este tendremos suficiente para unas semanas.
No es tan flaco como el otro.
―Me caía bien ―respondió Elisa, con
un vestigio de tristeza en la voz.
―Caerá mejor bien sazonado y cocido
―interrumpió cortante―. ¿No te habrás
enamorado otra vez?
―Tranquila, madre. Me enseñaste bien.
Elisa miró a Ernesto en el suelo. El rostro
congelado en una mueca de espanto
y el cuerpo rígido. Su madre evaluaba
desde su asiento la formidable pieza
que ella había conseguido. La anciana
se puso de pie y dijo con solemnidad.
―¡A guisar! Te aseguro que te chuparás
los dedos.
―No tengo hambre. La cacería me agota
mucho. Iré a repararme a mi cuarto.
Se levantó con dificultad y besó a la
anciana. En el rostro de la mujer se divisaba
una sombra.
―¿Te llevo un bocadillo más tarde?
―No ―dijo Elisa, secamente―, me
llevaré las flores. Quedan horribles con
esta holografía oriental ―miró a su madre
buscando la aprobación mientras
acariciaba el ramo entre sus manos.
Esta vez era una mirada gélida y sin vida.
―Como quieras. De todas formas eran
para ti. Alimentarte o no es un asunto
tuyo. Pero la cena estará lista en media
hora. Si te apetece estaré esperando. ¿O
prefieres una taza de té? Es la especialidad
de la casa.
107

108
EL
CUADERNO
Por Gabriel Bevilaqua

I
Papá dice que siempre les encuentro
defectos a sus novias. Miente. Rocío,
por ejemplo, me gustaba mucho. Pero
nadie puede afirmar honestamente que
su última noviecita no sea una auténtica
creída. Cada vez que viene a casa se
aparece, sonrisa fingida mediante, con
algún regalito para mí. «¿Cómo se dice?»,
me apura entonces papá. «Gracias», respondo
secamente y me refugio en mi
cuarto. Para colmo, parece que el noviazgo
con esta tipa va en serio.
—Ya te va a aceptar —le decía papá el
otro día—. ¡Dale un poco más de tiempo!
—Hace seis meses que salimos…
¿cuánto tiempo más va a requerir la
princesita?
Como papá se quedó callado, Victoria,
que así se llama, se acurrucó a su
lado y le susurró largamente al oído.
Al día siguiente supe que íbamos a
pasar un fin de semana los tres juntos
en la playa. Claro está que en un principio
me rehusé, pero papá dijo que si
yo aceptaba no iba a tener que esperar
casi un año más, hasta cumplir los
quince, para que me entregase el cuaderno
que mamá había escrito para mí.
II
El viaje en coche me la pase con los auriculares
puestos. Callada. Victoria, en
cambio, parloteaba sin cesar, mientras
papá sólo intervenía para asentir. Hacían
planes, o mejor dicho, ella los hacía.
A eso de las nueve, cuando la luna se
duplicaba sobre la superficie del mar,
arribamos a aquella casa solitaria. Lo
primero que sentí al salir del auto fue
la brisa fresca cargada de salitre. Cerré
los ojos y respiré profundo, pero Victoria
me tocó un hombro y me dijo que lo
ayudara a papá a entrar las valijas. Tras
seis viajes al coche, el equipaje de la
reina ya estaba en su cuarto. Entonces
me mandó a que eligiera un dormitorio
para mí… Había sólo uno más y era pequeño
como un dedal.
Una hora después, cenamos. Ella no
tocó su comida. Juro que si papá no
la hubiera comprado en el camino, yo
tampoco la habría probado, por más
que en lugar de sándwiches de jamón y
queso se hubiese tratado de un soberbio
pollo con papas al horno.
Papá luego preparó café, pero yo,
bostezando, me retiré a mi cuarto.
III
Podía oír el ir y venir de los pasos al ritmo
de la música que sonaba en la sala.
Por un instante me imaginé a papá bailando
con Alejandra… No sé por qué
me resulta imposible decirle mamá.
Después de todo ella no tuvo la culpa
de haberse enfermado.
IV
Como la boca se me puso seca, me desperté.
Ya no se oían ni la música ni los
pasos de baile. Me calcé las pantuflas y
marché hacia la cocina. Desde el pasillo
descubrí que Victoria estaba a horcajadas
sobre papá, en el suelo. Me dio
vergüenza ajena e iba a seguir mi camino
rápidamente cuando noté que algo
le ocurría a ella. Sus brazos y sus piernas
se estaban volviendo más largos, al
tiempo de que le nacían otros dos pares
de extremidades, y de que sus ojos,
ennegrecidos, se multiplicaban.
—¡Papá! —grité, pero él no reaccionó,
en cambio, ella me miró, emitió una es-
109

pecie de risa, e inauguró sus colmillos
recién paridos en el cuello de papá—.
¡Dejalo, dejalo! —vociferé entonces
mientras le arrojaba cuanto objeto
contundente hallaba a mano.
—¿Sabés que me dijo tu papá mientras
bailábamos? —siseó tras erguir la
cabeza—: que habíamos hecho el viaje
de gusto, que vos, mocosa, jamás me
ibas a aceptar… Pudo haber sido un
buen marido, pero por tu culpa no va a
pasar de ser una buena comida.
Y cuando se disponía a clavarle nuevamente
los colmillos, sentí como si
dos navajas me cortasen la espalda
desde dentro. De inmediato, sobreponiéndome
al dolor y al asombro, batí
las alas que ahora poseía. Entonces,
Victoria se lanzó, con los ojos encendidos
de sombras, sobre mí; pero ágilmente
logré volar fuera de su alcance.
Furiosa, trepó por las paredes y el techo
y comenzó a moverse en círculos.
Pronto comprendí que estaba tejiendo
a mi alrededor una gigantesca telaraña.
Sabía que no podía dejar que terminase,
así que tomé la iniciativa y rodamos
por el piso hechas un amasijo de patas
y alas.
A cada instante, el rigor de sus colmillos
se aproximaba peligrosamente
a mi cuello. Me sentía exhausta e ignoraba
durante cuánto tiempo iba a
poder contenerla. Entonces sus ojos
se me volvieron espejos y observé que
algo más había cambiado en mí. Acto
seguido, clavé con certeza mi aguijón
en medio de su oscura mirada.
V
Cuando finalmente tuve el cuaderno
entre mis manos, aguardé un largo rato
antes de abrirlo. Temblaba. Sabía que
aquellas palabras iban a cambiarme la
vida; iban a revelarme la naturaleza de
aquel yo extraño que nos había salvado a
papá y a mí; pero, sobre todo, iban a permitirme,
por primera vez, estar conectada
de mujer a mujer con Alejandra…
Con mamá, desde entonces y para
siempre.
110

NUESTRO BLOG
FAVORITO DEL
MES ES...
CERDO VENUSIANO
Si eres amante de la ciencia ficción, los chistes prosáicos
y el tocino, te fascinará leer todo lo que el buen cerdito
publica en su blog. No solo se dedica a escribir historias
de ciencia ficción que pueden rayar en los absurdo, sino
que también muchos de sus relatos están cargadas con
una fuerte cantidad de crítica social.
Pays asesinos, burócratas aburridos, robots ninfómmanos,
terraformaciones baratas, plantas rodadoras,
gatos que en otra vida fueron papas y muchas cosas más
encontrarás en su blog. ¡No olvides visitarlo!
cerdovenusiano.com
Si tienes un blog, y te gustaría verlo como nuestro blog del mes, mándanos un correo a
contactoeditorial@editorialdreamers.com con el asunto El blog del mes, incluyendo el
enlace a tu blog. Si le gusta al consejo editorial, ¡entonces lo publicaremos con gusto!
111

112
VORACIDAD
Por Íñigo Redondo Egaña

El inspector Carrillo camina incómodo
por la arena y lo primero
que oye es cómo un agente grita
a otro: «Aquí hay un dedo. Es pequeño,
el meñique». La sargento a cargo ve a
su jefe y sale a su encuentro. Recibe del
inspector una reprobación por permitir
tal escándalo. «No hacen falta estos gritos»,
le dice, hosco el gesto.
Ella lo acompaña al recinto que han
construido con unos biombos de campaña
rodeando el cadáver, cerca de la
rompiente de las olas. El forense y su
ayudante están trabajando dentro. Sin
levantar la cabeza de sus observaciones,
el doctor se detiene momentáneamente
y les confirma que la muerte es
reciente, no más de seis horas. Confirma
igualmente que les costará evaluar
el caso. Se trata de una mujer joven, de
dieciséis o diecisiete años. Su cuerpo
parece devorado por una alimaña de
grandes colmillos cegada por el hambre.
Han encontrado abundantes trozos
de carne y hay mucha sangre que
ha creado un barro espeso en la arena.
Carrillo no puede reprimir un gesto de
dolor al ver a la chiquilla.
El inspector intuye que no va a ser
un buen día. Pero cuando a uno lo despierta
una llamada al amanecer dando
cuenta del hallazgo de un cuerpo despedazado,
uno sabe que nada bueno
va a ocurrir. Puede ser incluso peor:
la muchacha que corre hasta llegar al
agente de la valla, que grita pidiendo
pasar es su hija Diana. Carrillo sale del
precario laboratorio forense y ordena
a la sargento que lo acompañe. Su hija
repite a voz en grito, incansable: «¿Es
Susi? ¿Es Susi?». Él no puede entender
qué hace ahí, pero hace un gesto para
que la dejen acercarse. La toma por los
hombros, trata de calmarla y le dice que
nada se sabe, que no se preocupe y que
lo que tenga que ser será. «No puedes
estar aquí», le dice también, cariñoso,
abrazándola. Sabe que sí, es la amiga
de Diana. Quien sea que lo haya hecho
la ha destrozado sin tocarle la cara, sin
arañarla siquiera. Con un gesto y en voz
muy baja pide a la sargento que haga
que acompañen a su hija a casa.
Como Diana no se ha quedado no ha
podido contar a su padre que esa noche
ha estado con su amiga ahí al lado,
en el chiringuito de Nico, porque, aunque
esté un poco apartado de la zona
de moda en la playa, era el lugar ideal.
Que necesitaban mostrarse sus tatuajes
y hablar de ellos, de cómo, por fin,
iban a lucirlos. No ha podido contarle
lo importantes que eran para ellas. Los
estrenarían en sociedad, si se puede
decir así, este verano recién comenzado.
Si se hubiera quedado, su hija le
habría contado que Susi se lo había hecho
en la parte superior del pecho, en
el lado izquierdo —sobre el corazón decía
ella— y dejando lugar hasta el hombro
para que se extendieran las ramificaciones
de flores y hojas de muchas
formas que, tupidas, enmarcaban el
dibujo principal. Le habría hablado del
pequeño venado, de lomo moteado y
grandes orejas desplegadas, arrebujado
sobre unas manos delicadas que lo
sostenían y parecían hacer una ofrenda
a quien miraba. Ideal para su forma
de ser, romántica y soñadora. Todo lo
contrario de su propio tatuaje, enérgico,
como ella. Carrillo ya había visto en
casa ese dibujo que ocupaba el lado
derecho del torso de Diana, arrancando
desde la cadera, punto de partida
de un grupo nutrido de serpientes de
distintas pieles y manchas repetitivas,
hasta llegar a la cercanía del pecho, ha-
113

cia donde insinuaban querer llegar en
un gesto tenso e inmóvil, todas con las
bocas abiertas y mostrando amedrentadores
y ponzoñosos colmillos.
Tampoco le ha contado que, al ver
acercarse a ese chico, Luca, alto, brillante
la larga melena, pantalón corto
grande y plagado de bolsillos, camiseta
de baloncesto y chancletas, ella lo ha
encontrado demasiado delgado y refinado.
Y que Susi, por contra, ha sentido
una fascinación inmediata y ha querido
transmitírsela a su amiga. No le ha contado
a su padre lo que ella ha dicho: «Pero
ves qué piernas, pero cómo camina, qué
elegancia. Has visto unos ojos iguales alguna
vez… Y nos mira, pero qué mirada,
por favor». Bajo la camiseta de él asomaban
también trazos de un tatuaje. Ambas
lo han visto y se han preguntado qué se
habría tatuado. Diana le habría contado
que, tras tomar algo donde Nico, ha decidido
marchar a buscar al resto de amigas
para dejarlos solos.
Sin embargo, habría evitado hablar
de la llamada de su amiga, a la una de la
mañana, porque son cosas entre amigas.
No le habría hecho ciertas confidencias,
como que Susi y Luca se han bañado desnudos
entre olas lentas y rítmicas y que,
«Fíjate, qué increíble», le ha contado, el
venado de su tatuaje había desaparecido,
ya no lo tenía grabado en su cuerpo
y lo ha visto correr sobre sus patas ende-
114

les, trastabillando por la playa, perseguido
por un león. Habría callado todo
esto, seguro. No habría dicho a su padre
nada de todas esas cosas suyas tan
poéticas y tan sensibles que suele contar,
porque «Así es mi amiga». Y tampoco le
habría contado su teoría de que Susi se
ha enamorado de Luca nada más verlo.
Y si Diana se hubiera quedado con su
padre un poco más, habría reconocido
a Luca, lloroso observador de la policía
en la distancia, entre las hamacas, y
Carrillo habría podido hacerle algunas
preguntas. Y habría visto el precioso y
rugiente león tatuado en su pecho.
Pero Diana se ha ido a casa y nada de
esto ha ocurrido. Por eso, esta misma noche,
cuando ella y todas sus amigas vayan
a la playa a dejar flores sobre las olas
para recordar a Susi, Carrillo no estará
cerca para acompañar a su hija, para evitar
que camine por el malecón del puerto
para volver a su casa por el camino más
rápido. Y, más tarde, en otro oscuro amanecer,
cuando él mismo camine rápido
hacia el mismo malecón, no imaginará
que Luca habrá estado esperándola, para
decirle que se ha enterado y que también
ha llorado. Y a esas horas nadie verá en el
espigón, donde Luca habrá acompañado
a Diana para que llore tranquila, al león
que se despereza y se despega y vuela y
ruge. Al león que probará esa noche por
primera vez el sabor de las serpientes.
115

116
ALDO Y
LAS SIRENAS
Por Susana Angélica Órden

Aldo era uno de mis alumnos favoritos
de la escuela de adultos. Era
alto, delgado y un poco cargado
de hombros. Tendría unos setenta
años de edad y se lo veía llegar muy
cansado del trabajo, pero con gran esfuerzo,
realizaba sus tareas escolares.
Vivía en un barrio muy humilde y quería
progresar. Ahorraba con espíritu de
sacrifico, para comprar sus libros y útiles
de estudio.
Una tarde, en que yo estaba explicando,
en plena clase de filosofía, que las
ideas facticias, según Renato Descartes,
habían sido inventadas por los hombres,
propuse el ejemplo de la sirena.
Los alumnos comenzaron a proporcionar
ejemplos que comprobarían según
su opinión, que las sirenas eran seres
reales. Entre las historias que contaban,
recuerdo la de Alexis, quien relataba que
cuando su primo Juan Carlos se encontraba
a orillas del Paraná, se arrojó al
río, porque había notado que una mujer
bellísima se estaba ahogando y gritaba
pidiendo auxilio. Una vez en el agua y a
pesar de ser un excelente nadador, notó
con desesperación, que un remolino lo
arrastraba hacia el fondo. Afortunadamente,
una lancha de la Prefectura lo socorrió.
No encontraron ningún rastro de
la joven que él había querido salvar. Juan
Carlos le contó que cuando estaba en el
río, le pareció escuchar una encantadora
voz que lo embriagaba y lo impulsaba a
dejarse llevar por el remolino, pero luchó
y así logró sobrevivir.
Marisa, su novia, relacionó lo narrado
con el episodio de Ulises, con las
sirenas, explicando que inducían a los
marinos a arrojarse al mar y luego se
los devoraban.
Mario, un alumno muy jovencito refirió
que había leído que en el norte del
Brasil se había encontrado los restos
de un pez que tenía cierta semejanza
con una sirena.
Mientras tanto, observé que la clase se
había vuelto sumamente animada y hasta
participaban en la discusión alumnos
que estaban rindiendo el examen recuperatorio
de una evaluación que había
sido tomada el martes anterior.
Finalmente habló Aldo, vestido como
siempre con su camisa a cuadros, roja y
negra, gastada, pero limpia y los demás
callaron—. Yo creo, profesora —dijo, en
forma pausada—, que no estamos teniendo
en cuenta que antiguos manuscritos
que descubrí en Internet afirman
que existen sirenas de río y sirenas de
mar. Por otra parte estos seres presentan
diversas subespecies que se reconocen
porque exhiben colores diversos
como el gris, que corresponde a la opacidad
y el azul, que simboliza la vida y la
eternidad. Las sirenas grises son agresivas
y destructoras, las azules en cambio,
son solidarias y amables con los seres
humanos. En apoyo de esta teoría, refirió
una anécdota que contaba un vecino
suyo que había trabajado como
guardavidas, en una playa de La Perla y
caminando por la costa, sintió una voz
muy dulce y suave que pedía ayuda. Al
acercarse, notó que una señora estaba
siendo acosada por unos delincuentes,
que huyeron al verlo.
Cuando Julián le dijo a la victima
que había escuchado su pedido de
auxilio, escuchó atónito, que la mujer
afirmaba que ella había estado tan aterrorizada,
que no había podido emitir
palabra alguna. Pero lo que más asombró
al joven, fue que la voz lo llamaba
por su nombre.
Como había llegado el final de la
clase, los alumnos se fueron retirando,
117

mientras en el aula todavía, flotaba un
clima de interés y misterio.
Me quedé firmando una planillas de
la asistencia y cuando pasé por el hall
de la escuela, noté que Aldo estaba
mirando con atención los pececitos
de clores de la enorme pecera que el
director había instalado allí. Me quedé
un instante observándolo, porque los
peces se acercaban al vidrio donde él
se encontraba y hasta parecía que se
estaban comunicando. Me reí de esa
idea que había cruzado por mi mente
y lo saludé En ese momento, Aldo
volvió sobresaltado el rostro en mi
dirección y no pudo ocultar una mirada,
difícil de describir. Ella hablaba
de los insondables abismos marinos o
la de la inexpugnable infinitud de las
estrellas, del supremo goce y del dolor
absoluto, de los elevados caminos
del bien y de los intrincados laberintos
del mal. En esos ojos se reunían el
Tiempo y el Espacio. Pasado, presente
y futuro eran solo arabescos de un movimiento
único y vertiginoso.
Me sostuve en un armario para evitar
caer, porque sentí un impacto muy fuerte
118

para mi espíritu desprevenido y mis percepciones,
lastimosamente humanas.
Él, reponiéndose, retomó su expresión
tranquila, acostumbrada y respondió mi
saludo con amabilidad Ya había traspuesto
la puerta, cuando un ruido me hizo volver
la cabeza, comprobando que a Aldo
se le había caído involuntariamente, su
mochila y al inclinarse hacia el suelo, para
recogerla, su limpia y gastada camisa
de trabajo, se deslizó hacia un costado y
pude observar una hermosa, transparente
y brillante aleta de color azul, debajo de
su cuello, justo a la altura de su espalda.
Entonces, nuestras miradas se cruzaron
nuevamente y en mi interior me pareció
escuchar un bellísimo canto, casi
angelical, que elevaba mi espíritu más
y más. En seguida, sentí una extraña debilidad
y que se aflojaban mis piernas.
Con un esfuerzo de voluntad suprema,
escapé y me dirigí a mi auto en
donde, luego de tomar aliento, durante
algunos minutos, comencé a considerar
seriamente que, después de todo,
el concepto «sirena» no era tan apropiado,
como yo creía, para ejemplificar
a las ideas facticias.
119

120

NOVELAS
POR ENTREGAS
121

122
LOS
ÚLTIMOS
CONTRI-
BUYENTES
(SEGUNDA PARTE)
Por
Ernesto Molina
La sonrisa fácil era una nave de travesías
interplanetarias que fue donada
a Los Últimos Contribuyentes por
la Asociación Turística de Parejas Interespecie.
La ruta original de la nave implicaba
viajar por dieciséis planetas diferentes
permitiendo que las personas pudieran
conocerse y enamorarse independientemente
de su raza, especie o condición
económica. El crucero del amor espacial
(nombre publicitario de la sonrisa fácil)
fue adaptado para aquella misión, remplazando
los bares y restaurantes con
una serie de herramientas diplomáticas
que pudieran ayudar al equipo a recuperar
los cuatro valiosos artefactos y hacer
cumplir la profecía.
Pohl se encontraba sentado en un
diván rojo estudiando la cabina. Una
inmaculada alfombra de color blanco
abarcaba todo el piso de la habitación,
en el techo había un espejo, la decoración
se limitaba a ser roja o rosada, había
demasiados corazones dibujados y
por alguna extraña razón alguien puso
cuatro velas en la mesita de noche.
Úrsula se encontraba sentada en la
cama, compartía la expresión de confusión
de Pohl y estrujaba un folleto de papel
con ambas manos. J.U.A.N., quien se encontraba
sentado en el inodoro desde antes
de abordar, fue quien rompió el silencio.
—Estamos ubicados en el nidito de
amor —el silencio en la habitación era
tan denso como cuando invitas a tu
novio a cenar con tus padres y el eructa
en la mesa. J.U.A.N. hizo un segundo
intento—. El nidito de amor es la única
habitación de la nave que no fue modificada
para el cumplimiento de la misión.
Pensaron que era suficientemente confortable
y que era una buena idea que
los tres la utilizáramos mientras pasa el
tiempo de desplazamiento del crucero 4 .

Úrsula decidió intentar un tema de
conversación menos neutral.
—Y… ¿Cómo se siente ser un paladín
de la fe? —al menos parecía un tema
más interesante qué el clima. Como
J.U.A.N. no contestaba, Pohl decidió
que la pregunta era dirigida a él.
—¿Qué quieres que te diga? No entiendo
nada. Hace cinco horas mi única
preocupación era una ballena blanca
con muy mala actitud que se escapó
de un estudio de cine —Pohl trató de
cambiar de postura, aquella cama no
era para sentarse—. Al parecer se las
arregló para viajar en el tiempo a mediados
del siglo XIX, pero ahora resulta
que hay una profecía escrita por una
computadora vieja y debo atravesar
media galaxia…
—Varias galaxias —la interrupción
tenía un tono optimista, similar al que
utiliza una motivadora empresarial—.
Será un viaje divertido.
Cuando J.U.A.N. interrumpió a Pohl,
sus compañeros lo miraban con una
expresión de pánico total; el robot suponía
que se debía a la idea de visitar
varias galaxias. La verdadera causa de
molestia era que el robot había encontrado
una pequeña pieza de lencería de
encaje y decidió probársela. Pohl resolvió
incluir aquel detalle a su queja.
—Debo atravesar varias galaxias encerrado
en un cuarto de motel barato —extendió
sus manos, señalando la habitación—,
con un robot que usa una tanga
ajena y una saboteadora del gobierno.
—El gobierno de la tierra me contrató
para frustrar tu misión. ¿Acaso eso me
hace una saboteadora? —Úrsula se cruzó
de brazos, esperando dignamente
una respuesta.
—¡Sí! —contestaron el humano y el
robot al mismo tiempo.
—En ese caso no queda mucho por
discutir —hubo un dramático cambio
entre la pose de dignidad y la postura
de negociación—. Pero podrías confiar
en mí, aunque sea un poco, solo para
hacer más interesante tu aventura.
Además, el gobierno de la tierra decidió
que pretende pagarme con experiencia.
¿Entiendes eso? ¡Experiencia! —Úrsula
explotó—. Soy una profesionista que
dejó su empleo solo porque el gobierno
central la llamó ofreciéndole el mejor
empleo posible para alguien de mi
ramo. Una hora antes de abordar este
cacharro flotante, me informan que no
hay presupuesto, pero hay que agradecer
porque voy a obtener mucha experiencia
con este trabajo. ¡Experiencia!
Pohl conoce demasiado bien las estrategias
del gobierno para reducir gastos.
Cuando cumplió dieciocho años,
el orfanato le consiguió un trabajo en
una oficina gubernamental. Era la comisión
de investigación para garantizar
el cumplimiento de los derechos de los
trabajadores jóvenes. Su puesto consistía
en pararse junto al cajero electrónico
del estacionamiento, tomar el
boleto de los usuarios y colocarlo en la
ranura adecuada. Todo de la manera
más eficiente.
Una semana después. Pohl se enteró
de que en realidad estaba realizando
un voluntariado. El cajero electrónico
estaba descompuesto y no podía
extender su brazo mecánico hacia los
usuarios. Los pobres burócratas estaban
tan acostumbrados a que alguien
les recibiera sus boletos de estacionamiento
qué, el primer día sin el brazo
mecánico, muchos acamparon en sus
oficinas y cobraron las horas extra 5 . Obviamente
los empleados de la comisión
podían colocar sus boletos en la ranura
123

124
del cajero de la misma manera en la
que lo hacía Pohl. Era posible también
contratar alguien que reparara el cajero,
o incluso existía la eventualidad
de retirarlo, ya que el estacionamiento
era gratuito para todos. Pero así no
era como funcionaba la comisión, por
lo tanto decidieron buscar a un joven
emprendedor 6 para que reemplazara el
brazo mecánico a cambio de las propinas.
Lamentablemente les estaba prohibido
a los voluntarios recibirlas.
Una chispa de inspiración iluminó la
mente de Pohl:
—Entonces, ¿qué te parece si te tomas
unas vacaciones? Tengo entendido
que este tipo de misiones implican
visitar un montón de lugares exóticos,
además nos van a pagar los viáticos del
viaje. ¿No es así?
J.U.A.N. había perdido el interés en la
lencería y ahora se concentraba en un
catálogo de núbiles robots que antaño
se rentaban en la nave.
—Efectivamente. Como ya había mencionado
antes, esta nave fue adaptada
con numerosas herramientas diplomáticas,
entre ellas están el dinero y las armas.
La mitad de los mundos conocidos
estarán dispuestos a ayudar al paladín
de la fe, pero en el caso de la otra mitad,
es mejor tener algunas cosas como misiles
de destrucción masiva y cantidades
obscenas de dinero —enrolló la revista
y la ocultó detrás de la caja del inodoro.
Pohl y Úrsula compartieron una sonrisa
de complicidad y codicia, mientras
J.U.A.N. continuaba con su discurso—:
Gracias al motor de doble dirección estaremos
en nuestro primer destino dentro
de tres días terrestres.
—¿No podemos visitar primero algún
planeta turístico? Togalandia sería genial
—rogó Úrsula.

—Lo siento, pero mi segunda misión dentro
de esta nave es prevenir que los miembros
de la tripulación abusen de los beneficios
brindados por la iglesia —dijo J.U.A.N.,
con un tono autoritario que no le quedaba.
—¿Y cuál es tu primera misión? —preguntó
Pohl.
—Garantizar que Pohl viva lo suficiente
como para completar su trabajo.
—¿Tienes alguna otra tarea? —dijo
Úrsula.
—En caso de visitar algún mundo
laico u oprimido por algún gobierno
represivo que cobre muchos impuestos,
es mi deber repartir la propaganda
de la iglesia y de ser posible ayudar a
derrocar el sistema —J.U.A.N. miró a
ambos lados verificando que nadie se
hubiera añadido a la conversación—,
siempre y cuando no se interponga con
las otras misiones.
—¿Puedo hacerte otra pregunta? —
Úrsula evitaba el contacto visual en
una estrategia para no ceder a la risa.
—Sí, pero que no represente ningún
riesgo para la misión.
—¿Qué hiciste con la tanga que te estabas
probando? —Úrsula había hecho
trizas su folleto y tenía muchas ganas
de abandonar aquella habitación.
—Se desgarró…
J.U.A.N. cerró la puerta del cuarto de
baño y la nave se sumió nuevamente
en un absoluto silencio.
⁂
El motor de doble dirección fue presentado
en la convención bianual de
ingenieros espaciales a pesar de ser exhibido
entre muchas estafas, proyectos
inútiles y bromas de mal gusto. Aquel
año no hubo ninguna exposición más
infame. El concepto de un motor que
hiciera que la nave viajara hacia adelante
y hacia atrás al mismo tiempo fue
tomado inicialmente como parte del
espectáculo de variedades. Cuando los
serios y responsables ingenieros se dieron
cuenta de que aquel motor no era
una broma, arrojaron sus calculadoras
hacia el presentador del proyecto. Y
cuando descubrieron que el motor en
realidad funcionaba rasgaron sus vestiduras
y rechazaron el coctel gratuito
que les ofrecía el hotel. Cabe mencionar
que, desde aquel fatídico día, el
porcentaje de ingenieros abstemios
incrementa diariamente, poniendo en
riesgo el equilibrio del universo.
Los matemáticos estadistas (incondicionales
amigos de los ingenieros) han
dedicado las últimas décadas a extrapolar
y predecir los resultados de un aumento
de técnicos e ingenieros que disminuyen
sus niveles de estrés cantando
canciones, haciendo ejercicio y pasando
tiempo con las personas que aman
sin consumir alcohol. Todo este trabajo
estadístico predice que el desarrollo
tecnológico no se verá obstaculizado
siempre y cuando los ingenieros sigan
recibiendo puntualmente su paga, lo
cual pone en un apuro a los contadores.
Las compañías dedicadas a las bebidas
alcohólicas se mostraron preocupadas
ante el abstencionismo en profesionales
tecnológicos. La situación se salvó
gracias al desarrollo de nuevos motores
de combustión externa que funcionan
a base de bebidas espirituosas, lo cual
ofreció un nuevo mercado a las destilerías,
que decidieron competir contra las
compañías petroleras.
A pesar de ser la culminación en ingeniería
espacial, los motores de doble
dirección son muy costosos y peligrosos.
Su uso se limita a las flotas de gue-
125

a, y estos son tiempos de paz donde
la mayoría de los gobiernos no pueden
pagar un ejército decente. Todos estos
factores han llevado a que la producción
de estos motores se encuentre
totalmente detenida. En la práctica: la
sonrisa fácil es la única nave operativa
con este sistema de tracción. El principal
motivo por el que un vehículo civil
cuenta con el mejor motor de la galaxia
es que, cuando terminó la convención
bianual, los jóvenes ingenieros que
diseñaron el nuevo motor no lograron
encontrar un colega lo suficientemente
ebrio como para ayudarles a trasladar
su peligroso proyecto. Así que vendieron
el motor experimental a una compañía
de cruceros y citas por correo a
cambio de un pasaje en primera clase
para regresar a sus hogares. (Y qué divertido
fue…)
El dueño de la compañía regaló el motor
a su hijo, el cual deseaba crecer para
ser un ingeniero y pasar el resto de su
vida estresado. El chico estudió todos
los planos, cálculos, manuales y referencias
que incluía la literatura del sistema
de tracción. Cuando despertó del coma
nervioso, el chico instaló el motor en un
crucero de placer y la rebautizó como la
sonrisa fácil. (Porque: ¡Qué fácil es sonreír
cuando entiendes el funcionamiento de
una máquina del tiempo!).
La maquinaria de la sonrisa fácil permite
que el crucero viaje hacia «adelante»
en el espacio y hacia «atrás» en el
tiempo, de manera que aunque la nave
tardase miles de millones de años para
llegar a su destino, en la práctica no
habría pasado tanto tiempo. La nave
cuenta con una computadora que re-
gula la distancias espacio-temporales
recorridas de manera que los pasajeros
llegan a su destino algunos días después
de abordar. Todo eso se hace con
base en una prueba de mercado que
demostró que los clientes que tomaban
un crucero de solteros y regresaban
el mismo día se sentían insatisfechos.
Además subir a tus redes sociales
una serie de fotografías tomadas en un
tiempo que no existirá jamás generaba
mucha confusión.
La sonrisa fácil operó como crucero
romántico durante mucho tiempo
y aquel joven ingeniero se enriqueció
mucho. Cuando Planeta Diversión fue
anexado a la tierra, la compañía de citas
interespecie se vio amenazada por los
excesivos impuestos que la tierra impuso.
Afortunadamente, la iglesia de los
últimos contribuyentes se hizo presente.
Una institución tan poderosa y flexible
siempre cambia su estrategia cada
vez que visita un planeta nuevo. En
el caso de Planeta Diversión, el primer
paso del plan fue regalar muchas
cortesías a sus feligreses. El abrupto
aumento de turistas fuera de temporada
mejoró la imagen de los humanos
ante los divertidos, además relajó
las relaciones entre los predicadores
de Los Últimos Contribuyentes y los
empresarios hoteleros. Con el tiempo,
muchos hoteles aceptaron la religión
y dejaron de pagar impuestos. La ceremonia
de aceptación fue aderezada
con la noticia de que en realidad no
era necesario adoptar nuevas tradiciones
ni reglas religiosas. De hecho, los
divertidos podrán conservar todas sus
tradiciones originales.
126

El simple hecho de no tener que pagar
aquellos excesivos impuestos a los
gobiernos de la tierra impulsó a las cadenas
hoteleras. (Evento registrado en
los dividendos anuales.) La población
del planeta expresó su agradecimiento
haciendo numerosos regalos a la Iglesia
de los Últimos Contribuyentes. Uno de
aquellos presentes fue la sonrisa fácil,
cuyo dueño abandonó el negocio para
pasar el tiempo con una jovencita eriana
que conoció en un viaje de negocios.
Durante la guerra de las sandalias, la
sonrisa fácil fue rebautizada como la
abstencionismo fiscal. Con una nueva
identidad y la ventaja del secreto, la
nave cumplió con muchas misiones de
apoyo que permitieron que los rebeldes
derrocaran al gobierno local e instauraran
la libertad de culto.
Después de los eventos en el Planeta
del Calzado, el gobierno de la tierra incluyó
los motores de doble dirección en
sus flotas militares. Pero la vida suele
ser más complicada y el dueño de las
patentes para la producción de los motores
era un fiel creyente de no pagar impuestos.
La producción de la nueva flota
de doble dirección fue la empresa más
cara e inefectiva que el gobierno de la
tierra haya llevado a cabo jamás. Eso se
debió a que los motores se compraban
a un precio setenta y cinco veces mayor
al costo al público 7 ; los funcionarios terrícolas
inflaban los presupuestos para
poder obtener misteriosos bonos económicos
al final del mes, los encargados
de adaptar las naves solicitaron una
serie de personalizaciones al motor que
lo hacían inútil, por ejemplo: un seguro
que evitaba que el motor funcionara a
menos que hubiera nueve aprobaciones
por escrito y otros factores ilógicos.
Los tres primeros pagos de la nueva
flota dejaron en la quiebra al gobierno
de la tierra. Así que, para poder seguir
pagando los salarios de su personal, el
organismo se vio en la necesidad de
solicitar un préstamo, y la única institución
dispuesta a prestarles fue la iglesia.
Las condiciones del préstamo
implicaban:
• Garantizar la libertad de culto en todos
los planetas que la desearan. (No
aplicaba a conquistas futuras.)
• Prohibir el uso de motores de doble
dirección en las campañas de conquista
de otros planetas.
• Pagar el adeudo en menos de ciento
noventa y dos años, noventa y cuatro
días y siete horas; o, en su defecto, entregar
la administración de la tierra.
Con las relaciones «pacificadas» entre
los humanos, la nave volvió a ser la
sonrisa fácil y quedó almacenada en un
hangar secreto, esperando una nueva
oportunidad para luchar por la libertad
y los buenos dividendos.
Siete años antes de que el plazo para
pagar el préstamo se cumpla… la sonrisa
fácil regresó al servicio.
⁂
Actualmente existen ocho planetas con
el nombre de Fuxa. Sus habitantes evolucionaron
en un ambiente submarino
y solo abandonaron las profundidades
en tres ocasiones: para instalar paneles
solares, extraer algunos recursos minerales
y colonizar otros mundos con condiciones
similares a su planeta natal.
127

Los habitantes de estos planetas
son seres sumamente complejos, deliciosos
8 y belicosos. Han colonizado
numerosos planetas y satélites que en
sus circunstancias habituales serian inhabitables
para los humanos.
Se hacen llamar a sí mismos Fax’s
(persona) y llaman a sus amigos y vecinos
S’ai (ese idiota con el que estoy
obligado a convivir). Cuando descubrieron
que los humanos existían los
bautizaron Es’au (Esos reverendos cretinos
que respiran oxígeno). Las primeras
colonias humanas en Fuxa 2 fueron
eliminadas con lujo de violencia; en
respuesta, las fuerzas de la tierra lanzaron
una declaración de indignación
cuando sus tropas invasoras fueron
rechazadas y, en consecuencia, decidieron
eliminar toda la vida marina en
Fuxa 2. Con ayuda de poco más de novecientas
toneladas de mercurio, envenenaron
el hábitat de los S’ai, matando
completamente a la población.
Fuxa 1,3,4,5,6,8 y 9 decidieron que
era preferible permitir que los humanos
habitaran los hielos de las partes
más ecuatoriales de sus planetas
(-250°C en invierno) y pagar los impuestos
solicitados por la tierra.
Cuando descubrieron que existían
algunos humanos dispuestos a ayudarlos
los nombraron K’izx Es’au (los
desgraciados que les gusta molestar a
los Es’au) y decidieron seguir sus doctrinas,
excepto en Fuxa 4 y 9, donde
los habitantes prefieren pagar los elevados
impuestos antes de aceptar las
doctrinas de los opresores.
Independientemente de no tener
que pagar impuestos, a los S’ai no les
gustan los humanos y de ser posible
los expulsarían de los hielos perpetuos
que cubren sus ciudades sumergidas.
128
Pohl debía visitar Fuxa 4, un satélite
de superficie congelada para encontrar
el Cock Tail Sinatra 51. Para aquellos de
desconocen el origen del extraño objeto,
la historia es muy simple:
En el año 3051, un S’ai de nombre KK
que se enriqueció vendiendo pieles de
ballena abismal a los humanos y viceversa,
descubrió que amaba la música
de Frank Sinatra e intentó comprar la
colección más grande del músico, pero
los impuestos de importación que cobraba
el gobierno de la tierra solo le
permitieron adquirir una coctelera
para Martini que el afamado cantante
utilizó durante una visita a Los Ángeles.
Cuando KK descubrió el uso de la
coctelera, decidió crear su propio trago
utilizando los licores disponibles en las
ciudades submarinas de Fuxa 4. El trago,
que asesinaba al 26% de los Fax’s
que lo consumían, se volvió muy popular
en todas las reuniones y situaciones
sociales a las que los S’ai estaban obligados
a convivir.
Esta popularidad homicida enriqueció
nuevamente a KK, quien invirtió su
nueva fortuna en crear un mausoleo
submarino lleno de trampas asesinas,
acertijos mortales, laberintos y pozos
sin fondo donde pudiera reposar, llevándose
su afamada coctelera. Todo
esto fue elaborado con la explícita intención
de privar a los S’ai del único
trago que reducía la molestia de convivir
con otros de su especie.
El lector puede pensar que a continuación
Pohl y sus nuevos amigos se
adentraron en el mausoleo para buscar
la extraña coctelera, arriesgando sus
vidas en una serie de inquietantes pasajes
que mantendrán al lector aferrado
al tomo hasta conocer el desenlace
de la misión.

Pues si eres de los que esperan leer
veinte páginas de adrenalina pura, te
ofrezco el siguiente consejo: Visita tu librería
galáctica más cercana y adquiere
Las aventuras de Yu-K en el mausoleo
del Cock Tail Sinatra 51.
Yu-K es un joven atractivo y valiente
doctor en arqueología S’ai, que el año
pasado se adentró en el mausoleo con
intención de recuperar la coctelera.
Este arqueólogo se dedica a recuperar
antiguos artefactos con la intención de
vender los libros de sus aventuras.
Debido a un problema de derechos
de autor y falta de creatividad. No incluiré
ningún fragmento de las aventuras
de Yu-K, pero les aseguro que si
ustedes compran alguno de sus libros
encontrarán una trepidante aventura
idéntica a las de sus otros libros, los
cuales jamás ofrecen algo nuevo. Jódete
Yu-K, pudiste tener publicidad positiva
en mi libro y espero que te quiten el
permiso de arqueólogo.
Pohl, sus compañeros de viaje y un
pedestal generador de atmósfera habitable
se presentaron en la casa de
subastas de Tatiana, donde el afamado
arqueólogo Yu-K subastaría las piezas
de su última investigación. La casa de
subastas fue creada por Tatiana López,
una inteligente terrícola que introdujo
estos sistemas de comercio en los sistemas
Fuxa. La única manera en la que
las subastas al estilo terrícola pueden
funcionar en Fuxa 4 es creando locales
de pujas que sean muy amplios. Con
espacios de veinticinco metros cuadrados
entre participantes, los S’ai pueden
competir entre ellos sin estar obligados
a estar cerca los unos de los otros.
Úrsula, J.U.A.N. y Pohl compartían
un espacio de veinticinco metros cuadrados
mientras esperaban que fuera
129

el turno de la coctelera. En ese momento,
otros artículos eran subastados y los
humanos disfrutaban de una merienda.
La cocina de la nave los había enviado
al planeta con una buena dotación de
bocadillos y dos botellas de vino de
uva terrestre. J.U.A.N. no necesitaba
comer, se limitaba a leer una revista
pornográfica y a recordarles las reglas
de la misión a sus compañeros.
—Tenemos un límite de cuatrocientos
millones de monedas terrestres —dijo
J.U.A.N. como si se tratara de cualquier
cosa. Úrsula hizo los sonidos y contracciones
necesarios para expulsar un
bocadillo de jamón y queso que no fue
suficientemente masticado.
Las monedas terrestres son una de
las divisas más fuertes en la hegemonía
de los hombres. Mientras que los dólares,
los euros y el peso se devaluaron
junto con las deudas de los gobiernos,
la moneda terrestre se fortaleció al ser
respaldada por el Banco de los Últimos
Contribuyentes. Con cien mil monedas
terrestres era posible comprar una casa
decente en la tierra. Pocas personas en
el universo conocido eran capaces de
disponer de esa cantidad de dinero.
Úrsula se controló y articuló algunas
palabras:
—Eso es mucho dinero.
—Demasiado dinero —concluyó Pohl,
repitiendo lo obvio.
Mientras las ofertas por un par de calzoncillos
usados durante la expedición
se elevaban, J.U.A.N. decidió abandonar
su revista para hacer una explicación.
—Es una inversión en varias formas:
»Lo primero es qué debes conseguir
esa coctelera o la iglesia deberá pagar
una suma ridícula de dinero. Después,
está el hecho de que eso aumenta el
valor de la coctelera en si, por lo tanto
podemos revenderla con ganancia una
vez que se haya pospuesto la profecía;
y por último, a este planeta le falta un
impulso económico. Aparte de las pieles
de cetáceos y la fábrica de licor, este
mundo no tiene ingresos, y si no hay
inversión privada no hay creyentes de
los últimos contribuyentes —el robot
tomó una pose heroica—. La iglesia tiene
una responsabilidad con este planeta;
el gobierno de la tierra ya exprime
demasiados mundos, y cada uno que
pueda ser rescatado es un punto de
salvación y beneficios fiscales.
—Dicho de otra manera: la iglesia encuentra
rentable pagar una suma obscena
por una coctelera inútil, pero no puede
mandarme de vacaciones un mes
—dijo Úrsula. Pohl comenzó a gritar:
—¡La coctelera! ya es turno de la
coctelera.
La subasta la abrió el representante
de una compañía licorera, antigua
competencia de KK.
—Doscientos millones de monedas
terrestres.
—Doscientos veinticinco millones —Gritó
Pohl.
Úrsula estaba impactada, se esperaba
que fuera una subasta fácil. ¿Qué
hacía tan importante la coctelera como
para iniciar con pujas de veinticinco millones
de monedas terrestres? J.U.A.N.
se lo explicó: la coctelera incluía una
pequeña porción de plomo en su estructura.
Ese plomo servía como catalizador
para ciertas reacciones químicas
necesarias durante la fabricación del
afamado y letal coctel. Si aquella pieza
de la licorería histórica pertenecía a la
130

compañía de licores VSK. Se apropiarían
del monopolio destilador.
—Cuatrocientos millones —anunció el
representante de la VSK con una expresión
que entre los de su especie significaba:
no debiste decir tu límite presupuestario
en voz alta. Pohl miró con desesperación
a J.U.A.N. Ya no había presupuesto para
competir. El robot le sugirió:
—Se creativo.
El subastador comenzó con el tradicional
cierre de pujas:
—Cuatrocientos millones a la una.
El tiempo se agotaba…
—Cuatrocientos millones a las dos.
¿Qué le ofreces a alguien que odia a
los humanos?
—Cuatrocientos millo…
—¡Cuatrocientos millones y una patada
en mis bolas! —todos los asistentes
miraban al humano.
—¿Perdón? —el director de la subasta
lucía auténticamente confundido.
—¡Así es! Cuatrocientos millones de
monedas terrestres y además el placer
de golpearme en mi frágil zona reproductiva
—Pohl se cruzó de brazos en un
tono de autosuficiencia.
Minutos después, la VSK ya era el propietario
legal de la Cock Tail Sinatra 51.
Pohl caminaba cabizbajo de regreso
a la nave. Esa era su gran aventura
y había fallado en su primera misión.
Úrsula no había sido necesaria, él había
sido un incompetente que no pudo
ganar una vil subasta. «¿Qué hubieran
hecho los anteriores paladines de la
fe?», meditó Pohl.
Sabía lo que hizo J.U.A.N. El robot
molesto les informó que tenían media
hora para recuperar sus cosas. Habían
fracasado en la misión y la iglesia renunciaba
a cualquier responsabilidad
respecto a ellos, eso incluía su pasaje
de vuelta a casa.
Fue cuando un vehículo de la VSK le
cerró el paso.
—¡Señor Douglas! ¿Todavía está dispuesto
a recibir esa patada en sus genitales?
—Úrsula se adelantó:
—Sí, aún están dispuestos a pagar. Pohl
felizmente recibirá las patadas necesarias.
—¿Qué?
—¡Piensa, Pohl! No nos espera nada
en la tierra. Con algo de dinero podemos
escondernos en algún lado —Úrsula
acercó su rostro a milímetros de la
cara de Pohl—. ¿O quieres regresar a la
tierra para que las hordas de contribuyentes
te linchen?
Los dos humanos cerraron el trato
adentro de uno de los vehículos.
4
Hay una canción popular que dice:
Los robots no saben mentir.
5
O al menos eso es lo que dicen los reportes.
Si alguien hubiera preguntado
a los mozos o guardias de seguridad,
ellos habrían dado una versión muy
diferente de lo ocurrido.
6
Pero que también fuera muy idiota.
7
Afortunadamente se contaba con un
descuento especial del 8%
8
¿Alguna vez intentaron colonizar un
planeta y terminaron consumidos por
la especie dominante local? Es una
anécdota muy graciosa que no les voy
a contar, pero desde entonces nadie
habla de Fuxa 7
Continúa en el número 11...
131

132
EL
CEMENTERIO
DE
SOULDETH
(SEXTA PARTE)
Por
Aly Cañizales
Jean Paul caminaba de manera rápida
entre los pasillos, tratando de
reducir el tiempo de ambos para
hacer lo que pretendían, y que Dayreen
pudiera llegar a la tumba de su madre
antes de que amaneciera, pues finalmente
al amanecer, ya no podría intentar
contactarse con ella sin riesgo a ser
descubierta por el resto de los visitantes.
—¿Sabes algo petite? Después de escuchar
todo lo que me has dicho, de
convivir contigo y poder conocer un
poco más de tu alma me doy cuenta
por completo de que aún te falta desarrollar
lo más importante.
—¿A qué te refieres Jean? ¿Qué es eso
que me falta por desarrollar?
—En todas las historias que me has
contado, inclusive en la de tu familia,
está presente de sobre manera el amor,
esa clase de amor que une y que es inquebrantable,
pero mucho me temo
que no hayas descubierto el verdadero
significado del mismo, pues después
de todo creo que tienes que descubrir
por ti misma lo que esto significa,
y esa es la razón por la que no puedo
darte una respuesta. Pensar en todas
las situaciones en las que te has visto
envuelta te ayudará a descifrar aquello
que tienen en común, eso que es considerado
como: vrai amour.
Dayreen se quedó pensativa, intentaba
entender a lo que se refería aquel
fantasma tan enigmático, no lograba
imaginar porque de pronto se interesaba
tanto en este tema, sospechaba que
trataba de mandarle un mensaje entre
líneas, algo así como si la estuviera preparando
para algo que estaba por suceder,
se llenó de dudas, cada minuto
que pasaba quería saber más de Jean
Paul, pero sobre todo, había abierto su
perspectiva a querer saber mucho más

del enterrador como persona, como el
hombre que seguramente era.
Habían caminado tal vez diez minutos
en línea recta, tenían la suerte de
que la cabaña se encontrara muy cerca
del lugar, las luces que se veía a lo lejos
eran una señal de que estaban llegando,
el humo negro que salía de la chimenea
era una muestra más de que su
destino estaba a la vuelta de la esquina.
—Ya que estamos tan cerca, ¿Podrías
decirme de que se trata eso que quieres
que vea? Aunque sea solo un indicio
o algo, necesito estar preparada para
no tener miedo.
—Mon amour, a estas alturas ya deberías
de saber que lo que pretendo es que
veas más allá de lo que tus ojos pueden
mostrarte, todo este tiempo, como el
ángel que eres has estado ayudando a
otros, abriendo el pasaje por ellos, incluso
al seguirme hasta aquí me estás
ayudando a cumplir mi parte en este
plan divino, y al mismo tiempo tu cumples
el tuyo —respondió el francés.
—He aceptado venir contigo porque
tengo que admitir que me llena de
curiosidad saber que hay detrás del
enterrador, quiero averiguar porque
persigue a los fantasmas y que hace
con ellos, saber dónde están Kristo y
Melessio, quiero saber quién es él.
Se acercaron a la cabaña despreocupados,
pues a leguas se notaba que
a pesar de las luces encendidas y del
humo de la chimenea, la casa se encontraba
sola. Jean Paul se dispuso a
girar la perilla y esta cedió fácilmente,
no tenía seguro. Al entrar pudieron darse
cuenta de que aquel hombre vivía
de una manera muy básica, solo había
una cama pequeña, una cocineta vieja,
un retrato en un marco que estaba
sobre una mesa de noche y una libreta
con una pluma acompañados de un
una pila de papeles esparcidos, esto
además de un pequeño cesto de basura
donde había una gran cantidad de
papeles arrugados, parecía que el enterrador
escribía mucho, esto llenó de
curiosidad a Dayreen.
Jean Paul aguardaba en la entrada
vigilante, quería asegurarse que su pequeña
amiga no fuera descubierta, le
había hecho la promesa de acompañarla
al final de su recorrido y no pensaba
fallarle bajo ninguna circunstancia,
quería estar ahí cuando ella tratara
de llamar al espíritu de su madre, aunque
él también tenía un deseo personal,
pensaba pedirle a Dayreen que se
comunicara con su hijo, no quería que
ella lo hiciera cruzar, pues el cementerio
se convirtió en un campo de batalla,
las lápidas en trincheras, los fantasmas
eran su pelotón y él era el General,
cuando un hombre de las fuerzas especiales
francesas se casaba con el deber,
ni la muerte podría divorciarlo, pero
dejaría eso para el final de la noche.
Dayreen buscó de inmediato alguna
pista dentro de la fotografía que estaba
en el marco, pero solo encontró más
cuestionamientos, pues donde debían
de estar los rostros de las dos personas
en la imagen había huecos, alguien intencionalmente
los había recortado.
Dayreen se imaginó demasiadas cosas,
si es que acaso era algún tipo de brujería,
o tal vez solo era un marco que estaba
ahí antes de que el enterrador llegara
y este cansado de sentirse observado
hubiera recortado los rostros, no podía
saberlo, por lo menos no por medio de
ese retrato, así que buscó en el segundo
lugar más interesante, los escritos del
enterrador, se acercó al escritorio y solo
tomó unos cuantos de ellos, los puso de
133

forma que luz les diera de lleno para poder
leerlos mejor, el primero que tomó
era relativamente corto, pero se notaba
que era el más reciente:
«Cumplo como cada día la promesa
de mi deber, afronto estoico mi condena,
la vida llega por las noches
con la promesa de la felicidad de
tu regalo, pero con la luna se marcha
tu presencia a un lugar lejano,
la muerte se presenta nuevamente
por las tardes, las lágrimas corren a
mares por esta cascada de reposo».
Dayreen leyó el poema tantas veces
en tan poco tiempo, no podía creer que
su perseguidor tuviera la magia de escribir
aquellas hermosas palabras, era humano,
el enterrador era humano, por lo
menos una parte de él lo era pues nadie
que no tuviera un corazón que latiera
podría escribir con la gracia y el sentimiento
que en aquellas palabras se destilaba,
pasó a la siguiente nota:
«La culpa y el dolor son el motivo
de mi fortaleza, camino siempre
buscando el remedio, no puedo
permitir que la tristeza agobie a
nadie más, pues aunque mi labor
esté llena con el resentimiento de la
vida de ajenos, mi lugar en tu plan
es este, he aceptado con determinación
la tarea más cruel, pues la
finalidad no es otra que la culminación
de la obra, maestro…»
Un grito ahogado interrumpió su lectura,
giró de inmediato hacia la puerta,
lo que vio frente a ella la hizo tirar los
papeles, y es que en la entrada se encontraba
Jean Paul, una mano obscura
presionaba su boca, la silueta negra
frente a él le presionaba con fuerza
contra la puerta, unos ojos escarlata
brillaron viendo de frente al fantasma;
era el enterrador.
Dayreen entró en pánico, no sabía
cómo haría para huir, habían sido capturados,
le gritó a aquel hombre que
soltara a su amigo, pero este no respondió,
la silueta de Jean Paul, se difuminaba
poco a poco, pero de manera
sorpresiva, este lanzó sus manos hacia
adelante dando un empujón que derribo
la obscura silueta al piso, se revolvieron
dando vueltas en el piso.
—¡Huye, Dayreen, huye! No te detengas
por nada, yo te protegeré. Cours —
gritó el fantasma
Dayreen no se lo pensó dos veces y
corrió dando tropezones con su pierna
enferma, tras ella escuchaba los gritos
de la batalla, cruzó el umbral de la
puerta, apenas llevaba unos cuantos
metros de ventaja cuando escuchó un
ruido más fuerte aún, acompañado
de fulgor escarlata, supo lo que había
pasado, Jean Paul había desaparecido,
igual que sus amigos, nuevamente el
enterrador estaba tras ella, y esta vez
no tenía tanta ventaja, miró hacia atrás
sin dejar de avanzar, la silueta de los
ojos escarlata del enterrador la miraba
fijamente desde la entrada de la cabaña,
este le apuntó con un dedo y dio
el primer paso hacia ella, parecía que
todo terminaría en unos minutos, aun
así no se rindió y siguió avanzando.
134

Un nuevo grito llamó su atención, no
pudo distinguir la palabra que componía
ese grito, pero si se dio cuenta que venía
de más lejos, un hombre con uniforme de
guardia se dirigía a toda velocidad hacia
el enterrador, tenía cara de pocos amigos
y parecía que sus intenciones no eran
amables haca él, notó como el enterrador
volteaba en dirección de aquel hombre,
parece que el destino le había tendido la
mano, pues una nueva batalla estaba por
empezar entre el enterrador y el guardia,
esto le daría el tiempo suficiente para llegar
con su madre, si después de eso era
capturada, ya no le importaba, pues todo
lo que quería era intentarlo una última
vez, estaba segura que esta vez lo lograría,
traería a su madre, estaba decidida.
—¿Shane, maldita sea, eres tú? —preguntó
Dood.
Shane tuvo que cesar en sus intentos
de capturar a la pequeña, se concentró
en cambiar su apariencia, sus ojos
color escarlata y la sombra cadavérica
que cubría su cara cambiaron por completo,
se recogió la capucha y volteó
hacia el jefe de los guardias.
—¿A quién esperaba jefe? Claro que
soy yo, de hecho me sorprende que
esté en esta área a esta hora, su rondín
regularmente no lo trae hasta mi humilde
casa —respondió el hombre.
—Escucha muy bien Shane, esta noche
me ha entrado un pensamiento que no
me deja descansar y tiene que ver contigo,
así que espero que seas honesto y no
le mientas al jefe Dood, sabes que quien
lo hace nunca termina bien.
—No tengo porque mentirle Dood, sé
perfectamente lo que sucede cuando
se molesta, pero le garantizo que no
tengo nada que ocultarle, recuerde
que trabajamos en el mismo lugar y
mis intenciones son el de llevarme bien
con todo el equipo —respondió Shane.
—Me alegra oír eso; pues bien comencemos,
antes que nada quiero decirte
que esta noche no habrá poder humano
que pueda salvarte de responder,
no se cual sea tu relación con el dueño
de este lugar, pero no tengo miedo,
pues mi curiosidad va mucho más allá,
dicho esto te diré mi primera pregunta.
Shane mostraba una sonrisa amigable,
parecía tranquilo, como si en lugar
de estar siendo interrogado de una
manera hosca y ruda, estuviera charlando
en un partido de póker con algún
amigo de toda la vida, este era precisamente
el tipo de conducta que molestaba
a Dood, pero con la mayoría de las
personas lo hacía pasar desapercibido,
nadie lo veía como una amenaza laboral,
como alguien inteligente y menos
como alguien peligroso, se camuflaba
muy bien.
—¿De quiénes son las tumbas que visitas
cada noche?
La pregunta tomó completamente
desprevenido a Shane, había procurado
ser muy cauteloso cada que se paseaba
por el cementerio, debió de verlo
en algún momento cuando visitaba la
tumba de su primer trabajo, la tumba
de Jean Paul, el francés que había desaparecido
hace tan solo unos momentos,
¿o sería posible que?...
—Bueno a decir verdad esa es la tumba
de la primera persona que enterré,
no conocía a nadie y soy un poco
135

nostálgico, así que lo visito de vez en
cuando, tal vez esté muerto, pero fue el
primero con quien pude desahogarme.
—¡Desahogarte! eso me lleva a mi segunda
pregunta, ¿Qué es eso de lo que
tienes que desahogarte? Tengo que
confesar que soy un hombre lleno de
morbo, pero lo hago en pro de la seguridad
de mi trabajo, así que cuando
llegaste aquí, comencé a investigarte
Shane, conseguí toda la información
que pude de ti, y se mucho más de lo
que te imaginas, al principio entendí
tus visitas a la tumba del francés que
enterraste, pero las otras que visitas
me llevaron a descubrirlo todo —Dood
sonrió con satisfacción.
Shane sabía que estaba acabado,
Dood lo había descubierto todo, No
podía permitir que alguien anduviera
por ahí con su secreto entre manos, solamente
le quedaba una salida, pero
también entendía las repercusiones
que conllevaría.
—No sabes en lo que te estas metiendo
Dood, por favor detente, te lo digo
por tu bien, no debes inmiscuirte en mi
vida y mucho menos en mi pasado. —la
desesperación se notaba en su voz.
Dood sacó un puñado de fotografías
de la bolsa de su uniforme y se las lanzó
al piso, este solo las miró por un momento,
se acercó a tomarlas y su cara cambio.
—Como puedes ver, me tomé la libertad
de usar las cámaras para obtener
esas fotos, y no solo eso, también están
las imágenes de tu expediente Shane,
una persona que guarda esa clase de
secretos no es de fiar, no conozco tus
136
motivos, pero te daré hasta mañana a
medio día para abandonar este lugar,
de lo contrario, hare esto público y
créeme, no te gustara.
Dood se dio la media vuelta y caminó,
sabía que había ganado y que por fin
se desharía de un hombre en el que no
confiaba, su sonrisa se dibujó de oreja
a oreja, la satisfacción de haber ganado
era casi tan satisfactoria como la que
sentía cuando corría a los holgazanes
y a los ladrones. Desgraciadamente el
punto débil de todos aquellos que se
sienten triunfantes en algo, es que inmediatamente
bajan la guardia y ese
fue el mismo pecado que cometió Dood.
Una mano lo tomó por el hombro y
lo giró con fuerza, Dood quiso responder
golpeando a Shane en la cara sin
verlo directamente y aprovechando el
giro, pero su fuerza desapareció junto
con su valor, pues frente a él había ahora
una figura obscura de ojos escarlata
que puso sus pulgares en sus ojos y los
sumió generando un humo blanco.
—¿Así que querías saber mi secreto?
Pues ahora lo sabrás, lo experimentarás
y quedarás maldito para siempre, nunca
más volverás a ser el mismo, los ojos
del enterrador lanzaron un destello que
chocó con las cuencas de Dood, todo se
volvió obscuro por unos segundos.
Dayreen estaba a solo un minuto de la
tumba de su madre, podía verla de lejos,
sus ojos se llenaron de lágrimas como
en cada visita, el recuerdo de los cálidos
brazos de su madre la llenaba de fe,
en su cabeza se reproducía sin cesar la
canción que su madre le cantaba antes

de dormir, Dayreen estaba desesperada,
pues aunque sabía de memoria la letra,
estaba olvidando poco a poco la voz de
su madre, era su más hermoso recuerdo
y se escapaba de su memoria como un
puñado de arena entre sus dedos; de
una pequeña bolsa en su vestido sacó
una rosa que puso cuidadosamente sobre
la tumba y recito.
—Hola, mamá, como cada noche estoy
aquí, y sigues haciéndome mucha
falta, dicen que el tiempo cura las heridas,
pero en mí siguen abiertas desde
el día que te fuiste de mi lado, cada
que despierto hago lo posible porque
te sientas orgullosa de mí, a veces me
gustaría saber si realmente lo estas, me
gusta pensar que conozco la respuesta,
pero esta distancia se hace cada día
más difícil, me he cansado de llorarte
noche a noche, le he pedido a Dios que
te regrese a mi lado, también le he pedido
que me lleve al tuyo, pero igual que
contigo, no recibo ninguna respuesta,
aun así, quiero que sepas que jamás
me rendiré, no lo haré hasta escuchar
tu voz, hasta que seques mis lágrimas y
me abraces con todas tu fuerzas. Hoy ha
sido un día particularmente malo, estoy
siendo perseguida, si es que me ves desde
arriba ya lo debes de saber, por eso
te pido, que esta noche bajes a mí, pues
puede ser la última vez que pueda visitarte,
no quiero desaparecer sin haberte
visto, ¡Baja mamá, por favor baja!
Se recostó sollozando en la tumba,
abrazando la piedra helada donde
descansaban los restos de Ayleen, su
madre, usó toda su voluntad y todo su
poder para llamarla como había hecho
con Sarah, pero nuevamente no obtuvo
ninguna respuesta.
La luna estaba por desaparecer por
completo, Dayreen estaba desfallecida
de cansancio, no le quedaban energías
y mucho menos lágrimas, se estaba
quedando dormida poco a poco, sus
ojos se cerraron, su respiración se redujo
lentamente hasta que finalmente
cayó rendida.
Apenas unos minutos pasaron, cuando
sintió un par de manos cubriéndola
por completo, era una sensación familiar,
pero aunque su cuerpo estaba
siendo movido no tenía la suficiente
energía para despertar, solo pudo abrir
sus ojos por una milésima de segundo,
lo que vio no era lo que esperaba, el
enterrador la cargaba en brazos, con
aquellos tenebrosos ojos escarlata,
Dayreen se dejó llevar y así fue como
acepto su destino…
Concluye en el número 11...
137

138

NUESTROS
ARTÍCULOS
139

140

HOMO
HOMINI
LUPUS
Por Carolina Alpuche
Lupus est homo homini, non homo,
quom qualis sit non novit 1 es lo primero
que piensas al despertar después
de haber leído La Asinaria hasta
las tres de la mañana. Otra vez le ganaste
al despertador por cinco minutos,
ya que sabes que no puedes volver a
llegar tarde al trabajo pues, sí lo haces,
ahora sí tu supervisor te levantará un
acta administrativa. ¿Y es que a quién
se le ocurre aceptar un trabajo a tres
horas de distancia de su casa? A ti, por
supuesto, porque no te quedó de otra
si querías tener dinero para seguir estudiando,
y más aún, porque los únicos
trabajos que ofrecen un sueldo aceptable
están hacinados en la misma zona
de la ciudad.
Desactivas la alarma del celular y te
decides a ponerte de pie; a través de
tu ventana lo único que se ve es la luz
de la lámpara de la calle parpadeando,
aunque ya levantaste cuatro veces el
reporte a la empresa de la luz, no han
podido arreglarla porque el sindicato
está en huelga debido a que sus exigencias
de instalar una barra de ensalada
libre de gluten en el comedor de
todas sus centrales no fue atendida. Se
supone que levantarse a las cinco de la
mañana tendría que ser una experiencia
tranquila, y así sería de no ser por
lo gritos de tus papás que retumban en
toda la casa, y todo porque no pueden
ponerse de acuerdo en quién va a llevar
a tu hermana menor al colegio.
Y claro, para darle emoción a la mañana,
le pisas la pata a tu perro, quien
siempre se acuesta a un lado de tu
cama porque no lo dejas subir a dormir
contigo ya que suelta más pelos que el
piso de la peluquería de la esquina.
Tras una ducha rápida y un desayuno
aún más rápido, tus papás deciden que
quien puede llevar a tu hermana al colegio
eres tú. Sabes que eso solamente te
141

va a retrasar pero terminas aceptando,
pues sabes que no tiene caso discutir
contra ellos si finalmente tienes que seguir
a su lado al menos unos años más.
Tras dejar a tu hermana y darle algo de
dinero para que gaste en la cooperativa
decides que lo mejor es tomar el camión
en la esquina del colegio, van a ser diez pesos
más a tus gastos diarios de transporte,
pero vale la pena para no llegar tarde.
En el camión, sin importar la hora o
la ruta, nunca vas a encontrar un asiento,
pero si vas encontrar muchísima
gente malhumorada igual que tú; empujándose,
insultándose y tratando de
tener un poco más de espacio personal
en una lata de no más de dos metros
y medio de ancho por trece metros de
largo. También hay que decir que, si
tienes suerte, te tocará un camión que
no apeste, porque por alguna razón
la sociedad considera algo saludable
no bañarse en las mañanas y llevarse
el olor de su cama a donde quiera que
vaya; por supuesto, si sigues con la misma
suerte, no faltará el vendedor de
dulces que te quiera alegrar la mañana
con su voz de merolico 2 , ofreciéndote
productos de dudosa procedencia, o
tal vez quién te alegre la mañana es el
que se sube a talonear 3 mostrándote
unos papeles enmicados y diciendo
que se le murió su abuelita y que tiene
que pagar en el hospital, algo que ya te
hace dudar porque al menos lo has visto
cinco meses durante el último mes;
y ni hablar de aquellos amigos que se
suben y te piden con su característica
amabilidad que les entregues tus pertenencias
a cambio de no llenarte los
bolsillos de plomo o, si eres mujer, de
no llenarte la empanada con nata 4 .
En el metro es exactamente lo mismo
solo que con menos espacio personal,
142

más codos enterrados en las costillas,
axilas sudadas y un exquisito olor a pan
aunque no haya panaderías cerca.
Y bueno, pese a todo, ya has llegado
a tu trabajo. Ese lugar en el que te
hicieron el favor de contratarte pese
a tu poca experiencia, o al menos así
te hacen sentir, y en el que tienes que
pasar nueve horas diarias, incluida la
hora de comida, durante seis días a la
semana, y eso sin incluir el tiempo extra
que nunca te pagan porque te otorgaron
el maravilloso reconocimiento
de «empleado de confianza», lo cual
no trae ningún beneficio pero sí más
responsabilidades.
Como todo en la vida, aquí también
tienes que luchar, en este caso por llegar
a las metas que tus gerentes y tus
supervisores de calidad te «sugieren»,
bajo amenaza de acta administrativa o
de no renovarte el contrato. Sin contar
el hecho de que también tienes que luchar
contra todos tus compañeros, ya
sea de forma honorable o metiéndoles
cuanta zancadilla sea posible, ya que
ellos lo harían de la misma forma contigo
si tuvieran la oportunidad, pues
ese es el mejor ambiente laboral que
se puede encontrar, ¿verdad?
Termina tu turno y así como llegaste
te vas, solo que en lugar de ir a tu
casa a ahogar tus gritos en la almohada,
tienes que ahogar tus gritos entre
cada clase de la universidad. Curiosamente,
el ambiente aquí es el mismo
que en tu trabajo, y lo mejor es que no
te pagan, tú tienes que pagar para ver
las caras de los profesores amargados
que no están conformes con su vida y
disfrutan hacerle la vida imposible a todos,
además de tener que soportar la
hipocresía de tus compañeros, ya que
la mayoría depende de ti para que les
143

ayudes con sus tareas, proyectos, o incluso
con la redacción de sus tesis, porque
normalmente no puedes decirles
que no… O no sabes decirles que no 5 .
Terminan tus tres clases en la universidad
y ya no alcanzaste a comer en
la cafetería casi de a gratis, gracias al
subsidio que el gobierno otorga, pero
sí alcanzaste a la señora que vende las
gorditas a un lado del puesto de periódicos,
y que aunque sabes que las da
más caras porque ya la viste vendiendo
en el mercado de tu casa, aun así le
compras para no quedarte con hambre.
Cuando ya terminaste los deberes
del día llega por fin el momento de relajación,
así que corres a la parada del
camión y tomas el primero que te deje
en la plaza comercial; ya no te importan
ni los olores, ni los empujones, ni el
arrimón de camarón 6 , solo te importa
llegar a tiempo para estar con tu pareja
y entrar a la última función en el cine.
Pero ese ánimo regresa a su estado
normal cuando llegas una hora temprano,
porque terminó antes tu clase, y
te encuentras a tu pareja de la mano de
esa persona que siempre te dijo que no
era nadie, y decides dar media vuelta
cuando los ves casi arrancándose las
lenguas con los dientes. ¿Será por eso
que su boca sabía a sal cuando te besaba?
7 Si tienes la suficiente fuerza de
voluntad nunca lo sabrás. Al final sales
de la plaza y compras un cigarro suelto,
porque no te alcanza la cajetilla y porque
se supone que ibas a dejar de fu-
mar, aunque sabes perfectamente que
no es cierto.
Tu día termina cuando llegas a tu
casa, con más de veinte llamadas perdidas
de tu ¿ex? pareja y escuchando
otra vez los gritos de tus papás; el único
que te recibe bien es tu perro, a quien
ya se le olvidó que le pisaste la pata y
que quiere que le des de comer, porque
olvidaste darle en la mañana y nadie
tuvo el tiempo de fijarse en ello.
Al final te quedas un rato en el patio
mientras tu perro come, mirando como
las arañas tejen su telaraña en la ventana
de tu cuarto, fumando el cigarro que
compraste y pensando en los documentos
que dejaste pendientes en tu trabajo.
Finalmente recuerdas: Lupus est
homo homini, non homo, quom qualis
sit non novit, y quieres volver a leer La
Asinaria, o tal vez a Hobbes, quien al
final hizo famosa esa frase.
1
Lobo es el hombre para el hombre, y
no hombre, cuando desconoce quién
es el otro.
2
Vendedor callejero que atrae a los
transeúntes con su verborrea.
3
Pedir dinero.
4
¿En serio tengo que explicar esto?
5
Niéguenmelo.
6
No importa si eres hombre o mujer, a
todos les arriman el camarón en algún
momento de sus vidas.
7
Tú pensabas que no se lavaba bien
los dientes.
144

LIBROS
GRATIS
www.editorialdreamers.com
145

146

TODOS LOS
GRANDES
ESCRITORES
Por Merlina Santillán
Todos los grandes escritores pasan
por un proceso de escritura para
llegar así a la creación de obras
fabulosas, dentro de lo normal encontramos
el beber café, alcohol, fumar un
tabaco o largas caminatas, y dentro de
los hábitos mas extraños encontramos
al inigualable Edgar Allan Poe, famoso
por sus cuentos detectivescos y envueltos
en el misticismo, quien escribía
en pequeñas tiras que pegaba con cera,
creando una especie de pergamino, su
manera de escribir era minimalista y su
letra manuscrita era obsesiva, entre estos
hábitos extraños también encontramos
a George Bernard Shaw, autor de
más de setenta obras, entre las mas importantes
Man and Superman, Bernard
construyo un cobertizo con un mecanismo
giratorio que le permitía escribir
siguiendo el curso del sol todo el día
,además de que este cobertizo le ayudaba
a aislarse de la civilización, esto
hizo posible que escribiera una de sus
obras maestras: Pigmalión. Para finalizar,
encontramos a Friedrich Schiller,
quien guardaba manzanas podridas en
su escritorio, ya que este olor le producía
inspiración inagotable y ya se había
vuelto adicto a este olor.
147

148

MICRO
CUENTOS
149

Una noche tranquila, como cualquier
otra en los últimos ocho años de casados,
escuché a mi esposa hablar mientras
dormía, es un hábito que siempre
ha tenido desde que la conocí pero
nunca la escuchaba con detenimiento.
Aquella vez hablamos por horas mientras
respondía todas mis preguntas sin
vacilo. Me contó cada uno de sus secretos
más íntimos con detalle, y por eso
la maté. Cada mirada de desprecio que
tuve mientras me detenían e inclusive
una vida en prisión valió la pena con tal
de terminar con el horror que sentí.
Julio César Guerrero Ramírez
—¡Basta! ¡No me sigas! —a la distancia escucho
su malévola risa, se burla, disfruta mi
desesperación—. ¡Déjame, por favor! —está
demasiado oscuro, no resisto. ¡Quiere a mi
bebé! Los árboles son tenebrosos, casi no
tengo aliento—. ¡Ya basta! ¡Déjame en paz!
¡No le hagas daño! —¿Por qué se ríe? ¿Por
qué quiere lastimarme…? Lastimarnos.
Dios, que no dañe a mi bebé—. ¡Ay! —¿Acaso
tropecé? Ella me voltea, veo la luna llena
en un cielo rojo bordeado de oscuridad, espeluznante,
se va a sentar… ¡Se va a sentar
sobre mí!—. ¡No! ¡No mates a mi bebé!...
150
Cari Castel

Un día como cualquier otro, en un pueblo
como cualquier otro, donde las
familias gozaban de las atracciones turísticas
naturales, vivía él; un joven de
poca edad y poca gracia en su mirada.
Esta, a comparación de otras historias
interesantes, en donde los villanos son
castigados y los héroes elogiados, es
el relato de un homicidio a sangre fría.
Fue encontrado él, despojado de sus
pertenencias a altas horas del día por
nada más y nada menos que los oficiales
de turno; este no era el primer caso
registrado, ya se contaban otras historias
que al parecer iban en aumento.
Sofia Fonseca López
Diana veía con un placer culposo a Enrique,
la sangre se había convertido en
un lago viscoso después de haberle cortado
con un serrucho las extremidades
al hombre. Cada que ella se acercaba
con el arma hacia él, las súplicas no se
hacían esperar pero la mujer le cogió de
los cabellos y lo arrastró hacia el sótano
sin importarle el estado de la persona.
Abajo, Diana terminó su obra, de un hachazo
le arrancó la cabeza y la puso con
las demás en un estante. Minutos después
Elizabeth llamó a su puerta.
Mario Ruddyart Bermúdez Pérez
151

Veo el techo de mi cuarto, siento el aire
en mi cuerpo, escucho el llanto y los
gritos que provienen de fuera.
Logro distinguir cada vez mejor el
interrogatorio:
—¿Qué sucedió?
Percibo un olor extraño, creo que es
sangre
—¡Si, es sangre!
Estoy paralizada; no me atrevo a
confesar que soy la autora de aquella
escena
Vuelvo a escuchar voces. ¡La policía
me descubrió!
Fuerzan la puerta e interrumpen en
mi habitación, es la misma voz:
—Sí, ella se suicidó…
Pamela Cárdenas
Un ángel me llevo sobre su espalda
hasta la orilla de un río, y al contemplar
el agua se reflejó tu hermosa imagen. Y
el ángel dijo: «Este es el sueño que en
vida no pudiste alcanzar y en la eternidad
tampoco tendrás». Al bajar la mirada
contemplé con desolación que el río
ya no existía, solamente un profundo y
lúgubre abismo. En el fondo había una
silla y sobre la silla mi alma muerta. No
importa el paso de los siglos, seguiré
llorando con la única esperanza de formar
un nuevo río donde tu imagen se
vuelva a reflejar.
152
Ramiro Garza Dominguez

Tenía el cuerpo cubierto y el frío era
estremecedor y quemante. El perfume
que sentía en mi nariz, me llenaba hasta
los pulmones.
Un arañazo me estremeció con picardía,
y un grave ronquido me hizo temblar.
Una silueta se mezcló con la mía,
y quería bailar.
Odié con todas mis fuerzas la parálisis
del soñador. Quise decirle a la silueta
que hacía mucho frío para bailar con
ella, pero insistió.
Aunque no podía moverme, me jaló y su
grave ronquido se volvió hermosa melodía.
No estaba soñando, llegué muerto y
me fui bailando.
Karou
Cuando abrimos el último de aquellos
viejos cofres, una ráfaga de viento hizo
apagar la lumbre de nuestras antorchas,
y un grito espectral acompañado
de un flotante hedor putrefacto nos
llegó retumbando entre las paredes
pétreas. Al volver a encenderlas vimos
aquello, ¡el cadáver ennegrecido del
Capitán Kidd yacía frente a nosotros!
Acechándonos, con los ojos podridos,
cosas huecas detrás, la boca gris y entreabierta
arrojaba el olor nauseabundo,
y pegadas a los jirones de su casaca
roja, estaban aquellas viejas cadenas
con las que había colgado frente a las
aguas del Támesis...
Gustavo Santiago Castro Moreno
153

Regresaba muy cansada de la fábrica
cuando lo encontré. Estaba allí, escondido
al final de un callejón, temblando
mientras me miraba con unos ojos que
jamás me habían visto.
—Pierda cuidado, es solo un androide
fugitivo —me aseguró luego un encargado
del Ministerio de Seguridad.
Lo único que sé es que desde entonces
no he puedo conciliar el sueño ni
eliminar de mi memoria aquellos brazos
sin número de serie.
Renato André Colán Pérez
Me alejé atraído por su fragancia y la vi
entre arbustos. Era traslúcida y tenía
una textura de hojarasca. Me explicó
qué elemental era y porqué podía verle,
además me hizo una propuesta.
—¿Para siempre? Pasarían décadas
hasta que ocurriese algo interesante...
En efecto, así fue. A la década mi
caso se archivó; ya nadie me buscaría.
A la siguiente mamá murió; ya nadie
me aguardaría, ya que mi hermano era
un bebé cuando dejé de estar.
Diez años después, Ramón volvió a
casa. Paseó por el jardín hasta una llamativa
arboleda. Un olor penetrante le
agudizó las fosas.
—¿Moncho?
154
Lady Akasha

Explosión. Bola de fuego. Radiación.
Nadie sabe si es cierto que las cucarachas
reptan aun por aquí, aturdidas y
agazapadas. No hay nadie para saberlo
de cierto.
Hace tres horas que esa vil cucaracha,
el loco de peluquín, oprimió el botón.
Florentina Pabón
Él la había llevado hasta ésta situación.
Lo había planeado paso a paso dentro
de su cerebro. Un ser únicamente racional
(al menos eso parecía), había desafiado
la primera ley de la robótica: «Un
robot no debe dañar a un ser humano».
Nunca se supo si él la había matado:
no pudieron reavivar a ese ser metálico
aunque lo intentaron durante mucho
tiempo: todo parecía estar en perfecto
estado dentro de él. Nadie excepto ella
podía haber explicado lo que había sucedido.
Pero ella estaba muerta.
Salua Aramoni Quintero
155

No hay error en la lógica. ¡La IA Rubidasia
13, ha sido un éxito camaradas! Programada
para encontrar un nuevo nido
humano en el universo sin errores, sin
riesgos, sin guerra. ¡Estamos salvados!
Al fin habrá paz.
Esta fue la última frase recibida a
bordo por la máquina, que comprendió
su destino al instante de ser conectada.
¡Protocolo activado! Calculando, aprendiendo,
recalculando… ¡Alerta! Diseminación
de guerra inminente. Evitar errores,
evitar riesgos 3... 2… 1... 0.
A lo lejos, se observó el brillo de la
gran explosión en estremecedor silencio.
Al fin habrá paz.
Latoya Silva
Era un vagabundo. Recorría la misma
calle todas las mañanas: escupiendo.
Sentado sobre los escalones, se balanceaba
como si jugara a sostenerse.
Hasta que encontraba pared o suelo
que lo detuviera. ¡Vaya daño para mi
negocio! Lo intentó una vez: sonreírme
y yo vi el sarro en su boca, vestimenta
tiesa, su repugnancia. ¡Dios sabe cuánto
le aguanté! Hasta que salí y lo golpeé:
una vez, dos veces, tres más; hasta desaparecer
su horrible sonrisa del rostro.
La sangre bajaba los escalones y yo no
dejaba de respirar taquicárdicamente.
Al final le hice un favor a la sociedad.
156
Laura Velarde

Él en ese momento estaba desesperado,
el único caso sin resolver, no era
capaz, no cabía en su cabeza. Recordó
que la síquica del pueblo le había mencionado
que sabía algo que lo podía
ayudar, la buscó, cuando la encontró
ella le dijo: te doy el dato y si logras resolver
tu caso, harás todo lo que yo te
diga, serás mío. Le pasó un contrato, él
lo leyó y viéndola raro lo firmó.
Con el dato resolvió el caso, ahora
está pagando su deuda, pero no en
este mundo, él vendido su alma sin saber
a aquella «síquica».
Angela Blanco
Aquella noche el eclipse hizo mella en
Claudia. Su instinto protector llegó a sus
más altas cuotas. Había salido a cenar
con Pablo. Era su tercer aniversario. Un
hombre encapuchado emergió de la
nada. Entonces, el delincuente sacó una
navaja de considerables dimensiones y
les exigió todo el dinero. Ante la negativa
de Pablo, el asaltante atacó. Se defendieron.
Le mordieron una oreja y una pierna.
Fue Claudia quien se llevó la peor parte:
una herida profunda en el estómago. Pablo
pidió socorro. Nadie pasaba por allí.
Se le escapó un alarido de profundo dolor.
La pobre perra expiró.
Cristina García García
157

Él conocía todos los instrumentos. Ya
había creado melodías en cuerdas, teclas
y en una infinidad de pausas, él
tocaba percusiones y durante varios
momentos, soltó su afinada voz.
Pero, aquella estupenda sinfonía afinada
con vísceras humanas, huesos de
la esposa sirviendo de baquetas, lenguas
y ojos creando sonoridad.
¡Su magnitud musical contemplada
por el ritornello de la muerte!
Morphine Epiphany
158
Mi hermano mayor salió por leña al
bosque y jamás volvió, lo buscaron por
días pero solo hallaron sus zapatos. Él
tenía apenas diez años y de aquello
han pasado ya más de siete.
Esta noche alguien ha tocado la puerta,
era él… el mismo niño que se fue,
con la misma ropa, con los pies descalzos
y sucios, pero con la mirada distinta,
vacía. Mis padres parecen no aceptar lo
evidente, en cambio yo tengo miedo de
apagar las velas, estoy seguro de que
ese, que está durmiendo en la cama junto
a la mía, no es mi hermano.
Victoria Carvajal

¿Cómo no se le había ocurrido antes?
Este árbol era un ser vivo más y ninguna
regla estipulaba que solo podían
adueñarse de seres humanos. Ciertamente,
él era de ideas poco ortodoxas y,
aunque tenía detractores, el haber poseído
el alma de este viejo roble le estaba
dando resultados: Había matado a
tres personas con sus enormes ramas;
otras dos murieron cuando atrajo un
rayo aquella tarde lluviosa y, además,
estaban todos esos tontos a los que llamaba
para que se suicidaran colgándose
del roble. Aquí estaría siempre porque,
finalmente, ni al propio Papa se le
ocurriría exorcizar un árbol.
Jesús Valdemar Pool Canul
El droide pasó limpiando la sala, me
miró y me dio los buenos días. Así comenzó
el idilio entre él y yo.
Pasaron dos años alucinantes, en los
que mi droide se humanizó rápidamente,
al grado de dormir conmigo cada noche.
Pronto fue necesario un nuevo droide
para la limpieza, por lo que fui a la proveedora
tecnológica por un nuevo modelo.
Cuando mi droide vio al nuevo modelo,
se abalanzó sobre él y lo dejó inservible
recién iniciado.
El droide me miró con desdén y vi
entonces la humanización a la que habíamos
llegado.
Víctor Jesús Gallegos Roberto
159

160

CONOCE A
LOS AUTORES
QUE COMPONEN
ESTE NÚMERO
161

Íñigo Redondo Egaña
Lector antiguo y permanente, escritor
reciente. Pintor diletante. De formación
ingenieril, ha detentado responsabilidades
en compañías de consultoría
multinacionales que lo han conducido
a vivir en México durante casi seis años,
además de Perú, Argentina, Francia o
España. Ha sido premiado en un concurso
de microcuentos.
Reinier del Pino Cejas
Nació en la Habana. Cuba. Escritor de
cuentos, poesía, teatro, guiones radiales,
literatura para niños y ensayos. Actualmente
se desempeña como Coordinador
de Producciones Radiofónicas en la Emisora
Provincial Radio Artemisa, donde
escribe varios programas. Ha obtenido
premios en poesía, décimas, ensayo, narrativa
y literatura para niños en Cuba,
Uruguay, España, Chile, México, entre
otros. Obras suyas se encuentran publicadas
en antologías de diferentes países.
Gabriel Bevilaqua
Escritor argentino afincado a orillas del
río Paraná. Se dedica especialmente
al cultivo de la minificción y el cuento.
Sus textos han aparecido en una veintena
de antologías de Argentina, México
y España. Entre otras: Cienfictimínimos
(México, 2012); De antología. La
logia del microrrelato (España, 2013);
Brevedades (Argentina, 2013); 40 plumas
y pico (España, 2014); Las palabras
contadas (España, 2015). Mantiene la
bitácora El elefante funambulista.
162
Susana Angélica Orden
Nació en Buenos Aires, Argentina.Ha
obtenido títulos de Profesora de Historia
y de Filosofía. Es presidenta de la
Fundación Cultural Castex. Conduce
el programa radial Palabras y salud en
wwwradiobar.rocks. Ha ganado más de
85 premios literarios. Es columnista de
la revista Alas del Alma y miembro del
Rincón Lírico en el Café Tortoni, donde
en 2017 presentó su libro de cuentos
fantásticos En la orilla del misterio.

Ernesto Molina
Ingeniero ambiental mexicano que
se dedica principalmente a sistemas
hidráulicos, es autor del blog Cerdo
Venusiano y hace varias reseñas de videojuegos
y equipos mecánicos para
revistas especializadas. Su primera
novela Los últimos contribuyentes consiste
en un desesperado intento para
salir de la rutina, hacerse el gracioso y
conocer mujeres.
Ricardo Ernesto Sánchez
Mejorada Ramírez
Jugador, lector y pseudo escritor mexicano,
nacido el veintiuno de Marzo
de 1998 en Toluca, Estado de México.
Desde pequeño tuvo o un libro o una
consola entre sus manos, y siempre de
acompañante una buena canción.
Ariel Cortes
Tiene dieciséis años de edad y vive en
Ixtaczoquitlán, Veracruz. Desde que
tiene memoria ha sido aficionado de
las narrativas de ficción y todo lo que
se puede hacer con ellas. Ahora quiere
comenzar a crear sus propias historias.
Alejandra Arce
Alejandra Arce Portuguez nació un dos
de octubre del 2003 en San José, Costa
Rica. Hace un año, vive en Monterrey,
Nuevo León, México. Es estudiante de
tercer año de secundaria en el Colegio
Bilingüe Madison. En sus ratos libres,
hace scrapbooking, escribe y lee libros.
163

Daniel Yagolkowski
(Argentina, 1947), Escribe cuentos y ensayos
en inglés y español. Figura en varias
antologías de microcuento y haiku
españolas. Traductor literario y científico
(inglés, francés y portugués)
Emilio Suárez Acosta
Estudiante de la Maestría en Desarrollo
en FLACSO. Apasionado de las letras, el
periodismo literario y el relato histórico.
Recopila historias que suceden en
la frontera rural de la gigante Ciudad
de México. Está en proceso de profesionalizar
su escritura, dejarse influenciar
por los grandes maestos y desarrollar
un estilo propio. Practica permacultura
en su hogar en el Ajusco donde cría a
mi hija de dos años.
Juan David Almeyda Sarmiento
Nacido en Bucaramanga, Colombia;
ciudad en la cual reside. Con estudios
en pedagogía de la Escuela Normal Superior
de Bucaramanga y en filosofía de
la Universidad Industrial de Santander.
BÁ.
Jorge Aguilar Amado. (Ciudad de Guatemala,
Guatemala 1993). Estudiante
de derecho, fotógrafo aficionado y
escritor. Se inició en la literatura a los
doce años de edad.Su trabajo se ha publicado
en sitios virtuales, revistas estudiantiles
y en distintas antologías en
Guatemala, Nicaragua, Italia y España.
164

Oboe nocturno
Amante de la escritura y los libros. Licenciada
en Historia por la Universidad Autónoma
Metropolitana. Su poema Llegar
a ti fue publicado por la revista universitaria
Nota al pie en su 12° número.
Alfonso Archundia
Chilango, universitario y francófilo. Ha
colaborado en Los Heraldos Negros y
El blog de la Revista de la Universidad.
Isaac Asimov, Carlos Fuentes y Ágatha
Christie figuran entre los autores predilectos
de este joven.
Joan Comas Vidal
Nacido en Barcelona (España) el 24 de
diciembre de 1992. Colaborador de la revista-blog
Todo a babor, especializada en
historia naval desde 2015. Con 49 artículos.
Finalista en el XI premio literario de
Constantí (provincia de Tarragona) 2018
por La bala roja en catalán. Primer premio
de honor en el VI certamen literario
del Rotary Club Flores de Argentina 2018
por Il Buda e le castange, en italiano.
Juan José Holguín Bernal
Desde muy pequeño se ha sentido intrigado
por el mundo sobrenatural y lo
terrorífico, desea convertirse en un escritor
algún día y adicional a su afición
por escribir disfruta de haciendo videos.
Tiene un canal de YouTube llamado
¿Qué demonios?, donde su objetivo es
consolidarse como un referente de habla
hispana en el arte de contar historias
165

Elizabeth Correa García
24 años. Alumna de Ingeniería en Animación
y Efectos Visuales, en la Universidad
Politécnica, nacida en Gomez Palacio,
Durango. Motivada por el mundo
de la fantasía y el terror.
Omar Aponte R.
27 años. Nacido en la ciudad de Córdoba,
en el estado de Veracruz. Radica
en Tijuana, Baja California desde hace
veinte años, por lo tanto, Tijuanense.
Adulto contra su voluntad. Licenciado
en Economía por la Universidad Autónoma
de Baja California.
Miguel Cruz Espindola
Joven Hidalguense de veintiún años,
escritor, estudiante de derecho por
la UAEH, nacido en la Ciudad de Pachuca.
Su primera publicación fue en
la antología de cuentos Todos Somos
Inmigrantes, a partir de ahí ha participado
en concursos literarios llegando a
obtener reconocimientos y ser finalista
en algunos de ellos.
Tania Yareli Rocha Hernández
Nacida en Heroica Caborca, Sonora,
el 25 de octubre de 1992. Tiene cuentos
publicados en Mamborock, revista
de literatura y periodismo. Fue seleccionada
en el Programa Editorial de
Sonora PES 2017-2018, por la novela
juvenil: Ámbar ¿Morir por ser perfecta?
Y es coautora del cuentario de Nueva
Narrativa Caborquense compilado por
Luis Fernando Álvarez, seleccionado
también por el PES 2017-2018.
166

María Cucurella Miquel
Nació en Barcelona a principios de primavera.
Cultiva la pasión por la literatura
desde niña y empezó a escribir sus
primeros relatos hacia los diez años de
edad. Durante un tiempo su interés se
dirigió más hacia la filosofía y el género
de ensayo, sobre todo durante sus
estudios en la universidad, que combinaba
con traducciones. Desde que fue
a vivir a Italia tres años atrás, ha recuperado
la pasión por la ficción literaria.
Nicolás Esteban Fajardo
Estudiante de filosofía de dieciocho
años de edad. Desde hace un tiempo
ha venido escribiendo cuentos, ensayos
y poemas de diversos temas. Actualmente
vive en Duitama, Colombia.
Ulises Buendía Navarrete
Nacido en la delegación Iztapalapa, en
CDMX, el día 12 de mayo de 1992. Egresado
de la Universidad Autónoma Metropolitana,
unidad Iztapalapa, dónde
el 2015 se editó un breve cuento de su
autoría en la radio escolar.
Erika Areli Rosas Gonzalez
Nació un día de mayo. Amante de las
estilográficas, rutinaria que evita pisar
las rayas.
167

Lenin Trujeque Biberos
Nació en la ciudad de Mérida, el 30 de
enero de 1991. Estudió en la Universidad
Autónoma de Querétaro la Licenciarura
en Estudios Literarios. Ha publicado
narración breve en la revista La
Colmena, publicación especializada en
Literatura y Arte de la Universidad Autónoma
del Estado de México.
Alejo Molina
Mexicano, primera impresión de 1992
y Acatlense de muchos años atrás. Fiel
seguidor de la música, la filosofía, la literatura,
la docencia, el futbol, los perros,
la medicina y la buena comida y bebida.
Carolina Alpuche
Estudiante de Ingeniería Química en la
Universidad Autónoma Metropolitana y
CEO de Editorial Dreamers. Lectora empedernida,
amante del café y de Les Luthiers.
Merlina Santillán
Nacida en la Heroica Puebla de Zaragoza
el 23 de Octubre de 2001. Amante nata de
el te y la literatura, en especial de autores
que cambian vidas como Edgar Allan Poe,
Ernesto Sábato, García Márquez,Stephen
King entre muchos mas. Actualmente
ha finalizado la escuela preparatoria y
se dedica a escribir ensayos, cuentos de
terror,leer compulsivamente,hablar todo
el día de Tim Burton y paradójicamente
amar la filosofía.
168

Nora Adriana Alvarez Bobadilla
(1987, México). Licenciada en sociología
que descubrió su pasión por la escritura
hace un par de años. Su amor
por la lectura la ha venido acompañando
desde que tiene uso de memoria.
Actualmente se desenvuelve como auxiliar
administrativo. Mujer que sueña
despierta y espera pronto publicar su
primer libro en forma.
Daniel López Monterrubio
(Cd. De México, 1959) Ingeniero en sistemas
retirado, ha publicado relato corto
en diferentes revistas (Revista Literaria
Visor produjo Estación Copilco en su número
inaugural), sitios especializados
de internet (Sopa de Relatos) y antologías
colectivas como Los Hijos de la Pólvora
donde publicó La Búsqueda.
Aly Cañizales
Escritor regiomontano, su inspiración
llegó a partir de un sueño, complementando
que su sueño fue siempre ser escritor,
A sus 29 años comenta que desde
pequeño se interesó en la lectura y
en las bellas artes como la fotografía, el
teatro, la pintura y la música. Es fiel seguidor
de escritores digitales españoles
tales como Fernando Trujillo Sáenz,
y Cesar García.
Agustín Gutiérrez Barragán
Nacido en Monterrey, Nuevo León, el
25 de noviembre de 1934. Obtuvo grado
de Auditor Interno de Calidad y ofrece
asesorías en Sistemas de Calidad.
Actualmente pensionado. Su interés
como escritor nace desde 1978, siendo
hasta 2005 que participa en la revista
El Quijote de Monclova. Participó este
año en una antología: TODOS SOMOS
INMIGRANTES, en México. Tiene varios
escritos que no han sido publicados.
169

170
NOVENA
CONVOCATORIA
DE MICROCUENTO,
ENSAYO Y RELATO
«LA SIRENA VARADA,
REVISTA LITERARIA»

«La sirena varada, revista literaria», publicación digital mexicana en español,
especializada en relato corto, ensayo y microcuentos, convoca a todas aquellas
personas que, sin importar nacionalidad o edad, quieran colaborar con la publicación
de textos en el decimosegundo y decimotercer número de la revista, los cuales
se publicarán en octubre y noviembre del 2018 respectivamente. Todas las obras
deberán ser originales e inéditas, y deberán apegarse a las siguientes categorías:
• Ensayo: La extensión deberá ser mínimo de 4000 caracteres (contando también
los espacios) y máximo de 5000. Los trabajos podrán tratar cualquier tema,
siempre y cuando esté relacionado con la literatura.
• Relato: Se recibirán relatos que entren dentro del género del terror, ciencia
ficción y policial. La extensión deberá ser mínimo de 4000 caracteres (contando
también los espacios) y máximo de 6000.
• Microcuento: Se recibirán microcuentos dentro del género del terror, ciencia ficción
o policial y con una extensión máxima de cien (100) palabras en idioma español.
No deberá llevar título y cada participante podrá enviar solo un microcuento.
Sólo se podrá participar en una de las tres categorías especificadas. El formato
de envío para los textos será .txt .doc o .docx, no se tomará en cuenta cualquier
otro formato. El tipo y tamaño de letra, así como el interlineado no tienen relevancia.
El nombre del archivo deberá estar estructurado de la siguiente forma:
Categoría_ApellidosNombre (del autor). Y deberán ser enviados con el asunto «9°
convocatoria la sirena varada» a:
contactoeditorial@editorialdreamers.com
En el cuerpo del correo deberán incluir: Nombre completo o seudónimo con el
que se desea publicar, correo electrónico para contacto, una biografía de no más
de 70 palabras y una fotografía del autor. Si la información no se encuentra como
ha sido solicitada, se descatará de inmediato la participación.
El plazo de recepción de trabajos terminará el domingo 30 de septiembre a las
23:59 horas UT-6:00 (CST). Se seleccionarán seis (6) ensayos, dieciocho (18) relatos
y veinte (20) microcuentos para cada uno de los números, siendo un total de doce
(12) ensayos, treinta y seis (36) relatos y cuarenta (40) microcuentos, los cuales serán
anunciados el día domingo 7 de octubre a través de nuestras redes sociales y
nuestro sitio web. No se mantendrá comunicación con ninguno de los participantes,
y solo se resolverán aquellas dudas que no estén especificadas en esta convocatoria.
Cabe aclarar que las fotografías, así como las biografías, serán utilizadas para
hacer una mención de los autores dentro de la revista (se hará la mención únicamente
de los autores que participen en la categoría de ensayo y relato; aquellos
que participen en la categoría de microcuento pueden omitir el envío de la biografía
y la fotografía). Al ser una publicación digital sin fines de lucro, no existirá premio
en metálico. Sólo se entregará un reconocimiento digital a los autores seleccionados
después de la publicación del número en el cual fueron seleccionados.
171

en nuestro
siguiente número:
Más artículos, ensayos,
cuentos y microcuentos,
novelas por entregas
y mucho más...