De profundis - Oscar Wilde

ondad que tuvieron aquí, casi todos, para conmigo, y el día de mi partida
manifestaré a muchos mi sincera gratitud, y les suplicaré que, de vez en cuando,
se acuerden de mí.
Están equivocadas de medio a medio las instituciones penitenciarias. Y
daría yo cualquier cosa por poderlas modificar más adelante. Tengo la intención
de hacerlo. Pero no existe nada tan defectuoso en el mundo que no consiga el
espíritu de humanidad —o sea, el espíritu de amor, el espíritu de Cristo, que no
se halla en las iglesias—, si no modificarlo por completo, ayudarlo, al menos, a
soportarlo sin exceso de amargura.
Además, me consta que me aguardan aún, en el exterior, muchas cosas
deliciosas, desde aquello que llama San Francisco de Asís hermano viento y
"hermana agua —las dos cosas son un placer— hasta las vidrieras y las puestas
del sol de las grandes urbes. Si desease hacer una lista de todo lo que todavía me
resta, no sé cuándo podría terminarla, pues Dios, en verdad, creó el mundo tan
bueno para mí como para cualquier otro hombre. Quizá salgo de aquí dueño de
algo que antes no tenía. No he menester de decirte que las reformas sociales
para mí son tan insípidas y tan desprovistas de importancia como las teológicas.
Pero si bien es cierto que tener la intención de llegar a ser un hombre mejor,
constituiría una hipocresía carente de base, llegar a ser un hombre más
profundo, privilegio es de los que han padecido. Y tengo la impresión de haberlo
logrado.
No me importaría nada, al recobrar mi libertad, que diese uno de mis
amigos una fiesta, y no me convidara a la misma. Puedo ser absolutamente
dichoso, a solas conmigo mismo. ¿Quién podría no serlo, si es dueño de la
libertad, si tiene flores, y libros, y una luna en el cielo? Esto, sin olvidar que ya
no me agradan las fiestas; demasiadas fueron las que di para que todavía
puedan proporcionarme algún placer. Este es un aspecto de la vida que ha
muerto para mí, desearía poder decir que por suerte. Pero si luego de verme
libre, tuviese una pena uno de mis amigos y no me permitiese compartirla,
habría de experimentar una gran amargura. Sí me cerrase este amigo las puertas
de la mansión del dolor, retornaría yo una y otra vez, suplicando me permitiese
entrar, para compartir aquello que me asiste el derecho de compartir. Si me
considerase indigno e incapaz de llorar con él, me haría el más cruel de los
desprecios, la más grande de las ofensas. Pero, es imposible semejante cosa.
Tengo derecho a compartir el dolor, y a poder contemplar la dulzura del mundo,
y compartir su dolor, y medir la maravilla de ambos en toda su extensión, es
estar en contacto directo con las cosas divinas y aproximarse más que cualquier
otro al misterio de Dios.
Y acaso también penetre en mi arte, tal como en mí vida, una nota más
profunda aún, la de una mayor unidad de la pasión y la de una fuerza más
directa. El verdadero objeto del arte moderno es la intensidad, y no la amplitud.
No debemos ya ocuparnos del prototipo de arte; únicamente de la excepción. No
sé si necesito decir que no puedo expresar mis padecimientos en la forma que
realmente tuvieron; empieza el arte allí donde termina la imitación. Pero deberé
animar algo mi obra, quizá una más profunda resonancia, un ritmo más rico,
más inauditos efectos, o una más simple estructura. Nuevos valores estéticos, en
todo caso.
Cuando fue arrancado Marsias de la vaina de sus miembros —recurriendo
a una de las más horrendas imágenes del Tácito recopiladas por el Dante—
, della vagina delle membra sue, los griegos dicen que finalizó su canto. Había
vencido a Apolo. La lira había derrotado al caramillo del pastor. Pero quizá