De profundis - Oscar Wilde

se desinteresa de él, en el preciso momento en que más estrecho es el deber que
tiene para con él. Realmente se avergüenza de su propia obra, y elude a quienes
ha castigado, como se escapa de un acreedor a quien no es posible pagar, o de
alguien a quien se causó un irreparable perjuicio. Por mi parte, puedo yo
pretender que, tal como me represento lo que sufrí, se representa la sociedad
cuanto me hizo, y que no perdure, ni en ella ni en mí, ninguna clase de
amargura ni de odio.
Naturalmente que sé muy bien que, desde determinado punto de vista, han
de ser las cosas mucho más difíciles para mí que para otros, y que no puede
dejar de ser así, en vista de mis circunstancias. Los desdichados ladrones y
vagabundos que están aquí recluidos conmigo son, en diversos aspectos, más
dichosos que yo. El breve espacio que presenció sus delitos, en una grisácea
ciudad o en un verdeante campo, es muy reducido; para tropezar con seres que
todo lo ignoren de ellos, no han menester de recorrer más tierra que la que
cruza un ave en su vuelo, desde el anochecer hasta la aurora. El mundo, para mí,
es en cambio como la palma de la mano, y a cualquier parte adonde vaya, mi
nombre he de ver grabado en las rocas, con letras de bronce.
Y ello porque no emergí de las tinieblas a la tajante luz de la pasajera fama
del delincuente, sino que desde la gloria inmortal me precipité en la infamia. Y
tengo la impresión, a veces, de que hubiese probado, si en realidad necesitase
ello semejante demostración, que sólo media un paso entre la gloria y la
infamia, y acaso menos de un paso.
Pero, justamente el hecho de que allí donde me presente me conocerán los
hombres y estarán enterados de mi vida toda, o por lo menos de mis locuras
todas, puede ser un bien para mí: me impondrá la necesidad de afirmarme
nuevamente como artista, y ello lo antes posible. Bastará con que consiga
producir una hermosa obra de arte, para que me vea en situación de arrancarle
su ponzoña a la maldad, a la cobardía sin sarcasmos, y de raíz la lengua a la
calumnia. Y aunque fuese la vida, como seguramente lo es, un problema para
mí, también yo soy, a mi vez, un problema para la vida. Preciso ha de ser que
busquen las gentes el modo de comportarse conmigo, y con ello expresen su
juicio a su respecto y al mío. No preciso decir que a nadie me refiero aquí en
particular. Los únicos hombres que deseo tener a mi vera, son los artistas, y
aquellos que sufrieron, y aquellos que conocen la belleza, y los que saben lo que
es el dolor. Ya nadie me interesa fuera de ellos. No le exijo nada más a la vida.
Todo lo que aquí dije, se refiere tan sólo a mi propia posición espiritual ante la
vida, en su conjunto considerada, y siento que una de las etapas primeras que
debo alcanzar es, por amor a mi propio perfeccionamiento; y a raíz de mi propia
imperfección, no tener vergüenza del castigo sufrido.
Luego, también he de aprender a ser dichoso. Sabía serlo antes, o
instintivamente creía saberlo. Siempre reinaba la primavera en mi corazón. Era
pareja de mi temperamento la alegría de vivir. Colmé mi vida de placeres, como
hasta los bordes se colma una copa de vino. Me acerco ahora a la vida con una
visión absolutamente nueva, y a menudo habré de serme por demás difícil
concebir tan sólo la felicidad.
Me acuerdo que durante mi primer semestre en Oxford leí en El
Renacimiento, de Pater, ese libro que una influencia tan extraña había de
ejercer sobre mi existencia, cómo sitúa Dante en las profundidades del Averno a
los que se empecinan en vivir sumidos en la tristeza. Me dirigí a la biblioteca del
colegio, y busqué el pasaje de la Divina Comedia, en donde se especifica que