De profundis - Oscar Wilde

Y entre tanto, poco importa lo que yo u otros podamos decir. Lo esencial
que se me presenta, y que debo realizar, si no es mutilado, destruido o
defectuoso el escaso tiempo que me resta aún, es absorber en mí todo lo que se
me ha hecho, transformarlo en una parte de mí mismo, aceptarlo sin protestas,
sin resistencias y sin temores. Es la liviandad el mayor de los vicios. Es justo
todo cuanto llega a la conciencia.
Hubo quien me aconsejó al principio de mi reclusión, que tratase de
olvidar quién era. No podía ser más desdichado el consejo. Únicamente
dándome cuenta de lo que soy, pude encontrar algún consuelo. También hay
quien me aconseja ahora que, no bien me vea en libertad, trate de olvidar que he
morado en la prisión. Pero me consta que esto sería del mismo modo fatal, pues
me sentiría perseguido mi vida entera por un sentimiento inaguantable de
vergüenza, y todo lo creado para mí y para los demás: la belleza del sol y de la
luna, las estaciones del año, la armonía de la aurora y el silencio de las largas
noches, la lluvia que murmura entre el follaje, y el rocío que al caer sobre el
césped lo cubre de plata, estaría todo pisoteado para mí y perdería su fuerza
curativa y su propiedad de derramar alegría.
Equivale a impedir el propio desarrollo; deplorar la propia experiencia es
como sellar con una mentira los labios de la propia vida. Es nada menos que
intentar renegar de la propia alma.
Y es que, tal como el cuerpo absorbe toda clase de cosas, tanto las más
ordinarias e impuras, como aquellas consagradas por el sacerdote o el éxtasis, y
las convierte en agilidad y fuerza, en el hermoso juego de los músculos, en las
formas de la carne luminosa, en los tonos y curvas de las cabelleras, de los labios
y de los ojos, también es la actividad nutricia del alma, que puede trocar en
nobles excitaciones y pasiones de amplio alcance, lo bajo, lo cruel y degradante;
más todavía: que puede precisamente hallar en ello su modo más noble de
afirmarse y que, a menudo, se exterioriza de la más perfecta manera, a través de
aquello cuya primera intención era de destrucción o de profanación.
Necesario es que acepte ya francamente haber sido uno de los viles
reclusos de una vil cárcel. Y, por muy raro que esto parezca, no avergonzarme de
ello es una de las enseñanzas que debo inculcarme. Es necesario que acepte esto
como un castigo: no sentir vergüenza de un castigo, equivale a no haberlo
recibido. Cierto es que fui condenado por muchas cosas que no cometí, aunque
también por muchas que confieso haber cometido, y que hay todavía en mi vida
muchas más de las que no se me pidió cuenta jamás. Y, como lo dije ya en esta
carta, ya que es difícil conformar a los dioses, y lo mismo nos castigan por lo que
existe en nosotros de bueno, que por lo que de malo y perverso haya, no me
queda más remedio que conformarme con ser castigado, tanto por lo bueno
como por lo malo. No me parece que sea esto justo del todo. Ayuda, al menos, o
debería ayudar a considerar las dos cosas con sensatez, y a no envanecerse por
demás de ninguna de ellas. De modo, que si en vista de ello, no me avergüenzo
de mi castigo, y espero conseguirlo, podré pensar, andar y vivir con la mayor
libertad. Muchos hombres hay que, al ser puestos en libertad, consigo se llevan
la cárcel y la esconden en su corazón, como si fuera una secreta ignominia, y
acaban por arrastrarse en un agujero como desventurados envenenados, hasta
morir allí. Es espantoso verlos reducidos a semejante extremo, e injusto,
terriblemente injusto; que les impulse a ello la sociedad. Se arroga la sociedad el
derecho de infligir al individuo horrendos castigos, pero posee asimismo el
supremo vicio de la liviandad, y no llega a comprender la verdad de lo que
realiza. Abandona a sí mismo al hombre que ya ha cumplido su condena, porque