De profundis - Oscar Wilde

yo la hubiera rechazado; pero la encontré yo mismo, y es por eso que deseo
conservarla.
Imposible que sea de otra manera; es ella lo único que en sí misma lleva
gérmenes de vida, de una vida nueva, lo único que me aporta los gérmenes de
mi vita nova.
De todas las cosas, es la más singular: no se puede regalarla, ni aceptarla
como un regalo. Por fuerza, para adquirirla, hay que despojarse de todo lo que
se tiene. Y sólo se entera uno de que la posee, luego de haberlo perdido todo.
Hoy, convencido ya de poseerla, clara y nítidamente veo lo que me
corresponde hacer, lo que necesariamente tengo que hacer. Y no me refiero, al
decir esto, a ley externa alguna ni a precepto alguno; no existen, para mí. Soy
mucho más individualista que antes. Aparte de lo que lleva uno en sí, me parece
que todo carece de valor. Busca mi naturaleza una nueva forma de realizarse
personalmente. Y no me ocupa cosa alguna, sino ésta. Y lo que primero debo
hacer, es libertarme de todo sentimiento acibarado para con el resto del mundo.
No poseo en absoluto recursos y abrigo. Y, empero, todavía existe algo mas
duro que esto: hablo con absoluta sinceridad cuando afirmo que, antes de
abandonar esta cárcel con rencor contra la humanidad, preferiría de corazón ir a
mendigar mi pan de puerta en puerta. Si no recibiese nada en la mansión de los
ricos, con toda seguridad habrían de darme algo los pobres.
Muy a menudo se muestra avaricioso el que mucho tiene. El que tiene
poco, siempre está dispuesto a compartirlo con otro. Lo mismo me importaría
tener que dormir en el estío sobre el fresco césped, y buscar en invierno un
cálido refugio en un almiar de heno, o debajo de un gran henil, siempre y
cuando se abrigase el amor en mi corazón. Ahora, las cosas exteriores de la
existencia, me parecen carecer absolutamente de importancia. Ya puedes ir
viendo en esto, cuánto he marchado por la senda del individualismo, o mejor
dicho he de marchar lentamente, porque larga es la jornada, y se halla mi
senderillo sembrado de espinas.
La verdad es que me consta que mi destino no habrá de hacerme pedir
limosna por la carretera, y que si reposo alguna noche tendido sobre la hierba
fresca, será para dedicarle sonetos a la luna. Cuando salga de esta cárcel, me
estará aguardando en su exterior Robbie, ante el enorme portón con barrotes de
hierro. Y es ése el símbolo, no de su propio afecto tan sólo, sino del afecto de
muchos otros. En todo caso, supongo que he de recibir lo necesario para vivir
más o menos un año y medio. Y si entonces no escribo libros hermosos, por lo
menos estaré en condiciones de leerlos. ¿Existe, por ventura, felicidad más
grande?
Mas, creo que me será dado aún resucitar mi poder creador.
Pero, si así no fuera; si por el mundo no me quedase ya amigo alguno, y
ninguna casa me abriese compasivamente sus puertas; si tuviera que
resignarme a cargar con las alforjas y a vestir los andrajos de la absoluta
pobreza, podría aún, siempre que libre de todo sentimiento de venganza
estuviese, y libre asimismo de todo sentimiento de crueldad y menosprecio,
hacer frente a la vida con infinitamente más serenidad y confianza que si mi
cuerpo estuviese cubierto de púrpura y se hallase mi alma preñada de odio.
Y por cierto que no ha de ofrecerme esto la menor dificultad. Quien cobije
en sí el amor, verdaderamente, amor para consigo mismo encuentra. No he
menester de decirte que no concluye aquí mi tarea. Relativamente fácil sería, de
lo contrario. Muchas, muchísimas son las cosas que ante mí se hacen presentes.
Debo escalar cimas mucho más altas y atravesar valles mucho más oscuros. Y ha