De profundis - Oscar Wilde

todo lo que podría aportar algún bálsamo al destrozado corazón, y calma al alma
dolorida.
Y a todo esto es preciso agregar la crueldad con que tú, por tu proceder y tu
silencio, por lo que hiciste y dejaste de hacer uno y todos los días de mi largo
cautiverio, me hiciste aún más difícil poder resistir. Alteraba tu conducta hasta
el gusto del pan, y mi agua tornaba turbia. Has duplicado el padecimiento que te
correspondía compartir; trocaste en un tormento verdadero el dolor que era de
tu obligación haber intentado aliviar. No quiero suponer que lo hayas hecho con
intención. Sé, incluso, que no lo has hecho con intención. Obedeció aquello, tan
sólo, a la única y realmente trágica flaqueza de tu ser: tu absoluta ausencia de
imaginación.
Y es el resultado de todo esto, ¡oh irrisión!, que tengo aún que perdonarte.
Sí, tal como lo oyes, tengo que perdonarte. No escribo esta carta para volcar
acíbar en tu corazón, sino para arrojarla en el mío. He de perdonarte por mí
mismo. No es posible que conserve eternamente en el corazón una sierpe que de
uno mismo se nutre, y levantarme todas las noches para sembrar espinas en el
jardín del alma. Como me ayudes un poco, no ha de serme muy difícil
concederte mi perdón. Siempre otrora, te perdoné de buen grado, hicieses lo
que me hicieses. Esto no te reportó beneficio alguno, por aquel entonces.
Únicamente puede conceder el perdón de los pecados, aquél cuya vida se halla
libre de manchas en absoluto. Pero estoy ahora hundido en la degradación y la
vergüenza, y muy diferente es la cosa. Mucho más ha de significar ahora mi
perdón, para ti. Así has de comprenderlo algún día. Suceda esto tarde o
temprano, o nunca, se me aparece mi senda, empero, nítidamente definida. No
puedo dejarte marchar, a través de la existencia, con el corazón abrumado por la
carga de haber aniquilado a un hombre como yo. Podría hacerte enmudecer esta
idea de indiferencia, o enfermar de tristeza; tengo necesidad de aliviarte de esa
carga, y echarla sobre mis hombros. Necesito afirmarme que ni tú, ni tu
progenitor, ni siquiera aunque se multiplicasen ambos por mil, podían haber
perdido a un hombre de mi fuste. Que yo mismo he sido quien se destruyó. Que
nadie, por grande o chico que sea, puede perderse como no sea por sus propias
manos. Sí, estoy dispuesto a afirmarlo. Esto es lo que pretendo decir, aun
cuando por ahora no se me quiera creer. Si ha brotado despiadadamente de mí
alguna queja, piensa que es una queja que elevo contra mí mismo,
despiadadamente. Por espantoso que haya sido lo que yo mismo me hice. Era yo
una encarnación del arte y de la cultura de mi tiempo. Esto ya lo había
reconocido en los albores de mi adolescencia, y obligado más tarde a mis
contemporáneos a reconocerlo. Pocos son los hombres a quienes el destino
indica para ocupar durante su vida una posición semejante, y a pocos se la
ratifica. Por lo general, son el historiador y el crítico, quienes, largo tiempo más
tarde, efectúan esta ratificación, si llegan a efectuarla alguna vez, cuando tanto
el hombre como su época ya han desaparecido. Muy distinto fue conmigo.
Personalmente sentí la altura de mi posición, y personalmente se la hice sentir a
los demás. Fue también Byron una encarnación, pero reflejaba la pasión, y la
fatiga de la pasión de su época. Representaba yo algo más noble, más perenne,
algo que poseía una importancia más vital y un significado más dilatado.
Me habían concedido los dioses casi todos sus dones: era amo del genio,
poseía un nombre ilustre, tenía una alta posición social, y fama, y esplendor y
audacia intelectual. Una filosofía he hecho del arte, y un arte de la filosofía. He
enseñado a los hombres a pensar de otra manera, y he concedido otra tonalidad
a las cosas. Asombraba a las gentes todo cuanto yo decía o hacía. Me adueñé del