De profundis - Oscar Wilde

con pies de barro. Ante mí has ido modelando tu imagen toda con el vil polvo
del camino, hollado por las patas del ganado. De manera que, por mucho que
desease íntimamente otra cosa, no sería posible que sintiese por ti más que
desdén y menosprecio. Y ese imperio de los restantes motivos, tu indiferencia,
tu prudencia, tu ausencia de sensibilidad, tu manía previsora, llámalos como te
plazca, fue para mí doblemente amargo, a causa de las circunstancias especiales
que en mi caso ocurrieron, o que mi caso acarreó.
Otros desdichados seres humanos dignos de compasión, cuando son
sumidos en prisión y se les despoja de la belleza del universo, están seguros, por
lo menos, de verse en cierto modo libres de las perfidias más agudas y de las
flechas más emponzoñadas del mundo. Pueden esconderse en la lobreguez de su
celda, y con su vergüenza edificar una especie de santuario inviolable. Prosigue
el mundo su marcha, y pueden padecer sin que nadie los moleste. Uno tras otro,
los dolores acudieron a preguntar por mí a las puertas de la cárcel, y se abrieron
las mismas de par en par para dejarlos entrar. Apenas si se les permitió a mis
amigos visitarme, e incluso no pudieron hacerlo. Pero mis enemigos siempre
encontraron la senda franca hasta mi persona. He sido entregado en dos
oportunidades, en circunstancias terriblemente degradantes, a las miradas y a
las burlas de la chusma. Cuando tuve que aparecer en público ante el Tribunal
de Quiebras, y dos veces más aún, al ser públicamente llevado de una mazmorra
a otra.
Me trajo su mensaje el mensajero de la Muerte y se marchó, y yo, solo en
absoluto, apartado de todo lo que podía haberme aportado un consuelo, de todo
lo que podía haber amortiguado mi padecimiento, tuve que aguantar la pena
irresistible de la miseria, y los remordimientos que me causaba, y me sigue
causando aún, el recuerdo querido de mi madre.
Y cuando apenas ha podido el tiempo cicatrizar estas heridas, pues
curarlas no era posible, me envía mi esposa, por intermedio de su letrado, muy
duras y muy amargas cartas. Se me amenaza con el fantasma de la pobreza, y se
me echa al propio tiempo la pobreza en cara. Puedo aguantar todo esto aún, y
hasta habituarme a cosas peores. Pero me arrebata la ley a mis dos hijos, y esto
me causará siempre un dolor infinito, una pena infinita, una infinita aflicción.
Que pueda disponer la ley, y es posible hacer que lo disponga, que no tengo ya
derecho a estar con mis propios hijos, es esto para mí en verdad atroz. Ya nada
significa la vergüenza de verme en un calabozo, comparado con ello. Envidio a
los demás hombres que conmigo se pasean por el patio de la cárcel. Con toda
seguridad les aguardan sus hijos, y con ellos se mostrarán buenos y afectuosos.
Más sensatos, más caritativos, más buenos y más sensibles que nosotros,
son los pobres. Para ellos, la cárcel constituye una tragedia en la vida de un ser
humano, un infortunio, una consecuencia del azar, algo que provoca las
simpatías de los demás. Simplemente dicen del que se encuentra en la cárcel,
que es un desdichado. Es ésta su manera de hablar y encierra esta expresión la
sabiduría más cabal del amor. Ya es distinta la cosa para las personas de nuestra
categoría. La cárcel, entre nosotros, hace un paria del ser humano. Apenas si
tenemos derecho, yo y mis iguales, al aire y al sol. Empaña la alegría de los
demás nuestra presencia. Somos unos intrusos cuando volvemos a hacernos
presentes. No nos dejan, siquiera, disfrutar de la claridad de la luna. Nos
Arrebatan a nuestros hijos. Quebrados quedan esos adorables lazos que a la
humanidad nos unen. Nos vemos condenados a estar solos, en vida de nuestros
hijos. Se nos niega todo lo que sería susceptible de curarnos y conservarnos,