De profundis - Oscar Wilde

pero tuyos eran los beneficios, y bien que sabes tú cuál era el triunfo y cuáles sus
ventajas.
Ciega el odio a los seres humanos. No has advertido esto. Puede el amor
leer lo escrito en las más distantes estrellas, pero te cegó el odio de tal manera,
que llegaste a no poder ver más lejos del diminuto jardín de tus diarios deseos;
de ese jardín cercado y marchito ya por el placer. Tu ausencia terrible de
imaginación, la verdadera y más fatal flaqueza de tu ser, no era más que el
resultado del odio que se cobija en ti, que se cobija en ti de una manera pérfida,
silenciosa y disimulada. Tal como corroe el liquen las raíces de las plantas sin
savia, del mismo modo te ha corroído a ti el odio, hasta conducirte, de una
manera paulatina, a no ver sino los más mezquinos intereses y los más pobres
fines. Esa condición que te es peculiar, cuyo desarrollo habría apresurado el
amor, el odio la emponzoñó y la envaró. Cuando empezó tu padre sus ataques
contra mí, primeramente lo hizo como a un amigo particular tuyo, en una carta
particularmente dirigida a ti. No bien leí esa carta, y me enteré de las amenazas
sórdidas y de las violencias vastas que encerraba, intuí que un peligro tremendo
se elevaba en el horizonte de mis inquietos días. Te expresé que no era mi
intención sacarles las castañas del fuego en ese odio que desde largo tiempo
atrás los embargaba a los dos; que era yo en Londres una presa mucho más
noble que un secretario del Ministerio de Relaciones Exteriores en Bad
Homburg, que el intentar colocarme por un solo instante en tal situación, era ya
inicuo de por sí; que tenía que hacer en la vida cosas infinitamente más
importantes que andar a los puñetazos con un individuo temulento, carente de
prestigio y tan ínfimo como tu padre.
No quisiste comprenderlo así. Te había cegado por completo el odio. Que
nada tenía yo que ver en esa discordia, fue lo que me dijiste, y que no podía
permitir de ninguna manera que tu padre pretendiese reglamentar tus
amistades privadas, y que era absurdo el simple pensamiento de que yo
interviniese en ello.
Antes ya de haber hablado conmigo del asunto en cuestión, habías
respondido a tu padre con un telegrama de lo más alocado y soez. Eso, como es
natural, lo obligó más tarde a obrar de la manera más soez y alocada. No deben
ser atribuidas las equivocaciones funestas de la vida a la falta de razón. Puede
llegar a ser nuestro momento más hermoso, un instante de irracionalidad.
Producto son, nuestras equivocaciones, de la lógica que rige al hombre. Media
un abismo entre esas dos cosas.
Era la hipótesis, el telegrama aquél, de todas tus futuras relaciones con tu
padre, y también en considerable parte, de mi vida toda. Y, lo más grotesco del
caso, es que se hubiera puesto rojo de vergüenza, de ese telegrama, el más bajo
de los hombres del arroyo. El proceso natural de los cables impertinentes los
trocó en las cartas pedantescas de los letrados, y el resultado de las cartas del
letrado de tu padre, fue empujar a éste cada vez más.
Seguir adelante era la única disyuntiva que le habías dejado. Le
presentaste el asunto como uno de honor; mejor dicho, de todo lo contrario, a
fin de que pensara más tu exigencia. De consiguiente, la próxima vez ya no me
atacó en una carta privada y en calidad de amigo tuyo, sino en forma pública, y
como hombre que forma parte integrante del público. Tuve que expulsarle de mi
casa de mala manera. Y él me fue buscando de restaurante en restaurante para
injuriarme en presencia de todo el mundo, y en términos tan gruesos, que de
haberle yo pagado en la misma moneda, hubiera quedado por los suelos, aunque
de todos modos por los suelos me veía, a pesar de que no lo hiciese. Debías, en