A sangre fría - Truman Capote
A sangre fría (título original en inglés: In Cold Blood) es una novela del periodista y escritor estadounidense Truman Capote. Fue comenzada en 1959 y finalmente publicada en 1966. Para hallar la documentación necesaria para el libro el autor realizó un exhaustivo trabajo de campo. A sangre fría explica cómo una familia de un pueblo rural de Estados Unidos es asesinada sin ningún sentido y cómo los asesinos son capturados y sentenciados a pena de muerte. En la novela se quieren mostrar las dos caras del sistema judicial, la humanidad que está detrás de un crimen y, especialmente, el motivo de este.
A sangre fría (título original en inglés: In Cold Blood) es una novela del periodista y escritor estadounidense Truman Capote. Fue comenzada en 1959 y finalmente publicada en 1966. Para hallar la documentación necesaria para el libro el autor realizó un exhaustivo trabajo de campo. A sangre fría explica cómo una familia de un pueblo rural de Estados Unidos es asesinada sin ningún sentido y cómo los asesinos son capturados y sentenciados a pena de muerte. En la novela se quieren mostrar las dos caras del sistema judicial, la humanidad que está detrás de un crimen y, especialmente, el motivo de este.
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llegó la primavera. Me hacía daño andar pero ya podía hacerlo. Y papá todavía me estaba<br />
esperando.<br />
Esperaba pero no ociosamente. Cuando Perry llegó al lugar donde se habría de construir<br />
el parador de caza, su padre, trabajando él solo, había dado ya fin a la tarea más pesada: había<br />
allanado el terreno, cortado los troncos necesarios, tallado y transportado vagones enteros de<br />
roca del país.<br />
-El parador no se empezó a construir hasta que llegué yo. Lo hicimos todo nosotros<br />
solos, piedra a piedra. Solamente y muy de vez en cuando, venía un indio que nos ayudaba.<br />
Papá se comportaba como un maníaco. Pasara lo que pasase, con tempestad de nieve,<br />
temporales, viento que partiera los árboles en dos, nosotros seguíamos firmes allí. El día que<br />
terminamos el techo, papá bailó encima, gritando y riendo, una auténtica fiesta de fin de obra.<br />
Bueno, quedó algo extraordinario. Con capacidad para alojar a veinte personas. En el<br />
comedor había una gran chimenea. Y había un bar: el «Totem Pole Cocktail Lounge», donde<br />
yo divertiría a los clientes. Cantando y así. Lo inauguramos en los finales del año 1953.<br />
Pero los esperados cazadores no llegaron y los turistas, los pocos que pasaban de vez en<br />
cuando por la autopista, se paraban a fotografiar la increíble rusticidad del «Trapper's Den<br />
Lodge», pero rara vez a pasar la noche.<br />
-Por un tiempo quisimos engañarnos, pensando que el parador se impondría. Papá<br />
intentó poner algo más como atracción. Hizo un «Jardín de los Recuerdos» con un «Pozo de<br />
los Deseos». Llenó la autopista con carteles indicadores. Pero nada de todo aquello nos trajo<br />
un centavo. Cuando papá reconoció el hecho, cuando vio que no servía para nada, que no<br />
habíamos hecho sino malgastar trabajo y dinero, empezó a tomarla contra mí. A maltratarme.<br />
Con rencor. Decía que yo no había cumplido la parte que me correspondía del trabajo. No era<br />
culpa suya como tampoco mía. En una situación como aquélla, sin dinero y con poca comida,<br />
no podíamos hacer más que atacarnos los nervios el uno al otro. Llegó un momento en que<br />
nos moríamos de hambre. Por eso todo se vino abajo. Por una galleta. Aparentemente. Papá<br />
me arrancó una galleta de la mano y dijo que yo comía demasiado, que era un codicioso y<br />
egoísta de mierda y que lo mejor que podía hacer era largarme porque él no quería saber nada<br />
más de mí. Siguió repitiéndolo hasta que no pude más. Mis manos lo cogieron por la<br />
garganta. Mis manos... eran mis manos, pero no yo quien las controlaba. Querían<br />
despedazarlo. Pero papá sabe escabullirse, es un buen luchador. Así que se desprendió de mí y<br />
corrió a buscar su fusil. Regresó apuntándome y dijo:<br />
«-Mírame bien, Perry, porque ésta es la última cosa viva que vas a ver.<br />
»Yo me quedé donde estaba y él tiro del gatillo. Y volvió a tirar. Y cuando se dio cuenta<br />
de que el fusil ni siquiera estaba cargado empezó a llorar. Se sentó en el suelo lloriqueando<br />
como una criatura. Entonces vi que ya no estaba furioso contra él. Lo sentía por él. Por<br />
nosotros dos. Pero no servía de nada, no había nada que yo pudiera decir. Salí a caminar un<br />
rato. Era en abril, pero el bosque todavía estaba lleno de nieve. Caminé hasta que casi fue de<br />
noche. De regreso, encontré el parador a oscuras y todas las puertas cerradas con llave. Y<br />
todas mis cosas estaban allí afuera, tiradas sobre la nieve. Donde papá las había arrojado.<br />
Libros. Ropa. Todo. Lo dejé allí. Excepto mi guitarra. Cogí mi guitarra y me fui hacia la<br />
autopista. Sin un dólar en el bolsillo. A eso de medianoche, un camión se detuvo para<br />
recogerme y llevarme. El conductor me preguntó adonde iba y yo le contesté: "Dónde vaya<br />
usted, voy yo." Después de pasarse varias semanas refugiado en casa de la familia James,<br />
Perry se decidió por un destino: Worcester, Massachussetts, ciudad natal de un «compinche<br />
del ejército», porque pensó que él le recibiría bien y le ayudaría a encontrar «un empleo bien<br />
retribuido». Diferentes desvíos prolongaron aquel viaje al este: lavó platos en un restaurante<br />
de Omaha, vendió gasolina en un garaje de Oklahoma, trabajó un mes en un rancho de Texas.<br />
En julio de 1955, había llegado en su marcha de emigración hacia Worcester, a Phillipsburg,<br />
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