VE-42 MAYO 2018
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© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías<br />
o ilustraciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus<br />
respectivos autores (aunque en algunos casos no se citen los nombres)<br />
Fotografía portada: Portada ilustrada expresamente para la revista<br />
por Pablo Rapún Mombiela (Sabiñánigo, Huesca)<br />
Diseño y edición: Rafa Sastre<br />
Colaboraciones: revistave@hotmail.com<br />
Descarga este número de la revista (formato PDF – 4.25 MB):<br />
http://www.mediafire.com/file/9dfagygwakfk685/<strong>VE</strong>-<strong>42</strong>+<strong>MAYO</strong>+<strong>2018</strong>.pdf
Índice<br />
En la brecha (Rafa Sastre) Pág. 1<br />
Efectos secundarios (Rafa Olivares) Pág. 3<br />
Pan casero (Gladys Alonso) Pág. 5<br />
Mi amigo imaginario (Cristina Cifuentes) Pág. 7<br />
Lo suyo, lo mío, lo nuestro (Susana Gisbert) Pág. 9<br />
Letanía de alabastro (Belén Mateos) Pág. 11<br />
Tres es impar (Vivian Rodríguez) Pág. 13<br />
Viejo borracho (Alejandro Ramos) Pág. 15<br />
Un amor imposible (Lu Hoyos) Pág. 17<br />
Ser mujer (Raúl M.J.) Pág. 19<br />
Cerillas en el sótano (Jorge Zarco) Pág. 21<br />
Mens sana in corpore sano (Aurora Rapún) Pág. 23<br />
Océano (Isabel Sifre) Pág. 25<br />
Deshielo (Pilar Alejos) Pág. 27<br />
Algo inesperado (M.Grazia Scelfo) Pág. 29<br />
Estambul (Carmen Fabiá) Pág. 31<br />
Último día (María José Martí) Pág. 35<br />
Daños colaterales (Marta Navarro) Pág. 37<br />
El olvido (Pepe Sanchis) Pág. 39<br />
Musas (Aldana Giménez) Pág. 41<br />
Hogueras entre sueños (Inma Sastre) Pág. 43<br />
Invasión silenciosa (Manuel Serrano) Pág. 45<br />
El gran teatro (Conxa Gausí) Pág. 47<br />
Steve y el del sexto (Rafa Sastre) Pág. 49<br />
A Cristina (Esther Moreno) Pág. 51<br />
Florecer (Malín Simón) Pág. 53
Lucy (Luis Molina) Pág. 55<br />
Sabor a vainilla (Mirta Calabrese) Pág. 59<br />
III Concurso La Radio en Colectivo/Valencia Escribe Pág. 60<br />
III Concurso de Relato Rápido Valencia Escribe Pág. 62<br />
Nuestros libros Pág. 64<br />
Números anteriores de Valencia Escribe Pág. 66<br />
Palabras en la basura Pág. 67<br />
Valencia Escribe en las redes Pág. 68<br />
La foto de Miguel Pág. 70
En la brecha<br />
Sin hacer demasiado ruido seguimos ahí, en la brecha, cumpliendo<br />
etapas y compromisos.<br />
Como el de la presentación «formal» de los Cuentos de las<br />
Estaciones, el próximo 4 de mayo a las 18:00 horas en los Jardines de<br />
Viveros, durante la celebración de la 53 Fira del Llibre de València.<br />
Nos hace felices saber que asistirán compañeras de letras residentes en<br />
puntos más o menos lejanos, a quienes tendremos la oportunidad de<br />
abrazar en persona. Como Vivian Rodríguez, que vendrá desde<br />
Montevideo, y Ángeles Peiro, desde Madrid.<br />
También el último jueves de mayo se anunciará el premio<br />
correspondiente a abril del Concurso de Microrrelatos La Radio en<br />
Colectivo – Valencia Escribe. Salvo imprevistos, en el mismo programa<br />
se fallará el premio anual. Los relatos recibidos en mayo ya se<br />
considerarán participantes en la tercera edición de este certamen<br />
(reproducimos las bases en páginas 60 y 61)<br />
Y estamos en condiciones de informar que durante la mañana<br />
del próximo sábado 9 de junio se verificará el III Concurso de Relato<br />
Rápido, que promovemos con la inestimable colaboración de nuestros<br />
grandes compañeros y amigos del Puerto de Sagunto, encabezados<br />
por Vicente Murria y Marian García. También os dejamos las bases<br />
en las páginas 62 y 63.<br />
Hasta junio entonces. Seguid viviendo, disfrutando, amando...<br />
Rafa Sastre<br />
1
Beautiful female doctor – Hanna Kuprevich (Bielorrusia)<br />
https://500px.com/marketinglasers<br />
2
Efectos secundarios<br />
Ante el equipo médico y un par de testigos, dijo que sí con dos<br />
pestañeos. Con esa preceptiva autorización, ya pudieron empezar a<br />
administrarle el innovador fármaco todavía en fase experimental y de<br />
desarrollo. En menos tiempo del imaginable, Arturo Barroso, el<br />
paciente, comenzó a recuperar la movilidad de su cuerpo. Primero<br />
fueron los dedos, después las extremidades completas, más tarde<br />
hombros, torso y cuello. Supuso todo un hito que volviera a sonreír y<br />
moviera los músculos faciales. Y una fiesta recobrar el habla como<br />
antes de la enfermedad. Sin embargo, y a pesar de los extraordinarios<br />
progresos, no pudieron darle de alta porque había dejado de<br />
pestañear.<br />
Relato ganador del mes de marzo<br />
II Concurso de Microrrelatos «La Radio en Colectivo / Valencia Escribe»<br />
Rafa Olivares (Alicante)<br />
3
Sourdough bread – Rebecka Sendroiu (Italia)<br />
https://500px.com/rebeckagsendroiu<br />
4
Pan casero<br />
Leudaba entre calores meridianos<br />
bullente de sedientas levaduras<br />
pan casero en los sueños de la infancia,<br />
reposaba en un paño su tibieza<br />
bollo blanco de paciente ternura.<br />
De cáscara tostada<br />
con agujeros de aire en sus entrañas,<br />
brillante de manteca<br />
junto al tazón de leche en la mañana<br />
somnoliento de esperas en la mesa.<br />
Desprolijo y sediento<br />
empapado de sopa al mediodía<br />
con avidez salobre,<br />
supuraba de caldos la barbilla.<br />
Olvidado, quizás en un bolsillo<br />
entre tierra, pelusa y las bolitas<br />
endurecido y parco<br />
en vaivén solitario de mendrugo.<br />
Su destino final serán migajas<br />
arrinconadas así, en un descuido<br />
esperando un renuevo de pan fresco<br />
en el fondo letal de una panera.<br />
Gladys Alonso (Chacras de Coria-Mendoza, Argentina), 2007<br />
5
A good book – Emmy (EUA) https://b1nd1.deviantart.com/<br />
6
Mi amigo imaginario<br />
Se llama Casimiro y ya era viejo, muy muy viejo, cuando, al<br />
abrir un libro, aparecía de la nada. Yo me acomodaba en su costado<br />
acogedor —aunque era enjuto como un huso—, bajo sus brillantes<br />
ojos negros, y seguía el camino que trazaba con el índice. Si me<br />
atascaba en una palabra, la descifrábamos entre los dos. En poco<br />
tiempo desaparecieron el índice y los atascos, pero Casimiro no se fue.<br />
Era de gran ayuda con las palabras nuevas y las frases difíciles.<br />
Empecé a estudiar, y fue mi memoria: sin él no habría recitado jamás<br />
la lista de los reyes godos.<br />
Casimiro estuvo también junto a mí en la adolescencia. Su larga<br />
barba blanca, suave y cálida como un abrigo, me confortaba en aquel<br />
autobús madrugador, camino de la ciudad inhóspita, cuando empecé<br />
el instituto. Comentábamos la lectura que nos ocupaba y me enseñó a<br />
fijarme en los detalles, la estructura, el ritmo y la música de cada libro.<br />
Me adentré también, de su mano, en el bosque de la poesía.<br />
Llegó la Universidad, mi primer novio, un trabajo de media<br />
jornada, un piso compartido… Casimiro aparecía poco, casi siempre<br />
cuando empezaba a coger ya el sueño: «Lucía —susurraba—, no me<br />
olvides. La magia nos necesita a ambos». Pero me dormía y no era<br />
capaz de leer más allá de un par de párrafos.<br />
Hace unos días, mi hijo de ojos negros cumplió un año. Le<br />
regalaron muchos libros ilustrados, de cartón duro y colores brillantes.<br />
Cada noche cuando lo acuesto, el índice nudoso de Casimiro señala<br />
las figuras que yo recito y mi niño se duerme enredando sus manos en<br />
la larga barba blanca del anciano duende de los libros.<br />
Primer premio de la categoría de adultos en el concurso de relato<br />
«Mi amigo imaginario» organizado por Pippa & Cochomata (19.05.2016)<br />
Cristina Cifuentes Bayo (La Puebla de Alfindén, Zaragoza)<br />
http://www.irae.es/<br />
7
Dependence – Eva Kmento (República Checa)<br />
https://xantipa2-2d3dphotom.deviantart.com/<br />
8
Lo suyo, lo mío, lo nuestro<br />
—Ya sabéis, desde lo suyo no está nada bien<br />
Escuché por pura casualidad. Mi madre estaba hablando con mis<br />
amigas, que habían venido a verme, y esa frase traspasó el tabique para<br />
incrustarse directamente en mi cerebro y mi alma.<br />
Me había acercado a la cocina a beber agua, y no pude evitar<br />
quedarme escuchando. Me quedé ahí quieta, con la oreja pegada a la pared<br />
y los pies clavados en el suelo por un martillo imaginario.<br />
Mi propia madre hablaba de mí como si fuera una pobre niñita<br />
desvalida, en vez de la mujer de casi treinta años que era. Les<br />
recomendaba a mis amigas que fueran sutiles, que me trataran con cuidado<br />
y, sobre todo, que no me hablaran de «lo mío».<br />
Ahora entendía muchas cosas. Entendía que eludieran hablar de lo<br />
que había pasado, de cómo me sentía, del largo camino que quedaba por<br />
delante. Entendía por qué cambiaban de tema cada vez que intentaba<br />
contarles algo, o preguntarles pidiéndoles consejo. Ellas me hablaban de<br />
nimiedades, de ropa, de fiestas a las que habían ido, de la última monada<br />
de sus niños o de lo mal que los pasaban con los cólicos. Y a mí la verdad<br />
es que todo aquello me importaba un carajo.<br />
Después de oírla, me di cuenta de que mi madre se avergonzaba de<br />
mí. Bajaba la voz y se refería a «lo mío» como a algo a esconder, a ocultar<br />
a nuestras exquisitas amistades. Era solo «lo mío», no «lo nuestro».<br />
Pero yo necesitaba gritarlo a los cuatro vientos. Necesitaba contar<br />
que aquel señorito tan fino y de tan buena familia, me había destrozado la<br />
vida. Que cada día me humillaba de una forma nueva, que despreciaba<br />
cada palmo de mi piel y cada cosa que hacía, que no me dejaba salir de<br />
casa, ni vestirme a mi gusto, ni relacionarme con quien él no quisiera.<br />
9
Necesitaba contar que el día que me partió el diente también partió mi vida<br />
en dos. No había marcha atrás.<br />
Quería explicarles que aquella casa de reposo a la que ella me<br />
envió no era más que un hospital psiquiátrico donde me recetaban en la<br />
misma proporción tranquilizantes y olvido. Que valoraba su buena<br />
intención, pero que necesitaba salir del agujero, no taparlo con tierra.<br />
Y quería, sobre todo, que alguien me diera el empujón definitivo<br />
para denunciar a aquel mal nacido, por más blasones que tuvieran su cuna<br />
y su árbol genealógico. Que no quería evitar el escándalo, sino que le<br />
estallara en plena cara. En esa cara que me hacía temblar con solo<br />
recordarla.<br />
—Hiciste bien, cariño. Los trapos sucios se lavan en casa. Ahora<br />
un divorcio discretito y a olvidar lo pasado.<br />
Esas palabras de Eugenia, la que hasta entonces fue mi mejor<br />
amiga, me hicieron decidirme. Mucho más que tres meses de hospital y<br />
toneladas de tranquilizantes.<br />
La dejé con la palabra en la boca y me fui a la comisaría más<br />
cercana. Ante una policía, que nada sabía de mí, de apellidos ilustres y<br />
presuntos escándalos, lo vomité todo. No me dejé ni un empujón, ni un<br />
insulto, ni una sola de sus humillaciones.<br />
Ese día empecé a vivir.<br />
Y, les gustara o no, «lo mío» pasó a ser «lo nuestro».<br />
Susana Gisbert Grifo (València)<br />
http://conmitogaymistacones.com/<br />
10
Letanía de alabastro<br />
Imagen aportada por la autora<br />
Tal vez nuestros sueños fueron quimera.<br />
Palabras pronunciadas en la letal agonía de un poema.<br />
Tal vez el verso fue alabastro en una mirada.<br />
Amargo palpito en la voz sosegada,<br />
en la tirita de una brecha,<br />
en la promesa de una epifanía de humedad.<br />
Hay una vocal de estepa que camina<br />
hacia la pupila de tu aliento.<br />
Sabiduría.<br />
Hay una reflexión en la luz,<br />
en la moral implícita de la ortografía.<br />
Hay una secuencia irrevocable<br />
en la palabra nunca dicha.<br />
Liturgia en la lengua escrita…<br />
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)<br />
11
Foto aportada por la autora<br />
12
Tres es impar<br />
Lo sabíamos.<br />
Si observas bien la foto, nuestros gestos lo delatan.<br />
Javier se ubica definitivamente más cerca de Esteban.<br />
Yo me enamoré de Javier, e hice todo lo posible porque nuestra<br />
pareja funcionara.<br />
Luego apareció Esteban. Fue amor a primera vista. Luché,<br />
mucho, pero no pude con eso. Hay sentimientos con los que nos se<br />
puede, sean buenos, enfermos, generosos, obsesivos, nos devoran y<br />
nos vuelven sus títeres.<br />
Ese día, el de la foto, fue cuando nos fuimos a Playa del<br />
Carmen, a un all inclusive. Creímos que incluyéndonos todos, Javier,<br />
nos amaría a los dos.<br />
El resto de las fotos, le pedí a la casera que las destruyera,<br />
cuando hubo que desarmar la casa. Solo me quedé con esta: los tres<br />
mirando hacia el futuro, queriendo creer.<br />
Se suele pensar que el amor lo puede todo, pero para nosotros no<br />
fue así. Mis celos jugaron el peor rol, a cada momento me daba<br />
cuenta que la verdadera pasión la vivían ellos.<br />
¿Si me arrepiento? Sí: de haber quedado viva. La tercera bala,<br />
que tenía mi nombre, solo me hirió, y lo que pensé como un alivio, se<br />
transformó en el castigo detrás de estas rejas, donde solo me queda<br />
mirar esta foto, cuando todavía creíamos.<br />
¿Que quién la tomó?<br />
¿Importa?<br />
Vivian Rodríguez Dorgia (Montevideo, Uruguay)<br />
https://lapiazzadellaluna.blogspot.com.uy/<br />
13
Homeless angel – Alexandre Salles (Brasil) https://axlsalles.deviantart.com/<br />
14
Viejo borracho<br />
«El corrupto aroma de la noche vincula mundos, asesina<br />
escepticismos. Desde aquella esquina la sombra te mira cargando con<br />
los pecados del mundo. Los sueños petrificados de la roca no son sino<br />
las pesadillas del hombre. Tememos a la caótica providencia que cayó<br />
para absolvernos a todos de nuestros últimos rastros de bondad; y<br />
abrasarnos, con sus alas de ángel impuro. Oramos a lo vanamente<br />
humano del espejo desde nos miran, y ahí vamos»<br />
¡Cállate de una buena vez, viejo borracho! —gritó desde las<br />
sombras un hueco en el mundo.<br />
El policía que atento escuchaba al vagabundo quedó atónito,<br />
volteando a ver a la nada entre la oscuridad, el hombre en el suelo<br />
tintineó las monedas en su oxidada lata, para llamar de nuevo la<br />
atención del oficial, y dijo en tono socarrón:<br />
—Te lo dije, hombre.<br />
Manuel Alejandro Ramos Ayala (Naica, México)<br />
http://chatomusik.blogspot.mx<br />
15
Retrato de Isabel de Bohemia (hacia 1636)<br />
16
Un amor imposible<br />
He soñado el inconcebible dolor.<br />
He soñado mi espada.<br />
He soñado a Elisabeth de Bohemia.<br />
He soñado la duda y la incertidumbre.<br />
He soñado el día de ayer.<br />
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.<br />
Acaso sueño haber soñado.<br />
Siento un poco de frío, un poco de miedo.<br />
Sobre el Danubio está la noche.<br />
Seguiré soñando a Descartes y a la fe de sus padres.<br />
J.L. Borges, La cifra (1981)<br />
Cuando Descartes conoció a Elisabeth de Bohemia, se enamoró<br />
perdidamente de su belleza e inteligencia. «Será ella una excepción<br />
—se decía— o acaso el bello sexo también posee las mismas capacidades<br />
intelectuales de un hombre». La princesa fue su anfitriona y<br />
alumna, pero él jamás osó declararle abiertamente su amor. La<br />
sombra de su pasado rondó siempre aquella relación. La batalla de la<br />
Montaña Blanca, en la que participó del lado de los Hasburgo en<br />
1620, planeaba sobre la conciencia de René; eran los inicios de la<br />
Guerra de los Treinta Años que enfrentó a católicos y luteranos y, en<br />
ella, Descartes luchó en el frente y realizó labores de espionaje.<br />
Elisabeth mantuvo con el filósofo una amistad intelectual, y más<br />
tarde una larga correspondencia en la que se puede rastrear algo más<br />
de lo que las líneas dicen. Ella nunca supo que el filósofo colaboró en<br />
la derrota de su padre, Federico V, en aquella Montaña blanca.<br />
Lu Hoyos (València)<br />
17
Dari – Evgenia Karica (EUA) https://elle-cannelle.deviantart.com/<br />
18
Ser mujer<br />
No quererle quiso querer<br />
cada vez que le quería.<br />
Cada palmo de su piel<br />
extrañaba sus caricias<br />
en las noches de placer,<br />
cuando él la recorría<br />
sin tocarla y sin tener<br />
en su cama compañía.<br />
Le llamaba, y cada vez<br />
por su amor ella moría.<br />
Asustada quiso correr<br />
y sacarlo de su vida.<br />
Un poema quiere ser,<br />
cada noche lo palpita.<br />
Despertó siendo mujer.<br />
Ya por fin se siente viva.<br />
Raúl M.J. (Llíria, València)<br />
19
Sin título – Roegger<br />
https://pixabay.com/es/users/roegger-607528/<br />
20
Cerillas en el sótano<br />
En el sótano de mi casa de campo dice mi abuela que hay<br />
espíritus y fantasmas esperando que una noche inoportuna, duerma<br />
en aquella estancia.<br />
En el sótano de mi casa de campo, hay una cama donde pasar<br />
una noche rodeado de garrapatas y ratas, donde dice mi abuela, que si<br />
dejo una de mis piernas fuera de las sucias sábanas, unas manos me<br />
arrastrarán fuera de la cama, más allá de las cloacas. De donde nadie<br />
regresa de sus malos sueños.<br />
En el sótano de mi casa de campo, no hay luces que lo iluminen<br />
de sus sombras. Ni siquiera una mala bombilla.<br />
Temo bajar allí, a esa noche eterna que me acecha callada y<br />
silenciosa.<br />
Pero tengo cerillas para iluminar el lugar de posibles figuras<br />
ocultas en sus rincones y estancias.<br />
La puerta, vieja y pesada, se cierra a mis espaldas.<br />
Abajo, las escaleras me reciben; más allá, solo acecha lo<br />
desconocido.<br />
El lugar es frío y solitario. Aparentemente, no hay nada más.<br />
Primer fósforo: oigo pesadas teclas de piano, no me encuentro<br />
solo.<br />
Unos dedos apagan a traición la cerilla como quien extingue la<br />
vela de una tarta de cumpleaños rellena de frambuesa color sangre.<br />
Segundo fósforo: bajo varios escalones e ilumino con mi escasa<br />
luz la tiniebla, viendo a mi alrededor una estancia llena de<br />
deteriorados muebles, corroídos por la carcoma con su penetrante<br />
olor a deterioro.<br />
21
El fósforo me quema los dedos y cae al suelo.<br />
Tercer fósforo: No hay nadie, o eso creo. Una mano acaricia mi<br />
pelo a mis espaldas.<br />
Mis dedos se queman y se hace la noche.<br />
Cuarto fósforo: Encuentro un candil que ilumina la estancia y un<br />
rostro sale a mi encuentro: infantil, lastimoso, de ojos desorbitados y<br />
cabellos revueltos, con la boca babeante y una navaja afilada en una<br />
de sus escuálidas manos.<br />
Jorge Zarco Rodríguez (València), 22.03.<strong>2018</strong><br />
22
Mens sana in corpore sano<br />
Sin título – Alexas https://pixabay.com/es/users/Alexas_Fotos-686414/<br />
La mirada concentrada, las mallas ajustadas, la camiseta<br />
deportiva holgada, la cinta en el pelo. Extiende la esterilla en el suelo<br />
y pone música de fondo. Se tumba. Abdominales con las piernas<br />
levantadas. Vamos allá. Una, uf, uf, dos, uf, uf, tres. Apoya la cabeza<br />
en el suelo. Descansa. El cerebro empieza a trabajar deprisa: tengo<br />
que comprar, tengo que estudiar, tengo que escribir, tengo que<br />
terminar la película que empecé ayer. Estira los brazos y las piernas.<br />
Se levanta y se va a la ducha. Le vendrá bien después de una dura<br />
sesión de ejercicio.<br />
Aurora Rapún Mombiela (València)<br />
23
Playa de Varadero (Cuba) – Fotografía de la autora<br />
24
Océano<br />
Vivo en tu corazón,<br />
en su misterio<br />
que me da la mano<br />
cuando el terror nocturno me persigue.<br />
Vives en mí, te vivo, nos vivimos<br />
en las profundidades del silencio.<br />
En la zona abisal del mar eterno<br />
hay un rayo delgado<br />
Una luz para dos que no conoce<br />
la sucia compra-venta,<br />
que no entiende de juegos malabares,<br />
de trileros de corte deslenguado<br />
ni comulga con leyes desleales.<br />
Es esa transparencia la que sella<br />
la imposible distancia y nos acerca.<br />
No hay mentira posible. No hay engaño<br />
tal vez la fe flojea en ocasiones<br />
y alguna que otra discusión muy corta<br />
se empeña en enturbiarnos las pestañas<br />
pero siempre regresan<br />
los corazones limpios<br />
al punto del que huyeron<br />
y duermen abrazados<br />
en un lugar secreto<br />
donde el tiempo no cabe<br />
y el espacio es la música que borra<br />
el reproche tenaz,<br />
la voz inoportuna<br />
y el aguijón del cuerpo ausente.<br />
Isabel Sifre Puig (València)<br />
25
Fotografía aportada por la autora<br />
26
Deshielo<br />
Sin beso de buenas noches ni un «buenos días» al despertar,<br />
amanece nuestra habitación recubierta de hielo, donde nuestra cama<br />
es un iceberg que flota a la deriva en un mar de indiferencia y soledad.<br />
Nos sentimos náufragos, hibernando en polos opuestos,<br />
incapaces de atravesar la grieta que nos separa. Bastaría el roce de<br />
nuestras manos para fundirlo todo, para que el fuego que palpita bajo<br />
este témpano arda de nuevo, con el calor de dos almas que nunca se<br />
han dejado de amar.<br />
De pronto, sin querer, dormidos, sucede un abrazo inesperado,<br />
que pone fin a esta era glaciar.<br />
Relato finalista en Wonderland (RNE) 09.09.17<br />
Pilar Alejos Martínez (Quart de Poblet, València)<br />
https://versosaflordepiel.blogspot.com.es/<br />
27
It´s napkin not kidnap – Midnight00 https://midnight00.deviantart.com/<br />
28
Algo inesperado<br />
Laura acaba de leer el inquietante título de un periódico romano<br />
que dice: “La città colabrodo affonda: altra voragine al Fleming”, o<br />
sea, que la ciudad es como un queso gruyère y acaba de abrirse otro<br />
agujero a semejanza de un nuevo volcán. Ambas palabras —la del<br />
queso y el volcán— son metafóricas, pero la verdad es que no es la<br />
primera vez que esto sucede en Roma. Ha ocurrido ya varias veces en<br />
distintos barrios de la ciudad. Roma se está hundiendo.<br />
La joven se da cuenta que, como de costumbre, habrá caos en la<br />
circulación a consecuencia de las calles cortadas por este inesperado<br />
suceso. Resignada, porque tiene que salir, no le preocupa mucho el<br />
problema, pues cree que no le afecta directamente.<br />
Tiene previsto ir a ver la exposición de pintura de Monet y se<br />
encuentra con esta expectativa, muy feliz.<br />
De repente, mientras está atravesando un cruce cerca de su casa,<br />
su coche empieza a deslizarse hacia el vacío. Se ha abierto un enorme<br />
agujero ante ella en forma de cono y tiene una gran profundidad.<br />
Laura se desmaya por el impacto y todos los que han presenciado el<br />
incidente, muy asustados, llaman a los bomberos y a la policía. No<br />
logran ver lo que pasa dentro del cráter abierto por la oscuridad que lo<br />
invade y no se acercan porque tienen miedo de caer ellos también.<br />
Los bomberos tardan en llegar.<br />
Mientras tanto, la chica se despierta. Le duele la cabeza y tiene<br />
unos moratones en los brazos, pero no está herida de gravedad, tiene<br />
solo algunos rasguños. Logra salir del coche y se da cuenta de que no<br />
puede trepar por las paredes del hueco. Le parece ver unas galerías<br />
subterráneas y empieza a arrastrarse a duras penas por la pendiente<br />
para ver si puede salir por alguna parte.<br />
Al buscar la salida, a los lados de las galerías, encuentra unas<br />
cavidades, que parecen ser de antiguas catacumbas, donde hay varias<br />
29
cajas de madera de distintos tamaños. Sorprendida, logra abrir una de<br />
ellas y se asusta cuando ve que contiene armas. No se deja vencer por<br />
el sobresalto y sigue arrastrándose por el interior del hueco, porque<br />
piensa que siguiendo la ruta de las cajas econtrará la salida.<br />
Pero ocurre algo inesperado. Desde uno de los huecos, aparecen<br />
tres hombres que le apuntan con una pistola en la cabeza y le<br />
preguntan qué hace allí. De nada sirven sus explicaciones; el cabecilla<br />
le advierte que ha descubierto demasiado y que no puede dejarla libre.<br />
Son traficantes de armas y la retendrán como rehén hasta que<br />
entreguen el armamento y se alejen de la ciudad. Lo sentiría mucho si<br />
tuviera que matarla, le dice.<br />
Lo que no sospechan es que Laura es un agente especial<br />
antiterrorista y que lleva un reloj mediante el cual conocen su<br />
localización. También su señal codificada de que está en peligro. A<br />
los pocos minutos aparecie un grupo de agentes antiterroristas que<br />
llevaba tiempo detrás de esta banda de traficantes sin conseguir<br />
localizar su escondite. Han recibido el mensaje y han conseguido<br />
entrar por un sótano que ya tenían vigilado.<br />
Julio, el inspector jefe, al verla en peligro, vacila durante un<br />
instante. El cabecilla de la banda aprovecha la situación para<br />
amenazar a Laura con la pistola, advirtiendo a todos que si no les<br />
dejan salir la matará.<br />
Ella, sin pensarlo, y con mucha rapidez, le hace una llave de<br />
kárate y lo lanza sobre el suelo. Justo en ese momento, Julio y el<br />
resto de agentes, se lanzan sobre el jefe y los demás traficantes.<br />
Gracias a este accidente del subsuelo de Roma, se consigue acabar<br />
con esta banda de malhechores, tantos años buscados por la policía.<br />
María Grazia Scelfo (Roma, Italia)<br />
http://mgscelfo.blogspot.com.es/<br />
30
Estambul<br />
Istanbul – Firat (Turquía) https://slashhh.deviantart.com/<br />
Calles bulliciosas , caótico tráfico.<br />
ruido constante tan solo silenciado<br />
por el mágico canto del almuédano:<br />
intenso, reverberante, solemne .<br />
¡La llamada a la oración!<br />
En el interior del templo<br />
el tiempo se detiene,<br />
en un etéreo espacio<br />
de recogimiento, plegaria<br />
y oración.<br />
31
Se diluyen lentamente los ecos<br />
de esa profunda voz.<br />
La normalidad se restaura:<br />
las idas y venidas presurosas<br />
por las ambientadas<br />
calles de Estambul.<br />
Mezcla de culturas,<br />
mezcla de sentidos :<br />
aromas y sabores,<br />
músicas y colores<br />
que inundan cada rincón<br />
y penetran en el corazón.<br />
Las majestuosas mezquitas<br />
ascienden hacia el cielo<br />
se extienden hasta alcanzar<br />
el azul de la mar,<br />
flanqueando las riberas<br />
de palacios suntuosos<br />
símbolos del poder<br />
de tiempos del ayer.<br />
Calles empinadas que recorren<br />
toda la extensa y bella ciudad<br />
entre bazares y mercaderes<br />
entre colinas y mares<br />
entre torres y alminares<br />
por tierra y por mar.<br />
Contemplar su inmensidad<br />
entre Oriente y Occidente.<br />
Ciudad mágica, grandiosa<br />
e imperial, diríase inspirada<br />
en un cuento oriental.<br />
32
Difícil olvidar su luminosidad<br />
Difícil no sentir su magia<br />
ancestral, difícil no sucumbir<br />
a su arte colosal.<br />
Estambul, crisol de culturas<br />
religiones y naciones,<br />
encrucijada de peregrinos<br />
tumba de sultanes<br />
y aguerridos guerreros<br />
testigo de pasiones,<br />
odios y rencores.<br />
Tradición y vanguardia<br />
progreso y regresión<br />
pasado glorioso,<br />
presente incierto.<br />
Penetras hasta el interior<br />
enamoras profundamente<br />
a todo aquel que te ve<br />
y nunca jamás olvidará<br />
tu mágica identidad.<br />
Carmen Fabiá Mir (València)<br />
33
Crying woman – Luciana Beltrami (Brasil)<br />
https://www.flickr.com/photos/luciana_b/<br />
34
Último día<br />
Esta mañana intenté poner fin a mi vida, pero no es fácil. Tras<br />
abrir la espita del gas, atranqué puertas y ventanas y al cabo de una<br />
hora me di cuenta de que seguía viva. ¡Se había terminado el maldito<br />
butano!<br />
Entonces lo imaginé de otro modo: la bañera caliente y espuma,<br />
mucha espuma, una cuchilla de afeitar, el punto preciso donde<br />
seccionaría mis venas... casi olvidaba que nos cortaron el agua hace<br />
una semana y la luz hará unos meses.<br />
Junto al cadáver de mi hijo —es retrasado, y murió ayer<br />
mientras bajábamos la solitaria escalera para pedir auxilio— pues<br />
bueno, sentada en el maldito escalón de la portería junto a él, escucho<br />
por fin el rugir de las máquinas demoledoras. Acaban de empezar. Sé<br />
que, si estoy quieta y en silencio, pasaré desapercibida sesenta años<br />
más.<br />
Van a derribar el edificio. No saben que seguimos aquí. A mi<br />
Gabriel y a mí siempre nos ha sonreído la suerte, pero de otra<br />
manera.<br />
María José Martí López (València)<br />
http://conelcuentoenlostalones.blogspot.com.es/<br />
35
Sin título – Wokandapix<br />
https://pixabay.com/es/users/Wokandapix-614097/<br />
36
Daños colaterales<br />
Presiento —y no preciso para ello recurrir a la dotes<br />
adivinatorias que tantos me adjudican— son ustedes parte de ese tipo<br />
de personas que adora la primavera. No es un reproche, no, ¿cómo<br />
iba a serlo? se trata sólo de una simple observación. Y es que son<br />
legión los entusiastas de tal estación. Tal vez hasta ahora no hubieran<br />
reparado ustedes en ello, o no hubieran prestado al asunto la atención<br />
que a mi juicio merece, pero, créanme, yo sé bien de lo que hablo.<br />
Pregunten, pregunten a cualquiera y verán como de inmediato y sin el<br />
más leve pestañeo, todas las respuestas, sin apenas excepción, se<br />
inclinan a favor de la bellísima, fresca, flamante y cautivadora<br />
primavera. Conste que lo digo sin atisbo alguno de ironía, no se<br />
confundan y no atribuyan a mis palabras un sentido del que por<br />
completo carecen. No, nada más lejos. Muy al contrario, entiendo su<br />
éxito a la perfección: luminosa, alegre, aromática, poética, romántica<br />
a rabiar... La reina de la fiesta, vaya. Aunque, si vamos a ser sinceros,<br />
hemos de reconocer también que tras los larguísimos, grises y<br />
lluviosos meses invernales que la preceden, mucho mérito tampoco<br />
tiene la cosa ¿no creen? Bien fácil ha de resultarle ejercer su hechizo,<br />
su calidez y su dulzura bajo esos espléndidos e inmensos cielos azules,<br />
tibias y brillantes tardes de sol y mágicas noches estrelladas sobre los<br />
que, poco a poco, la muy pícara ha tejido su leyenda.<br />
En fin. El caso, como seguro ya habrán adivinado, es que pese a<br />
todas sus excelencias, su belleza, su magia, su poesía... yo la odio. Sí,<br />
odio la maldita primavera con toda la fuerza de mi pequeño ser.<br />
Comienza el buen tiempo, alargan los días, se llenan los parques<br />
de enamorados cándidos y almibarados hasta la náusea, y de rabia e<br />
impotencia —también algo de miedo, no lo negaré— tiembla sin<br />
remedio mi pobre corazón.<br />
37
Y sé que no es su culpa ni mucho menos su intención, pero ¡ay!<br />
tan crueles e irreparables son los efectos secundarios que, con su<br />
aparente inocencia, la muy traidora ejerce sobre mí...<br />
Deshojada, dolorida y marchita, estupefacta, horrorizada y al<br />
límite de mis fuerzas, la luna llena me encuentra cada noche. Sólo<br />
con ella desahogo mis penas y aunque, cómplice y comprensiva, en<br />
silencio y con paciencia infinita, siempre me escucha, muy leve es el<br />
alivio que en tal confesión mi martirizada alma halla, e incurable a<br />
estas alturas parece la ansiedad y la angustia que, día tras día, mes<br />
tras mes, primavera tras primavera, mi maltrecho espíritu corroe.<br />
Hace ya mucho que perdí la esperanza de transitar en paz mis<br />
días y eso, me temo, es lo peor. Y es que, aunque de mil modos<br />
diferentes lo intenté, esos tontorrones de sonrisa bobalicona,<br />
lánguidos ojillos y mirada perdida en sus amorosos abismos, que<br />
agotan inclementes mi paciencia, no escarmientan. Por más que<br />
siempre a su pregunta —¿romántica, dicen? ¡Ja! ¡Absurda y<br />
empalagosa como ninguna!— respondo con un "NO", quizá en<br />
exceso rotundo y sin duda —reconozco— algo malévolo,<br />
imperturbables y esperanzados, ellos insisten e insisten... ¡Pues van<br />
listos! Tan humilde y sencilla como parezco, ni a sospechar han<br />
comenzado todavía lo rencorosa y vengativa que, cuando con interés<br />
me lo propongo, puedo llegar a ser.<br />
¿Oráculo del amor yo? ¡Qué ocurrencia! ¡Vamos, hombre!<br />
Marta Navarro Calleja (València)<br />
https://cuentosvagabundos.blogspot.com.es/<br />
38
El olvido<br />
Sin título – Flooy (Alemania) https://pixabay.com/es/users/flooy-715497/<br />
Oscar Fidel Montoya, delantero centro, capitán y figura del<br />
equipo, se disponía a lanzar el penalti. Miles de aficionados coreaban<br />
su nombre, convencidos de que anotaría el gol del triunfo. Se<br />
encontraban en el último minuto del partido y si marcaba, la Copa<br />
Libertadores sería suya.<br />
Cuando tomó carrerilla, antes de impactar la pelota, recordó de<br />
golpe la última tarea doméstica que había realizado en su casa:<br />
plancharse dos camisas y un pantalón. Como en un flash, se vio<br />
dejando la plancha encendida sobre la tabla, pero sin tener la<br />
seguridad de haber desenchufado el cable. Una sensación de calor<br />
invadió todo su cuerpo.<br />
No hace falta decir que el balón salió fuera, dos metros por<br />
encima del travesaño.<br />
Pepe Sanchis (Massalfassar, València)<br />
39
Fotografía aportada por la autora<br />
40
Musas<br />
Vienen musas con el viento,<br />
espero no recordarles a nadie…<br />
Nos elegimos hace un tiempo<br />
somos puntos cardinales.<br />
Jugamos a la conquista<br />
en territorio neutral,<br />
perdimos todas la vida<br />
por no conciliar la paz.<br />
Ahora mi carne y mis huesos<br />
se mojan con lluvia temprana…<br />
El corazón también les ofrezco,<br />
tomen, soy voluntaria.<br />
No me dejen sólo el aire<br />
insuficiente para pensar,<br />
denme piel y señales<br />
perfumes, voces y furia del mar.<br />
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)<br />
41
Bonfire – Benjamin Nelan<br />
https://pixabay.com/es/users/BenjaminNelan-268798/<br />
<strong>42</strong>
Hogueras entre sueños<br />
Imagina que sueñas. Por supuesto, piensas que todo lo que<br />
acontece en tu sueño no es más que eso, un sueño. Pero cuando ves<br />
que es recurrente, te asustas, y si transcurre el tiempo y algunas cosas<br />
van transformándose en realidad, empiezas a sentir una especie de<br />
pánico. «¿Son premoniciones?», te preguntas.<br />
Primero sueñas que estás una noche en la playa, relajado,<br />
mirando el mar. La gente va llegando y tú no sabes el por qué, ni qué<br />
va a pasar. Empiezan a encender hogueras. Unos bailan, otros cantan,<br />
los más locos saltan las hogueras mientras articulan un grito<br />
desgarrador. Luego ves una mujer envuelta en llamas, que corre por<br />
la orilla y desaparece de tu vista. No sabes dónde ha ido, porque<br />
realmente no se ha ido, solo se ha desvanecido. A un hombre que<br />
pasea, una ráfaga de viento le tira el peluquín. Da media vuelta para<br />
buscarlo, y la arena se lo traga. Un joven toca la guitarra y, de<br />
repente, la guitarra se transforma en una serpiente que empieza a<br />
devorarlo. Un perro con dos cabezas salta como un canguro. Y al<br />
final, una ola gigante nos envuelve a todos y nos transporta al medio<br />
del mar.<br />
Otro día, sueñas que estás tumbado en el diván de un psiquiatra<br />
y que mientras le cuentas ese sueño sobre las hogueras, entra una<br />
enfermera en ropa interior, se enciende un pitillo y se sienta a<br />
escuchar lo que dices. Entonces ella, no el psiquiatra, te da el<br />
diagnóstico: «Soñar con hogueras significa que necesitas revivir la<br />
llama de la pasión y saltar sobre ella, que te quieres purificar y olvidar<br />
ciertos pensamientos negativos».<br />
Pero el peor sueño sobre hogueras fue aquel en el que estábamos<br />
celebrando el día de Santa Cecilia, la patrona de la música. Ya sabes,<br />
43
haciendo paellas en la calle de al lado de la escuela. En el sueño, una<br />
hoguera se descontroló y una de las estudiantes, a la que yo conocía,<br />
intentó apagar el fuego. Acabó volando por los aires.<br />
Y cuando un mes más tarde escuchas en la radio que ha habido<br />
un incendio en una discoteca, y te enteras de que un compañero tuyo<br />
de música ha fallecido, te planteas si los sueños solo sueños son, o si,<br />
por el contrario, son visiones del futuro.<br />
Inma Sastre (L´Eliana, València)<br />
44
Invasión silenciosa<br />
Fotografía aportada por el autor<br />
Un día aparecieron en casa. Venían para quedarse. Al principio<br />
era unos cuantos o cuantas. Después se fueron multiplicando hasta<br />
llegar a ser casi una plaga bíblica. Así como en «La casa tomada» de<br />
Cortázar, un ser extraño, anónimo, va despojando de espacio al<br />
protagonista y a su hermana, así pasa en mi casa. Pero no han sido<br />
habitaciones, sino lugares de descanso. El sofá, los sillones, las dos<br />
butacas de la entrada… y hasta el propio lecho conyugal, es decir, la<br />
cama.<br />
Ahora, cada vez que voy a sentarme debo retirar la evidencia de<br />
esta invasión. No puedo aposentarme sobre ellos. No puedo amonto-<br />
45
narlos. No son útiles. Solo son «monos». Elementos decorativos perfectamente<br />
alineados, estratégicamente ubicados para martirizarme.<br />
En el salón, sobre el sofá, no hay mucho problema; como está<br />
pegado a la pared, los coloco con mimo (y asco) detrás del respaldo.<br />
En el dormitorio ya es otra cosa. ¿Recuerdan ustedes la película<br />
titulada «Y entonces llegó ella», de 2004, protagonizada por Ben<br />
Stiller? En esta película, el protagonista se casa y se va de luna de<br />
miel. Al volver lo hace solo, su recién estrenada esposa se queda con<br />
un macizorro. Tiene varias escenas en las que la cama aparece<br />
invadida por estos elementos. Él los retira con mimo, los coloca en el<br />
lugar que su mujer le había dicho, y al final termina por echarlos a la<br />
calle. Pues yo también tengo una formación entera delante del único<br />
que realmente hace falta.<br />
Por si no lo habían adivinado, me estoy refiriendo a las<br />
almohadas, almohadones, cuadrantes y demás artilugios decorativos<br />
de formas y tamaños variados.<br />
No es que sean un elemento nuevo. Se viene usando desde que<br />
el mundo quiere ser más cómodo. ¿Qué sería de los cuentos orientales<br />
sin ellos? ¿Dónde reposaría la cabeza de La Bella Durmiente del<br />
bosque? ¿Dónde presentaría el zapatito de cristal?...<br />
Quizás, algún día, encuentre las suficientes fuerzas para hacer<br />
como Ben Stiller y los mande a la calle. Lo peor sería que me fuera yo<br />
con ellos. Pero eso está todavía por llegar. Ahora no me queda más<br />
remedio que «contemplar la armoniosa policromía de elementos<br />
conjuntados que le dan a la estancia una personalidad singular»,<br />
como decía una revista especializada que andaba por casa antes de<br />
que la echara al contenedor «en un descuido».<br />
Manuel Serrano (València)<br />
46
El gran teatro<br />
(un simple apunte ) (canción)<br />
Ilustración aportada por la autora<br />
Terminó el guiñol estrafalario<br />
que mueve la soga<br />
de un sistema establecido<br />
que marca la pauta<br />
inexorable y cierta<br />
de unas horas de deber cumplido.<br />
Como un óvalo<br />
que nuevamente empieza<br />
47
en el punto de partida<br />
o un monótono relato<br />
mil veces repetido,<br />
el títere reitera<br />
cada DIA su papel<br />
en este GRAN TEATRO<br />
sin otro alternativa<br />
al DESAFÍO.<br />
Cansado de la cuerda floja,<br />
del golpe al hombro<br />
y del gesto alerta y programado,<br />
ensaya de nuevo<br />
por no agotar el tema<br />
a golpe de espejo<br />
en el armario.<br />
Y muy raramente,<br />
muy de vez en cuando<br />
despierta una idea libre<br />
cuando el telón cae a escena,<br />
para sucumbir en el entreacto...<br />
y una multitud de soledades<br />
se acompañan<br />
cada una en su escenario.<br />
Conxa Gausí Caballero (València), verano del 89<br />
48
Steve y el del sexto<br />
Imagen de Pixabay, libre de derechos<br />
El día que murió Steve Jobs<br />
también palmó un vecino del sexto<br />
pero él no salió en las noticias<br />
Nadie apareció en la televisión<br />
para honrar su memoria<br />
para resaltar sus méritos<br />
para lamentar su muerte<br />
ni compadecer a sus familiares<br />
Y lo peor de todo:<br />
nadie escribió un libro sobre su vida<br />
Nadie empleó un minuto de su tiempo<br />
en escribir una maldita línea<br />
que esclarezca ante la humanidad<br />
si ese ser anónimo valió tanto o más<br />
que un informático multimillonario<br />
Aunque prefiero pensar que sí<br />
Porque el vecino del sexto<br />
siempre me daba los buenos días<br />
Rafa Sastre (València)<br />
http://rafasastre.blogspot.com<br />
49
Ilustración de Conrad Roset (Barcelona), aportada por la autora<br />
http://www.conradroset.com/<br />
50
A Cristina<br />
La mujer de las mil sonrisas<br />
Cientos de aventuras<br />
Millones de sueños<br />
La mujer que atraviesa el mundo con su bicicleta<br />
Nada en todos los mares<br />
Y aterriza en cada corazón<br />
Ella hace que sienta la poesía viva<br />
Me carga de energía<br />
Y aunque lejos está<br />
Siempre la noto cercana<br />
La extraño<br />
Pero sé que en algún momento nos encontraremos<br />
En un barrio de Valencia<br />
Donde al fin<br />
La podré abrazar<br />
Esther Moreno Morillas (València)<br />
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/<br />
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/<br />
https://feminismosmasturbatorios.wordpress.com/<br />
51
Imagen encontrada en la red. Autor desconocido.<br />
52
Florecer<br />
Cuando Felipe López, prejubilado y solitario, comenzó a firmar<br />
los libros que adquiría, justamente en el ángulo opuesto al que con ese<br />
fin había utilizado desde siempre, no intuyó que un súbito cambio iba<br />
a producirse en su ordenada vida.<br />
En un día ventoso de marzo, avanzó erguido y rápido entre el<br />
gentío del mediodía, hacia la cita a la que había sido convocado. Un<br />
claxonazo le detuvo. Aunque no perdió la compostura, se apoyó<br />
levemente en el poste del semáforo y notó en la mano un roce de<br />
papel que provenía de unas tiras ondulantes que reproducían el<br />
mismo número de móvil, rematando el siguiente enunciado: «Nimia<br />
Flores-Curandera norteña del Perú. Mejor que el amor venga por su propio<br />
peso, pero por si no, realizo Amarres-Desamarres-Acercamientos-Alejamientos<br />
y Rupturas de maleficios».<br />
Mientras cruzaba el paso de peatones, memorizó los nueve<br />
números del teléfono.<br />
Entró en la caja de ahorros, guardó cola y cuando le atendieron,<br />
escuchó con estupor que tenían que verificar la firma en algunos de<br />
sus cheques, los cuales no habían sido cursados a causa de la<br />
irreconocible rúbrica.<br />
Aquel imprevisto suceso le perturbó notablemente, y esperó el<br />
resultado de las gestiones sentado en un sillón de la neutra oficina. No<br />
obstante, su desconcierto no le impidió fijarse en una empleada que<br />
no había visto hasta ese día. Se movía igual que una sirena entre las<br />
mesas, papeles y ordenadores, al otro lado del mostrador acristalado.<br />
Como si de una pecera se tratara, se miraron con ojos acuosos. Un<br />
primaveral desorden invadió a Felipe López, que se vio impelido a<br />
levantarse y posar la mano abierta en el cristal, dejando una estrella<br />
53
de mar estampada. Se sonrieron y, por un momento, pareció que solo<br />
a ellos iluminaba la luz azulada de los fluorescentes.<br />
Salió a la calle, después de haber reconocido los cheques como<br />
suyos, demorando cada uno de sus pasos, y así, poco a poco, alcanzó<br />
la cabina más cercana, desde la que llamó a la Sra. Nimia Flores.<br />
Malín Simón (València)<br />
http://zumopalabra.blogspot.com.es/<br />
54
Lucy<br />
Poker face – Lawrence https://www.flickr.com/photos/8833159@N08/<br />
Convivo con Lucy desde que me la regalaron como cachorrita,<br />
han pasado muchos años, es una ovejera fiel y cariñosa pero jamás<br />
tuvo cría.<br />
Luis, además de vecino, es carnicero cuando el tiempo lo<br />
permite; los diálogos son momentos de jolgorio en su local, por la<br />
mañana con el apuro del trabajo suelo pasar y dejo encargado los<br />
huesos con carne para mi perra. Por la noche, ya a punto de cerrar,<br />
suelo retirarlos y en reiteradas ocasiones dejamos el pago para el día<br />
siguiente, Luis jamás me falla.<br />
Conocí a esta señora en una reunión en casa de amigos,<br />
congeniamos de inmediato, así nació una interesante atracción.<br />
55
Recuerdo cuando pregunté su nombre, me dijo «Lucy». Igual que mi<br />
perra, pensé, suerte que no lo dije.<br />
Tras varias salidas, dado que al parecer nos habituamos uno al<br />
otro, convenimos en reunirnos y compartir un asado en su casa. Me<br />
comprometí en llevar buena carne, eso la entusiasmó y prometió que<br />
ella me premiaría con «el postre».<br />
La casa estaba apartada del resto, eso daba cierta privacidad. Era<br />
una noche cálida y serena. El solero con que me esperaba resaltaba la<br />
blancura de su piel, el generoso escote daba vuelo a mi imaginación.<br />
Quiso encender el fuego, pero no se lo permití, mi orgullo de asador<br />
estaba en juego.<br />
Salí apurado esa mañana, a pesar de los pocos instantes que<br />
tenía le comenté a Luis que esa noche quería agasajar a Lucy, por lo<br />
que pretendía que me eligiera lo mejor. Pasé a buscar el paquete ya<br />
tarde en la noche, Luis estaba apurado, me lo entregó y se marchó de<br />
inmediato. «Después arreglamos», me dijo. Le agradecí y partí raudo<br />
a casa de Lucy.<br />
Llegué puntual, en su mirada noté al saludarme, mientras le<br />
entregaba el paquete, que se esmeró con «el postre», y que ansiaba ese<br />
momento. Sus ojos eran llamaradas.<br />
Me sirvió una copa antes de salir a encender el fuego, en lugar<br />
de fósforos me dio un beso que chisporroteaba en la leña mientras lo<br />
preparaba. Ella se ofreció a salar la carne, asentí y continué en lo mío.<br />
Llamó mi atención la manera abrupta de abrir la puerta y salir al<br />
patio, vi su cara de enojo, pero no pude pensar nada, una lluvia de<br />
huesos impacto en mi rostro seguido de unos improperios que jamás<br />
imaginé formaran parte de su léxico. Al parecer, Luis no me entendió.<br />
Al llegar a casa, mi perra Lucy, sin prestar atención a mi rostro<br />
lastimado, le hizo honor a la cantidad de huesos con carne que Luis,<br />
56
diligente, había preparado; les había quitado la grasa y cortado de<br />
manera magistral.<br />
Me fui a la cama imaginando como habría sido el postre…<br />
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)<br />
http://www.luismolin.blogspot.com.es/<br />
57
Fotografía aportada por la autora<br />
58
Sabor a vainilla<br />
Esos días de infancia, llenos de preguntas, de simples alegrías, de<br />
miedos infundados, de sueños incumplidos, de tiza y pizarra, de<br />
juegos y risas.<br />
Con aroma a leños y sabor a vainilla.<br />
¡Se ven tan lejanos! como si fuéramos otros, aquellos niños con<br />
la mirada de asombro y la inocencia intacta.<br />
El tiempo deslizándose por un tobogán, dejándonos llevar, para<br />
aterrizar aguantando el vértigo.<br />
Sí, somos nosotros, los mismos.<br />
Y aún hoy, no pocas veces, apretamos fuerte los ojos para no ver<br />
el precipicio y confiamos en la buena suerte, y así no nos duela<br />
demasiado la caída.<br />
Mirta Calabrese De Luca (Sant Celoni, Barcelona)<br />
http://deshojandoversos.blogspot.com.es/<br />
59
III Concurso de microrrelatos<br />
La Radio En Colectivo/Valencia Escribe<br />
El programa La Radio En Colectivo, de Mislata Radio, con la<br />
colaboración de Valencia Escribe, y el fin de fomentar la creatividad<br />
literaria y difundir el género del microrrelato, convocan el III Concurso<br />
de Microrrelatos.<br />
La presentación a este certamen implica la aceptación de las siguientes<br />
bases:<br />
1. El concurso se desarrollará desde mayo de <strong>2018</strong> hasta mayo del<br />
2019. Cada mes se seleccionará un microrrelato ganador y entre todos<br />
los ganadores mensuales se escogerá el ganador del premio final. Se<br />
podrán enviar solo dos microrrelatos por persona al mes.<br />
Los participantes deberán tener los 14 años cumplidos.<br />
2. El microrrelato debe ser original e inédito (por inédito se entiende<br />
que no haya ganado ningún premio ni se haya difundido en ningún<br />
medio), escrito en castellano, y que no exceda las 150 palabras, título<br />
incluido. La temática será libre.<br />
3. Las obras se enviarán por correo electrónico, con el asunto «II<br />
Concurso de Microrrelatos La Radio en Colectivo», a la siguiente<br />
dirección: valenciaescribe@hotmail.com<br />
El texto, que debe llevar título, debe incluirse en el cuerpo del mensaje<br />
(no como un documento adjunto) y al final deben constar los datos<br />
personales (nombre y apellidos, dirección postal, localidad y un<br />
teléfono de contacto).<br />
Se podrán firmar las obras con pseudónimo sin menoscabo de la<br />
inclusión de los datos personales para el conocimiento de éstos por la<br />
organización del concurso.<br />
60
Los microrrelatos se pueden presentar a cada convocatoria mensual<br />
desde el día 1 desde las 00.00h hasta el día 28, 30 o 31 (según el mes)<br />
a las 23.59h, en GTM+1.<br />
4. Los textos ganadores mensuales se publicarán en las páginas de<br />
Facebook: La Radio en Colectivo, y Valencia Escribe. Por este motivo<br />
La Radio En Colectivo se reserva el derecho de reproducción y<br />
difusión de todos los microrrelatos enviados, incluso los no seleccionados.<br />
5. El jurado que seleccionará los microrrelatos finalistas de cada<br />
convocatoria mensual estará formado por el equipo de La Radio En<br />
Colectivo y de Valencia Escribe, pudiendo incluir en sucesivas convocatorias<br />
a nuevos miembros del jurado.<br />
El veredicto de cada mes se hará público el último jueves (no festivo)<br />
del mes siguiente a cada convocatoria mensual en las página de<br />
Facebook La RADIO en colectivo y Valencia Escribe y se leerá en el<br />
programa de radio.<br />
El veredicto final se hará público el último jueves de mayo de 2019<br />
en las mencionadas páginas de Facebook y en la emisión de esa<br />
semana del programa de radio.<br />
Los autores ganadores y finalistas deberán estar dispuestos a darse a<br />
conocer públicamente.<br />
6. Los finalistas de cada mes optarán a un diploma y, además, está<br />
prevista una sorpresa final para el ganador.<br />
7. El jurado puede declarar desierto el premio mensual así como el<br />
final si considera que ninguna de las obras presentadas tienen<br />
suficiente calidad para ser publicadas.<br />
8. La Radio En Colectivo y se reserva la posibilidad de modificar las<br />
bases del concurso por causas justificadas.<br />
61
III Concurso de Relato Rápido<br />
Valencia Escribe<br />
Promueve:<br />
Valencia Escribe<br />
Organizan:<br />
Marian Creación Literaria, Cultura Vincit Omnia<br />
y Ágora Puerto Cultural<br />
CASAL JO<strong>VE</strong><br />
Calle Vent de Marinada s/n - Puerto de Sagunto (Valencia)<br />
Sábado 9 de Junio de 2017, 10:00 horas<br />
BASES<br />
1. Inscripción y desarrollo del concurso<br />
Los participantes, con edad mínima de 16 años y provistos de<br />
Documento Nacional de Identidad o similar, deberán formalizar su<br />
inscripción en el concurso presencialmente, entre las 10:00 y las 10:30<br />
de la mañana. A partir de esa hora no se admitirán más inscripciones.<br />
A cada participante se le asignará un número identificativo para<br />
garantizar su anonimato ante el jurado.<br />
El concurso consiste en escribir un relato de temática libre, utilizando<br />
la frase o palabras que facilite la organización. Los participantes<br />
contarán con 30 minutos de tiempo para redactar sus historias (a las<br />
que pondrán el correspondiente título) y pasarlas a limpio en la<br />
planilla que previamente les habrá sido entregada.<br />
62
La extensión mínima de los textos será de 75 palabras y la máxima de<br />
150. A tales efectos, el título no computa.<br />
Serán descalificados los relatos que carezcan de número identificativo,<br />
no lleven título, no empleen la frase o palabras indicadas,<br />
incumplan la extensión estipulada o sean ilegibles a criterio del<br />
Jurado, que entre otros méritos valorará el cumplimiento de las<br />
normas ortográficas y gramaticales.<br />
La organización facilitará el papel, pero los concursantes utilizarán<br />
sus propios medios de escritura. Solo se permitirá el uso de tinta azul<br />
o negra.<br />
2. Premios<br />
El fallo del jurado se dará a conocer el mismo día y en el mismo<br />
lugar, aproximadamente una hora después de la entrega de las<br />
planillas con los relatos.<br />
I PREMIO: 50 euros<br />
II PREMIO: 30 euros<br />
III PREMIO: 20 euros<br />
Los tres relatos premiados serán publicados en la revista digital<br />
«Valencia Escribe» de Octubre.<br />
3. Otras<br />
Los organizadores pueden, en cualquier momento y en beneficio del<br />
buen desarrollo del concurso, modificar las normas del mismo y<br />
solventar en el momento las cuestiones no contempladas en los<br />
anteriores apartados.<br />
63
Nuestros libros<br />
En Amazon, tanto en papel como en ebook,<br />
a unos precios de auténtico escándalo<br />
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65
Números anteriores de Valencia Escribe<br />
Número 34 (Junio 2017)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/58598263/ve-34-junio<br />
Número 35 (Octubre 2017)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/59450052/ve-35-octubre<br />
Número 36 (Noviembre 2017)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/59501837/ve-36-noviembre-2017<br />
Número 37 (Diciembre 2017)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/59579031/ve-37-diciembre-2017<br />
Número 38 (Enero <strong>2018</strong>)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/59669075/ve-38-enero-<strong>2018</strong><br />
Número 39 (Febrero <strong>2018</strong>)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/59811171/ve-39-febrero-<strong>2018</strong><br />
Número 40 (Marzo <strong>2018</strong>)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/598756<strong>42</strong>/ve-40-marzo-<strong>2018</strong><br />
Número 41 (Abril <strong>2018</strong>)<br />
https://www.yumpu.com/es/document/view/59937467/ve-41-abril-<strong>2018</strong><br />
NOTA: Enlaces de descarga en el interior de cada revista<br />
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Palabras en la basura<br />
Alberto Basterrechea, «Neorrabioso»<br />
http://neorrabioso.blogspot.com.es/<br />
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Valencia Escribe en las redes<br />
Os recordamos que en nuestro muro de Facebook Valencia<br />
Escribe, además de otras cosas, seguimos colgando convocatorias de<br />
concursos literarios que os podrían interesar<br />
https://www.facebook.com/pages/Valencia-Escribe/134450789952020<br />
Si tienes un blog y quieres hacernos partícipes de su existencia o<br />
mantenernos al tanto de las entradas que publiques, no olvides que<br />
también tenemos el grupo Valencia Escribe Blogs<br />
https://www.facebook.com/groups/1571068066474683/<br />
Para los aficionados al Haiku, también tenemos un espacio, que<br />
para ser originales nos dio por bautizar como Valencia Escribe<br />
Haiku. Podéis dejar allí vuestros poemas pero intentad cumplir las<br />
reglas…<br />
https://www.facebook.com/Valencia-Escribe-Haiku-746524675464504/<br />
¿Queréis compartir o ser informados sobre los eventos culturales<br />
más interesantes a celebrar en Valencia y alrededores? Exposiciones,<br />
conferencias, presentaciones de libros, talleres, teatro, conciertos…<br />
todo eso y más en Agenda Cultural <strong>VE</strong><br />
https://www.facebook.com/Agenda-Cultural-Valencia-Escribe-<br />
1806573156332152/<br />
Valencia Escribe (y mucho) es un grupo creado para compartir<br />
vuestros poemas, microrrelatos y entradas de cualesquiera blogs<br />
literarios mantenidos por los amigos que integran esta familia que<br />
cada vez se hace más y más y más grande.<br />
https://www.facebook.com/groups/393565884345726/<br />
68
¿Te gusta leer? ¿Te apetecería comentar con nosotros tus<br />
lecturas? ¿Dar/pedir opiniones o recomendaciones sobre libros,<br />
decirnos lo que estás leyendo, vas a leer o desearías leer? ¿Compartir<br />
noticias o artículos sobre literatura? Únete al grupo de Facebook<br />
Club de Lectura Valencia Escribe<br />
https://www.facebook.com/groups/432549686885240/<br />
Si eres aficionado al cine, también tenemos nuestro propio club.<br />
Inserta reseñas, aconseja películas o series, comparte artículos, fotos,<br />
opiniones y debátelas en el grupo de Facebook Cine Club <strong>VE</strong><br />
https://www.facebook.com/cineclubve<br />
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La foto de Miguel<br />
Miguel García Rodríguez (València)<br />
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