VE-42 MAYO 2018

© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías
o ilustraciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus
respectivos autores (aunque en algunos casos no se citen los nombres)
Fotografía portada: Portada ilustrada expresamente para la revista
por Pablo Rapún Mombiela (Sabiñánigo, Huesca)
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
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Índice
En la brecha (Rafa Sastre) Pág. 1
Efectos secundarios (Rafa Olivares) Pág. 3
Pan casero (Gladys Alonso) Pág. 5
Mi amigo imaginario (Cristina Cifuentes) Pág. 7
Lo suyo, lo mío, lo nuestro (Susana Gisbert) Pág. 9
Letanía de alabastro (Belén Mateos) Pág. 11
Tres es impar (Vivian Rodríguez) Pág. 13
Viejo borracho (Alejandro Ramos) Pág. 15
Un amor imposible (Lu Hoyos) Pág. 17
Ser mujer (Raúl M.J.) Pág. 19
Cerillas en el sótano (Jorge Zarco) Pág. 21
Mens sana in corpore sano (Aurora Rapún) Pág. 23
Océano (Isabel Sifre) Pág. 25
Deshielo (Pilar Alejos) Pág. 27
Algo inesperado (M.Grazia Scelfo) Pág. 29
Estambul (Carmen Fabiá) Pág. 31
Último día (María José Martí) Pág. 35
Daños colaterales (Marta Navarro) Pág. 37
El olvido (Pepe Sanchis) Pág. 39
Musas (Aldana Giménez) Pág. 41
Hogueras entre sueños (Inma Sastre) Pág. 43
Invasión silenciosa (Manuel Serrano) Pág. 45
El gran teatro (Conxa Gausí) Pág. 47
Steve y el del sexto (Rafa Sastre) Pág. 49
A Cristina (Esther Moreno) Pág. 51
Florecer (Malín Simón) Pág. 53

Lucy (Luis Molina) Pág. 55
Sabor a vainilla (Mirta Calabrese) Pág. 59
III Concurso La Radio en Colectivo/Valencia Escribe Pág. 60
III Concurso de Relato Rápido Valencia Escribe Pág. 62
Nuestros libros Pág. 64
Números anteriores de Valencia Escribe Pág. 66
Palabras en la basura Pág. 67
Valencia Escribe en las redes Pág. 68
La foto de Miguel Pág. 70

En la brecha
Sin hacer demasiado ruido seguimos ahí, en la brecha, cumpliendo
etapas y compromisos.
Como el de la presentación «formal» de los Cuentos de las
Estaciones, el próximo 4 de mayo a las 18:00 horas en los Jardines de
Viveros, durante la celebración de la 53 Fira del Llibre de València.
Nos hace felices saber que asistirán compañeras de letras residentes en
puntos más o menos lejanos, a quienes tendremos la oportunidad de
abrazar en persona. Como Vivian Rodríguez, que vendrá desde
Montevideo, y Ángeles Peiro, desde Madrid.
También el último jueves de mayo se anunciará el premio
correspondiente a abril del Concurso de Microrrelatos La Radio en
Colectivo – Valencia Escribe. Salvo imprevistos, en el mismo programa
se fallará el premio anual. Los relatos recibidos en mayo ya se
considerarán participantes en la tercera edición de este certamen
(reproducimos las bases en páginas 60 y 61)
Y estamos en condiciones de informar que durante la mañana
del próximo sábado 9 de junio se verificará el III Concurso de Relato
Rápido, que promovemos con la inestimable colaboración de nuestros
grandes compañeros y amigos del Puerto de Sagunto, encabezados
por Vicente Murria y Marian García. También os dejamos las bases
en las páginas 62 y 63.
Hasta junio entonces. Seguid viviendo, disfrutando, amando...
Rafa Sastre
1

Beautiful female doctor – Hanna Kuprevich (Bielorrusia)
https://500px.com/marketinglasers
2

Efectos secundarios
Ante el equipo médico y un par de testigos, dijo que sí con dos
pestañeos. Con esa preceptiva autorización, ya pudieron empezar a
administrarle el innovador fármaco todavía en fase experimental y de
desarrollo. En menos tiempo del imaginable, Arturo Barroso, el
paciente, comenzó a recuperar la movilidad de su cuerpo. Primero
fueron los dedos, después las extremidades completas, más tarde
hombros, torso y cuello. Supuso todo un hito que volviera a sonreír y
moviera los músculos faciales. Y una fiesta recobrar el habla como
antes de la enfermedad. Sin embargo, y a pesar de los extraordinarios
progresos, no pudieron darle de alta porque había dejado de
pestañear.
Relato ganador del mes de marzo
II Concurso de Microrrelatos «La Radio en Colectivo / Valencia Escribe»
Rafa Olivares (Alicante)
3

Sourdough bread – Rebecka Sendroiu (Italia)
https://500px.com/rebeckagsendroiu
4

Pan casero
Leudaba entre calores meridianos
bullente de sedientas levaduras
pan casero en los sueños de la infancia,
reposaba en un paño su tibieza
bollo blanco de paciente ternura.
De cáscara tostada
con agujeros de aire en sus entrañas,
brillante de manteca
junto al tazón de leche en la mañana
somnoliento de esperas en la mesa.
Desprolijo y sediento
empapado de sopa al mediodía
con avidez salobre,
supuraba de caldos la barbilla.
Olvidado, quizás en un bolsillo
entre tierra, pelusa y las bolitas
endurecido y parco
en vaivén solitario de mendrugo.
Su destino final serán migajas
arrinconadas así, en un descuido
esperando un renuevo de pan fresco
en el fondo letal de una panera.
Gladys Alonso (Chacras de Coria-Mendoza, Argentina), 2007
5

A good book – Emmy (EUA) https://b1nd1.deviantart.com/
6

Mi amigo imaginario
Se llama Casimiro y ya era viejo, muy muy viejo, cuando, al
abrir un libro, aparecía de la nada. Yo me acomodaba en su costado
acogedor —aunque era enjuto como un huso—, bajo sus brillantes
ojos negros, y seguía el camino que trazaba con el índice. Si me
atascaba en una palabra, la descifrábamos entre los dos. En poco
tiempo desaparecieron el índice y los atascos, pero Casimiro no se fue.
Era de gran ayuda con las palabras nuevas y las frases difíciles.
Empecé a estudiar, y fue mi memoria: sin él no habría recitado jamás
la lista de los reyes godos.
Casimiro estuvo también junto a mí en la adolescencia. Su larga
barba blanca, suave y cálida como un abrigo, me confortaba en aquel
autobús madrugador, camino de la ciudad inhóspita, cuando empecé
el instituto. Comentábamos la lectura que nos ocupaba y me enseñó a
fijarme en los detalles, la estructura, el ritmo y la música de cada libro.
Me adentré también, de su mano, en el bosque de la poesía.
Llegó la Universidad, mi primer novio, un trabajo de media
jornada, un piso compartido… Casimiro aparecía poco, casi siempre
cuando empezaba a coger ya el sueño: «Lucía —susurraba—, no me
olvides. La magia nos necesita a ambos». Pero me dormía y no era
capaz de leer más allá de un par de párrafos.
Hace unos días, mi hijo de ojos negros cumplió un año. Le
regalaron muchos libros ilustrados, de cartón duro y colores brillantes.
Cada noche cuando lo acuesto, el índice nudoso de Casimiro señala
las figuras que yo recito y mi niño se duerme enredando sus manos en
la larga barba blanca del anciano duende de los libros.
Primer premio de la categoría de adultos en el concurso de relato
«Mi amigo imaginario» organizado por Pippa & Cochomata (19.05.2016)
Cristina Cifuentes Bayo (La Puebla de Alfindén, Zaragoza)
http://www.irae.es/
7

Dependence – Eva Kmento (República Checa)
https://xantipa2-2d3dphotom.deviantart.com/
8

Lo suyo, lo mío, lo nuestro
—Ya sabéis, desde lo suyo no está nada bien
Escuché por pura casualidad. Mi madre estaba hablando con mis
amigas, que habían venido a verme, y esa frase traspasó el tabique para
incrustarse directamente en mi cerebro y mi alma.
Me había acercado a la cocina a beber agua, y no pude evitar
quedarme escuchando. Me quedé ahí quieta, con la oreja pegada a la pared
y los pies clavados en el suelo por un martillo imaginario.
Mi propia madre hablaba de mí como si fuera una pobre niñita
desvalida, en vez de la mujer de casi treinta años que era. Les
recomendaba a mis amigas que fueran sutiles, que me trataran con cuidado
y, sobre todo, que no me hablaran de «lo mío».
Ahora entendía muchas cosas. Entendía que eludieran hablar de lo
que había pasado, de cómo me sentía, del largo camino que quedaba por
delante. Entendía por qué cambiaban de tema cada vez que intentaba
contarles algo, o preguntarles pidiéndoles consejo. Ellas me hablaban de
nimiedades, de ropa, de fiestas a las que habían ido, de la última monada
de sus niños o de lo mal que los pasaban con los cólicos. Y a mí la verdad
es que todo aquello me importaba un carajo.
Después de oírla, me di cuenta de que mi madre se avergonzaba de
mí. Bajaba la voz y se refería a «lo mío» como a algo a esconder, a ocultar
a nuestras exquisitas amistades. Era solo «lo mío», no «lo nuestro».
Pero yo necesitaba gritarlo a los cuatro vientos. Necesitaba contar
que aquel señorito tan fino y de tan buena familia, me había destrozado la
vida. Que cada día me humillaba de una forma nueva, que despreciaba
cada palmo de mi piel y cada cosa que hacía, que no me dejaba salir de
casa, ni vestirme a mi gusto, ni relacionarme con quien él no quisiera.
9

Necesitaba contar que el día que me partió el diente también partió mi vida
en dos. No había marcha atrás.
Quería explicarles que aquella casa de reposo a la que ella me
envió no era más que un hospital psiquiátrico donde me recetaban en la
misma proporción tranquilizantes y olvido. Que valoraba su buena
intención, pero que necesitaba salir del agujero, no taparlo con tierra.
Y quería, sobre todo, que alguien me diera el empujón definitivo
para denunciar a aquel mal nacido, por más blasones que tuvieran su cuna
y su árbol genealógico. Que no quería evitar el escándalo, sino que le
estallara en plena cara. En esa cara que me hacía temblar con solo
recordarla.
—Hiciste bien, cariño. Los trapos sucios se lavan en casa. Ahora
un divorcio discretito y a olvidar lo pasado.
Esas palabras de Eugenia, la que hasta entonces fue mi mejor
amiga, me hicieron decidirme. Mucho más que tres meses de hospital y
toneladas de tranquilizantes.
La dejé con la palabra en la boca y me fui a la comisaría más
cercana. Ante una policía, que nada sabía de mí, de apellidos ilustres y
presuntos escándalos, lo vomité todo. No me dejé ni un empujón, ni un
insulto, ni una sola de sus humillaciones.
Ese día empecé a vivir.
Y, les gustara o no, «lo mío» pasó a ser «lo nuestro».
Susana Gisbert Grifo (València)
http://conmitogaymistacones.com/
10

Letanía de alabastro
Imagen aportada por la autora
Tal vez nuestros sueños fueron quimera.
Palabras pronunciadas en la letal agonía de un poema.
Tal vez el verso fue alabastro en una mirada.
Amargo palpito en la voz sosegada,
en la tirita de una brecha,
en la promesa de una epifanía de humedad.
Hay una vocal de estepa que camina
hacia la pupila de tu aliento.
Sabiduría.
Hay una reflexión en la luz,
en la moral implícita de la ortografía.
Hay una secuencia irrevocable
en la palabra nunca dicha.
Liturgia en la lengua escrita…
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)
11

Foto aportada por la autora
12

Tres es impar
Lo sabíamos.
Si observas bien la foto, nuestros gestos lo delatan.
Javier se ubica definitivamente más cerca de Esteban.
Yo me enamoré de Javier, e hice todo lo posible porque nuestra
pareja funcionara.
Luego apareció Esteban. Fue amor a primera vista. Luché,
mucho, pero no pude con eso. Hay sentimientos con los que nos se
puede, sean buenos, enfermos, generosos, obsesivos, nos devoran y
nos vuelven sus títeres.
Ese día, el de la foto, fue cuando nos fuimos a Playa del
Carmen, a un all inclusive. Creímos que incluyéndonos todos, Javier,
nos amaría a los dos.
El resto de las fotos, le pedí a la casera que las destruyera,
cuando hubo que desarmar la casa. Solo me quedé con esta: los tres
mirando hacia el futuro, queriendo creer.
Se suele pensar que el amor lo puede todo, pero para nosotros no
fue así. Mis celos jugaron el peor rol, a cada momento me daba
cuenta que la verdadera pasión la vivían ellos.
¿Si me arrepiento? Sí: de haber quedado viva. La tercera bala,
que tenía mi nombre, solo me hirió, y lo que pensé como un alivio, se
transformó en el castigo detrás de estas rejas, donde solo me queda
mirar esta foto, cuando todavía creíamos.
¿Que quién la tomó?
¿Importa?
Vivian Rodríguez Dorgia (Montevideo, Uruguay)
https://lapiazzadellaluna.blogspot.com.uy/
13

Homeless angel – Alexandre Salles (Brasil) https://axlsalles.deviantart.com/
14

Viejo borracho
«El corrupto aroma de la noche vincula mundos, asesina
escepticismos. Desde aquella esquina la sombra te mira cargando con
los pecados del mundo. Los sueños petrificados de la roca no son sino
las pesadillas del hombre. Tememos a la caótica providencia que cayó
para absolvernos a todos de nuestros últimos rastros de bondad; y
abrasarnos, con sus alas de ángel impuro. Oramos a lo vanamente
humano del espejo desde nos miran, y ahí vamos»
¡Cállate de una buena vez, viejo borracho! —gritó desde las
sombras un hueco en el mundo.
El policía que atento escuchaba al vagabundo quedó atónito,
volteando a ver a la nada entre la oscuridad, el hombre en el suelo
tintineó las monedas en su oxidada lata, para llamar de nuevo la
atención del oficial, y dijo en tono socarrón:
—Te lo dije, hombre.
Manuel Alejandro Ramos Ayala (Naica, México)
http://chatomusik.blogspot.mx
15

Retrato de Isabel de Bohemia (hacia 1636)
16

Un amor imposible
He soñado el inconcebible dolor.
He soñado mi espada.
He soñado a Elisabeth de Bohemia.
He soñado la duda y la incertidumbre.
He soñado el día de ayer.
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.
Acaso sueño haber soñado.
Siento un poco de frío, un poco de miedo.
Sobre el Danubio está la noche.
Seguiré soñando a Descartes y a la fe de sus padres.
J.L. Borges, La cifra (1981)
Cuando Descartes conoció a Elisabeth de Bohemia, se enamoró
perdidamente de su belleza e inteligencia. «Será ella una excepción
—se decía— o acaso el bello sexo también posee las mismas capacidades
intelectuales de un hombre». La princesa fue su anfitriona y
alumna, pero él jamás osó declararle abiertamente su amor. La
sombra de su pasado rondó siempre aquella relación. La batalla de la
Montaña Blanca, en la que participó del lado de los Hasburgo en
1620, planeaba sobre la conciencia de René; eran los inicios de la
Guerra de los Treinta Años que enfrentó a católicos y luteranos y, en
ella, Descartes luchó en el frente y realizó labores de espionaje.
Elisabeth mantuvo con el filósofo una amistad intelectual, y más
tarde una larga correspondencia en la que se puede rastrear algo más
de lo que las líneas dicen. Ella nunca supo que el filósofo colaboró en
la derrota de su padre, Federico V, en aquella Montaña blanca.
Lu Hoyos (València)
17

Dari – Evgenia Karica (EUA) https://elle-cannelle.deviantart.com/
18

Ser mujer
No quererle quiso querer
cada vez que le quería.
Cada palmo de su piel
extrañaba sus caricias
en las noches de placer,
cuando él la recorría
sin tocarla y sin tener
en su cama compañía.
Le llamaba, y cada vez
por su amor ella moría.
Asustada quiso correr
y sacarlo de su vida.
Un poema quiere ser,
cada noche lo palpita.
Despertó siendo mujer.
Ya por fin se siente viva.
Raúl M.J. (Llíria, València)
19

Sin título – Roegger
https://pixabay.com/es/users/roegger-607528/
20

Cerillas en el sótano
En el sótano de mi casa de campo dice mi abuela que hay
espíritus y fantasmas esperando que una noche inoportuna, duerma
en aquella estancia.
En el sótano de mi casa de campo, hay una cama donde pasar
una noche rodeado de garrapatas y ratas, donde dice mi abuela, que si
dejo una de mis piernas fuera de las sucias sábanas, unas manos me
arrastrarán fuera de la cama, más allá de las cloacas. De donde nadie
regresa de sus malos sueños.
En el sótano de mi casa de campo, no hay luces que lo iluminen
de sus sombras. Ni siquiera una mala bombilla.
Temo bajar allí, a esa noche eterna que me acecha callada y
silenciosa.
Pero tengo cerillas para iluminar el lugar de posibles figuras
ocultas en sus rincones y estancias.
La puerta, vieja y pesada, se cierra a mis espaldas.
Abajo, las escaleras me reciben; más allá, solo acecha lo
desconocido.
El lugar es frío y solitario. Aparentemente, no hay nada más.
Primer fósforo: oigo pesadas teclas de piano, no me encuentro
solo.
Unos dedos apagan a traición la cerilla como quien extingue la
vela de una tarta de cumpleaños rellena de frambuesa color sangre.
Segundo fósforo: bajo varios escalones e ilumino con mi escasa
luz la tiniebla, viendo a mi alrededor una estancia llena de
deteriorados muebles, corroídos por la carcoma con su penetrante
olor a deterioro.
21

El fósforo me quema los dedos y cae al suelo.
Tercer fósforo: No hay nadie, o eso creo. Una mano acaricia mi
pelo a mis espaldas.
Mis dedos se queman y se hace la noche.
Cuarto fósforo: Encuentro un candil que ilumina la estancia y un
rostro sale a mi encuentro: infantil, lastimoso, de ojos desorbitados y
cabellos revueltos, con la boca babeante y una navaja afilada en una
de sus escuálidas manos.
Jorge Zarco Rodríguez (València), 22.03.2018
22

Mens sana in corpore sano
Sin título – Alexas https://pixabay.com/es/users/Alexas_Fotos-686414/
La mirada concentrada, las mallas ajustadas, la camiseta
deportiva holgada, la cinta en el pelo. Extiende la esterilla en el suelo
y pone música de fondo. Se tumba. Abdominales con las piernas
levantadas. Vamos allá. Una, uf, uf, dos, uf, uf, tres. Apoya la cabeza
en el suelo. Descansa. El cerebro empieza a trabajar deprisa: tengo
que comprar, tengo que estudiar, tengo que escribir, tengo que
terminar la película que empecé ayer. Estira los brazos y las piernas.
Se levanta y se va a la ducha. Le vendrá bien después de una dura
sesión de ejercicio.
Aurora Rapún Mombiela (València)
23

Playa de Varadero (Cuba) – Fotografía de la autora
24

Océano
Vivo en tu corazón,
en su misterio
que me da la mano
cuando el terror nocturno me persigue.
Vives en mí, te vivo, nos vivimos
en las profundidades del silencio.
En la zona abisal del mar eterno
hay un rayo delgado
Una luz para dos que no conoce
la sucia compra-venta,
que no entiende de juegos malabares,
de trileros de corte deslenguado
ni comulga con leyes desleales.
Es esa transparencia la que sella
la imposible distancia y nos acerca.
No hay mentira posible. No hay engaño
tal vez la fe flojea en ocasiones
y alguna que otra discusión muy corta
se empeña en enturbiarnos las pestañas
pero siempre regresan
los corazones limpios
al punto del que huyeron
y duermen abrazados
en un lugar secreto
donde el tiempo no cabe
y el espacio es la música que borra
el reproche tenaz,
la voz inoportuna
y el aguijón del cuerpo ausente.
Isabel Sifre Puig (València)
25

Fotografía aportada por la autora
26

Deshielo
Sin beso de buenas noches ni un «buenos días» al despertar,
amanece nuestra habitación recubierta de hielo, donde nuestra cama
es un iceberg que flota a la deriva en un mar de indiferencia y soledad.
Nos sentimos náufragos, hibernando en polos opuestos,
incapaces de atravesar la grieta que nos separa. Bastaría el roce de
nuestras manos para fundirlo todo, para que el fuego que palpita bajo
este témpano arda de nuevo, con el calor de dos almas que nunca se
han dejado de amar.
De pronto, sin querer, dormidos, sucede un abrazo inesperado,
que pone fin a esta era glaciar.
Relato finalista en Wonderland (RNE) 09.09.17
Pilar Alejos Martínez (Quart de Poblet, València)
https://versosaflordepiel.blogspot.com.es/
27

It´s napkin not kidnap – Midnight00 https://midnight00.deviantart.com/
28

Algo inesperado
Laura acaba de leer el inquietante título de un periódico romano
que dice: “La città colabrodo affonda: altra voragine al Fleming”, o
sea, que la ciudad es como un queso gruyère y acaba de abrirse otro
agujero a semejanza de un nuevo volcán. Ambas palabras —la del
queso y el volcán— son metafóricas, pero la verdad es que no es la
primera vez que esto sucede en Roma. Ha ocurrido ya varias veces en
distintos barrios de la ciudad. Roma se está hundiendo.
La joven se da cuenta que, como de costumbre, habrá caos en la
circulación a consecuencia de las calles cortadas por este inesperado
suceso. Resignada, porque tiene que salir, no le preocupa mucho el
problema, pues cree que no le afecta directamente.
Tiene previsto ir a ver la exposición de pintura de Monet y se
encuentra con esta expectativa, muy feliz.
De repente, mientras está atravesando un cruce cerca de su casa,
su coche empieza a deslizarse hacia el vacío. Se ha abierto un enorme
agujero ante ella en forma de cono y tiene una gran profundidad.
Laura se desmaya por el impacto y todos los que han presenciado el
incidente, muy asustados, llaman a los bomberos y a la policía. No
logran ver lo que pasa dentro del cráter abierto por la oscuridad que lo
invade y no se acercan porque tienen miedo de caer ellos también.
Los bomberos tardan en llegar.
Mientras tanto, la chica se despierta. Le duele la cabeza y tiene
unos moratones en los brazos, pero no está herida de gravedad, tiene
solo algunos rasguños. Logra salir del coche y se da cuenta de que no
puede trepar por las paredes del hueco. Le parece ver unas galerías
subterráneas y empieza a arrastrarse a duras penas por la pendiente
para ver si puede salir por alguna parte.
Al buscar la salida, a los lados de las galerías, encuentra unas
cavidades, que parecen ser de antiguas catacumbas, donde hay varias
29

cajas de madera de distintos tamaños. Sorprendida, logra abrir una de
ellas y se asusta cuando ve que contiene armas. No se deja vencer por
el sobresalto y sigue arrastrándose por el interior del hueco, porque
piensa que siguiendo la ruta de las cajas econtrará la salida.
Pero ocurre algo inesperado. Desde uno de los huecos, aparecen
tres hombres que le apuntan con una pistola en la cabeza y le
preguntan qué hace allí. De nada sirven sus explicaciones; el cabecilla
le advierte que ha descubierto demasiado y que no puede dejarla libre.
Son traficantes de armas y la retendrán como rehén hasta que
entreguen el armamento y se alejen de la ciudad. Lo sentiría mucho si
tuviera que matarla, le dice.
Lo que no sospechan es que Laura es un agente especial
antiterrorista y que lleva un reloj mediante el cual conocen su
localización. También su señal codificada de que está en peligro. A
los pocos minutos aparecie un grupo de agentes antiterroristas que
llevaba tiempo detrás de esta banda de traficantes sin conseguir
localizar su escondite. Han recibido el mensaje y han conseguido
entrar por un sótano que ya tenían vigilado.
Julio, el inspector jefe, al verla en peligro, vacila durante un
instante. El cabecilla de la banda aprovecha la situación para
amenazar a Laura con la pistola, advirtiendo a todos que si no les
dejan salir la matará.
Ella, sin pensarlo, y con mucha rapidez, le hace una llave de
kárate y lo lanza sobre el suelo. Justo en ese momento, Julio y el
resto de agentes, se lanzan sobre el jefe y los demás traficantes.
Gracias a este accidente del subsuelo de Roma, se consigue acabar
con esta banda de malhechores, tantos años buscados por la policía.
María Grazia Scelfo (Roma, Italia)
http://mgscelfo.blogspot.com.es/
30

Estambul
Istanbul – Firat (Turquía) https://slashhh.deviantart.com/
Calles bulliciosas , caótico tráfico.
ruido constante tan solo silenciado
por el mágico canto del almuédano:
intenso, reverberante, solemne .
¡La llamada a la oración!
En el interior del templo
el tiempo se detiene,
en un etéreo espacio
de recogimiento, plegaria
y oración.
31

Se diluyen lentamente los ecos
de esa profunda voz.
La normalidad se restaura:
las idas y venidas presurosas
por las ambientadas
calles de Estambul.
Mezcla de culturas,
mezcla de sentidos :
aromas y sabores,
músicas y colores
que inundan cada rincón
y penetran en el corazón.
Las majestuosas mezquitas
ascienden hacia el cielo
se extienden hasta alcanzar
el azul de la mar,
flanqueando las riberas
de palacios suntuosos
símbolos del poder
de tiempos del ayer.
Calles empinadas que recorren
toda la extensa y bella ciudad
entre bazares y mercaderes
entre colinas y mares
entre torres y alminares
por tierra y por mar.
Contemplar su inmensidad
entre Oriente y Occidente.
Ciudad mágica, grandiosa
e imperial, diríase inspirada
en un cuento oriental.
32

Difícil olvidar su luminosidad
Difícil no sentir su magia
ancestral, difícil no sucumbir
a su arte colosal.
Estambul, crisol de culturas
religiones y naciones,
encrucijada de peregrinos
tumba de sultanes
y aguerridos guerreros
testigo de pasiones,
odios y rencores.
Tradición y vanguardia
progreso y regresión
pasado glorioso,
presente incierto.
Penetras hasta el interior
enamoras profundamente
a todo aquel que te ve
y nunca jamás olvidará
tu mágica identidad.
Carmen Fabiá Mir (València)
33

Crying woman – Luciana Beltrami (Brasil)
https://www.flickr.com/photos/luciana_b/
34

Último día
Esta mañana intenté poner fin a mi vida, pero no es fácil. Tras
abrir la espita del gas, atranqué puertas y ventanas y al cabo de una
hora me di cuenta de que seguía viva. ¡Se había terminado el maldito
butano!
Entonces lo imaginé de otro modo: la bañera caliente y espuma,
mucha espuma, una cuchilla de afeitar, el punto preciso donde
seccionaría mis venas... casi olvidaba que nos cortaron el agua hace
una semana y la luz hará unos meses.
Junto al cadáver de mi hijo —es retrasado, y murió ayer
mientras bajábamos la solitaria escalera para pedir auxilio— pues
bueno, sentada en el maldito escalón de la portería junto a él, escucho
por fin el rugir de las máquinas demoledoras. Acaban de empezar. Sé
que, si estoy quieta y en silencio, pasaré desapercibida sesenta años
más.
Van a derribar el edificio. No saben que seguimos aquí. A mi
Gabriel y a mí siempre nos ha sonreído la suerte, pero de otra
manera.
María José Martí López (València)
http://conelcuentoenlostalones.blogspot.com.es/
35

Sin título – Wokandapix
https://pixabay.com/es/users/Wokandapix-614097/
36

Daños colaterales
Presiento —y no preciso para ello recurrir a la dotes
adivinatorias que tantos me adjudican— son ustedes parte de ese tipo
de personas que adora la primavera. No es un reproche, no, ¿cómo
iba a serlo? se trata sólo de una simple observación. Y es que son
legión los entusiastas de tal estación. Tal vez hasta ahora no hubieran
reparado ustedes en ello, o no hubieran prestado al asunto la atención
que a mi juicio merece, pero, créanme, yo sé bien de lo que hablo.
Pregunten, pregunten a cualquiera y verán como de inmediato y sin el
más leve pestañeo, todas las respuestas, sin apenas excepción, se
inclinan a favor de la bellísima, fresca, flamante y cautivadora
primavera. Conste que lo digo sin atisbo alguno de ironía, no se
confundan y no atribuyan a mis palabras un sentido del que por
completo carecen. No, nada más lejos. Muy al contrario, entiendo su
éxito a la perfección: luminosa, alegre, aromática, poética, romántica
a rabiar... La reina de la fiesta, vaya. Aunque, si vamos a ser sinceros,
hemos de reconocer también que tras los larguísimos, grises y
lluviosos meses invernales que la preceden, mucho mérito tampoco
tiene la cosa ¿no creen? Bien fácil ha de resultarle ejercer su hechizo,
su calidez y su dulzura bajo esos espléndidos e inmensos cielos azules,
tibias y brillantes tardes de sol y mágicas noches estrelladas sobre los
que, poco a poco, la muy pícara ha tejido su leyenda.
En fin. El caso, como seguro ya habrán adivinado, es que pese a
todas sus excelencias, su belleza, su magia, su poesía... yo la odio. Sí,
odio la maldita primavera con toda la fuerza de mi pequeño ser.
Comienza el buen tiempo, alargan los días, se llenan los parques
de enamorados cándidos y almibarados hasta la náusea, y de rabia e
impotencia —también algo de miedo, no lo negaré— tiembla sin
remedio mi pobre corazón.
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Y sé que no es su culpa ni mucho menos su intención, pero ¡ay!
tan crueles e irreparables son los efectos secundarios que, con su
aparente inocencia, la muy traidora ejerce sobre mí...
Deshojada, dolorida y marchita, estupefacta, horrorizada y al
límite de mis fuerzas, la luna llena me encuentra cada noche. Sólo
con ella desahogo mis penas y aunque, cómplice y comprensiva, en
silencio y con paciencia infinita, siempre me escucha, muy leve es el
alivio que en tal confesión mi martirizada alma halla, e incurable a
estas alturas parece la ansiedad y la angustia que, día tras día, mes
tras mes, primavera tras primavera, mi maltrecho espíritu corroe.
Hace ya mucho que perdí la esperanza de transitar en paz mis
días y eso, me temo, es lo peor. Y es que, aunque de mil modos
diferentes lo intenté, esos tontorrones de sonrisa bobalicona,
lánguidos ojillos y mirada perdida en sus amorosos abismos, que
agotan inclementes mi paciencia, no escarmientan. Por más que
siempre a su pregunta —¿romántica, dicen? ¡Ja! ¡Absurda y
empalagosa como ninguna!— respondo con un "NO", quizá en
exceso rotundo y sin duda —reconozco— algo malévolo,
imperturbables y esperanzados, ellos insisten e insisten... ¡Pues van
listos! Tan humilde y sencilla como parezco, ni a sospechar han
comenzado todavía lo rencorosa y vengativa que, cuando con interés
me lo propongo, puedo llegar a ser.
¿Oráculo del amor yo? ¡Qué ocurrencia! ¡Vamos, hombre!
Marta Navarro Calleja (València)
https://cuentosvagabundos.blogspot.com.es/
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El olvido
Sin título – Flooy (Alemania) https://pixabay.com/es/users/flooy-715497/
Oscar Fidel Montoya, delantero centro, capitán y figura del
equipo, se disponía a lanzar el penalti. Miles de aficionados coreaban
su nombre, convencidos de que anotaría el gol del triunfo. Se
encontraban en el último minuto del partido y si marcaba, la Copa
Libertadores sería suya.
Cuando tomó carrerilla, antes de impactar la pelota, recordó de
golpe la última tarea doméstica que había realizado en su casa:
plancharse dos camisas y un pantalón. Como en un flash, se vio
dejando la plancha encendida sobre la tabla, pero sin tener la
seguridad de haber desenchufado el cable. Una sensación de calor
invadió todo su cuerpo.
No hace falta decir que el balón salió fuera, dos metros por
encima del travesaño.
Pepe Sanchis (Massalfassar, València)
39

Fotografía aportada por la autora
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Musas
Vienen musas con el viento,
espero no recordarles a nadie…
Nos elegimos hace un tiempo
somos puntos cardinales.
Jugamos a la conquista
en territorio neutral,
perdimos todas la vida
por no conciliar la paz.
Ahora mi carne y mis huesos
se mojan con lluvia temprana…
El corazón también les ofrezco,
tomen, soy voluntaria.
No me dejen sólo el aire
insuficiente para pensar,
denme piel y señales
perfumes, voces y furia del mar.
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)
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Bonfire – Benjamin Nelan
https://pixabay.com/es/users/BenjaminNelan-268798/
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Hogueras entre sueños
Imagina que sueñas. Por supuesto, piensas que todo lo que
acontece en tu sueño no es más que eso, un sueño. Pero cuando ves
que es recurrente, te asustas, y si transcurre el tiempo y algunas cosas
van transformándose en realidad, empiezas a sentir una especie de
pánico. «¿Son premoniciones?», te preguntas.
Primero sueñas que estás una noche en la playa, relajado,
mirando el mar. La gente va llegando y tú no sabes el por qué, ni qué
va a pasar. Empiezan a encender hogueras. Unos bailan, otros cantan,
los más locos saltan las hogueras mientras articulan un grito
desgarrador. Luego ves una mujer envuelta en llamas, que corre por
la orilla y desaparece de tu vista. No sabes dónde ha ido, porque
realmente no se ha ido, solo se ha desvanecido. A un hombre que
pasea, una ráfaga de viento le tira el peluquín. Da media vuelta para
buscarlo, y la arena se lo traga. Un joven toca la guitarra y, de
repente, la guitarra se transforma en una serpiente que empieza a
devorarlo. Un perro con dos cabezas salta como un canguro. Y al
final, una ola gigante nos envuelve a todos y nos transporta al medio
del mar.
Otro día, sueñas que estás tumbado en el diván de un psiquiatra
y que mientras le cuentas ese sueño sobre las hogueras, entra una
enfermera en ropa interior, se enciende un pitillo y se sienta a
escuchar lo que dices. Entonces ella, no el psiquiatra, te da el
diagnóstico: «Soñar con hogueras significa que necesitas revivir la
llama de la pasión y saltar sobre ella, que te quieres purificar y olvidar
ciertos pensamientos negativos».
Pero el peor sueño sobre hogueras fue aquel en el que estábamos
celebrando el día de Santa Cecilia, la patrona de la música. Ya sabes,
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haciendo paellas en la calle de al lado de la escuela. En el sueño, una
hoguera se descontroló y una de las estudiantes, a la que yo conocía,
intentó apagar el fuego. Acabó volando por los aires.
Y cuando un mes más tarde escuchas en la radio que ha habido
un incendio en una discoteca, y te enteras de que un compañero tuyo
de música ha fallecido, te planteas si los sueños solo sueños son, o si,
por el contrario, son visiones del futuro.
Inma Sastre (L´Eliana, València)
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Invasión silenciosa
Fotografía aportada por el autor
Un día aparecieron en casa. Venían para quedarse. Al principio
era unos cuantos o cuantas. Después se fueron multiplicando hasta
llegar a ser casi una plaga bíblica. Así como en «La casa tomada» de
Cortázar, un ser extraño, anónimo, va despojando de espacio al
protagonista y a su hermana, así pasa en mi casa. Pero no han sido
habitaciones, sino lugares de descanso. El sofá, los sillones, las dos
butacas de la entrada… y hasta el propio lecho conyugal, es decir, la
cama.
Ahora, cada vez que voy a sentarme debo retirar la evidencia de
esta invasión. No puedo aposentarme sobre ellos. No puedo amonto-
45

narlos. No son útiles. Solo son «monos». Elementos decorativos perfectamente
alineados, estratégicamente ubicados para martirizarme.
En el salón, sobre el sofá, no hay mucho problema; como está
pegado a la pared, los coloco con mimo (y asco) detrás del respaldo.
En el dormitorio ya es otra cosa. ¿Recuerdan ustedes la película
titulada «Y entonces llegó ella», de 2004, protagonizada por Ben
Stiller? En esta película, el protagonista se casa y se va de luna de
miel. Al volver lo hace solo, su recién estrenada esposa se queda con
un macizorro. Tiene varias escenas en las que la cama aparece
invadida por estos elementos. Él los retira con mimo, los coloca en el
lugar que su mujer le había dicho, y al final termina por echarlos a la
calle. Pues yo también tengo una formación entera delante del único
que realmente hace falta.
Por si no lo habían adivinado, me estoy refiriendo a las
almohadas, almohadones, cuadrantes y demás artilugios decorativos
de formas y tamaños variados.
No es que sean un elemento nuevo. Se viene usando desde que
el mundo quiere ser más cómodo. ¿Qué sería de los cuentos orientales
sin ellos? ¿Dónde reposaría la cabeza de La Bella Durmiente del
bosque? ¿Dónde presentaría el zapatito de cristal?...
Quizás, algún día, encuentre las suficientes fuerzas para hacer
como Ben Stiller y los mande a la calle. Lo peor sería que me fuera yo
con ellos. Pero eso está todavía por llegar. Ahora no me queda más
remedio que «contemplar la armoniosa policromía de elementos
conjuntados que le dan a la estancia una personalidad singular»,
como decía una revista especializada que andaba por casa antes de
que la echara al contenedor «en un descuido».
Manuel Serrano (València)
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El gran teatro
(un simple apunte ) (canción)
Ilustración aportada por la autora
Terminó el guiñol estrafalario
que mueve la soga
de un sistema establecido
que marca la pauta
inexorable y cierta
de unas horas de deber cumplido.
Como un óvalo
que nuevamente empieza
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en el punto de partida
o un monótono relato
mil veces repetido,
el títere reitera
cada DIA su papel
en este GRAN TEATRO
sin otro alternativa
al DESAFÍO.
Cansado de la cuerda floja,
del golpe al hombro
y del gesto alerta y programado,
ensaya de nuevo
por no agotar el tema
a golpe de espejo
en el armario.
Y muy raramente,
muy de vez en cuando
despierta una idea libre
cuando el telón cae a escena,
para sucumbir en el entreacto...
y una multitud de soledades
se acompañan
cada una en su escenario.
Conxa Gausí Caballero (València), verano del 89
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Steve y el del sexto
Imagen de Pixabay, libre de derechos
El día que murió Steve Jobs
también palmó un vecino del sexto
pero él no salió en las noticias
Nadie apareció en la televisión
para honrar su memoria
para resaltar sus méritos
para lamentar su muerte
ni compadecer a sus familiares
Y lo peor de todo:
nadie escribió un libro sobre su vida
Nadie empleó un minuto de su tiempo
en escribir una maldita línea
que esclarezca ante la humanidad
si ese ser anónimo valió tanto o más
que un informático multimillonario
Aunque prefiero pensar que sí
Porque el vecino del sexto
siempre me daba los buenos días
Rafa Sastre (València)
http://rafasastre.blogspot.com
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Ilustración de Conrad Roset (Barcelona), aportada por la autora
http://www.conradroset.com/
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A Cristina
La mujer de las mil sonrisas
Cientos de aventuras
Millones de sueños
La mujer que atraviesa el mundo con su bicicleta
Nada en todos los mares
Y aterriza en cada corazón
Ella hace que sienta la poesía viva
Me carga de energía
Y aunque lejos está
Siempre la noto cercana
La extraño
Pero sé que en algún momento nos encontraremos
En un barrio de Valencia
Donde al fin
La podré abrazar
Esther Moreno Morillas (València)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/
https://feminismosmasturbatorios.wordpress.com/
51

Imagen encontrada en la red. Autor desconocido.
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Florecer
Cuando Felipe López, prejubilado y solitario, comenzó a firmar
los libros que adquiría, justamente en el ángulo opuesto al que con ese
fin había utilizado desde siempre, no intuyó que un súbito cambio iba
a producirse en su ordenada vida.
En un día ventoso de marzo, avanzó erguido y rápido entre el
gentío del mediodía, hacia la cita a la que había sido convocado. Un
claxonazo le detuvo. Aunque no perdió la compostura, se apoyó
levemente en el poste del semáforo y notó en la mano un roce de
papel que provenía de unas tiras ondulantes que reproducían el
mismo número de móvil, rematando el siguiente enunciado: «Nimia
Flores-Curandera norteña del Perú. Mejor que el amor venga por su propio
peso, pero por si no, realizo Amarres-Desamarres-Acercamientos-Alejamientos
y Rupturas de maleficios».
Mientras cruzaba el paso de peatones, memorizó los nueve
números del teléfono.
Entró en la caja de ahorros, guardó cola y cuando le atendieron,
escuchó con estupor que tenían que verificar la firma en algunos de
sus cheques, los cuales no habían sido cursados a causa de la
irreconocible rúbrica.
Aquel imprevisto suceso le perturbó notablemente, y esperó el
resultado de las gestiones sentado en un sillón de la neutra oficina. No
obstante, su desconcierto no le impidió fijarse en una empleada que
no había visto hasta ese día. Se movía igual que una sirena entre las
mesas, papeles y ordenadores, al otro lado del mostrador acristalado.
Como si de una pecera se tratara, se miraron con ojos acuosos. Un
primaveral desorden invadió a Felipe López, que se vio impelido a
levantarse y posar la mano abierta en el cristal, dejando una estrella
53

de mar estampada. Se sonrieron y, por un momento, pareció que solo
a ellos iluminaba la luz azulada de los fluorescentes.
Salió a la calle, después de haber reconocido los cheques como
suyos, demorando cada uno de sus pasos, y así, poco a poco, alcanzó
la cabina más cercana, desde la que llamó a la Sra. Nimia Flores.
Malín Simón (València)
http://zumopalabra.blogspot.com.es/
54

Lucy
Poker face – Lawrence https://www.flickr.com/photos/8833159@N08/
Convivo con Lucy desde que me la regalaron como cachorrita,
han pasado muchos años, es una ovejera fiel y cariñosa pero jamás
tuvo cría.
Luis, además de vecino, es carnicero cuando el tiempo lo
permite; los diálogos son momentos de jolgorio en su local, por la
mañana con el apuro del trabajo suelo pasar y dejo encargado los
huesos con carne para mi perra. Por la noche, ya a punto de cerrar,
suelo retirarlos y en reiteradas ocasiones dejamos el pago para el día
siguiente, Luis jamás me falla.
Conocí a esta señora en una reunión en casa de amigos,
congeniamos de inmediato, así nació una interesante atracción.
55

Recuerdo cuando pregunté su nombre, me dijo «Lucy». Igual que mi
perra, pensé, suerte que no lo dije.
Tras varias salidas, dado que al parecer nos habituamos uno al
otro, convenimos en reunirnos y compartir un asado en su casa. Me
comprometí en llevar buena carne, eso la entusiasmó y prometió que
ella me premiaría con «el postre».
La casa estaba apartada del resto, eso daba cierta privacidad. Era
una noche cálida y serena. El solero con que me esperaba resaltaba la
blancura de su piel, el generoso escote daba vuelo a mi imaginación.
Quiso encender el fuego, pero no se lo permití, mi orgullo de asador
estaba en juego.
Salí apurado esa mañana, a pesar de los pocos instantes que
tenía le comenté a Luis que esa noche quería agasajar a Lucy, por lo
que pretendía que me eligiera lo mejor. Pasé a buscar el paquete ya
tarde en la noche, Luis estaba apurado, me lo entregó y se marchó de
inmediato. «Después arreglamos», me dijo. Le agradecí y partí raudo
a casa de Lucy.
Llegué puntual, en su mirada noté al saludarme, mientras le
entregaba el paquete, que se esmeró con «el postre», y que ansiaba ese
momento. Sus ojos eran llamaradas.
Me sirvió una copa antes de salir a encender el fuego, en lugar
de fósforos me dio un beso que chisporroteaba en la leña mientras lo
preparaba. Ella se ofreció a salar la carne, asentí y continué en lo mío.
Llamó mi atención la manera abrupta de abrir la puerta y salir al
patio, vi su cara de enojo, pero no pude pensar nada, una lluvia de
huesos impacto en mi rostro seguido de unos improperios que jamás
imaginé formaran parte de su léxico. Al parecer, Luis no me entendió.
Al llegar a casa, mi perra Lucy, sin prestar atención a mi rostro
lastimado, le hizo honor a la cantidad de huesos con carne que Luis,
56

diligente, había preparado; les había quitado la grasa y cortado de
manera magistral.
Me fui a la cama imaginando como habría sido el postre…
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
http://www.luismolin.blogspot.com.es/
57

Fotografía aportada por la autora
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Sabor a vainilla
Esos días de infancia, llenos de preguntas, de simples alegrías, de
miedos infundados, de sueños incumplidos, de tiza y pizarra, de
juegos y risas.
Con aroma a leños y sabor a vainilla.
¡Se ven tan lejanos! como si fuéramos otros, aquellos niños con
la mirada de asombro y la inocencia intacta.
El tiempo deslizándose por un tobogán, dejándonos llevar, para
aterrizar aguantando el vértigo.
Sí, somos nosotros, los mismos.
Y aún hoy, no pocas veces, apretamos fuerte los ojos para no ver
el precipicio y confiamos en la buena suerte, y así no nos duela
demasiado la caída.
Mirta Calabrese De Luca (Sant Celoni, Barcelona)
http://deshojandoversos.blogspot.com.es/
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III Concurso de microrrelatos
La Radio En Colectivo/Valencia Escribe
El programa La Radio En Colectivo, de Mislata Radio, con la
colaboración de Valencia Escribe, y el fin de fomentar la creatividad
literaria y difundir el género del microrrelato, convocan el III Concurso
de Microrrelatos.
La presentación a este certamen implica la aceptación de las siguientes
bases:
1. El concurso se desarrollará desde mayo de 2018 hasta mayo del
2019. Cada mes se seleccionará un microrrelato ganador y entre todos
los ganadores mensuales se escogerá el ganador del premio final. Se
podrán enviar solo dos microrrelatos por persona al mes.
Los participantes deberán tener los 14 años cumplidos.
2. El microrrelato debe ser original e inédito (por inédito se entiende
que no haya ganado ningún premio ni se haya difundido en ningún
medio), escrito en castellano, y que no exceda las 150 palabras, título
incluido. La temática será libre.
3. Las obras se enviarán por correo electrónico, con el asunto «II
Concurso de Microrrelatos La Radio en Colectivo», a la siguiente
dirección: valenciaescribe@hotmail.com
El texto, que debe llevar título, debe incluirse en el cuerpo del mensaje
(no como un documento adjunto) y al final deben constar los datos
personales (nombre y apellidos, dirección postal, localidad y un
teléfono de contacto).
Se podrán firmar las obras con pseudónimo sin menoscabo de la
inclusión de los datos personales para el conocimiento de éstos por la
organización del concurso.
60

Los microrrelatos se pueden presentar a cada convocatoria mensual
desde el día 1 desde las 00.00h hasta el día 28, 30 o 31 (según el mes)
a las 23.59h, en GTM+1.
4. Los textos ganadores mensuales se publicarán en las páginas de
Facebook: La Radio en Colectivo, y Valencia Escribe. Por este motivo
La Radio En Colectivo se reserva el derecho de reproducción y
difusión de todos los microrrelatos enviados, incluso los no seleccionados.
5. El jurado que seleccionará los microrrelatos finalistas de cada
convocatoria mensual estará formado por el equipo de La Radio En
Colectivo y de Valencia Escribe, pudiendo incluir en sucesivas convocatorias
a nuevos miembros del jurado.
El veredicto de cada mes se hará público el último jueves (no festivo)
del mes siguiente a cada convocatoria mensual en las página de
Facebook La RADIO en colectivo y Valencia Escribe y se leerá en el
programa de radio.
El veredicto final se hará público el último jueves de mayo de 2019
en las mencionadas páginas de Facebook y en la emisión de esa
semana del programa de radio.
Los autores ganadores y finalistas deberán estar dispuestos a darse a
conocer públicamente.
6. Los finalistas de cada mes optarán a un diploma y, además, está
prevista una sorpresa final para el ganador.
7. El jurado puede declarar desierto el premio mensual así como el
final si considera que ninguna de las obras presentadas tienen
suficiente calidad para ser publicadas.
8. La Radio En Colectivo y se reserva la posibilidad de modificar las
bases del concurso por causas justificadas.
61

III Concurso de Relato Rápido
Valencia Escribe
Promueve:
Valencia Escribe
Organizan:
Marian Creación Literaria, Cultura Vincit Omnia
y Ágora Puerto Cultural
CASAL JOVE
Calle Vent de Marinada s/n - Puerto de Sagunto (Valencia)
Sábado 9 de Junio de 2017, 10:00 horas
BASES
1. Inscripción y desarrollo del concurso
Los participantes, con edad mínima de 16 años y provistos de
Documento Nacional de Identidad o similar, deberán formalizar su
inscripción en el concurso presencialmente, entre las 10:00 y las 10:30
de la mañana. A partir de esa hora no se admitirán más inscripciones.
A cada participante se le asignará un número identificativo para
garantizar su anonimato ante el jurado.
El concurso consiste en escribir un relato de temática libre, utilizando
la frase o palabras que facilite la organización. Los participantes
contarán con 30 minutos de tiempo para redactar sus historias (a las
que pondrán el correspondiente título) y pasarlas a limpio en la
planilla que previamente les habrá sido entregada.
62

La extensión mínima de los textos será de 75 palabras y la máxima de
150. A tales efectos, el título no computa.
Serán descalificados los relatos que carezcan de número identificativo,
no lleven título, no empleen la frase o palabras indicadas,
incumplan la extensión estipulada o sean ilegibles a criterio del
Jurado, que entre otros méritos valorará el cumplimiento de las
normas ortográficas y gramaticales.
La organización facilitará el papel, pero los concursantes utilizarán
sus propios medios de escritura. Solo se permitirá el uso de tinta azul
o negra.
2. Premios
El fallo del jurado se dará a conocer el mismo día y en el mismo
lugar, aproximadamente una hora después de la entrega de las
planillas con los relatos.
I PREMIO: 50 euros
II PREMIO: 30 euros
III PREMIO: 20 euros
Los tres relatos premiados serán publicados en la revista digital
«Valencia Escribe» de Octubre.
3. Otras
Los organizadores pueden, en cualquier momento y en beneficio del
buen desarrollo del concurso, modificar las normas del mismo y
solventar en el momento las cuestiones no contempladas en los
anteriores apartados.
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Nuestros libros
En Amazon, tanto en papel como en ebook,
a unos precios de auténtico escándalo
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Números anteriores de Valencia Escribe
Número 34 (Junio 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/58598263/ve-34-junio
Número 35 (Octubre 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59450052/ve-35-octubre
Número 36 (Noviembre 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59501837/ve-36-noviembre-2017
Número 37 (Diciembre 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59579031/ve-37-diciembre-2017
Número 38 (Enero 2018)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59669075/ve-38-enero-2018
Número 39 (Febrero 2018)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59811171/ve-39-febrero-2018
Número 40 (Marzo 2018)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59875642/ve-40-marzo-2018
Número 41 (Abril 2018)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59937467/ve-41-abril-2018
NOTA: Enlaces de descarga en el interior de cada revista
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Palabras en la basura
Alberto Basterrechea, «Neorrabioso»
http://neorrabioso.blogspot.com.es/
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Valencia Escribe en las redes
Os recordamos que en nuestro muro de Facebook Valencia
Escribe, además de otras cosas, seguimos colgando convocatorias de
concursos literarios que os podrían interesar
https://www.facebook.com/pages/Valencia-Escribe/134450789952020
Si tienes un blog y quieres hacernos partícipes de su existencia o
mantenernos al tanto de las entradas que publiques, no olvides que
también tenemos el grupo Valencia Escribe Blogs
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Para los aficionados al Haiku, también tenemos un espacio, que
para ser originales nos dio por bautizar como Valencia Escribe
Haiku. Podéis dejar allí vuestros poemas pero intentad cumplir las
reglas…
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literarios mantenidos por los amigos que integran esta familia que
cada vez se hace más y más y más grande.
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La foto de Miguel
Miguel García Rodríguez (València)
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